silencios

El tiempo y la distancia son calculables para un cosmonauta,

he escapado a los cálculos biliares, 

a la matemática bruta y precisa del amor.

distancia,

distante.

he aprendido a hablar,

a usar esa vestimenta del alma,

la casa no es cálida,

y percibo los cuerpos distantes,

las manos distantes,

las mentes distantes,

distintas.

aprendí a correr con el viento,

a huir aletargado de desierto,

pero no hay otro hogar adónde huir.

estás sin estar,

quizá solo espero que el tiempo quebradizo se rompa

y puedas decir sin ataduras

 silencios.

Moribundo

de tus manos de tierra surgieron las auroras,

poblaste de flores el musgo en mis ojos,

le diste vida a un hombre muerto

peor que muerto,

moribundo.

hay algo peor que habitar el sitio más parco de los sitios,

el más frío de los sitios glaciares,

si,

es estar moribundo,

ni muerto, ni vivo,

moribundo.

ese sitio, 

el no lugar donde sangras,

en donde las dagas te besan la espalda,

y la única certeza es ese cercano acto de magia,

el de desaparición,

esa certeza lúgubre que la vida está en otra parte,

no dónde habita el cuerpo,

no dónde la mente.

con la certeza triste, 

y anhelante de un poco más de vida,

o un poco de muerte

es preciso estar frente al precipicio

y sentir que el espacio entre el salto y el fondo,

es la vida.

de tus manos de tierra surgieron las auroras,

poblaste de flores el musgo de mis ojos,

le diste vida a un hombre muerto

peor que muerto,

llegaste con las manos pobladas de flores

y tu lengua de rubíes,

llegaste al tapanco mientras dormía,

tu te ibas a trabajar y a la escuela,

yo desempleado de la vida,

inútil,

inutilizable.

me diste vida y muerte,

es un gesto que se aprecia,

me armaste,

reconstruiste,

me despojaste,

y me arropas.

un día estaremos muertos

y nada de ésto tendrá importancia,

ni las historias

y no seremos ni el polvo del polvo,

quizá almas,

quizá versos,

o besos

en el aire,

que solo nosotros no dimos.

moribundo te digo,

con tus labios de arroyo,

me diste de beber.

limítrofe

me enceguece la edad

y pareciese que no hay patio dónde jugar,

me ensordece.

y lo importante ya no es necesario,

y lo necesario ya no es importante,

y se me quita el tacto,

el lúdico tacto,

impaciente pacto,

de infancia con la vida.

y me quedo con mi mundo

mi billetera,

mi sonrisa 

mis fantasmas

intactos

y sin cantos,

se difumina la sonrisa infante.

y se van acumulando las cuentas

y los años

y las deudas,

los montos crecen,

y las cosas se acumulan.

mientras,

 se van enmoheciendo los balones

las pistolas de dardos,

y hay más trabajo

y un lúdico abismo,

con papeles sobre folders,

y en el archivero de lo importante,

con polvo,

soldados sobre patos de hule,

dinosaurios.

no me hace gracia éste juego de adulto

y no tener más juguetes

que mi cámara y mi ordenador,

un trozo cuadrado de mundo,

que por más aristas,

en su interior es circular.

pensé que podría defenderme,

de la prisa de un adulto

y siento la frustración 

limítrofe,

que cansa.

cuerpo

algún día diré de éste cuerpo,

que subió a trenes andantes,

que dio buenos golpes,

que también resistió muchos,

que corrió a 64 kilómetros por hora en una bicicleta,

que trepó paredes,

que subió montañas.

que pudo beber hasta el amanecer,

que rió,

que folló,

que escupió a dios cuando creía en dios,

que calló,

porque la voz es del cuerpo como el color de los ojos.

he vivido rápido,

con el reloj en contra,

pero mi cuerpo cambia y me asustó,

lo finito de sus posibilidades.

y me tengo que hacer con él de ciertas despedidas.

no habrá más paredes escaladas en un tiempo,

ni 64 kilómetros por hora

y diré de éste cuerpo muchas historias,

ahora queda una nueva lección por aprehender,

que es aprender de mi nuevo cuerpo,

y de mi nueva mente,

(nuevamente)

que todo es un efímero aprendizaje, 

que si bien puedo no saltar más lejos,

si puedo volar más alto,

aprender más calmo,

recitar más parco,

de lo que creo y lo que no.

jugué a la vida como se le juega a la muerte

y me rompí la pierna

me di cuenta de lo frágil que soy

y me sobrepuse.

he aprendido más del ajedrez en la derrota,

he perdido amigos

y algunas certezas con cada uno de ellos.

