un voto please

si pueden entrar al link y darle un voto a la foto, lo agradecería :D



http://concurso.jarritos.com.mx/foto/0c416430-87b2-11e7-9887-03281b9309be

petit morte

me seduces como el puerto al navegante,

como el oasis del desierto,

me miras de frente,

me abrazas,

silencio,

pausa

.

pones tus manos sobre mi espalda,

te recargas sobre mi pecho

y hay música que solo los amados escuchan.

me atrae tu justicia,

me seduces,

como encontrar el camino cuando estás perdido en el bosque,

como la soga al ahogado,

me apeteces,

como el aire al ahorcado,

me seduces,

como la vida al suicida,

me apeteces,

como el bocado del condenado,

como si el único beso tuyo,

fuera la salvación a existir.

me permites,

atravesar tu cuerpo,

desgarrarte la ropa

cruzar contigo la puerta,

mientras me quitas la carne,

me desgarras los huesos,

 me devuelves escombros,

para regresar vivo,

del orgasmo, 

a mi cuerpo,

me permites sentir,

como si el silencio,

la paz,

la tormenta,

fuera lo único que importa,

me permites vivir,

por un día,

construyendote seducciones voraces,

para poder llegar a ti.

dibujos

hemos dibujado,

 entre el desierto del tiempo,

constelaciones de agua,

tu mirada me recorre como pluma,

la algarabía de la alegría,

dibuja arpegios en mis costillas,

coloreas mantras sobre la sombra 

y la muerte en mi espalda.

incineras el pasado,

se incendia

y como cenizas,

vuelan,

ligeras al viento.

hemos recorrido el tiempo,        

en ese desierto de arena,      
encerrado en vidrio,                         

                  que gira,

para caer de nuevo.

basta un caricia para resolver el mundo,

"vamos a la cama"

y abrazarme la espalda,

como la noche a la tierra,

respira.

no necesito recorrer el mar,

como mis ojos necesitan tus piernas,

como un marco polo el río,
así necesito encontrarte.

me has enseñado de la vida y de mi,

de la conformación cotidiana de lo im-pasible,

y en ese impasse,

resulta que al final estás tu,

esperando.

let my baby stay (Cover) By Catalina Durán

sin conocer la nieve

sé que puedo morir sin conocer la nieve

y no me molesta,

o ya no me molesta que es distinto.

podré no surcar el cielo como predije,

ni viajar a otro continente,

ni fotografíar un jaguar,

en su dulce selva,

podré dejar descansar a la rosa de los vientos,

y quitarle lo imantado a mi brújula,

pero sigue dando al sur.

sé que puedo,

pero hay algunas cosas que ya no quiero,

y otras que necesito más.

necesito pararme firme

y reconocer un par de atributos que me había negado,

dejar de lastimar con otros,

defectos,

atribuidos.

sé que puedo despedirme de algunas ideas,

pero no de mis ciegos ideales,

románticos,

creo que la horizontalidad es posible,

por el tiempo que pueda durar,

no creo en esa violencia prepotente,

que dejó sumisa a mi vecina,

a la que golpeaba su esposo.

pero si creo que mi puño en la boca,

del señor esposo,

fue un acto de justicia.

creo en la violencia,

como resistencia.

no creo en los que fabrican las leyes,

a su modo,

"el que hace la ley hace la trampa"

sé que puedo morir sin conocer la nieve,

pero no sin la esperanza,

de un optimista informado,

que pretende un mundito mejor,

aunque sea por un segundo,

en que el planeta se pueda detener.

no debería

retratar la violencia sin hacerle un homenaje,

con nombres,
con verdades.

no debería ser un acto poético,

no merece una flor cada bala,
enterrada en la carne,

así como no merecía la muerte esa niña de vestido rojo,

con tiro de gracia,

a la orilla de la carretera.

debería ser una acto de justicia,

pero siento,

que no puede serlo.

retratar distinto a una cámara,

porque no hay sangre en ésta tinta,

retratar al migrante,

a la madre del desaparecido,

que tenía rostro,

tenía gustos,

como tu,

como yo.

un poema no debería retratar

un silencio en la mesa,

en la sala,

en el salón de clases.

debería tener un abrazo sonriente,

no una ausencia.

un poema a la violencia no debería ser una apología del desastre,

debería doler en la carne como la misma carne,

lapidada.

como lágrima

debería ser mi amiga,

hermana,

 que no debía morir,

no así.

