Marisol

Metzeri

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Pasamos de ser humanos a ser arte de la arquitectura humana

Esté o no esté, éste planeta gira,
Esté o no, el silencio vira,
Para encontrarse en absoluto con el ruido
Y No veo porqué detenerme,
No es un pretexto ser un ser intrascendente,
Esté o no esté.

Sé, que soy un grano de arena en el desierto,
Como muchos otros que se arrullan con el viento,
Pero también puedo ser violento
Y luchar contracorriente,


Tal vez no entiendas a un salmón,
Tal vez no.

Tel vez no entiendas que la risa,
Es la brisa que es labriega,
Que mantiene, a pesar de los problemas,
Y de ser un motor irreverente,
Mantiene.


No pienso en poner las rodillas en el piso,
Y de sentirme aveces, muchas veces muy perdido,
Sé que vale la pena levantarse,
Tan levantarse cada día,
Y saberme a veces tan poco congruente,
Pero andar.

Me siento casi un sobreviviente,
A mis historias y las ajenas,
A sobrevivir las penas
Creo en la hermandad y no camino ciego,
Como los búfalos al precipicio,
Sé que con correctas estrategias,
Se camina, se ve, se vive,
Sé puede ser juglar en cada día
Y perderse, para encontrarse un poco,

Lo que sea que venga aquí lo espero,
Lo que sea que venga
No sentado,
Más que la pausa
Para escribir.

Lo que siento

Lo que sé es lo que siento,
No hay nada más absoluto en mi,
Que unificar los dividendos,
Que me ha otorgado la vida.

Sé que hay flores que no se tocan,
Que la vida es un fractal,
Que vengo de paso en éste cuerpo,
Que soy fragmento del universo,
Que soy ojo y que soy viento,
Y con la pluma digo
Y poco digo lo que pienso.

Sé poco de las nubes,
 No sé nombrar lo que agradezco,
Evito darle etiquetas,
A la vida, a la muerte,
A ese furibundo dios.

Lo que pienso es lo que siento,
Y siento muchas veces que tengo,
Un umbral muy alto de dolor,
Sensibilizarme a lo que digo,
Por que si el alma tiene ropa,
Esta se hilacha con la boca,
Es la rueca de todo el universo.


Lo que sé por ésta noche,
Es que me duele la cabeza,
Que me gusta mi insomnio,
Que no estoy satisfecho hasta el momento,
Con lo que he logrado vida,
Con lo que he logrado muerte.

Soy fragmento soy el viento,
Soy una marejada calma,
Puedo ser bala que salva
Y de justicia o venganza sé muy poco,
En este pueblo de miseria,
No puedo más que dar poesía cada día,
Que dar cimiento a lo que entiendo,
Para andar.

ojosdeviento

al fin

tengo besos de cordial cordura,

la locura y la cura,

para preservar el alma,

éstos días de excesiva calma,

admito un poco de cansancio,

de la misma falta de fulgor,

uno se acostumbra a la intensidad tormenta

y cuesta un poco bajar el ritmo,

el calor me ha sofocado,

y un poco deshidratado y dolores de cabeza deambulo,

ésta noche,

de tranquilo insomnio juego,

con las letras y los cometas,

con las estrella y mi jaguar.

hoy navegué en volcano,

nuevo fiel corcel que me acompaña a ésta vida,

esperé pasos de jaguar,

abracé el calor de amar,

tomé fotos a los marginados,

a los ahogados de los ríos de gente en la ciudad,

somos parte del paisaje urbano,

entre las calles no te calles,

entre el sublime viento,

no te caigas.

tengo la  levedad del metal mercurio,

el valor real del oro es que no vale lo que brilla

y si te deslumbra más que la mirada,

es poco lo que avala, lo que sabes.

hoy por hoy que la palabra vale lo que es,

me siento bajo control.

                al fin

                ..

                 .

no entiendo...

No entiendo mi fascinación por fotografiar a los excluidos, hay 

Los excluidos

Tardanza

Me tardé en sanar,
En estar listo,
Me tardé en cantar
En salir de ese lúgubre abismo,
Y el post abísmo me de tragó otro poco.

Me tardé y en esa espera interminable,
Viví lo que debía,
Sufrí lo que sentía
Y así Parecía, eterna la desdicha,
Ahora que tengo tus pequeños brazos fuertes,
Me sostienen tan entero,
Me sé gigante,
me sé completo o complementado
Que es lo mismo,
Hoy que la vida me regala calma,
Solo queda agradecer al alba
Y volar.

