cielo de Dante

El cielo es rojo,
mira como enardece,
el viento es negro,
mira la suavidad de su violencia,
el silencio es cruel,
como casi todos los silencios,
en el piso,
un ente coronado,
aferrándose a las monedas y a su reino,
que no es más que un reino de muertos,
pseudo vivos encaminándose a la tierra del olvido,
donde nadie incluso ellos recuerdan que existieron,
¿cómo sobrevivir a las batallas de gloria, si la mayor gloria es el olvido?

La líquida espada se hunde sobre los huesos carcomidos,
los gusanos,
sus más amados hermanos devoran la carne,
materia,
destinada a incorporarse a la tierra,
a ser árbol donde nació un muerto,
a ser muerto donde nació.

Si los dioses hubieran escuchado la sabiduría de los árboles,
si los sabios hubieran trepidado como el veneno de arañas,
la misma que pende de un hilo (como la vida) en la mano de cada hombre.

Hay cosas peores que la inmortalidad,
por eso los dioses peleaban entre si,
deseando cada día su muerte,
esperando que se hablara de ellos en viejos e incompresibles libros,
donde nada pareciese más importante que darle vida a un muerto.

Hasta un dios sabe ser coherente al hablar con la muerte,
porque los dioses saben,
que también están destinados a morir.

Regina

Regina

Somos carne de cañón de los sicarios,
de altos mandatarios que ocultaran  tu suerte,
hace tres años te fuiste Regina,
hace tres años se expuso al miedo la censura,
que ninguna muerte sea la cura,
a dejar de portar en las tintas las verdades.

Hace tres años se secó tu tinta,
no es un crimen como pudiera hablarse en muchos otros,
no lo es,
no porque debieran minimizarse a muchos rostros,
tu exponías a esos otros,
dabas la cara por nombres que ni eran tu nombre,
hoy damos la cara por el futuro que se negó a tu suerte,
la de tener la verdad en la boca.

Te diré que a tu partida hubo mucho desconcierto,
tanto miedo arraigado de poder ser el siguiente,
miedo que se desvanece con la rabia,
de la estúpida labia de dar largas a tu  “caso”.

no se mata la verdad matando periodistas,
el acto más doloroso es ese,
que nos tengan que matar para que brillen nuestras bocas,
para que destaquen nuestras notas,
uno pretende dignidad en ésta vida,
con la ética y poética que va de nuestras manos,
con opiniones y exponiendo a seres inhumanos,
que al final parece no importarles ésta vida,
uno va perdiendo el miedo a la muerte,
como va perdiéndole al amor a la vida,
no por ello es una cansancio o cántico de buscar despedidas,
eres tu, eres yo, eres presente,
de pasado y futuro,
somos gente,
que aún
(y pese a todo)
consideramos que podemos lograr un mundo mejor,
exponiendo,
a los que lo hacen peor,
no todos lo somos eso lo admito,
que una tinta vendida hace que se tachen a todas de vendidas,
cuando muera solo quiero llevarme el honor,
ese que a tres años tu mereces,
ese que enaltece,
que te hace diferente,
a muchos tintas planas que jamás serán más recordadas.

mea culpa

Déjame escupirte el rostro,
que cada letra sea una patada en el vientre,
escuché el crujir de una nariz en mi puño,
justo  como un rayo  azotó en  la tierra
y no tenía la culpa,
de casi matarme,
 el muy pendejo.

no tenía la culpa de ir tarde a la oficina,
de en su idiota automóvil cerrarme el paso,
aventarme su lata
y me rebasa,
me colea,
acelero,
ese trozo de imbécil se detuvo en el semáforo,
-pausa-
no me gusta ser un hombre violento

.

pero conozco el placer del dolor,
el propio y el ajeno,
pues así nos enseñaron a expiar las meas culpas,
y si he de mear culpas,
me bajé la bragueta y lo bañé de orines,
él no tuvo la culpa,
de toparme en mi más sublime momento,
 de tener las frustraciones de un muchacho violento.

me gusta que te guste que nos guste

Me gusta desnudarme

y desnudarte,

cuando apenas te he tocado.

me gusta que te admire y que te quiera,

me gusta apenas abrazarte y brinques,

que hables inglés y me cuentes de tus viajes,

no con la presunción del que quiere que sepan que conoce,

con la certeza de que sabes que te sé.

