Yo soy

Yo soy tu sexo cuerpo de ceniza,
la deidad perfecta de tus piernas,
la medida exacta en tu venganza,
soy el otro que te da la risa,
ese  mismo que también solapa,
el que te respira la nuca,
el que te dobla en la bañera,
el de la pata chueca,
el que te succiona la pelvis hasta que se cansa,
el que decidió no enamorarse,
no soy el mocoso tierno con el que te miras en la brisa,
de un futuro acogedor,
apenas y tenemos a días en el presente,
soy tu pasatiempo,
tu crucigrama,
del que se jactan
del que se hartan.

soy el que te ama tal como te gusta,
el fugaz,
volátil,
 implosivo viento,
el que no podrás atrapar porque no existe
y si existe es solo bajo la colcha,
el mismo que hace que te vengas con la boca,
tu la que se moja cuando verme,
a la única que le muestro la soberbia que contengo,
la medicina contextual,
consensual,
inconsciente,
soy también,
tu tiempo suspendida en el aire,
la justificación perfecta cuando te sonrojas,
por el calor que exuda en las ventanas,
¿cliché?
eso también sé que sabes puedo serlo.

tu adicción al orgasmo,
 a mi soberbia fúnebre de saberme desconocido,
soy el que te escupe groserías en la cama,
el que te abraza,
 te escucha cuando no estás en calma,
el que no se va a quedar para ver amanecer.

con el que sueltas lo que no has dicho,
el que se deja jalar del pelo,
morder el pecho y desgarrar la espalda,
soy un albañil hijo de dioses,
soy el poeta hijo de puta,
sin tabús
 que se dirige,
desnudo de tu baño a la cocina.

sencillamente

Escribir desde la vértebra del alma,
desde el lado flaco,
desde el estertor de los amores de ceniza,
desde ese lugar insondable que es el fracaso,
el más grande de todos y el más común,
el más cínico,
el único e inadmisible para uno,
el único indescriptible
y del que hablan todos por supuesto,
escribir desde el silencio,
del limbo,
el campo de concentración de nombres,
de almas en pena que habitan,
donde coexisten todos los amores muertos,
escribir con calma,
con el alma,
para depurarse y seguir andando,
con la intención nociva de andar sano,
de no caminar como animal herido,
de ser y ver,
de ver y ser claro,
los errores que corresponden,
con los que no.

Escribir desde el silencio,
desde el perdón,
desde la cama vacía,
desde el mismo sitio en que se debe curar el alma,
de los más inhóspitos hospitales verbales,
desde el dolor de herida seca,
de polvo,
de cicatriz que se cae,
desde el húmedo siniestro de choques nocturnos,
de accidentes carnales,
de habituarse a ser y ser solo,
en donde se habita el silencio,
de inmolarse con el hielo del pasado,
de congelarse con pasión.

Irse escribiendo
y describiendo,
reformando,
reformulando,
para hacerse uno y uno mismo,
escribirse esperanza desde la falla tectónica del alma,
desde ser tormenta que vislumbra, en el alba, un ayer inconfundible,
desde el celibato,
desde la cueva ermitaña,
desde la jaula ave de paso,
desde ese lugar común de haber nacido débil,
para no quebrarse en el intento,
el interno con camilla que sale del abismo,
de los silencios que reviven a las palabras más  honestas,
las que se dijeron en el momento,
que debían decirse,
así pues,
ando sin palabras inconclusas,
así sigo con círculos cerrados,
sin temor de haber errado,
me entregué como se debe,
con todo
y sin temor a equivocarme,
sin un exhalar fantasmas,
para no arrastrar muertos por la espalda,
me han hecho volar
y vaya que he volado,
si puedo jactarme de algo es de lo siguiente,
sé volar y he volado,
y haber aprendido a ello nadie podrá quitarlo,
estoy vivo
y nadie podrá negarlo.

no soy pacifista

No soy pacifista,
y sé que la violencia puede ser razonable,
no me gusta cruzar los brazos,
dejar los puños como péndulos,
cuando sé que la vida es injusta,
hay momentos en que la única forma es ser práctico,
y golpear, golpear fuerte,
porque hay puñetazos que también pueden ser éticos,
si la situación lo requiere,
he defendido y me han defendido fuerte,
no me compadezco de alguien que es violento y en su violencia es injusto,
he aprendido pues aprendido a golpes,
certeros y dolorosos,
que la vida es dura si no te defiendes,
o defiendes por lo que luchas.

