bestia 1.1

el se despidió de su tierra,
del hambre y desesperanza,
de la lluvia que mojaba su cara en la cama,
del horno de lámina que calcinaba sus sueños.

se despidió de la violencia,
de las pandillas y las balas,
de la falta de empleo,
de su mujer y su hijo,
se despidió muy quedito,
para poder volver.

sé que hubiera regresado,
si lo pudiera haber decidido,
en éstos caminos del sur,
donde se trepa a la bestia,
ese tren que hace temblar a la tierra,
en donde se duerme atado para no caerse,
donde extorsionan,
pasan cuota o te lanzan,
a quedar mutilado en la trampa
de estar en otra tierra sin calma,
se amarra a la bestia,
gigante que porta sueños,
para despedirse del hambre,
pero los cazan,
los matan,
a ellas es trata de blancas.

quizá hubiera regresado del hambre,
del suelo,
si no le hubieran amarrado las manos,
apretaditas por si quería volver a éste infierno,
no corrió,
ni con suerte ni pena,
él iba bajando a la bestia,
mientras las bestias del narco mataban.

"Las patronas"

y cuida de los lobos

si le tienes miedo a la vida,
te sugiero que cuides de los lobos,
aparece un día en un barrio,
no prometas,
no cumplas,
pero cuida de los los lobos.

son por demás esteparios,
andan solos,
hablan solos,
si tu vida te aburre un poco,
te sugiero que hables con ellos,
con sus mundos intactos,
de pactos sin tacto,
en el acto,
descubrirás que la cordura,
es más siniestra que la cura,
a lo que pretendes quitarles.

si un día te das cuenta que te da miedo la vida,
que no te satisface en tu mesa comida,
comparte un poco,
los lobos viejos ya no cazan,
son santos del escepticismo,
saltaron hace tiempo al abismo.

si un día tu cordura te sobrepasa,
te pesa,
se escapa,
te sugiero que no vanaglories la locura,
solo ve,
cuídanos
a nosotros los lobos-

descansa en paz Moises.

tu pluma es la voz que no se calla,
voz de metralla,
voz de cimiento,
tu pluma es la pluma que forja mis templos,
te debemos la vida,
te debemos el tiempo.

tu voz a un año de ser silenciada,
asesinada,
por los más idiotas cobardes,

tu voz que se ha propagado por ser clara,
tu tinta es honesta,
aunque no la humedezcas,
no más con tus manos,
no más con tu cuerpo,
tu honor es la vida más allá de los muertos,
porque tu suerte fue,
como la de gregorio,
rubén,
regina,
así tu suerte fue que te encontraran con la verdad en la boca,
los sicarios de ese idiota mandatario,
que no tuvo en su boca ni una pizca de verdad.

me dijeron, que libertad de prensa 

y muerte es una redundancia,
en éste estado militarizado,
donde pocos pueden ver digno al sol.

seré un utópico más en ésta lista,
pero vale la pena lo que vale la vida,
y lo que vale en la vida es la palabra,
es lo único que vale,
lo único que pesa,
con su ligereza con la que estocan verdades.

sé que nos veremos detrás de los campos de niebla,
que hallaremos en otro sitio esa verdad que buscamos,
que en otro tiempo la gravedad de las cosas,
será hablar con mentira y no con verdades.

te tengo en la comisura del alma,
y aún no sé como dedicarte palabras,
es una ironía dedicarlas,
porque deberías estar aquí en éste momento.

te tacharon,
menospreciaron,
ningunearon,
dijeron que no eras periodista,

esos mismos que te condenaron a muerte,
así su suerte es,
que sus tintas no valen nada,
porque sé,
que lo único que uno tiene en ésta vida y que pesa,
lo único que vale en su ligereza es la palabra.

descansa en paz Moises Sánchez
ya verás que algún día nos vamos a encontrar.

sin temor a equivocarte.

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

consternados-rabiosos
Mario benedetti

quiero bordarme un par de sueños a la espalda,
levitar un rato,
quiero creer que se va a ir la mala suerte,
sé que como un sueter me cobijará la muerte
y sé que nos volveremos a encontrar.

quiero dibujar un par de sueños imposibles
y que la utopía no solo sirve para andar,
no tengo una mansa esperanza,
estoy queriendo convencerme,
que por lo pronto no me cobijará la muerte
y será una mala suerte que no exista dios,
pero seguro estarán otros más dignos,
porque yo no sé,
si nos volvamos a reunir,
bebamos un café,
fumemos un cigarro,

pero quiero creer.
que nos volveremos a encontrar.

quiero,
despojarme del miedo,
poder andar sobre las calles,
cargando a mi cachorro,
seguir sin pisar el lodo,
que me hace trastabillar.

aprendí de caminar en el barrio,
el equilibrio en los rieles,
quisiera poder fragmentar temores,
entenderlos y poder decir que todo estrá bien.

pero no,
me siento como los condenados a muerte
y pretendo,
 que mi buena mala suerte,
me mantenga con la palabra intacta,
que me mantenga sin pactos,
para que mis pasos nunca puedan más dudar.

quiero conservar un poco de brillo en los ojos,
para mantener sin fe la esperanza.

sin temor a equivocarte,
la decisión que tomarás es correcta.