quiero que te busco compañera,

creer y tener ciertas certezas,

me gusta pensarte a futuro,

porque te veo a presente que me asusta,

me gusta,

que brincas cuando apenas y te toco,

que te tensas de sentir mi mano sin sentir sofoco,

quiero aprender escuchar la música en tus ojos,

quiero complacerte y complacerme.

qué te falta por conocer dios del mundo

dios,
permiteme regresarte tu legado:
te dejaría que vivieras en  las casas del hombre,
para que probaras lo que es tener hambre,
te daría una onza de coca,
para que entendieras lo que es engancharse
y te daría, con tus manos de niño,
 una horda de balones,
para coser,
en una casa de lámina,
para que aprendieras la ironía,
de lo que es jugar
y por supuesto,
le diría que bendijera los alimentos,
que no sacian el hambre,
te diría,
que agradezcas las golpizas
 otorgadas,
en nombre de la santa educación.

Te llamaría:
indio,
esclavo,
homosexual,
diferente,

te llamaría por tu nombre,
 desaparecerías en una fosa de pobres,
no sé si cavada por el narco,
te daría el dinero sabes,
y una cuadrilla de secuestradores,
que te quitaran los tres clavos que tienes,
me gustaría que sintieras las mil balas que han atravesado,
a toda la carne de mi ciudad.

te treparía a un tren y le llamaría la bestia,
te llamaría inmigrante,
de lo que alguna vez fue la tierra de tus abuelos,
te prometería un mundo lindo,
hasta que maniatado a tu espalda,
probaras la tierra que tu mismo creaste.

¿qué te falta por conocer dios?
tres clavos en tus manos,
ahora nos culpas y castigas,
por pecados que yo no cometí,
yo no te clavé en la cruz,
ni ninguno que conozco lo hizo,

te mandaría con tu hambre justicia,
a con mis hermanos de sangre,
para que conocieras a franco y a Pinochet,
te diría que te aparecieras,
un dos de octubre en Tlatelolco,
que vieras a esas niñas violadas bajo tu nombre,
y para santificar la nueva España,
te diría que bendijeras con saliva,
como lo hizo ese niño,
la entrepierna de tu enviado,
que salió en el periódico, al que ahora nadie encuentra.

¿qué te pediría dios si tu existieras?
¿qué te falta por conocer si así lo existes?

yo no soy dios ni un pizca de nadie,

me gustaría creer que camino con el corazón en la mano,
pero si eso me hace igual a ti,
tibio espectador de rubias barbas,
mejor que sigas ausente en mi vida.

primera lección de la prudencia

Para Balam,
mi Hijo.

Hoy la vida es bella,
cada día lo es más compleja,
en tus ojos, aún pequeños,
sigue habiendo muchas preguntas,
en algún punto, observarás leyes injustas,
también te preguntarás de su porque.

Hace días me dijiste que hay un niño de tu escuela,
que te agrede y te sofoca,
también me hablaste de tu prudencia,
que evitas su contacto,
te diré que ese niño es un reflejo,
de sus padres, del entorno,
te dije que haces bien en no enfrentarlo,
la violencia no siempre ha sido un buen camino,
que en mi utopía no quisiera nunca haber peleado,
pero algo siempre tuve claro,
que si un día tienes que alzar los puños,
lo mejor es que tú ganes,

con ética,
entenderás que un enemigo que es humillado,
será siempre un enemigo,
elige cuando es necesario alzar los puños,
cuando se gana más con dialogar,
el autocontrol es importante,
es el único camino para ser bien digno,
un ser fuerte es aquél que conoce en dónde es débil,
alguna vez peleé y al terminar estrechamos nuestras manos,
como dignos caballeros,
algunas otras no aceptaron bien a su derrota,
otras no debí alzar mis puños,
solo una vez tiré un primer golpe,
ahora sé que  fue el más innecesario en todos ellos.

He tenido suerte y mucha suerte,
no sé se algún ser me ha bendecido,
nunca dejes que el miedo te paralice,
pero es muy necesario tener miedo,
te mantendrá alerta cuando sea bien necesario,
no tengas temor en admitir que tienes miedo,
para poder ser ayudado,
es importante querer saber a que le temes,
para saber a dónde vamos,
aunque no tengamos la certeza de un camino,
se va aclarando a cada paso,
no hay límite ni el cielo,
hay muchos obstáculos de suelo,
pero aprenderás a andar,
correr ser libre,
también sabrás echar raíces,
en tierra firme también hay cosas que querrás.