Ruben

Ruben:

es importante decir tu nombre, 

porque si bien nos ha enseñado tu vida
 nos sigue enseñando tu muerte,

tu asesinato,

que hemos asumido distinto.

muchos

y los entiendo,

han sucumbido al miedo,
muchos,
no todos,
prefirieron cambiar su vida,
sus costumbres,
su incorruptible compromiso con la verdad,
esa, la incómoda,
la que debe ser vista,
para hacer de éste país un sitio un poco más justo,

y es que no es fácil ver tu muerte con calma,
a casi dos años de ella.

muchos,
no todos,
vendieron sus plumas,
otros,
se aprovecharon de tu muerte,
como si apilar el cadáver tu cadaver,
pudiera llevarlos a ese punto glorioso,
en que la fama y el reconocimiento los pudiera engrandecer,
quizá entiendan que están equivocados,
me cansé de esperar que eso pase,
porque ya no creo en el karma,
acá nos siguen
y nos seguirán matando.

a muchos los ciega el miedo,

a mi me ciega la rabia,
la tristeza,
a mi me ciega el cansancio,
tu sabes que no pedir dinero,
a los funcionarios,
te lleva a pasar un par de hambres y un par de penas,
te lleva a no ser contratado,
te lleva a trabajar el doble,
tu lo sabías cuando debías la renta,
cuando no había suficiente para comer,
pero si bien sabes eso,
también sabes que no todo es dinero,
y quisiera creer en un dios,
o creer que nos volveremos a reunir,
tomemos un café,
para fumar otro cigarro,
y preguntarte si vale la pena,
lo que vale la vida,
aunque yo ya tenga mi respuesta.

tu sabes,
que no vivir del favorcito,
de la cómoda dádiva,
tu sabes,
 que no deberle el alma a nadie cuesta la vida,
lo peor,
aunque pocos lo saben,
es que no es la vida de uno,
o no solo ella,
vivir del favorcito,
del silencio,
te hace cómplice del asesino,
del secuestro,
que vivir silenciado,
te lleva a matar a otros,
lo peor,
 es que pocos lo saben,
si la palabra es una daga,
el silencio es un genocida.

no es fácil asumir tu muerte,
parece que no vender el alma en éste país,
es vivir a contrareloj,
tu digna rebeldía nos ha enseñado mucho

y parece que nos enseña más de la injusticia
que se vive bajo éstas las leyes,
burocráticas,
selectivas,
lentas,
discrminatorias.

cortaron tu cabeza,
con esa vieja costumbre de dar un ejemplo,
a los que seguimos tus preceptos,
éticos,

cuando el compromiso es mostrar verdades incómodas.

balearon tu cuerpo,
lo dejaron ahí,
sin ti,

han silenciado muchas plumas en éstos años,
dime si no les impone tanto tu existencia,
que aún muerto sigues pesando,

tus ojos,
bajo las gafas de mis recuerdos,
y las de mi cámara,

que te admiran aún,
sigues siendo un ejemplo,
muy humano de lo que es
la inmortalidad

reducción de azar

si no fuera amante del café y la nicotina,
no habría asistido a esa cafetería,
no habrías destacado entre la gente,

y verte como una mesera no te habría otorgado ese poder
y si no fuera amante de lo amable,
de lo inefable,
del misticismo,
no te podría haber visto,
ni distinta ni única,
por entre el mar de rostros,
por entre el mar de fuegos,
si no apreciara la locura,
como aprecio la vida,
la cordura y la tierra,
al rayo que asienta,
porque yo soy la tormenta

 y tu el desierto,
que inunda de arena éste reloj,
si no fuera viento,
si tu no fueras un arrollo,
que arrulla mi insomnio,
que asusta a mis pesadillas,
sin esa reducción de azar,
de venir del abismo

y reconocer la luz,

no existiría una conjugación idónea para dos. 

si mis amores idílicos no hubieran sido tan inteligentes,
para mi no tendría poder  la palabra,
si la suavidad de un libro,
más que el brillante oro de grillete,

sin las ideas curvas,
si tu pelo no fuera curvo,

si tu cintura no fuera curva,
sin Pessoa ni Girondo,
si la tierra no fuera curva,
como las carreteras que navego,
cuando manejo solo,
cuando hablo solo,

no tendría magia la noche en tus ojos,

si hubiera aceptado a la luna compañera,
si no fuera un mendigo,
un niño,
un pedigüeño,

si no me creyera un anarquista,
si no me pensara fatalista,
optimista
pero informado,
no podría admirar tus labios cuando piensas,
si no anhelara aprender,

porque de ti aprendo de la historia y la crisis,
del arte,
del tiempo,

si todo ello no hubiera reducido el azar,

no estaría contigo.