cada vez más huraño,

cada vez más cadaver,

más cauto más sobrio

y más historia que hombre en éste cuerpo,

más sueños por bordar,

viajes por abordar.

sé que no soy el niño que ve a la vejez como el verdugo de un andante,

sé que no soy el muchacho que reta a la muerte,

sé que soy un hombre

aunque no sé bien lo que me forma,

sé que entiendo ya esas cosas,

que aún las anhelo un poco,

pero también me sé un poco más constante,

igual de delirante

y el ímpetu es distinto,

pero sé que el movimiento de mi cuerpo,

se adaptará a mi mente

y lo que necesité prontamente,

más allá de las píldoras de los achaques,

es saber morir,

saber envejecer.

con un cuerpo,

que peleó hasta la fatiga 

1.2

es un día más del infierno,

el silencio entre la mar de lo incierto,

me petrifican entre la voz de gitanos,

mi corazón es expulsado del viento,

y presiento que hablar solo, igual que de muchacho es acierto,

desperté bajo el amanecer abrazando a mis muertos,

me disparó en el pecho ese señor del hostal de mis sueños

y recorro la sabana como un recuerdo,

que me despierta el vértigo al caer de ese cielo,

y ya no tengo en mis manos tatuados momentos,

que ayudarán a sobrellevar la paradoja del tiempo,

con clonación revivieron recuerdos,

en la mañana durante el café,

un ataque armado dejó en el suelo un hombre muerto,

hallaron con un vestido rojo,

estrangulada a la inmaculada madre del ciento

de palomas de la paz que surcaban el cielo.

dos niños preguntarán a un dios,

sobre la injusticia del templo.

dos ejecutados,

degollados desde la sonrisa a lo etéreo,

 no cruzarán al barquero,

mientras en las noticias relatan que el clima no mejorará 

pronostican la tormenta en el desierto

y no quiero despegar para cruzar con el amor sobre el pecho,

cada piedra edificada bajo los pies, 

me encuentran en cuclillas con llanto desangrante interno.

dicen que se suicidó en la bañera cortándose el pecho,

y yo no les creo

que es normal éste infierno.

entre la luz de la farola voy corriendo,

me persigue gritando el bicéfalo estertor de dos lobos 

que cruzan con pudor lo que pasa poréste suelo

degollado,

su cuerpo frío y las caricias le hacían pensar que estaba muerto.

camino a casa

es difícil llamar hogar,

 al lugar en que no te tengo.

recorrí la ciudad del despertar,

todo el lugar es incierto,

estar lejos es la resaca de amor,

la cruda de afecto,

es la pelota sin aire,

es inanición,

 desasociego,

y en todo el mar te deseo.

eres la luna que me lleva a casa,

y solo pasa que la sabana para un león es desierto,

que éste lobo no tiene momento,

de descansar, 

lamerse heridas.

 acariciarse en el viento,

te recorrí con la ciudad, 

con la arena del tiempo

y tus dunas perfectas,

y tus ojos de tierra,

y tu piel morena,

es todo mi templo.

entre cocodrilos de chazarilla blanca,

chacales de traje,

gatos con corbata

y un palacio de asbesto,

te he percibido como la ausencia que  retorna y detesto.

un alienigena con rastas,

una señora con flores de palma,

y entre los gritos de aquellos niños solo veo un silencio.

y entre la calma solo veo girandote el pelo,

y mi ciudad es desierto,

con absoluta parsimonia entre los murales y credos,

y solo percibo que me percibo en la cama,

en posición fetal expulsado sideral,

un cosmonauta atrapado en el tiempo,

solo tengo silencio.

llegar a casa y ver la luz apagada,

encandilada la encrucijada 

de no querer entrar a recibir el silencio,

tristeando en el templo,

que tu ausencia domestica me domestica y me quiebro,

y no me gusta éste juego.

en que mis ojos se quieren hacer agua y desierto.

y solo pasa que en dos días regresas a casa

y entiendo del desorden que soy tuyo y sin ti,

de regreso a casa,

vi a narciso en un café hablando de amor y de apegos,

y solo pienso en el jaguar comiendo el pan de los muertos,

y una manzana en la azotea de un hogar,

que sin muebles se va a amoldar al despertar de su espejo.

saberes

si la realidad fuera más cercana a lo que veo

y no a lo que siento,

no estaría atrapado en mi cuerpo,

en mi mundo,

con éstas reglas del tacto,

con la parsimonia de viento.

si la realidad,

volátil, 

expansiva,

fuera lo que siento.

seguiría teniendo más dudas que certezas,

quizá menos ímpetu que expresos,

no habría besos que calmaran ésta sed de paquidermo,

ni poema que sanara el alma.

si creyera que mi cuerpo es más que una extensión,

y fuera consciente del silencio,

si tuviera en el nacer de la creación de la palabra,

si no fuera un digno cobarde,

si la antiética no me ganara el respeto,

si hubiera menos vida que muerte,

si no fuera un esclavo,

peón de mi suerte,

quizá,

entendería

¿qué es un fotoperiodista?