Te amo como no tienes idea,
hoy que vimos películas, cortometrajes,
que te leí los subtítulos caracterizando,
recordé a tu abuela,
que ha sido buena madre,
algún día me entenderás,
no por si tienes algo que perdonarme,
más bien para poder volar.

así pues, yo no sé...

Yo no sé si buscas un compañero,

Te diré que busco y que no encuentro,
que bailo que no bailo,
solo sé,
que sé que sabes,
hallar un lindo momento,
para rematar en sol.

yo no sé si buscas un compañero,
“yo no sé mañana”
poco menos de hoy,
pero el hoy es lindo,
poco más necesito en ésta noche
…

..

.

lento

He aprendido lento a respetar,
a contragolpes y con poca astucia,
en éste mundo
(inmundo algunas veces)
he aprendido pues como casi todo,
con golpes y caídas,
imposiciones y despedidas,
de limitar y ser limítrofe,
a ser libre.

De lento,
que uno hace sacrificios,
que duelen,
vaya si duelen,
pero uno debe tener siempre el objetivo,
que el instinto no es cautivo,
ni cautiva a los pormenores del destino,
rumbo,
al que he de llegar.

a las mujeres locas...

Buenos días,
mi nombre es fulano de tal
y quisiera decir que me gustan las mujeres locas,
no las locas wannabes,
no esa variedad exhibicionista,
que presume a la locura,
que la usa como bandera y escudo,
que se protege y ciñe cual si fuera una patria.


no,
 repudio a esa variedad de pseudoprincesas,
escudadas en la fachada de un edificio sin cimientos.

estoy perdidamente enamorado de la locura honesta,
me gusta que hablen cosas incomprensibles,
porque siempre hay algo incomprensible en la belleza
y siempre hay algo de belleza en la locura.

Me gustan las locas,
las realmente locas,
me intrigan las borderlines,
que te escupen honestamente,
que se van honestamente,
y que regresen en una maravillosa honestidad,
aunque no regresen nunca.


las histéricas, me fascinan,
las bipolares me gustan la mitad que las tetrapolares,
me gustan las locas pues,
esas,
las que pretenden esconder su locura.

Con el tiempo he ido depurando mi gusto,
casi exclusivo hacia ellas,
hacia cada una de ellas dentro de sus muy ellas,
de sus todas ellas en sus tan distintos momentos,
de ser en cada ella,
tantas ellas,
en una sola.

Pero uno no puede ir diciendo,
hola, mi nombre es fulano de tal,
y me gustan las mujeres locas,
hay algo en tu mirada trastornada que me encanta,
gustas un café o una tizana,
uno no puede irle diciendo,
a las locas (las verdaderamente locas) que a uno le gustan,
porque como hacerles entender,
que hay algo de incomprensible en la belleza,
y hay algo de belleza en la locura.

yo los vi, arrojaban piedras.

De niño fui como todos los niños,
no necesité banderas,
de niño, como todos los niños arrojé piedras.

De niño aprendí un poco de justicia,,
quería que el mundo fuera justo,
así,
aprendí a tirar piedras.

Recién entré a la secundaria
y arrojé parábolas de piedras,
acababan de golpear a Vicente,
él estaba en el suelo,
el Bull,
cómo le decíamos,
 fue el único que corrió,
corrió como todo héroe corre,
corrió  solo y nadie lo siguió,
corrió hacía ellos,
con el coraje que se le tiene a los gandallas,
reventó de una patada a uno,
el otro corrió como cobarde,
también como corren los gandallas,
dejando a su compañero en el piso.

vicente,
el curro, le decíamos,
si, como se le dice a los pollos cuando son pequeños,
vicente era pequeño,
pero aguerrido,
del barrio pues,
a los más pequeños siempre les cuesta hacerse de un nombre,
él tiene nombre,
se llama Vicente.

lo asesinarían a balazos años después,
vicente,
el curro,
fue de mis mejores amigos.