pero justos

tal vez todo esta dicho

y no hay nuevas palabras de amor,

ni nuevas historias,

ni nuevas tristezas,

tal vez todo es abismo,

y la vida esta destinada a la muerte

y la muerte a la vida,

y la victoria es una sucesión de fracasos

y los fracasos una sucesión de vencidos,

y las calles de las ciudades,

son las mismas,

y las personas en las calles,

en todas, 

también son las mismas.

los emigrantes y los mares

el tiempo,

sus ciclos

y sus olas se repiten

y la vida se repite

y la muerte se repite

y tal vez todo deje de tener sentido

y todo,

como una ola vuelva a tenerlo.

tal vez las hojas del papel se acaban,

y las postales se craquelan,

se enmohecen.

tal vez la tinta se consume 

y los años deslavan la memoria,

como la lluvia y la mugre en las ventanas.

tal vez no soy poeta,

ni fotógrafo,

 ni artista,

ni un dios ni mortal.

pero tal vez,

no todo esta dicho,

y existen nuevas palabras,

 de amor

y nuevas historias,

nuevos abismos por explorar.

quizá la muerte no esta destinada a la vida,

y los fracasos son una sucesión exitosa,

de triunfos dolorosos

y los banqueros 

y los maestros 

y los visionarios

están equivocados

y el éxito 

(permanece)

 como la más grande incognita para el capital.

y quizá tengo el corazón muy negro

por imaginar tan blanco,

el espacio horizontal

en el que todos existamos,

diferentes,

pero justos.

la ciudad de la sangre y la humedad

ya no hay neblina en la ciudad,

una nube de ese smog nos cubre,

pobre ciudad, 

en las casas, 

cuando no llueve.

 gotean.

ese pesimismo bien informado,

que asusta a las aves viajeras,

que deja a los periodistas foráneos,

como en un safari,

como turistas.

pero acá vivimos

y solo se puede vivir burlando la muerte,

burlando a la muerte

y mofándose de ella,

y con ello,

de los muertos.

decidimos no ver más a la muerte,

cuando a cada paso hueles la carroña,

miras a los amigos

y te proteges del amor que puedes sentir,

por el horror que hay al pensar,

que podría,

ser,

cada día,

una última despedida.

y evitas apegos

y evitas los bares

y a los amigos,

y las calles

y la noche,

y evitas los sitios comunes,

las plazas comerciales

y buscas un sitio agradable

 donde sacudirte el miedo y la pereza

poner una serie sangrienta,

pero menos sangrienta que la realidad

la sangre se escurre en la ciudad,

penetra los muros como la humedad,

llena todo de ese hongo que hay debajo de los lavabos,

de las esquinas

y con las telarañas,

el llanto estalla

y no paras de reír.

entre los ciegos, entre los muertos,

con las manos dolientes,

el brazo ausente,

entre la incertidumbre que da la certeza,

de que nada es cierto,

de que el color de la mariposa está en el ojo que mira,

entre el presente,

entre el pasado,

entre los paréntesis más perfectos del cruel imperfecto,

entre el silencio.

entre las paredes,

que adornan las calles,

entre el muro y las nubes,

entre todo eso y entre nada,

entré sagazmente a la nada.

y qué es la nada,

dices...

nights

te he amado hasta el insomnio,

hasta saturno, sus lunas

y               

de

                          regreso.

hemos hecho de la vida el amor,

has sentido mi miedo y solo me abrazas,

me miras,

como nadie me ha visto,

como nadie más me podría ver,

ni en ésta u otra vida.

eres mi luz y mi sombra que constela el universo.

has ordenado la casa,

mi vida,

me has dado un brújula real,

has tolerado mis desplantes,

mi dramatismo           mi fatalismo

rumbo

dirección

un sentido

me has dado todo

y no hay modo de 

...

.

has estado amante,

has estado palabra

y te he amado como no lo había podido.

has estado cordura en mis espasmos-pesadilla

y quisiera tener la letra exacta,

para agradecer a la mañana que me despierta,

a tus brazos sigilosos que me dan cinco minutos más de sueño,

al café,

a la manzana,

a la calma.

me has hecho roble,

la roca tosca que se había acomodado,

entre el esternón y la espalda,

tiene na ligereza del viento

y aquí estoy,

viento y agua

..

