pero justos

tal vez todo esta dicho

y no hay nuevas palabras de amor,

ni nuevas historias,

ni nuevas tristezas,

tal vez todo es abismo,

y la vida esta destinada a la muerte

y la muerte a la vida,

y la victoria es una sucesión de fracasos

y los fracasos una sucesión de vencidos,

y las calles de las ciudades,

son las mismas,

y las personas en las calles,

en todas, 

también son las mismas.

los emigrantes y los mares

el tiempo,

sus ciclos

y sus olas se repiten

y la vida se repite

y la muerte se repite

y tal vez todo deje de tener sentido

y todo,

como una ola vuelva a tenerlo.

tal vez las hojas del papel se acaban,

y las postales se craquelan,

se enmohecen.

tal vez la tinta se consume 

y los años deslavan la memoria,

como la lluvia y la mugre en las ventanas.

tal vez no soy poeta,

ni fotógrafo,

 ni artista,

ni un dios ni mortal.

pero tal vez,

no todo esta dicho,

y existen nuevas palabras,

 de amor

y nuevas historias,

nuevos abismos por explorar.

quizá la muerte no esta destinada a la vida,

y los fracasos son una sucesión exitosa,

de triunfos dolorosos

y los banqueros 

y los maestros 

y los visionarios

están equivocados

y el éxito 

(permanece)

 como la más grande incognita para el capital.

y quizá tengo el corazón muy negro

por imaginar tan blanco,

el espacio horizontal

en el que todos existamos,

diferentes,

pero justos.