Ésta cálida mañana
Que tengo a mis muertos bien enterraditos,
Que tan fresco tengo tu recuerdo cenando pasta,
Que soy feliz,
Aunque un poco temeroso
De que la vida me arrebate de tus brazos,
Hoy que soy feliz
Y cada día se ve distinto,
No hay más que agradecer al instinto
Y besarte,
Solo besarte en todo sitio,
Tiernamente te quiero,
Con tus demonios y con los míos,
Con los temores y sacrificios,
Que nos han forjado la suerte.


Me tardé en sanar y lo agradezco,
Para estar tan pleno y a tu lado,
Para verte en cada lado,
Y volar.

Cerrar capítulos no es sencillo,
Tomar la pluma,
Cerrar el libro,
Despedirse de los adióses,
Colmar de gracia al presente,
De fortuna al pasado,
Que no es tan pesado como veía.

 Cerrar capítulos es casi mágico,
Hacer de trágicos finales
y de perpetuos imperpetuos
Nuevas constelaciones,
Así pues debe ser un acto onírico,
Practico,
de estupefacto y pasivo impas,
Un acto sin hermetismo,
En el que cualquier día de añeja nostalgia,
Se pueda abrir un segundo esa hoja y decir:
Ya pasó.

Ahora que nuevas lunas se me asoman,
Que nuevos soles también queman,
A mi memoria lisa a la que le escribo,
Agradezco,
Sencillamente,
Todo. 

Soft

Éstos días es sencillo sortear la muerte,
Cuando la suerte de las vides te sonroja,
Es complicado caminar inerte,
Cuando la sangre se agalopa,
Y con toda,
La vida que me pertenece,
me conmuevo.


La suerte me acaricia,
Tan extraña sensación es la dicha,
Que no me acostumbro aún a ésta condición,
Saturación de todos los colores,
La propulsión de los sabores,
Por que la vida sabe
Y sé que vale más la vida lo que el sol.

Yo Soy

A soledad Rodríguez

te fuiste abuela,

espero con certeza,

te hayas ido, con el dios que adorabas

por que la incertidumbre que nos dejas,

no concibe a ningún dios.

nos dejas recuerdos

que por más bellos dolorosos

y en franqueza te conservo

cual lágrima de ámbar en escapulario.

te fuiste y te seguirás yendo

cada día un poco más

y hoy que no quiero olvidarte

que me rehúso violentamente a hacerlo

me siento un traidor a tu memoria por no ofrendarte vida

...

..

.

pero espero también me entiendas,

no es sencillo llevarte a todos lados, 

es dolor fraguado

sigo consternado a la desunión de mi familia,

la falta de crédito que le doy a tus hijos,

que  tú muda,

y te escupían otra fe para que "salvarte"

..

..

cuando ellos no pueden más que irrefutablemente 

 nadar en  sus contradicciones,

me dueles

y más que tu me duele lo poco que dejaste

y no podré culparte

bien o mal tomaste decisiones

con muchas patologías involuntarias nos formaste,

pero tu amor de abuela es trascendental

en tu lecho recordaste,

la que era mi comida favorita,

mi tía no creía que fuera algo tan simple,

y me recordaste,

por ese día, todas las noches que nos cuidaste

que te clavabas agujas en el cuero,

y me enseñaste así a no doler

no podría juzgarte,

no a ti

puedo juzgar a algunos de tus hijos,

tan cruel y despiadado como ellos contigo,

no sé que clase odio ellos cargaban,

pero lo sé de cierto

ese dolor no se va contigo.

me duele que te fuiste,

y sabes

(por que lo sabes)

que no tengo más familia que la que era tuya

y sé

porqué lo sé,

que en mi sitio la sangre poco llama,

como la llama del fuego que se apaga

cada noche abrazando tu recuerdo.

y viene tu recuerdo mecedora,

viene tu recuerdo bordando

viene cocinando,

viene llorando,

viene amando

y así ando

esperando para verte

Andares

hoy busqué a un perro muerto entre las calles,
recogí mi paso de morfeo,
cada retablo, de nostalgia tibia
se acurruca en las entrañas,
es una tregua éste día,
volver a caminar por las vías no es cosa fácil,
las mismas de mi adicción.

caminé desierto,
despierto,
con un poco de desidia y con desgana,
 éste barrio que conozco de memoria fue mi patria,
así abuela sol
tu nieto el exiliado del sur escribe.