¿qué es un fotoperiodista?

quisiera dejar la poesía del otro lado,

y no decir que son los ojos compañeros,

que guían a un ciego sin su lazarillo,

de no caer al abismo,

es el filtro presencial de la desgracia,

el que ve al muerto,

el que te lo lleva al papel,

el que se juega el cuero,

para que ese ciego no se caiga,

el que también habla,

de lo que es el sabor del amanecer.

¿quién es un fotoperiodista?

muchos no lo estudiaron por oficio,

se formaron detrás de otros en las calles,

en las conferencias,

con los tips que te dan los amigos,

con la búsqueda a contracorriente,

de lo que debe y no debe ser.

los que miran incrédulos,

 al político,

al editor,

al salario,

los que se alínean,

pero llevan las cartas a la mesa,

los que se alimentan de flaqueza,

para no recibir la bonanza,

de la corrupción del alma.

ese que vive en un cuarto muy pequeño,

donde no caben los sueños,

al que su salario se le fue en un libro de foto,

de salgado o de koudelka,

el que mira bien sensible,

lo que nadie debería ver

y valiente,

afila el ojo quita el llanto

y hace un click.

¿porqué nos matan?

para qué,

nos arrebatan éstas ganas,

de ver con las verdades que uno carga en los ojos,

que incomoda a muchos tipos,

que ocultan lo que está pasando en ésta pinche realidad.

réplica

estamos aquí esperando réplicas, 

aunque doblega el miedo,

  la incertidumbre ya no pasma,

estamos esperando en los escombros,

que más escombros lleguen,

para acarrearlos en cadena,

y hacer patria,

 del sitio del que nunca fuimos.

hemos visto la muerte y la esperanza enfrente,

en ésta ciudad que renace de sus cloacas,

de sus mamposterías y sus cristales,

de sus trabes rotas,

de sus puentes,

ciudad que revive

en donde lo que basta,

es la solidaridad para estar,

en donde alzar un puño es convertirse en héroe.

estamos esperando en los escombros

y nunca otra vida había valido tanto.

adentro de las casas, cuando no llueve gotea

y solo se puede agradecer a la mano compañera,

a la lluvia que escampa.

nunca la presencia de ministros y soldados,

 nos había estorbado tanto,

con su indiferencia cínica de enterrar más a los que ya están enterrados,

de querer quemar los árboles caídos,

del presidente municipal que se llevaba las cajas de insulina.

pero aquí la gente se organiza,

se reparte y no se deja,

la réplica viene,

y aunque doblegando,

organizando y haciéndonos más justos,

para reconstruir tras el temblor.

nunca pese a todo ellos nos habían estorbado tanto,

para repartir lo justo entre los necesarios,

para seguir buscando en esperanza,

lo que la fe ciega y templanza,

 jamás nos había otorgado.

viene réplica estertor de tierra,

viene la mano con su líquido amor,

viene la pala ciñendo el niño,

viene al paso en silla luciendo bondad en esplendor,

viene tormenta,

vienen pesadillas,

viene el abrazo de confort,

en

réplica

-¿fumas?, y me veo consumiéndome en el humo, en las brasas, me veo con el rabillo del ojo como una colilla, consumiéndose en el cenicero, -no, solo tabaco. respiro hondo poniendo los dedos cruzados tras las nuca. solo se distingue la osa mayor en el cielo, pese a las nubes grises de ciudad, aún hay días de estrellas, y noches.  la osa mayor... parece un sartén. -¿porqué no fumas? 

he lidiado con esa necedad varias veces, y he oscilado en respuestas muy complejas, no gracias, soy adicto. si me pagas los siguientes meses de peda me la juego.  no quiero, soy adicto. -porque no lo necesito.  

un sartén, no le veo forma de osa. vuelvo a verla, curiosa.  me veo consumiéndome en humo, saco la cajetilla.

 en la mesa, en igualdad de condiciones dos ejércitos, nunca me ha gustado ganar, o competir, en el cuarto, giran cuervos con caballos, alfiles, ratas de frack, giran en vertiginosa espiral, estilistas, estatuas, ancianos, giran en sueños los durmientes de la calle, vitrinas, letreros, giran.