No entiendas mal ni me juzgues,
no justifico al violador
o al grandero,
al policía que disparó a un buen muchacho,
al asaltante que en su sadismo quiso apuñalarme,
al niño que golpeó a mi hermano,
a esos gandallas que le pegaban al curro,
a los que aplastan,
a los que oprimen,
hay momentos en los que el diálogo no es posible
y defender es premisa inminente,
y bueno pues yo no sé agacharme,
poner de a dos en dos las mejillas,
he estado tras la rejilla una o dos veces
y no me arrepiento de haber salvado,
de una patada en los huevos,
al señor que asaltaban,
a mi compañero del alma,
de recibir tres cuerazos,
de quitarle al chaparro unos golpes,
con su brazo de yeso, con fatal desventaja,
a veces se escribe la historia con letras,
pero solo los golpes han marcado la vida,
sé que golpear puede ser justicia,
en determinados algunos casos ha sido necesario,
cuando de proteger y protegerse es escudo,
me he defendido,
nadie podrá negarlo,

Sé que discrepas y puede ser muy romántico,
pensar que el acto de la palabra puede mediar las cosas,
que la violencia no debe justificar las cosas,
me pregunto cuántas veces te han humillado,
por no defender lo que debes.

Un golpe debería ser ético,

en éste mundo injusto y poco romántico,

no le diría porfavor al violador ni al asesino,

no callaría con poemas al que irascible,

estaba golpeando a su esposa.

Flores blancas en el mar

Al otro lado del espejo,
Con los pies de arena,
Sin dejar de caminar.
Rompiendo sueños para realizar mis planes
Y Planear,
como copiloto,
Para volar.

Uno se despide de los sueños sólo cuando llega el alba,
Uno se quita las lagañas,
Se acomoda el pelo,
Uno se cuida cada día en un renacer,
Y renacer jaguar me dio la verdadera vida.


Cerrar caminos para andar en nubes,
Con el sueño que contuve,
de Labrar senderos ha llegado,
La incertidumbre pasó,
Hoy sé que soy ser libre y soy lo suficiente fuerte,
Que he vivido y nadie podrá negarlo,
Que me he roto la madre con la vida,
Que he he besado a la muerte
Y hoy,
floto sobre el tiempo,
Saltando en los recuerdos,
Terminando acuerdos,
Concordando con la risa,
La brisa cálida de la esperanza,
Me toca el rostro en alto que se va fraguando,
En el de un hombre.


La locura acabó,
El infante despertó,
Deserto,
Al desierto de los dioses,
Hoy soy más listo y sé observar,
Hoy es hoy por hoy para ocho años,
Destruido y contento,
Cada flor en el cemento,
Ha sido la esperanza de la vida,
Por qué de las Cabañas viejas surge vida,
Sólo si las dejas morir le brotarán las plantas.


En shock pero contento,
De qué la esperanza sea cierta,
Dejar la o indecisión de la marea,
Sentar la cabeza a media tierra,
Enraizar.

Porque para un ave debe haber un árbol,
Al qué también se le puede llamar hogar,
Yo soy el árbol el jaguar las ramas,
No dejaré que ningún hachazo me sacuda.

  

madre

Encontré la salinidad de los ojos de mi madre,
al pensar no saldría del hoyo,
encontré dolor en su vientre al saberme,
en las calles perdido,
me vi,
tan me vi en sus ojos,
que no cayeron a la desesperanza.