camino sorteando el olor a muerto,
si algo aprendí en éstas calles de miseria
es que aquí perro si come perro.

así camino,
y me dijeron: las palabras son la vestimenta del alma,
con mis pantalones rotos
 dejo ver una liquida desnudez,
casi como mis palabras que se posan desnudas,
así como tu serena voz que salva,
por ésta noche.

si pudiera repetir el ciclo,
cometería los mismos errores y más veces,
con creces pagaría lo que ya debo,
hoy por hoy que fabrico el tiempo,
que soy poco más que tenue cimiento,
sé como despertar fantasmas,
e involuntariamente cierro los ojos pa' besar.


sobre éstas vías del tren,
interminables,
 utópicas amantes que no se tocan,
que deambulan infinito,
y sobre las latas de activo,
pipas de lata con ceniza,
la piquera de ayer y las botellas,
que reventé en el tren en esa recaída.

sé montar bestias de plomo,
subir escaleras hacia el cielo,
sé gritar y se correr,
sé editar la infrarrealidad,
sé evadir y chocar hombros,
sé, como te educan las calles del barrio,
hoy por hoy que no es más mi santuario,
sigo siendo un hombre costumbrista.

hoy que la luna es grande y espero sea feliz,
que no tengo patria
y tampoco tengo cal para los muertos,
hallé mi perro muerto y volví a casa.

inexorablemente

para que un beso de cordura

que irreductiblemente cure los

fugaces  
 y procaces 

síntomas asintomáticos del mal del corazón,

para que un beso sea cura,

debe haber un infinito reducto de imposibilidades,

se deben dejar las alas de paso,

colgar bien la chamarra 

empotrarse distante a los recuerdos,

y con caricias suaves abrazar lento 

y no violento claro,

todo lo sabido y por haber,

para hacer un día de cura beso,

para hacerse uno colgante de pescuezo, 

de propia a invadida materia,

se debe tranquilamente

inexorablemente,

cerrar los ojos,

aflojar los labios,

besar.

Bilnd portraits

puzzle

no es lo mismo,
contemplar un rompecabezas
 armado por otros,
a ensamblar uno mismo el suyo,
 pieza a pieza,
con la posibilidad finita
de que falte una.

ese es el enigma,
si la obsesiva compulsión de ensamblarlo,
te dejará la satisfacción de enmarcarlo
y adornar la vida con ello.

el enigma final, con una guía,
pero ésto no es un juego de ajedrez,
cada pieza encaja distinta,
amanece distinta,
en éste terreno
ajeno a reinas y peones,
siempre es un territorio nuevo,
un campo desconocido,

una pieza contiene un recuerdo de aquél
la otra un presente,
ésta se ve maltratada,
quizá quede en la esquina
casi,
imperceptible.

hay piezas magnificas que contienen todo
la atención y tensión,
la disuasión es ausente,
si no se conjuga la actividad mutua de ensamblarse.


el enigma es:
si se puede o se permite mostrar todas las piezas,
la felicidad y tristeza ocultas,
las cultas y asimétricas figuras,
que nos forman.

La diferencia

La diferencia es su silencio,
Sus silenciadores,
Sus bozales,
La diferencia es:
el silencio al que obligan.

Bebo café como siempre,
Una patrulla pasa cerca
 y todos tensan sus hombros,
La diferencia es impune,
El silencio nos une
Y separa de lo que es justo.

De la ventana de la casa se aprecian muchas cosas,
Los operativos fantasma,
Nadie sabe a donde se llevaron a ese muchacho,
O quien era,
Nadie sabe si tiene nombre,
Familia,
Hermanos.

Hay niños que quieren ser policías,
Pero hoy, como no inculcarle el miedo a los críos,
Que los ríos de sangre que corren por sus venas,
Son de odio, pus, hiel.


  Y yo no lo sé, pero lo supongo,
Que esa es una casa de seguridad en mi calle,
Que la noche que la rodearon,
(Todo en silencio)
Sacaron ese bulto sin nombre,
Sin familia y embozados,
Esos encapuchados clonados,
Pudieran ser sus perros secretario,
Pero yo no lo sé secretario,
Yo solo tengo una pluma y un puñado de miedos.

Uno como quiera se va,
Pero a los que se quedan,
Uno se va todos los días,
Se sigue yendo,
Cada puto día.