-te toca.- tiro al azar, no me gusta competir, he aprendido más de mis derrotas que de las victorias, mis victorias, como mi último tiro han sido azarosas, las que me importan.

un cuarto con elefantes andróginos y huacales con poetas, verticales. 

creo que solo me esfuerzo para ganar cuando el otro es soberbio y déspota.  supongo que eso es a lo que le saben las victorias a los demás, la adrenalina que siente el apostador, la pelea del borracho, el tabaco con coca.

shock

¿en dónde está la muerte?

antes,

cuando niño,

 pensé que la muerte vendría tocando la puerta,

avisando lenta a las despedidas,

que les daría tiempo.

será que me hago viejo,

pero ya no siento que aunque toque la puerta,

habrá tiempo de despedirse,

vi a mi abuela morir en un cáncer muy lento,

desgastante.

no fue mi primera muerte

y viendo las cosas a contraluz,

fui afortunado con su tortuosa y muerte lenta,,

me dio el tiempo exacto para despedirme,

un año.

la primera muerte me llegó en la pubertad,

con el nombre de mi primera novia,

si bien fue cosa de dos semanas,

el tiempo es inexacto en éste caso,

su muerte fue,

tan natural,

como un virus lo es.

uno espera como le pintan en los cuentos de hadas,

que la niña se compone

y hay un felices por suerte,

pero no,

no creo en un dios bendito ni malévolo,

eso es de otro cuento,

pero aprendí a odiar a la vida,

gracias a la muerte.

peor que las despedidas,

ahora entiendo,

es no despedirse.

nunca conocí a mis abuelos,

mis figuras masculinas son precarias

mi cercanía a la muerte es femenino.

cuando supe de Nadia,

mi NadiaVera,

caí al sillón,

entré en shock.

no he salido de el

...

..

.

¿dónde está la muerte?

acabo de ver una inmensa lista,

casi mil trescientas mujeres,

asesinadas.

muchas sin identificar

pensé que la muerte vendría tocando la puerta

y que habría tiempo de despedirse

y antes habría un felices por suerte,

y habría alguien a quien dar gracias.

casi mil trescientos cuerpos,

que tuvieron nombre.

Tengo

veo trozos de los edificios cayendo,

la tierra se cuartea,

llega la tormenta,

 los cuadros caen,

las fotos se despegan de los muros

y las ventanas se rompen,

la casa se inunda.

pero quisiera borrar eso,

y empezar el texto,

con una palaba:

Tengo

.

me gusta empezar algunos textos con la palabra,

tengo.

he tratado de repetirlo,

para sentir la fortuna sobre mi.

y porque la vida es así,

suele arrebatar lo más íntimo,

lo más permanente,

lo imperecedero,

y suele llegar el invierno,

con el olor de los muertos,

con las lunas de octubre,

con el presagio,

que debimos guardar en las cavas,

 un par extra de todo.

porque la vida es así

y vendrán más muertos

y carencias,

y vendrán más lluvias 

más terremotos,

tormentas.

pero también viene el día, 

después de la tormenta y su ojo,

después de los daños,

y las torres en el suelo,

y después del invierno,

y la reconstrucción de cielos,

de deshacerse de escombros,

levantarse,

sacudirse impávido la solapa,

andar, 

con un par de ladrillos,

de palas,

de manos extra,

de ojos que cuidan las espaldas.

la labor, 

explosiva de la destrucción,

puede ser obra de un hombre solo,

pero la reconstructiva,

de los lazos,

de los brazos,

las miradas,

el aliento,

no es de uno solo,

o una sola.

por eso he regresado a casa,

con la ciudad en llamas,

con los brazos quemados,

igual la frente,

que pese a mi andar cabizbajo,

ha mantenido la frente muy alto.

he regresado a casa,

con tus brazos en flores,

con gripa,

con pan,

y tu,

con sopa para curarme.

sé que el mundo se cae,

pero me gusta empezar un texto con la palabra tengo.

y por éste día te tengo,

y necesito poco más.

kamikaze, el viento divino

algunos días,

de esos, 

los difíciles,

los días en que el trabajo cansa de más

y el esfuerzo se ve de menos,

me asomo al cielo

y observo aviones de papel.

esos días,

en que llevar verdades a la mesa,

exponer ésta tierra de flaquezas,

fotografiar a la muerte en la esquina,

ver de cerca la vida,

sentir pasos,

me asomo al cielo y pienso en esos pilotos,

fugaces.

siempre he admirado a los kamikazes,

ese afán suicida,

de no doblarse a la muerte

aventarse de frente,

sin otra espectativa,

que ganarse,

ese pedacito de universo que decidieron colgarse,

como insignia.