Te he visto llorar por niños tal vez ajenos,
por el dolor fraguado entre el cemento de los desaparecidos,
te he visto llorar y gritar en las calles,
con altavoz entre la gente,
te vi siempre altiva,
inderrocable,
te vi siempre entera,
digna,
incorrompible.

con el orgullo de ser tu hijo,
me fui forjando,
a también gritar en las calles,
a dialogar en las masas,
a escuchar,
te he visto siempre,
con tus ojos verdes
y a pesar de que no te gusta celebrar en ciertas fechas,
siempre te llevo rosas,
blancas como tu blanca rosa.

Te he admirado,
has sido el camino a no romperme,
a no doblarme,
a no vender el alma por unos  fierros,
me ha costado un poco ese camino,
el de no venderme,
el de no corromper el alma,
para que mi hermano y tu,
me puedan ver a los ojos.

opinar pese a ir contracorriente,
para ver en tus ojos dignidad,
satisfacción,
el orgullo de saberme tu hijo,
de seguir  paso lento  tu enseñanza,
de que nos veremos en el valhalla cuando sea el momento,
de que te vea a los ojos en las tardes.

y sé que sabes, que formaste hijos,
rebeldes, aguerridos,
que no se callan,
que van dejando el corazón en el tacto,
en cada acto en el que vende caro la piel.

Involuntariamente nos enseñaste a ser bien listos,
tercos quizá, pensar en la justicia,
que existe un mundo mejor para habitar
y que es necesario reclamarlo,
y que hay quien escribe la historia con balas o canciones,
con pintas o poemas,
fotografías.

Nos diste los caminos y el apoyo,
nos cuidaste desde tu naturaleza madre,
nos has amado,
con lágrimas de fuego y vernos bien altivos,
te amo por templarnos contra los pasivos,
aires de violencia que se infiltran en el pecho.

Gracias madre, madre selva,
madre tierra,
madre ojos de viento,
colibríes,
abuela del jaguar que trae tu sangre.
gracias por ser tu, por ser mi madre,
por no dejarme caer en el abismo de las calles,
gracias por amarme y enseñarme,
que un mundo mejor existe.

Manifiesto artístico parte número 1

El arte tiene la capacidad de mover masas, conciencias, voluntades.
decidí separarme del arte de galería por el hecho de que es elitista, desde ese contexto se vuelve ajeno a la voluntad diaria, un movimiento social carente de una postura artística está cojeando, debe ser humanista, empático, no es necesario que pierda su poética personal, su estética propia, no necesita ser agresivo, en ese sentido la fotografía tiene un impacto inmediato, te puede dejar en un estado de shock, en el que la postura precedente puede cambiar drásticamente, hay una lucha constante entre la fotografía como documento, y es real no se puede separar una poética de ello, aunque antes que nada debería ser una postura ética.

Manifiesto:

me comprometo.

ética, antes que estética

 1.- no perderás tu compromiso ético, una persona digna hace arte digno, mueve montañas, una persona dice la verdad desde su postura, una persona con éste precepto, llámese chef, o pintor, llámese músico o agricultor, es un artista, el arte es ético, antes que estético.

2.- el arte es subjetivo, dicen, pero hay que ser muy objetivo con lo que se pretende lograr y lograr tal cometido, no te hace "más artista", tener una línea del lenguaje entre él mismo y el espectador, tampoco te hace "más artista" la idea de mover voluntades, emociones transgredir sin un objetivo por mera catarsis es válido, solo si le das una salida una línea de esperanza al que observa.

3.-el arte sin discurso no es arte, es un despliegue técnico invariable, el arte debe tener el compromiso de mover el eje del que mira, hacer éste mundo un mundo mejor, ser claros, no realizar en un lenguaje incomprensible solo para galardonar al propio ego.

4.- el artista debe comprometerse, a mejorar el mundo, mostrando y demostrando que es posible, aunque se muestre la parte negra de la humanidad.

...

..