Andar

Hoy me quiero sentir tan poeta como puedo,
Camino como poeta,
Respiro como poeta,
Las plantas destilan poesía,
La señora de los tacos
y la basura inmersa de ciudad,
Los conferencistas destilan poesía,
El carnicero, la peluquera,
El sinnombre,
 todos las pasajeros de ciudad,
Es tan poesía como esperarte,
Como soltarme un poco a tus labios de pluma,
A tus brazos secretos,
También soltarme levitando sobre los campos de niebla,
Es el instante mismo antes de saltar del puente,
En que solo se oye un silencio y el propio latido,
En cámara lenta respiro,
Es caer del puente sin escalas,
Cuando sabes que habrá agua esperando al caer.


Así pues la señora que me vende los cigarros dice:
- poesía, poesía,
Es un cacaraquear en todos sitios,
Todos dicen lo mismo,
Tan saturado todo que me inunda,
Entre la vida inmunda y la paciencia silente,
Entre el abismo y mi inconsciencia inherente.
Hay poco más que cruzar las avenidas como poeta,
Hay pocomás que soltarse,
 
        Paciencia!

Que las historias se dicten solas.

Y sonreir

Esta capacidad incrédula
que me asalta los domingos de sillón,
Este mar de brazos.

el sillón:
Es arena movediza que atrapa,
Eva se asoma en el televisor ingenua,
Mientras tu sonrisa de conejo me trastoca en vértigo,
Se asoma el palpito que en un abrazo explota.

Peor hoy es lunes, en el intermedio de la calle,
en el café,
Te escribo, te describo, me transcribo,
Me transmuto en tu piel por un segundo,
Me sostengo de tu andar por un segundo
                       Pausa

                      Sonreír

así me confieso

pretendo escribirte un poema,

y digo pretendo,

y digo quiero,

aunque te quiero a pocos,

me asaltan las dudas,

como me van asaltando de vez en vez

para llevarse las certezas,

pese que vivo siempre al día

esperando el alba

que soy amanecer fantasma

mi naturaleza es de un temor exorbitante,

orbitantes me acechan las dudas,

así soy o casi soy

así casi siempre.

hoy eres tierra,

y eres piso

que me aterriza en centro y la ciudad,

hoy que ésto es

 y casi es

lo que pretendo.

te diré. que soy un ser,

(casi humano, casi humo)

lleno de dudas y desventajas,

no soy un buen partido,

es más ni siquiera un buen juego,

soy mediocre y sin atisbo de esperanza,

me confieso pequeño,

me confiero estático,

poco pragmático y poco práctico,

pero llevarme por la calle del brazo 

es sencillamente 

complejo.

me confieso un mal partido,

apenas lavo la ropa los domingos

fumo peor que chimenea en invierno

apenas me preocupo del futuro

te diré que tengo un puñado de presente

y que a veces sueño con caer en la rompiente

y dejar de ser.

hablando de ello tengo un sitio poco respetable,

día a día puede ser calvario

ya casi no pienso en las piqueras,

el alcohol en azoteas

reto a dios que me escupa

y te diré que si existe lo hace muy seguido

que me sofoca el llanto

que de un día a otro me lleno de cantos 

flores y siniestros

choques y mentadas

con el primer imbécil que me agarre en neurosis

que llueve y tengo amores inconclusos,

que el sol es recurrente y difuso

que me ausento

que me alejo

camino como un animal herido casi siempre

que soy solo y cordial

que puedo convivir con mi locura

y sigo esperando la cura, a estos cambios corriente en mis yos

que grito y rompo cartas

que olvido tan rápido cual puedo

que soy un habitante pasajero

me mantengo en exquisita esquizofrenia

que soy tan buena actor social como lo puedo

y deseo, cada día morir un poco.

a veces no sé quien soy y solo grito y me desgarro

que otros días mi indiferencia es un tarro

duro que contiene todo el llanto

pero soy un mal partido, casi un juego

que no tengo más que mis desvelos,

y una palabrería hueca confesable

quieto

uno no niega la locura,

esa pequeña cura 

a los hábitos cotidianos

que son ajenos, que me apropio,

y que a poco me permeo entre un mar de hormigas,

y la saliva que es buena pa¿ curar el alma,

hoy quiero cuidar el alba,

hace tiempo no sucede,

ver el amanecer de mis insomnios,

ver la cabizbaja y muda,

voz que me acompañó por tanto tiempo

.

uno es uno cuando viaja

o es dos o tres al mismo tiempo,

hace mucho que soy poco menos de uno,

que soy aire que se escapa 

de las manos

de las trampas 

de los gusanos que me acechan,

pero siempre he escapado del silencio

y quieto

y coqueto

a veces aún beso a la muerte

...