el fin de su búsqueda,

puede ser estúpida,

como el fin de la búsqueda de cualquier otro,

pero su disciplina,

la lealtad al propio honor,

contra todo instinto,

y lanzarse,

kamikaze por el aire.

quizá aún zurcan el cielo

.

hay días de esos,

los difíciles,

en los que pensar que actuar de ésta forma,

antiética,

es una garantía,

 suicida,

irreductible.

bien pienso,

que no es por uno,

es por dos

o tres

que amo,

que vale la pena ver el alba,

darles un sitio lindo para habitar.

casa

aprendimos a contar el tiempo,

 bajo las lunas y las tormentas,

la hora en que preparas la comida, 

cuando regreso del trabajo.

hicimos de la cama un espacio de tregua,

en dónde hablar y ver películas,

en dónde abrazar,

y abrasarnos 

con las brasas de los brazos,

con los trozos de peleas,

colgar guantes,

amar.

un sitio de tregua,

donde contar los sueños

y pasar tormentas 

y lunas

y contarlas.

aprendimos los rituales,

despertar,

poner café,

desyunarlo con un cigarro,

despedirme con un beso al aire,

"be safe ok?"

i promess,

nos mandamos mensaje.

las mañanas son ciegas sin ti,

los días de lluvia te prometen en casa,

poco a poco se fueron poblando las paredes,

mis fotos,

tus colores,

los libros,

tu hermana,

Balam en la chimenea,

un construx,

otra mesa,

monedas en la ventana,

cajas de cigarros,

las cajas que decoraste,

hogar de greip,

nuestra gata.

las mañanas son ciegas sin ti.

y se han ido acumulando a la cuenta,

de lunas y de tormentas,

veo el mundo pasar,

entre la muerte y los muertos,

más lluvia,

más días,

más tardes y soles,

más tu y más yo en el cuarto,

y el mundo gira,

y en la casa solo pasa que atardece.

has cocinado la vida de forma exquisita, 

le has agregado ajo a mis gustos,

casi herméticos,

le has puesto sal a mi vida,

y estoy aquí,

viéndote estudiar enfrente de mi.

has aprendido a amarme pacientemente,

yo cada vez me quedo más,

me voy menos,

necesito pococada vez y poco más de ti.

y le has puesto sal a mi vida.

bajo las tormentas descubriste el más grande de mis miedos,

y me abrazas,

con luna y las tormentas,

con los libros y los restos  

y las memorias y las cajas,

de greip y de cigarros.

las mañanas son ciegas sin ti 

y aquí estoy contigo,

esperando que calme el agua para volver  a casa.

un voto please

si pueden entrar al link y darle un voto a la foto, lo agradecería :D



http://concurso.jarritos.com.mx/foto/0c416430-87b2-11e7-9887-03281b9309be

petit morte

me seduces como el puerto al navegante,

como el oasis del desierto,

me miras de frente,

me abrazas,

silencio,

pausa

.

pones tus manos sobre mi espalda,

te recargas sobre mi pecho

y hay música que solo los amados escuchan.

me atrae tu justicia,

me seduces,

como encontrar el camino cuando estás perdido en el bosque,

como la soga al ahogado,

me apeteces,

como el aire al ahorcado,

me seduces,

como la vida al suicida,

me apeteces,

como el bocado del condenado,

como si el único beso tuyo,

fuera la salvación a existir.

me permites,

atravesar tu cuerpo,

desgarrarte la ropa

cruzar contigo la puerta,

mientras me quitas la carne,

me desgarras los huesos,

 me devuelves escombros,

para regresar vivo,

del orgasmo, 

a mi cuerpo,

me permites sentir,

como si el silencio,

la paz,

la tormenta,

fuera lo único que importa,

me permites vivir,

por un día,

construyendote seducciones voraces,

para poder llegar a ti.

dibujos

hemos dibujado,

 entre el desierto del tiempo,

constelaciones de agua,

tu mirada me recorre como pluma,

la algarabía de la alegría,

dibuja arpegios en mis costillas,

coloreas mantras sobre la sombra 

y la muerte en mi espalda.

incineras el pasado,

se incendia

y como cenizas,

vuelan,

ligeras al viento.

hemos recorrido el tiempo,        

en ese desierto de arena,      
encerrado en vidrio,                         

                  que gira,

para caer de nuevo.

basta un caricia para resolver el mundo,

"vamos a la cama"

y abrazarme la espalda,

como la noche a la tierra,

respira.

no necesito recorrer el mar,

como mis ojos necesitan tus piernas,

como un marco polo el río,
así necesito encontrarte.

me has enseñado de la vida y de mi,

de la conformación cotidiana de lo im-pasible,

y en ese impasse,

resulta que al final estás tu,

esperando.