.

vida cotidiana

cielo de Dante

El cielo es rojo,
mira como enardece,
el viento es negro,
mira la suavidad de su violencia,
el silencio es cruel,
como casi todos los silencios,
en el piso,
un ente coronado,
aferrándose a las monedas y a su reino,
que no es más que un reino de muertos,
pseudo vivos encaminándose a la tierra del olvido,
donde nadie incluso ellos recuerdan que existieron,
¿cómo sobrevivir a las batallas de gloria, si la mayor gloria es el olvido?

La líquida espada se hunde sobre los huesos carcomidos,
los gusanos,
sus más amados hermanos devoran la carne,
materia,
destinada a incorporarse a la tierra,
a ser árbol donde nació un muerto,
a ser muerto donde nació.

Si los dioses hubieran escuchado la sabiduría de los árboles,
si los sabios hubieran trepidado como el veneno de arañas,
la misma que pende de un hilo (como la vida) en la mano de cada hombre.

Hay cosas peores que la inmortalidad,
por eso los dioses peleaban entre si,
deseando cada día su muerte,
esperando que se hablara de ellos en viejos e incompresibles libros,
donde nada pareciese más importante que darle vida a un muerto.

Hasta un dios sabe ser coherente al hablar con la muerte,
porque los dioses saben,
que también están destinados a morir.

Regina

Regina

Somos carne de cañón de los sicarios,
de altos mandatarios que ocultaran  tu suerte,
hace tres años te fuiste Regina,
hace tres años se expuso al miedo la censura,
que ninguna muerte sea la cura,
a dejar de portar en las tintas las verdades.

Hace tres años se secó tu tinta,
no es un crimen como pudiera hablarse en muchos otros,
no lo es,
no porque debieran minimizarse a muchos rostros,
tu exponías a esos otros,
dabas la cara por nombres que ni eran tu nombre,
hoy damos la cara por el futuro que se negó a tu suerte,
la de tener la verdad en la boca.

Te diré que a tu partida hubo mucho desconcierto,
tanto miedo arraigado de poder ser el siguiente,
miedo que se desvanece con la rabia,
de la estúpida labia de dar largas a tu  “caso”.

no se mata la verdad matando periodistas,
el acto más doloroso es ese,
que nos tengan que matar para que brillen nuestras bocas,
para que destaquen nuestras notas,
uno pretende dignidad en ésta vida,
con la ética y poética que va de nuestras manos,
con opiniones y exponiendo a seres inhumanos,
que al final parece no importarles ésta vida,
uno va perdiendo el miedo a la muerte,
como va perdiéndole al amor a la vida,
no por ello es una cansancio o cántico de buscar despedidas,
eres tu, eres yo, eres presente,
de pasado y futuro,
somos gente,
que aún
(y pese a todo)
consideramos que podemos lograr un mundo mejor,
exponiendo,
a los que lo hacen peor,
no todos lo somos eso lo admito,
que una tinta vendida hace que se tachen a todas de vendidas,
cuando muera solo quiero llevarme el honor,
ese que a tres años tu mereces,
ese que enaltece,
que te hace diferente,
a muchos tintas planas que jamás serán más recordadas.

mea culpa

Déjame escupirte el rostro,
que cada letra sea una patada en el vientre,
escuché el crujir de una nariz en mi puño,
justo  como un rayo  azotó en  la tierra
y no tenía la culpa,
de casi matarme,
 el muy pendejo.

no tenía la culpa de ir tarde a la oficina,
de en su idiota automóvil cerrarme el paso,
aventarme su lata
y me rebasa,
me colea,
acelero,
ese trozo de imbécil se detuvo en el semáforo,
-pausa-
no me gusta ser un hombre violento

.

pero conozco el placer del dolor,
el propio y el ajeno,
pues así nos enseñaron a expiar las meas culpas,
y si he de mear culpas,
me bajé la bragueta y lo bañé de orines,
él no tuvo la culpa,
de toparme en mi más sublime momento,
 de tener las frustraciones de un muchacho violento.

me gusta que te guste que nos guste

Me gusta desnudarme

y desnudarte,

cuando apenas te he tocado.