Texto de Sala - De la calle.

creo saber por qué nos desprestigia,

 a los pequeños periodistas,

 los de en medio casi abajo, 

esos mismos que destapan lo que usted entierra,

 con toda esa honestidad que usted reclama,

me dice que sea imparcial,

que no vea a los niños con hambre,

 que buscan comida en la basura,

 me dice que no los vea como humano

 que sea yo un periodista, 

entonces de qué me sirve, 

llevar las cartas a la mesa,

 si estoy nacido de flaquezas, 

y veo toda la injusticia a diario,

 a mí, 

de qué me sirve,

de qué me sirve, 

que obtengo vacaciones cada año,

 y el repudio por no informar,

 de qué me sirve recibir insultos,

 dígamelo detrás de su escritorio,

 dígamelo usted tan imparcial.

Los motivos que nos llevan a la calle son muchos, muy distintos, la realidad alterna, alternante,  donde los humanos, se vuelven (para otros humanos)  parte de la arquitectura.  Algunos quedan varados, exiliados. Muchos buscan un espacio, en el que cohabitar conocer personas, identificarse en otro como en uno. La calle, un espacio subversivo, disidente, autónomo,  un contenedor, un continente.  La calle es música y no se podría tolerar sin ella, la calle es la gente, personas no personajes, la calle es una anciana cansada, afuera de un banco, la calle es la locura inexpugnable, es surreal, irónica, sarcástica, la calle es y lo que ves en ella, un reflejo, de ti.

En memoria de Rubén Espinosa,
Nos volveremos a encontrar.

sur-real

He visto el último periodo de mi vida como una película, una chafa, donde el papel le queda grande al actor, y los efectos especiales son un incendio malogrado de telenovela en cadena nacional de cualquier televisora abierta. Me he visto enredado en la duda, casi como personaje de un país de ficción donde satiriza a los esquemas nefastos de gobiernos locales, estatales, mundiales.

ésta visión me ha hecho lograr escapar de la realidad y lo digo en un casi lapsus de lucidez, en el que llevo veintipelos de horas sin dormir, tres tazas de café y dos de chocolate, en la que lavé los trastes de mañana y tengo nueva compañera, "bonita" una gatita linda de cola anillada que me sigue más que Morfeo, ese guardián de aquellos que me cuidó cual guardaespaldas.

así pues, estoy sentado, pero podría estar en realidad en el camerino de cualquier película chafa con efectos especiales de televisora abierta. pero me descubro, abro casi los ojos para ubicarme y ver que éste personaje que he creado, se ha convertido en un silente espectador de si mismo, que apenas puede distinguirse.

entre el olor a lavanda y el olor a la-banda que me cargo son casi tres días sin bañarme, sin peinarme, preparando una exposición, "de la calle" cincuenta y cinco fotos que en sus mejores críticas (cual si fuera un puntapié en los huevos) ha sido, "están bonitas" y con su contraparte de ser un cliché identitario, que bien podría haber jalado a mediados del siglo pasado.

pero no, resulta que la realidad se congeló en las calles, que sigue existiendo (y en un número creciente) ese personaje que se vuelve parte de la arquitectura urbana (hurmana) que apenas logra distinguirse de una ficción a un pedo surrealista, tan mamón que veas a la muerte (o una estatua humana de) caminando afuera de donde sergio pitol,  (la vaca sagrada que le queda a la benemerita universidad Veracruzana) bebe un café.


ni siquiera quiero pensar o hablar mucho, donde activistas se suicidan de balazos en la nuca o hablar de mis compas de la pubertad, reclutados por el narco, enterrados como un cuchillo para la lluvia, desaparecidos, difuntos, aunque eso suena a libro de taibo II.


si bien hace poco dos galardonados personajes textoservidores al servicio de la nación, entraron en juego y me vendieron la idea de publicar un libro con mis textos.

Al hallarme en la ciudad de México los zoquetes pretendían en realidad presentarme ante dos eminencias locales de la diputación de la ciudad, ya sabes de esos que posan pa la foto entre manifestantes que se venden como pueblo mientras joden al pueblo, bueno, de esos pues.

 me querían  ofrecer protección como periodista en riesgo, Pinches monos, ya sabes te ofrecen la tierra prometida, una cámara de esas que podré comprar con otros cinco años de romperme la madre (a veces ha sido literal) trabajando, tierra prometida, chamba dinero y posar para la foto con esas eminencias, trabajando en pro de la comunidad y libertad de expresión compañeros, promesas de pre candidatura a cualquier otro puesto.

en fin, ese libro de textos se convirtió en un vil atisbo de estafa, de publicidad a base de engaños. con la verdad en la mano, me habrían evitado la imperiosa necesidad de mandarlos a la verga y tres cuartitos más allá de la chingada, no me vendo menos por migajas.

y llevo dos semanas, pensando en ese cuarto, una cámara saliendo del cuarto, dos golpes huecos retumbando con un eco, un casquillo.

llevo dos semanas negando la realidad, que es probable que me lleve la verga.