let my baby stay (Cover) By Catalina Durán

sin conocer la nieve

sé que puedo morir sin conocer la nieve

y no me molesta,

o ya no me molesta que es distinto.

podré no surcar el cielo como predije,

ni viajar a otro continente,

ni fotografíar un jaguar,

en su dulce selva,

podré dejar descansar a la rosa de los vientos,

y quitarle lo imantado a mi brújula,

pero sigue dando al sur.

sé que puedo,

pero hay algunas cosas que ya no quiero,

y otras que necesito más.

necesito pararme firme

y reconocer un par de atributos que me había negado,

dejar de lastimar con otros,

defectos,

atribuidos.

sé que puedo despedirme de algunas ideas,

pero no de mis ciegos ideales,

románticos,

creo que la horizontalidad es posible,

por el tiempo que pueda durar,

no creo en esa violencia prepotente,

que dejó sumisa a mi vecina,

a la que golpeaba su esposo.

pero si creo que mi puño en la boca,

del señor esposo,

fue un acto de justicia.

creo en la violencia,

como resistencia.

no creo en los que fabrican las leyes,

a su modo,

"el que hace la ley hace la trampa"

sé que puedo morir sin conocer la nieve,

pero no sin la esperanza,

de un optimista informado,

que pretende un mundito mejor,

aunque sea por un segundo,

en que el planeta se pueda detener.

no debería

retratar la violencia sin hacerle un homenaje,

con nombres,
con verdades.

no debería ser un acto poético,

no merece una flor cada bala,
enterrada en la carne,

así como no merecía la muerte esa niña de vestido rojo,

con tiro de gracia,

a la orilla de la carretera.

debería ser una acto de justicia,

pero siento,

que no puede serlo.

retratar distinto a una cámara,

porque no hay sangre en ésta tinta,

retratar al migrante,

a la madre del desaparecido,

que tenía rostro,

tenía gustos,

como tu,

como yo.

un poema no debería retratar

un silencio en la mesa,

en la sala,

en el salón de clases.

debería tener un abrazo sonriente,

no una ausencia.

un poema a la violencia no debería ser una apología del desastre,

debería doler en la carne como la misma carne,

lapidada.

como lágrima

debería ser mi amiga,

hermana,

 que no debía morir,

no así.

Ruben

Ruben:

es importante decir tu nombre, 

porque si bien nos ha enseñado tu vida
 nos sigue enseñando tu muerte,

tu asesinato,

que hemos asumido distinto.

muchos

y los entiendo,

han sucumbido al miedo,
muchos,
no todos,
prefirieron cambiar su vida,
sus costumbres,
su incorruptible compromiso con la verdad,
esa, la incómoda,
la que debe ser vista,
para hacer de éste país un sitio un poco más justo,

y es que no es fácil ver tu muerte con calma,
a casi dos años de ella.

muchos,
no todos,
vendieron sus plumas,
otros,
se aprovecharon de tu muerte,
como si apilar el cadáver tu cadaver,
pudiera llevarlos a ese punto glorioso,
en que la fama y el reconocimiento los pudiera engrandecer,
quizá entiendan que están equivocados,
me cansé de esperar que eso pase,
porque ya no creo en el karma,
acá nos siguen
y nos seguirán matando.

a muchos los ciega el miedo,

a mi me ciega la rabia,
la tristeza,
a mi me ciega el cansancio,
tu sabes que no pedir dinero,
a los funcionarios,
te lleva a pasar un par de hambres y un par de penas,
te lleva a no ser contratado,
te lleva a trabajar el doble,
tu lo sabías cuando debías la renta,
cuando no había suficiente para comer,
pero si bien sabes eso,
también sabes que no todo es dinero,
y quisiera creer en un dios,
o creer que nos volveremos a reunir,
tomemos un café,
para fumar otro cigarro,
y preguntarte si vale la pena,
lo que vale la vida,
aunque yo ya tenga mi respuesta.

tu sabes,
que no vivir del favorcito,
de la cómoda dádiva,
tu sabes,
 que no deberle el alma a nadie cuesta la vida,
lo peor,
aunque pocos lo saben,
es que no es la vida de uno,
o no solo ella,
vivir del favorcito,
del silencio,
te hace cómplice del asesino,
del secuestro,
que vivir silenciado,
te lleva a matar a otros,
lo peor,
 es que pocos lo saben,
si la palabra es una daga,
el silencio es un genocida.

no es fácil asumir tu muerte,
parece que no vender el alma en éste país,
es vivir a contrareloj,
tu digna rebeldía nos ha enseñado mucho

y parece que nos enseña más de la injusticia
que se vive bajo éstas las leyes,
burocráticas,
selectivas,
lentas,
discrminatorias.