me gusta que te admire y que te quiera,

me gusta apenas abrazarte y brinques,

que hables inglés y me cuentes de tus viajes,

no con la presunción del que quiere que sepan que conoce,

con la certeza de que sabes que te sé.

quiero que te busco compañera,

creer y tener ciertas certezas,

me gusta pensarte a futuro,

porque te veo a presente que me asusta,

me gusta,

que brincas cuando apenas y te toco,

que te tensas de sentir mi mano sin sentir sofoco,

quiero aprender escuchar la música en tus ojos,

quiero complacerte y complacerme.

qué te falta por conocer dios del mundo

dios,
permiteme regresarte tu legado:
te dejaría que vivieras en  las casas del hombre,
para que probaras lo que es tener hambre,
te daría una onza de coca,
para que entendieras lo que es engancharse
y te daría, con tus manos de niño,
 una horda de balones,
para coser,
en una casa de lámina,
para que aprendieras la ironía,
de lo que es jugar
y por supuesto,
le diría que bendijera los alimentos,
que no sacian el hambre,
te diría,
que agradezcas las golpizas
 otorgadas,
en nombre de la santa educación.

Te llamaría:
indio,
esclavo,
homosexual,
diferente,

te llamaría por tu nombre,
 desaparecerías en una fosa de pobres,
no sé si cavada por el narco,
te daría el dinero sabes,
y una cuadrilla de secuestradores,
que te quitaran los tres clavos que tienes,
me gustaría que sintieras las mil balas que han atravesado,
a toda la carne de mi ciudad.

te treparía a un tren y le llamaría la bestia,
te llamaría inmigrante,
de lo que alguna vez fue la tierra de tus abuelos,
te prometería un mundo lindo,
hasta que maniatado a tu espalda,
probaras la tierra que tu mismo creaste.

¿qué te falta por conocer dios?
tres clavos en tus manos,
ahora nos culpas y castigas,
por pecados que yo no cometí,
yo no te clavé en la cruz,
ni ninguno que conozco lo hizo,

te mandaría con tu hambre justicia,
a con mis hermanos de sangre,
para que conocieras a franco y a Pinochet,
te diría que te aparecieras,
un dos de octubre en Tlatelolco,
que vieras a esas niñas violadas bajo tu nombre,
y para santificar la nueva España,
te diría que bendijeras con saliva,
como lo hizo ese niño,
la entrepierna de tu enviado,
que salió en el periódico, al que ahora nadie encuentra.

¿qué te pediría dios si tu existieras?
¿qué te falta por conocer si así lo existes?

yo no soy dios ni un pizca de nadie,

me gustaría creer que camino con el corazón en la mano,
pero si eso me hace igual a ti,
tibio espectador de rubias barbas,
mejor que sigas ausente en mi vida.

primera lección de la prudencia

Para Balam,
mi Hijo.

Hoy la vida es bella,
cada día lo es más compleja,
en tus ojos, aún pequeños,
sigue habiendo muchas preguntas,
en algún punto, observarás leyes injustas,
también te preguntarás de su porque.

Hace días me dijiste que hay un niño de tu escuela,
que te agrede y te sofoca,
también me hablaste de tu prudencia,
que evitas su contacto,
te diré que ese niño es un reflejo,
de sus padres, del entorno,
te dije que haces bien en no enfrentarlo,
la violencia no siempre ha sido un buen camino,
que en mi utopía no quisiera nunca haber peleado,
pero algo siempre tuve claro,
que si un día tienes que alzar los puños,
lo mejor es que tú ganes,

con ética,
entenderás que un enemigo que es humillado,
será siempre un enemigo,
elige cuando es necesario alzar los puños,
cuando se gana más con dialogar,
el autocontrol es importante,
es el único camino para ser bien digno,
un ser fuerte es aquél que conoce en dónde es débil,
alguna vez peleé y al terminar estrechamos nuestras manos,
como dignos caballeros,
algunas otras no aceptaron bien a su derrota,
otras no debí alzar mis puños,
solo una vez tiré un primer golpe,
ahora sé que  fue el más innecesario en todos ellos.