..

.

..

...

Jascha

Un ligero verso a los orejas...

me prometí no dedicarles versos,

a los traidores,

a los vendidos, 

esos bandidos que tanto joden,

hoy que tengo temor y que me acechan,

que  esos supuestos compañeros doble filo,

rostros de hacha me han vendido,

solo queda despojarme  de ese miedo,

y escupirles mi desgracia,

camino en la ciudad olfateando el miedo,

a cada esquina miro de reojo,

hago mapas de los rostros,

no es sano andar pensando,

que uno solo puede andar cansino de fotografiar verdades,

que las bellas oquedades me provocan tanto vértigo,

es una putada andar con miedo,

no descansar,

ni poder dormir ninguna noche,

tanto que el cansancio queda exhausto de buscarme.

lo curioso para eti,es ésto:

mi querido rostro doble filo,

eres útil por un rato,

pero también incomodas a tu amo,

el mismo que es maestro de traiciones,

cuando la cruz de mi familia,

pese sobre ti a ti también te llevará tu amo,

somos solo la palabra,

es lo que vale,

lo que pesa,

somos las promesas incumplidas

somos la voz incomoda de la conciencia,

tú

no

eres

nada

...

..

.

Querube pasajero

estoy habituado a ésta tristeza,
en mi eterna franqueza,
no puedo lidiar con esa ajena indecisión,
se me hace triste
que no te permitieras conocerme
y con esta simpleza,
ahora sé, que no a cualquiera
se le abren las puertas de la casa,
así que el mismo viento que abrió la puerta,
la cerrará tranquilamente.

no tengo lío en bordear cuerpos,
dialogar con borders,
bipolares, maníaco depresivas,
histéricas o rebeldes,
sé que soporto inseguridades
y rarezas,
aunque las princesas no me gustan,
puedo aceptar fes extrañas,
y también las comunes,
pero como Girondo:
no les perdono bajo ningún pretexto,
que no sepan volar.

no es sencillo desnudarse,
tratar de anidar de nuevo,
pero soy sencillo y pasajero,
ave de paso,
como dice sabina
como pañuelo cura fracasos.

al final nadie pierde,
y tampoco se gana mucho,
cuando halles esa versión de ti que tanto anhelas,
tal vez cuando te halles,
hallaras,
que se te fue la vida en ello.

me voy tranquilo,
a cada paso despacio,
en éste espacio pa volar,
yo me seguiré entregando,
 desnudo.

Relatos de pueblo trágico.

solo iba por cigarros, ya conoces la casa, la tienda está en la esquina, ¿qué te gusta? ¿treinta metros?
si ya sé que la ciudad está caliente, pero que quieres, me pegó la eriza, ni las once eran, ya sabes que el don cierra temprano. cuando éste pueblo mágico a lo único que llega es a trágico, se siente gacho, ya sabes uno crece acá y nomás ves como van reclutando a toda la palomilla.

 no hay ley, neta, treinta metros y de repente escucho el puto rechinar del carro, mocos  y ahí me ves de pendejo, yo pensé ¿y ora? se van a agarrar a madrazos o que pedo, se bajan dos cabrones, ya sabes "órale puto la cartera" ya uno nomás se pone blandito y qué te gusta tenía cincuenta baros y la tarjeta, pinches delicados ya están bien caros, no mames carnal, neta ya por eso pega la noche y no salgo

 "saca todo lo que traes"  le doy mi cartera saca la puta tarjeta del banco mi ife los cincuenta baros, se queda viendo y todavía el puto me avienta la tarjeta de coppel, se ríe y se suben al carro, poca madre, así como órale mijo sígase endeudando, ya que haces y todavía la puta eriza del cigarro, ni pude dormir en la pinche noche.

crónica- test B

Después de tres horas dormido, siento un golpe, mi hermano dice, ya son las ocho, con  una patada al sillón,  me viene recibiendo este día, sillón al que no sé como llegué, en el lugar común de haber dormido diez horas en los últimos tres días, el despertar abrupto me jode, me taladra, dejar la búsqueda de la ballena blanca en el bosque me frustra.