El bull,
con dos patadas se los quitó de encima,
vicente estaba en el suelo,
golpeado como piñata,
el Bull,
corrió,
a rescatar y tender la mano,
corrió como los valientes,
muchos nos quedamos estupefactos,
teníamos miedo de también salir golpeados,
bull, me enseñó lo que es ser valiente,
Vicente fue mi amigo
y yo no corrí como valiente,
pero tomé el valor con una piedra,
hay ocasiones, en los que el único acto de justicia,
es lanzar piedras.

hace días la gente marchaba,
golpearon a muchos estudiantes,
golpearon a la gente,
habían muchos granderos golpeando mujeres,
los valientes eran pocos,
corrían como corren los valientes,
solos,
yo los vi,
arrojaban piedras.

el lobo es honesto en su naturaleza

Ser claros,

No me gusta catalogar las cosas,
entre el bien o el mal,
esa invención humana,
 que nos caracteriza,
que nos idealiza,
que perjudica,
 irremediablemente,
 la percepción,
 totalitaria,
unitaria,
necesaria.

Te explicaré:

El lobo caza porque en su naturaleza,
el cervatillo es presa,
y buscar vivir es  parte de ambos,
de ser y seguir vivo,
a través del conocimiento que aadquirieron,
que devorar a uno y escapar del otro,
es la forma básica de la supervivencia.

El lobo caza,
es su naturaleza,
escapar de la flaqueza,
ayudarse y refugiarse en otros lobos,
desconfiar en ellos,
desconfiarse de ellos.

No me gusta el bien y el mal,
son afirmaciones en las que se esconde el miedo,
bajo el brazo, el miedo lleva dos cadenas,
la una es la belleza,
con que se apresa,
a la libertad,
la otra que bifurca,
espero tener tiempo a entenderla.

Los humanos, se perdieron,
por eso inventaron el bien y el mal,
para poderse sentir digno,
cuándo se cuestionó porque debía matar al lobo,
porque debía proteger a sus ovejas,
se enfrentó a su naturaleza,
inventó en el lobo su maldad.

justificarse,
para poder juzgar a otros,
esconderse dentro de sus paradigmas,
hacerse creer que sus manos son muy dignas,
proclamar que tiene la verdad,
matar al lobo por ser un ser que naturalmente,
solo mata por necesidad.

No me gusta catalogar las cosas,
diferirlas entre el bien y el mal,
eso es cosa,
cosa de hombres,
que han perdido su naturaleza,
se han aprendido a justificar.

por eso prefiero ser un lobo,
para aprender a enseñar al tigre niño,
a ser auténtico,
Balam,
              Balam, 

Balam.   

leyendo a Julián Herbert

Tengo la misma sensación de esas noches, esas ganas de cagar que te dan antes de enrollar el billete de cien que usaba para aspirar coca, ese sudor en la frente y escupir las flemas para que no se te fuera la raya a la garganta y te terminara por trabar la quijada y vomitando toda la bilis en la alfombra, las gotas de sudor frío, los tics nerviosos, el temblor de manos que al final esa noche terminaron por tirar la raya que estaba sobre el disco de los red hot chilli pepers, esa misma sensación previa al pasón... Esa noche no recuerdo mucho más, me dejaron en la puerta de mi casa, fue la última vez que me metí coca.

Julián Herbert - Manual de usuario 

Isacil Barrientos

hallazgos

Hallé que cuando llegué,
a mi cuerpo,
llegué media hora tarde a la historia,
se le puso antes de llegar a la letra,
un punto final
y sé que sabes,
que son puntos suspensivos,
de un infinito continum .

  

solo soy  intérprete,
resulta digamos,
que cuando llegué,
hallé un tiempo en el que la palabra  belleza ya estába escrita
y descrita,
en el infinitivo del tiempo,
hallé que la belleza estaba escrita,
en las obras de arte,
hallé del arte, del verdadero pues,
ese andar de tu pelo que te cubre un ojo,
hallé, desnudarte de espaldas,
morderte los hombros.

Hallé, que cuando llegué a tu cuerpo digamos,
habías descubierto las olas,
y en las olas el enigma de la humanidad.


hallé,
en ti,
la disyuntiva entre arrojar una piedra,
y decir he arrojado piedras,
entre actos que te definen,
y definir tus actos,
entre decir arrojé piedras,
incendié el cielo
y la herramienta que es conectar el desfase,
entre el corazón y la boca.

Completaste mi cuadro,
yo, siempre me he dicho,
con la templanza de un hombre muerto,
“sin temor a equivocarte,
las decisiones que tomas son las correctas”

Completaste,
en el caso hipotético,
de que estés en tu lecho de muerte,
si llegas a el  por supuesto,
qué quieres recordar que hiciste en éste momento,
en este instante,
de tus decisiones,  las que no tomaste,
las omisiones que por más fueron errores,
la mano que tembló antes de arrojar la vida al infinito.