He tenido suerte y mucha suerte,
no sé se algún ser me ha bendecido,
nunca dejes que el miedo te paralice,
pero es muy necesario tener miedo,
te mantendrá alerta cuando sea bien necesario,
no tengas temor en admitir que tienes miedo,
para poder ser ayudado,
es importante querer saber a que le temes,
para saber a dónde vamos,
aunque no tengamos la certeza de un camino,
se va aclarando a cada paso,
no hay límite ni el cielo,
hay muchos obstáculos de suelo,
pero aprenderás a andar,
correr ser libre,
también sabrás echar raíces,
en tierra firme también hay cosas que querrás.

Te amo como no tienes idea,
hoy que vimos películas, cortometrajes,
que te leí los subtítulos caracterizando,
recordé a tu abuela,
que ha sido buena madre,
algún día me entenderás,
no por si tienes algo que perdonarme,
más bien para poder volar.

así pues, yo no sé...

Yo no sé si buscas un compañero,

Te diré que busco y que no encuentro,
que bailo que no bailo,
solo sé,
que sé que sabes,
hallar un lindo momento,
para rematar en sol.

yo no sé si buscas un compañero,
“yo no sé mañana”
poco menos de hoy,
pero el hoy es lindo,
poco más necesito en ésta noche
…

..

.

lento

He aprendido lento a respetar,
a contragolpes y con poca astucia,
en éste mundo
(inmundo algunas veces)
he aprendido pues como casi todo,
con golpes y caídas,
imposiciones y despedidas,
de limitar y ser limítrofe,
a ser libre.

De lento,
que uno hace sacrificios,
que duelen,
vaya si duelen,
pero uno debe tener siempre el objetivo,
que el instinto no es cautivo,
ni cautiva a los pormenores del destino,
rumbo,
al que he de llegar.

a las mujeres locas...

Buenos días,
mi nombre es fulano de tal
y quisiera decir que me gustan las mujeres locas,
no las locas wannabes,
no esa variedad exhibicionista,
que presume a la locura,
que la usa como bandera y escudo,
que se protege y ciñe cual si fuera una patria.


no,
 repudio a esa variedad de pseudoprincesas,
escudadas en la fachada de un edificio sin cimientos.

estoy perdidamente enamorado de la locura honesta,
me gusta que hablen cosas incomprensibles,
porque siempre hay algo incomprensible en la belleza
y siempre hay algo de belleza en la locura.

Me gustan las locas,
las realmente locas,
me intrigan las borderlines,
que te escupen honestamente,
que se van honestamente,
y que regresen en una maravillosa honestidad,
aunque no regresen nunca.


las histéricas, me fascinan,
las bipolares me gustan la mitad que las tetrapolares,
me gustan las locas pues,
esas,
las que pretenden esconder su locura.

Con el tiempo he ido depurando mi gusto,
casi exclusivo hacia ellas,
hacia cada una de ellas dentro de sus muy ellas,
de sus todas ellas en sus tan distintos momentos,
de ser en cada ella,
tantas ellas,
en una sola.

Pero uno no puede ir diciendo,
hola, mi nombre es fulano de tal,
y me gustan las mujeres locas,
hay algo en tu mirada trastornada que me encanta,
gustas un café o una tizana,
uno no puede irle diciendo,
a las locas (las verdaderamente locas) que a uno le gustan,
porque como hacerles entender,
que hay algo de incomprensible en la belleza,
y hay algo de belleza en la locura.

yo los vi, arrojaban piedras.

De niño fui como todos los niños,
no necesité banderas,
de niño, como todos los niños arrojé piedras.

De niño aprendí un poco de justicia,,
quería que el mundo fuera justo,
así,
aprendí a tirar piedras.

