con Hache muda

la hache muda suena como viento,
-él: viento,
-es una  danza-
de pausas, silencios,
es hálito,
   humo
    se va,  se cuela,
entre los labios silentes.

la hache muda suena
a aguja
hilvanando hiedras,
 hartazgo,
                  pasivo
continuo
 
hache/chochos/coche
coche/phobos/noche
suena con "c"
de casa, asco, ecos,
                       de hueco
cero,
    absoluto vacío.

suena hueco,
por que los huecos suenan,
(siempre suenan)
a un deshecho corazón,
 sin pecho
exiliado, hilado estrecho
 brazos de humanos
manufacturados
 techos,
para caer
(infinitamente)
a ellos.

Korbent Dallas

Apango

Motivos aparentes

Para Alex R.

14 de febrero 2009

A la partida de un compañero, un buen amigo,

 

Hoy descansas, de tus demonios, de tus miedos, de tus culpas....

ayer o antier no lo se de cierto te escapaste, como humo, tu esencia escapó de tu cuerpo, por la boca enfermaste, y esta misma se negó, te negó a sanarte,  hace casi cinco años amigo, hace cinco años hermano,

 

 

Te escapas, como humo, hermano, te escapas al viento, te escapas a tiempo… o… del tiempo.

 ayer te colgaste,  y no de los recuerdos, o quizás si, tal vez de tus culpas, te colgaste y no del teléfono,  lo hiciste y en llegar, te colgaste de algo, ni siquiera sé que fue, o de que fue, solo sé que del cuello, ahorcando así tu dolor,  tus penas, tus alegrías, tus logros, mi gobernable ingobernable, tu, todo tu te colgaste,  ayer hermano, dejaste caer tus manos, pendulares, si  las mismas que me tendiste cuando yo volví a caer al abismo, así como cuando llegue de el por primera vez, cinco años suena poco, cinco años bastaron para conocer a fondo al señor rubio, y es que tantas veces me tendiste la mano, y tantas te preste mi hombro, pero no llorabas, solo hacia adentro…

No pude, créeme no puedo, y tal vez nunca,  no soporto ver un muerto, y menos cuando  este me pertenece, cuando  con esa muerte algo adentro también perece, cuando sé que pude haber hecho algo, quizá un poco más, eras humo, eras viento señor rubio, eras yo, no eras nada,  tengo miedo señor rubio, de caer igual que tu, concluyes tu enseñanza de maestro, concluyes con tu vida una última lección, se ahogan tus gritos y tu llanto, se ahoga todo como un vaso lleno de alcohol, te ahogas, en recuerdos,  te ahogas y no ahorcas te vas, mueres, desapareces, te borras, adiós.

certezas,

si no tienes visión por lo menos ten tacto...

la paciencia y el silencio son acciones de paz,

sueños 9.2.1

aves transparentes

cortan mi cabeza

que se va con las olas,

bajo la neblina nada mi cuerpo, 

y yo sigo soñando...

las aves,

que viven bajo el agua

se llevan mi cabeza,

transportan la furia de las sabanas 

que la sostienen

como una red,

y yo sigo soñando.

           nunca lo noté,

mis ojos siempre están cerrados,

 cuando río,

lloro,

durante el orgasmo,

cuando hablo lento

incluso, cuando lo hago con el pecho,

 cuando los abro,

y si, sigo soñando...

la nuca está cubierta de polvo,

un tibio sonido añejo

casi dilatado como mis pupilas, 

 la furia de mis cobijas

me protege.

la nostalgia y el óxido, 

el patio, césped, la pileta,

el hoyo que quedó del naranjo,

que en realidad nunca cerró...

me gustaría quedarme ahí,

antes que abrazara el insomnio,

mis manos son de polvo,

mis ojos sedimento,

y poder despertar,

en otro cuerpo 

que era el mismo,

solo más ingenuo,

pero las cobijas 

trasportan mi cabeza

como una red con carnada,

para alimentar la furia infinita

del sueño maldito que me acecha...

post mortem

hay equívocos finales,
que son continuaciones perpetuas,
de sentencias temporales,
a situaciones eternas.

hay principios
que se abrazan,
se entretejen,

como brazos.

muertos...

Las olas me trajeron esto del recuerdo: de la botella recien descorchada se derramaba un sorbo al suelo, y se decía " pa los de abajo" un mutis momentáneo daba parte al rito de beber

      solía derramar vino a los olvidados,
que no llevan nombre,
y que no visten carne,
solía, darles la Bacha,
ofrendarme a mi mismo,
como todo el que respeta a los muertos,
beber con ellos,
vivir por ellos...


hoy no he ofrendado a los muertos,
más que la vida,
solo la vida,  corazón
que siempre esgrima
una prosa,
que lleva su canto.

suelo besar la tierra,
y mis hermanos los gusanos
ya no me tocan la piel,

en el barrio me enseñaron,
a respetar a los olvidados,
a los que encierra la tierra,
del mismo camino al que vamos,

hace ya tiempo que no ofrendo a los muertos,
al espíritu
de Curro, pequeño gallo
que se quedó en las vías,
con un par de balas en el pecho,
por chocar hombros,
y acariciar durmientes...


así pues,
cada quien sus vicios
y que se mate a gusto,
 que  ofrende vida a los muertos,
para eso nací,
para acariciar la vida,
no para tocar los templos...


y transitar es bello,

desde hace tiempo abrazo a la muerte
y no la reto,
ni besos sus dulces dientes,
no sé cómo he de morir,
pero bien a bien que moriré luchando,
por mi  causa de injusticia justa,
por mi justa, que no cargará venganza,


" la botella de ron, la bebida y el diablo se llevaron el resto"

así cantaban los piratas,
así no canto yo,
que no vengo del mar,
vengo de la selva
para esconderme
entre el tacto,
arropar el viento
es mi tormento
que en bello cuerpo me tocó nacer...


solo así hablan los dioses,
y soy una lágrima de ámbar,
por qué ya lo dijeron
que los dioses lloran ámbar,
y una estalactita que del pecho
cuelga,
como crisalida
como dragón cayendo,

Cabaña...

suspira humo al tiempo, 

con la poca niebla 

se van los fantasmas,

respira, sorbe el tiempo,

por que el templo

de su vientre, 

esconde secretos adversos,

así pues se levanta,

saca esa mirada 

que solo se permite a solas,

tira la colilla, sobre las cenizas

de fuegos pasados,

pesados, empaquetados y olvidados.