cortaron tu cabeza,
con esa vieja costumbre de dar un ejemplo,
a los que seguimos tus preceptos,
éticos,

cuando el compromiso es mostrar verdades incómodas.

balearon tu cuerpo,
lo dejaron ahí,
sin ti,

han silenciado muchas plumas en éstos años,
dime si no les impone tanto tu existencia,
que aún muerto sigues pesando,

tus ojos,
bajo las gafas de mis recuerdos,
y las de mi cámara,

que te admiran aún,
sigues siendo un ejemplo,
muy humano de lo que es
la inmortalidad

reducción de azar

si no fuera amante del café y la nicotina,
no habría asistido a esa cafetería,
no habrías destacado entre la gente,

y verte como una mesera no te habría otorgado ese poder
y si no fuera amante de lo amable,
de lo inefable,
del misticismo,
no te podría haber visto,
ni distinta ni única,
por entre el mar de rostros,
por entre el mar de fuegos,
si no apreciara la locura,
como aprecio la vida,
la cordura y la tierra,
al rayo que asienta,
porque yo soy la tormenta

 y tu el desierto,
que inunda de arena éste reloj,
si no fuera viento,
si tu no fueras un arrollo,
que arrulla mi insomnio,
que asusta a mis pesadillas,
sin esa reducción de azar,
de venir del abismo

y reconocer la luz,

no existiría una conjugación idónea para dos. 

si mis amores idílicos no hubieran sido tan inteligentes,
para mi no tendría poder  la palabra,
si la suavidad de un libro,
más que el brillante oro de grillete,

sin las ideas curvas,
si tu pelo no fuera curvo,

si tu cintura no fuera curva,
sin Pessoa ni Girondo,
si la tierra no fuera curva,
como las carreteras que navego,
cuando manejo solo,
cuando hablo solo,

no tendría magia la noche en tus ojos,

si hubiera aceptado a la luna compañera,
si no fuera un mendigo,
un niño,
un pedigüeño,

si no me creyera un anarquista,
si no me pensara fatalista,
optimista
pero informado,
no podría admirar tus labios cuando piensas,
si no anhelara aprender,

porque de ti aprendo de la historia y la crisis,
del arte,
del tiempo,

si todo ello no hubiera reducido el azar,

no estaría contigo.

pero justos

tal vez todo esta dicho

y no hay nuevas palabras de amor,

ni nuevas historias,

ni nuevas tristezas,

tal vez todo es abismo,

y la vida esta destinada a la muerte

y la muerte a la vida,

y la victoria es una sucesión de fracasos

y los fracasos una sucesión de vencidos,

y las calles de las ciudades,

son las mismas,

y las personas en las calles,

en todas, 

también son las mismas.

los emigrantes y los mares

el tiempo,

sus ciclos

y sus olas se repiten

y la vida se repite

y la muerte se repite

y tal vez todo deje de tener sentido

y todo,

como una ola vuelva a tenerlo.

tal vez las hojas del papel se acaban,

y las postales se craquelan,

se enmohecen.

tal vez la tinta se consume 

y los años deslavan la memoria,

como la lluvia y la mugre en las ventanas.

tal vez no soy poeta,

ni fotógrafo,

 ni artista,

ni un dios ni mortal.

pero tal vez,

no todo esta dicho,

y existen nuevas palabras,

 de amor

y nuevas historias,

nuevos abismos por explorar.

quizá la muerte no esta destinada a la vida,

y los fracasos son una sucesión exitosa,

de triunfos dolorosos

y los banqueros 

y los maestros 

y los visionarios

están equivocados

y el éxito 

(permanece)

 como la más grande incognita para el capital.

y quizá tengo el corazón muy negro

por imaginar tan blanco,

el espacio horizontal

en el que todos existamos,

diferentes,

pero justos.

la ciudad de la sangre y la humedad

ya no hay neblina en la ciudad,

una nube de ese smog nos cubre,

pobre ciudad, 

en las casas, 

cuando no llueve.

 gotean.

ese pesimismo bien informado,

que asusta a las aves viajeras,

que deja a los periodistas foráneos,

como en un safari,

como turistas.

pero acá vivimos

y solo se puede vivir burlando la muerte,

burlando a la muerte

y mofándose de ella,

y con ello,

de los muertos.

decidimos no ver más a la muerte,

cuando a cada paso hueles la carroña,

miras a los amigos

y te proteges del amor que puedes sentir,

por el horror que hay al pensar,

que podría,

ser,

cada día,

una última despedida.