Recién entré a la secundaria
y arrojé parábolas de piedras,
acababan de golpear a Vicente,
él estaba en el suelo,
el Bull,
cómo le decíamos,
 fue el único que corrió,
corrió como todo héroe corre,
corrió  solo y nadie lo siguió,
corrió hacía ellos,
con el coraje que se le tiene a los gandallas,
reventó de una patada a uno,
el otro corrió como cobarde,
también como corren los gandallas,
dejando a su compañero en el piso.

vicente,
el curro, le decíamos,
si, como se le dice a los pollos cuando son pequeños,
vicente era pequeño,
pero aguerrido,
del barrio pues,
a los más pequeños siempre les cuesta hacerse de un nombre,
él tiene nombre,
se llama Vicente.

lo asesinarían a balazos años después,
vicente,
el curro,
fue de mis mejores amigos.

El bull,
con dos patadas se los quitó de encima,
vicente estaba en el suelo,
golpeado como piñata,
el Bull,
corrió,
a rescatar y tender la mano,
corrió como los valientes,
muchos nos quedamos estupefactos,
teníamos miedo de también salir golpeados,
bull, me enseñó lo que es ser valiente,
Vicente fue mi amigo
y yo no corrí como valiente,
pero tomé el valor con una piedra,
hay ocasiones, en los que el único acto de justicia,
es lanzar piedras.

hace días la gente marchaba,
golpearon a muchos estudiantes,
golpearon a la gente,
habían muchos granderos golpeando mujeres,
los valientes eran pocos,
corrían como corren los valientes,
solos,
yo los vi,
arrojaban piedras.

el lobo es honesto en su naturaleza

Ser claros,

No me gusta catalogar las cosas,
entre el bien o el mal,
esa invención humana,
 que nos caracteriza,
que nos idealiza,
que perjudica,
 irremediablemente,
 la percepción,
 totalitaria,
unitaria,
necesaria.

Te explicaré:

El lobo caza porque en su naturaleza,
el cervatillo es presa,
y buscar vivir es  parte de ambos,
de ser y seguir vivo,
a través del conocimiento que aadquirieron,
que devorar a uno y escapar del otro,
es la forma básica de la supervivencia.

El lobo caza,
es su naturaleza,
escapar de la flaqueza,
ayudarse y refugiarse en otros lobos,
desconfiar en ellos,
desconfiarse de ellos.

No me gusta el bien y el mal,
son afirmaciones en las que se esconde el miedo,
bajo el brazo, el miedo lleva dos cadenas,
la una es la belleza,
con que se apresa,
a la libertad,
la otra que bifurca,
espero tener tiempo a entenderla.

Los humanos, se perdieron,
por eso inventaron el bien y el mal,
para poderse sentir digno,
cuándo se cuestionó porque debía matar al lobo,
porque debía proteger a sus ovejas,
se enfrentó a su naturaleza,
inventó en el lobo su maldad.

justificarse,
para poder juzgar a otros,
esconderse dentro de sus paradigmas,
hacerse creer que sus manos son muy dignas,
proclamar que tiene la verdad,
matar al lobo por ser un ser que naturalmente,
solo mata por necesidad.

No me gusta catalogar las cosas,
diferirlas entre el bien y el mal,
eso es cosa,
cosa de hombres,
que han perdido su naturaleza,
se han aprendido a justificar.

por eso prefiero ser un lobo,
para aprender a enseñar al tigre niño,
a ser auténtico,
Balam,
              Balam, 

Balam.   

leyendo a Julián Herbert

Tengo la misma sensación de esas noches, esas ganas de cagar que te dan antes de enrollar el billete de cien que usaba para aspirar coca, ese sudor en la frente y escupir las flemas para que no se te fuera la raya a la garganta y te terminara por trabar la quijada y vomitando toda la bilis en la alfombra, las gotas de sudor frío, los tics nerviosos, el temblor de manos que al final esa noche terminaron por tirar la raya que estaba sobre el disco de los red hot chilli pepers, esa misma sensación previa al pasón... Esa noche no recuerdo mucho más, me dejaron en la puerta de mi casa, fue la última vez que me metí coca.

Julián Herbert - Manual de usuario 

Isacil Barrientos