Se permite suspirar,

quizá el ultimo,

que es continuación 

de principios,

que lentamente caen,

sobre un campo 

de flores grises,

de primaveras pasadas,

pisadas, espolvoreadas de futuros.

cierra el libro 

junto a una piedra de río,

que algún día contendrá su hogar,

 cierra el libro,

y decide en que lugar irá cada cosa,

donde está esa mariposa

la cabaña se erigirá...

sr. Gio

cuidando sueños

aprendí a cuidarme,
para poder cuidarte,
por eso hoy duermo poco,
para velar tus sueños,
 que nadie los quiebre,
no se interrumpan...


he aprendido mucho,
con mi hijo por maestro,
con la rosa de los vientos compañera,
con ausencias y presencias,
aprendí con hielos,
tijeretear las nubes,
levantarme dignamente,
gracias a antiguos toreros muertos,
 crecí solo y acompañado,
acompasado
al sonoro tum tum del corazón...

aprendí del egoísmo,
y a dejar de manipular...
y sé que vale la pena,
con venas rotas,
y cincuenta pastillas encima
aprendí a ser milagro

los días de sol y nubes,
los de desierto y desencuentros,
de mi abuela muerta
Soledad Rodríguez
del primo Ivan
padre de Xantil,
los días  que me acompañan,
vienen llenos de mi hermana
que su lejanía
la hace cercana

aprendí a cuidarte
cuidándome,
para ver los días de sol
y desencuentros,
a lavar trastes,
a regañadientes...

a tocar quedamente
a golpear fuerte,
a pisar firme
sobre lodo,
y codo a codo,
avanzar con voz

 a cantar y llorar,
reír y soñar,
de las pesadillas,
no me gusta ya dormir,
por que la vida es tan bella,
que no quiero perderme un segundo de ella.

y creo que sé tan pocas cosas,
que me siento bellamente
 a verme crecer pacientemente,
para compartirte todo lo que tengo...

epíteto

Hoy escribiré el epíteto de tu muerte,
que hermosas walkirias te llenen de gloria,
que supiste huir
pero hay cosas de las que uno no escapa,
pequeño, no escapaste...

hoy las balas me despiertan y adormecen,
no puedo preocuparme,
no es útil y fulmina,
sutilmente te aniquila,
el llanto sacro de tu sangre...

te recuerdo ayer,
sin padre,
con dolor,
que solo Morfeo
 quitará está noche
pequeño solo él...

pequeño,
 que jugabas pelota,
eras mejor que yo sin duda,
y maldito el momento,
que caíste al abismo,
para levantar tu muerte...


cuatro sicarios entraron a tu casa
pero no estabas,
solo tu madre y abuela
supieron defenderse,
con la cruz de un ángel cargaras
toda tu vida...


y no te juzgo,
trataste de huir a tiempo...
pero hay cosas
de las que uno no no escapa,
como no se escapa de si mismo...

vuela lejos y no vuelvas,
aprende, vive,
sueña...
y deja la pesadilla de éste día para mañana...

es probable,

que cuando deje de ser niño

decida cambiar de mirada

deje de buscar estrellas,

y sucumba al tiempo,

es probable,

que muera ese día,

y quizá mi cuerpo

siga vivo...

es probable,

y cuando deje

de ser simple

y la vida me exija,

ser un ser complejo,

y deje de ver belleza,

en esos rincones

que la gente esconde

es probable,

que deje de fotografiar,

me desconecte

de hablarle al viento,

y dejaré de escribir...

pero no me malentiendas,

no considero que bien morir,

y crecer,

perder la pureza,

sea algo malo, 

no, no,

solo será distinto...

Nayelli nava

Café con Cardamomo,

una buena charla, 

cigarros,

es lo único necesario para entregar el corazón en lo que se hace.

eso y robarse flores del jarrón.

En la Cabaña de León

En la cabaña Vive un león,

 con mirada inconfundible

honesta,

duro con él

y de ser palpable,

para volverse audible.

la dureza que tiene, 

es la corteza,

que deja, a un ser sensible,

una costra 

de las mordidas de los lobos

de haber caminado entre todos

los lodos de una ciudad de cemento

haber convertido sus phobos

en una tristeza in audible

la dureza es el resquicio,

que queda, que queda y se quedó,

de protegerse en la gran urbe,

de ver la muerte propia a los ojos,

en ojos ajenos,

que según él  mira lo siguen juzgando.

pero no te veas con otros ojos, 

y no te juzgues mi león nunca te juzgues,

que el pasado no te juzgue, no te juzgue

 no lo haga,

mereces vivir un buen día,

quererte 

disfrutar las texturas

que devoran tus ojos,

que no dejan despojos,

por que cada momento mi león,

es el momento,

que se marca con acento

que  te deja respirar

suspirar de admiración,

y retomar aliento.

podría decir más con palabras

pero solo sería adornar un abrazo,

que siempre efímero pero honesto,

viene con el pretexto de tomar café....