y evitas apegos

y evitas los bares

y a los amigos,

y las calles

y la noche,

y evitas los sitios comunes,

las plazas comerciales

y buscas un sitio agradable

 donde sacudirte el miedo y la pereza

poner una serie sangrienta,

pero menos sangrienta que la realidad

la sangre se escurre en la ciudad,

penetra los muros como la humedad,

llena todo de ese hongo que hay debajo de los lavabos,

de las esquinas

y con las telarañas,

el llanto estalla

y no paras de reír.

entre los ciegos, entre los muertos,

con las manos dolientes,

el brazo ausente,

entre la incertidumbre que da la certeza,

de que nada es cierto,

de que el color de la mariposa está en el ojo que mira,

entre el presente,

entre el pasado,

entre los paréntesis más perfectos del cruel imperfecto,

entre el silencio.

entre las paredes,

que adornan las calles,

entre el muro y las nubes,

entre todo eso y entre nada,

entré sagazmente a la nada.

y qué es la nada,

dices...

nights

te he amado hasta el insomnio,

hasta saturno, sus lunas

y               

de

                          regreso.

hemos hecho de la vida el amor,

has sentido mi miedo y solo me abrazas,

me miras,

como nadie me ha visto,

como nadie más me podría ver,

ni en ésta u otra vida.

eres mi luz y mi sombra que constela el universo.

has ordenado la casa,

mi vida,

me has dado un brújula real,

has tolerado mis desplantes,

mi dramatismo           mi fatalismo

rumbo

dirección

un sentido

me has dado todo

y no hay modo de 

...

.

has estado amante,

has estado palabra

y te he amado como no lo había podido.

has estado cordura en mis espasmos-pesadilla

y quisiera tener la letra exacta,

para agradecer a la mañana que me despierta,

a tus brazos sigilosos que me dan cinco minutos más de sueño,

al café,

a la manzana,

a la calma.

me has hecho roble,

la roca tosca que se había acomodado,

entre el esternón y la espalda,

tiene na ligereza del viento

y aquí estoy,

viento y agua

..

.

tu piel es fuego,

tu cocina un paraíso,

tu pecho constelado,

te regalo mis corneas,

lo único valioso que posee mi cuerpo.

duermes ahora,

el presente es hermoso

...

.

.

tabla de equivalencias

con el tiempo se han ido depurando,

 enemigos

 algunos los he perdido,

también he perdido varios amigos,

irónico,

por las mismas razones.

me hablas,

de lejos,

me hablas para exponerme tu miedo,

desde la las visceras,

desde el amor y el miedo,

desde el coraje,

me hablas,

de lejos, 

de donde no llega la metralla,

de dónde no se siente el amor.

me dices que no me quieres llevar flores,

que temes por mi vida,

así como lo han dicho muchos,

me dices que claudique,

que no es mi lucha,

me he preguntado qué lucha tiene sentido

y me dices,

de lejos,

desde donde no siento el amor y donde no llega la metralla,

desde el sitio cómodo del alcohol,

desde el confort de no hacer nada,

me dices que lo mío va más allá

y ahora me pregunto,

¿qué lucha no es mi lucha?

asesinaron a mis amigos,

los he visto morir en mi mente,

una y otra vez

los he soñado,

los he visto entre la gente.

y me pides que me calle.

con el tiempo se han ido depurando,

enemigos

y también mis amigos.

algunos que consideré mi sangre,

me dejaron solo,

desde el confort del alcohol,

de no hacer nada,

hoy es distinto,

creo que me sobran dedos para contarlos,

pero los que siguen 

y ahí han seguido,

por los que gritan,

que también temen,

por los que andan,

como una balanza,

con ligereza,

si son los que valen la pena,

son los que valen la vida.

estalla

hay tanto silencio,

 en la calle,

en las gotas y su chasquido diagonal,
encuentro silencio.

hay tanto silencio en las voces,

se escucha un murmullo, 

un grito,

una explosión,

atómica,

de silencios.

le he perdido el aprecio a la pluma,

así,

lento


así
como la he querido,
en una volátil caricia suave
 que fulmina.


porque aprendí a ser silente,
con mi palabra de juicio y de guadaña,
que cae
pesada,
cortante,
que horada,
como taladro la tierra fértil
y desangra.


aprendí que mi palabra,
es  metralla,
que desgarra inconstante,
aprendí a dejar de explotar la boca
y murmurar mis gritos.

y me dije que eran verdad esas falacias.

hoy,
es distinto.
aprendí que al ser silente al darme cuenta,
que si las palabras hieren de metralla,
el silencio,
es un lento genocida,

me cuestan la palabra que sale de la boca,
con su intención kamikaze,
suicida,
y con la nicotina,
mi boca estalla.