Resulta que no creo en el destino,
pero hallé que cuando llegué a tu cuerpo,
cuando me hallé en tu boca,
sabía que algo me venías a recordar.

porque ésta esencia corpórea,
ésta aurora si gustas,
conformará otra esencia,
que será la misma,
porque el muerto no muere aunque se borre de la memoria,
el muerto no muere
y la vida transfiere,
 lo que no somos.

Alice

Ruido Love

sangre de dragones

La noche siempre arrastra a los fantasmas
el viento arrastra,
a los muertos secos,
al miedo vendaval,
la conciencia de árbol, de suburbio,
heredando hazañas,
mientras las patrañas se desayunan como imagen,
corazón violentado  escupe fuego,
los pies ensangrentados de la tierra sangra,
tierra sangra agua de oro,
tierra santa ruega por nosotros,
los pocos que defendemos con la muerte a la vida,
la tierra santa que se vende por las almas,
que a nadie parecen importarle,
censura.

La huella de la historia la tinta corrompida,

los que ganan,

ponen en tinas de sangre y de formol,

a la libertad como una estatua,

la hambruna se expropia para venderse,

somos hambre, somos renta,

se gana siempre se gana,

se pierde, siempre se pierde,

en los castillos los peones van al frente,

por los que luchan se hace el sacrificio,

pero se sacrifica por quien lucha,

se sataniza a los perdidos,

la historia está llena de vendidos,

y su risa marca la cruz de nuevas leyes,

que vuelva el corazón de fuego,

para tener visión y tacto,

a veces hay que romper y quemar instituciones,

podridas desde la raíz humana. 

una mañana

“enséñame la vida como me enseñas el ritual del desayuno”

Un día la lluvia llorará,
del llanto nacerán las flores,
un día llorarán las aves,
como las gotas sobre la lamina vecina,
se volverán a hacer los rituales para el desayuno,
se armarán solas las maletas,
la manzana brotará con corazón de hombre,
con un suspiro en las lagunas de cada ojo.

Me quitaré las cobijas de mañana,
como las ganas de despertar,
se dirán las cosas sin pausa,
dejaré impregnado mi sudor en tu ropa,
recogeré la mía del piso,
limpiaré memorias con cada trapo,
me acomodaré  los tenis,
como se acomodan los amantes al dormir. 

notas perdidas

humanidad

Y conforme uno avanza,

va ganando esa desesperanza,

se vierte sobre las tumbas y el olvido,

el pronto olvido,

la infante civilización se re sume a la vida de un solo hombre,

uno como todos. 

3 de febrero

A un desquiciado

Niño imberbe,
que se te va la vida,
te presagio la caída y el renacimiento,
si te pudiera contar frente a frente,
que dejarías las drogas,
que no habría más muerte en la mañana,
que enmendarías,
algunas cosas y otras destruirías,
te vería de frente,
te abofetearía,
me reiría digno y soberbio,
que soy el verbo que no ha salido de tu boca,
que eres el capítulo negro,
con un blanco plumaje que no podría negar,
siete años hoy te alejan y unos más,
te  diré:
ya no crees en dios aunque te aferras a odiarlo,
a escupirlo y menospreciarlo,
ya no crees en mucho y mucho más en poco,
que sigues siendo lobo,
que no buscas más el alfa que el omega,
aún el final te intriga y aferra,
a seguir buscando vida en la hojarasca,
que yo soy lo que tú nunca deseaste
y tú eres lo que nunca yo desee,
que podemos escupirnos mutuamente,
aunque admito eras más fuerte,
te conozco débil mi pequeño fuerte,
inexpugnable a las palabras,
seguiremos siendo necios y seguimos,
andando un poco los mismos caminos,
y vivimos,
que por morir vivimos,
pero a mi igual me aferra,
la digna curiosidad,
de lo que tu podrás alcanzar,
de lo que yo podré negarte.

Somos muy parecidos y tan distintos,
que no me chingo a la gente,
no soy tan imprudente,
el ímpetu viral que transmitías entonces,
ha cambiado lo suficiente para no saberlo necesario,
que no serás más líder de cuadrilla,
de errabundos del desierto,
que las sabanas aún te aterran,
y poder no despertar en pesadillas,
es distinto a éstas maravillas,
de poder dormir a gusto.