quisiera ser más poesía que la niebla,
decir más amor que la palabra amor,
decir sexo e inmolar los cuerpos,
decir calma y no ser desierto.
quisiera decir futuro y escribirle al pasado,
que alguien me escuchara y pudiera decir viento,
quisiera retratar desde la imaginación,
pero sobre todo quisiera tener,
algo que decir.
pero no tengo nada.
una cámara y un ordenador,
una pluma,
mil libros por leer,
buenas intenciones,
y la nula facultad de ser consciente.
ayer asesinaron a un buen muchacho al que conocí,
pretendía estudiar fotografía,
tal vez por conocer mi mundo,
por mi.
ahora está en fotografías de nota roja,
poco se sabrá que era un buen muchacho,
que tenía sueños
y que invoqué en él algunos.
ejecutado le dicen,
ejecutaron sus sueños,
los de una familia,
los de sus compañeros de clase,
los míos de plasmar futuro,
de decir alma y que ese lapso,
entre mi lengua y el oído,
hay un margen bello de creación.
me cansé de buscar a la muerte,
me quité el reloj,
me quité el peinado con que la esperaba,
y sigue llevándose a mi gente,
las bombas caen a mi alrededor
ya no sé entrar en pánico.
a mi que la vida me prometió futuro,
y que nunca he sabido qué hacer con las promesas,
que ya no sé ni hacerle un homenaje,
a aquellos que amo.