 Veo en su rostro el coraje de hacerme un favor, que le pidió mi madre, acompañado de las primeras líneas que escucho solo puedo replicar "No me vuelvas a patear pendejo".

Me cuesta incorporarme, siento como el no-cuerpo lucha por levantarse, como si estuviera unido a mi solo por pegamento en las yemas de los dedos, lucha inútil, cinco minutos intenta jalar a esa materia que apenas respira, con una fosa nasal tapada por dormir con la espalda desnuda.

al fin me incorporo, ya siendo uno, busco los cigarros solo para notar que acabé con la cajetilla, en algún punto previo al amanecer. mejor, mi garganta me duele, al igual que la cabeza, tengo los ojos hipersensibles, no podría imaginar mayor dolor en ellos que el de un búho después de un flashazo.


Busco mi taza, la inundo de café que salpica el piso, me siento torpe, el equilibrio debe ser algo similar a un péndulo, recuerdo de talí que me decía, "enfoca un punto"  así que intento enfocar la misma taza, para descubrir una nata atípica en un vaso limpio.

frustración 27

! Basta ¡

guardaré las alas,

esas solo sirven pa' soñar,

         -  no me sirven -                   .                            -   no me sirven -

Silencio

.

que los desparpajos de las plumas no me sirven

los cortos aleteos  y las letras no lastimen,

más que a mis indignos ojos que se quedan.

mi hermano

mi ultimo hermano

se marcha de ésta tierra

se marcha a españa,

elefante que viajas

regresa otro,

regresa

mi hermano golondrina se mudó mudó a tenochtiltlán

hace meses se mudó y enmudeció,

yo calló en luto, 

del que se queda y se va quedando.

mi hermano Gusano,

se fue a la ciudad de las iglesias,

templos desiertos que desconozco

el león de los conflictos es y solo es 

hoy en Toluca,

ese tolteca que es guerrero en desespero

y da esperanza,

siempre la lleva

.

se fue el señor del alba

se fue ocho

se fueron,

todos,

todos mis todos

dignamente andaron

anidaron

!Basta¡

 que la jungla de papél sea velero en su viaje

su viraje

que lo lleva como pirata a los desiertos

a Guadalupe post-humo

a Curro post-mortem

a los viajeros de ésta ciudad que se descubren

ajenos

tan ajenos

y yo así

y tan lejano a moverme

...basta...

...

..

.

insomnio 20/02

debería dormir, 

o tratar de dormir,

ir a dar unas vueltas bajo la cobija

con el colchón desnudo de girar,

pero estoy en la azotea

 con los pies como badajos

bajo esta sombra de lunas,

bajo ésta tinta de viento

y el descontento de ser tarde 

y ser cansado

me cansé

 de habitar los otoños de nostalgia

de aventarle cal a los muertos,

de ser un tenue cimiento,

de llenarme de sangre la boca

de llenarme de sal en la ropa

de jugar escondidas al tiempo.

hoy que soy un hombre

o al menos ya no soy muchacho.

me escondo bajo la falda del mar

y abrazo tierno la rosa del viento

solo

para andar.

ayer soñé cometas,

antier buscaba a una ballena blanca, 

un día antes me mataron,

hoy que no entiendo en ésta incertidumbre turbia de insomnio

no queda más que esperar paciente el tiempo.

sueño con la brújula 

y siempre 

es la misma ciudad de los Oniros 

ésta luna que se escampa de estalactitas,

ésta pesadumbre de viento

                 y

de ya no ser un hombre violento

pero lento y difuso no sé que soy

Y

todos quieren hablar del mar, 

eso lo entendió alfonsina,

la misma que ahora es blanca espuma.

pero nadie quiere ser mar,

no todos quieren ser el viento,

algunos desconocen su elemento

y de ser fuego 

solo quedan las cenizas.

poemínimos

todos quieren hablar del mar, 
pero nadie quiere ser mar,
eso lo entendió alfonsina,
la misma que ahora es espuma blanca.

todos quieren hablar del mar,
pero nadie quiere ser mar,
alfonsina lo sabía
y ella se hizo  mar al amar.

todos quieren hablar del tiempo,
pero nadie quiere ser tiempo,
y del viento,
Nadie, habla...

me gustas,
en sinceridad urbana,
en ésta noche temprana me gustas,

he perdido miedos y no recelos,
aunque ahora de celos conozco poco
siempre vivo en dudas que me inundan.

soñé que buscaba a una ballena blanca,