.

tu piel es fuego,

tu cocina un paraíso,

tu pecho constelado,

te regalo mis corneas,

lo único valioso que posee mi cuerpo.

duermes ahora,

el presente es hermoso

...

.

.

tabla de equivalencias

con el tiempo se han ido depurando,

 enemigos

 algunos los he perdido,

también he perdido varios amigos,

irónico,

por las mismas razones.

me hablas,

de lejos,

me hablas para exponerme tu miedo,

desde la las visceras,

desde el amor y el miedo,

desde el coraje,

me hablas,

de lejos, 

de donde no llega la metralla,

de dónde no se siente el amor.

me dices que no me quieres llevar flores,

que temes por mi vida,

así como lo han dicho muchos,

me dices que claudique,

que no es mi lucha,

me he preguntado qué lucha tiene sentido

y me dices,

de lejos,

desde donde no siento el amor y donde no llega la metralla,

desde el sitio cómodo del alcohol,

desde el confort de no hacer nada,

me dices que lo mío va más allá

y ahora me pregunto,

¿qué lucha no es mi lucha?

asesinaron a mis amigos,

los he visto morir en mi mente,

una y otra vez

los he soñado,

los he visto entre la gente.

y me pides que me calle.

con el tiempo se han ido depurando,

enemigos

y también mis amigos.

algunos que consideré mi sangre,

me dejaron solo,

desde el confort del alcohol,

de no hacer nada,

hoy es distinto,

creo que me sobran dedos para contarlos,

pero los que siguen 

y ahí han seguido,

por los que gritan,

que también temen,

por los que andan,

como una balanza,

con ligereza,

si son los que valen la pena,

son los que valen la vida.

estalla

hay tanto silencio,

 en la calle,

en las gotas y su chasquido diagonal,
encuentro silencio.

hay tanto silencio en las voces,

se escucha un murmullo, 

un grito,

una explosión,

atómica,

de silencios.

le he perdido el aprecio a la pluma,

así,

lento


así
como la he querido,
en una volátil caricia suave
 que fulmina.


porque aprendí a ser silente,
con mi palabra de juicio y de guadaña,
que cae
pesada,
cortante,
que horada,
como taladro la tierra fértil
y desangra.


aprendí que mi palabra,
es  metralla,
que desgarra inconstante,
aprendí a dejar de explotar la boca
y murmurar mis gritos.

y me dije que eran verdad esas falacias.

hoy,
es distinto.
aprendí que al ser silente al darme cuenta,
que si las palabras hieren de metralla,
el silencio,
es un lento genocida,

me cuestan la palabra que sale de la boca,
con su intención kamikaze,
suicida,
y con la nicotina,
mi boca estalla.

Otilio

no me ha bastado la perversa rabia de las letras para decir mis nombres.

expelerlos,

como exorcismo de mi cuerpo,

no me ha bastado un pretexto,

para doblarme,

doblegarme,

disociarme.

podrías ver tus sueños

podrías palparlos cuando escampa
o habitar el mar,

híbrido 

con las emociones de un rasguño,

has tocado el corazón en sinestesia,

quizá te tocaron los dioses

o la necesidad.

¿puedes sentir el sol?

u ocultarse la brisa mientras el canto de un jilguero alumbra,

¿puedes?

hay muros de concreto corazón

mancillados de las más finas llagas,

hay muros construidos de papel

y construí dos para encajonar mi boca,

un mutis

y obturar.

hay bastones,

cuerdas,

un vaso

la poética que ofrecen los colores se esfuma,

mientras con la otra mano sostengo un cigarro

pero el blanco y negro es silente,

no contiene la sinestesia oportuna,

no contiene más que unas monedas en un vaso,

no me contiene

y no entiendo esas ganas de llorar.

el merito es la lucha de la que hablan,

por levantarse,

insurrecto,

de lo que los demás esperan,

o limitan,

delimitan ese espacio del soñar.

ese día,

mi ojo era un esclavo,

cansado,

exhausto,

ese día,

forje de cedro mis ojos,

hay anillos que cambian con el clima,

a veces en mis ojos hay tornados,

otros,

la serenidad,

aparente

de un desierto.

podría estar hablando de cualquier cosa,

pero en ese instante

(previo)

de pulsar el dedo

y conectar mis tres únicas partes divisibles,

corazón

mente

visión,

estaba

y estaré 

ante Otilio,

un violinista ciego.

y crecen...

son como las flores 

(rebeldes)

que crecen entre el pavimento

.

mientras ellos hablan

Mientras ellos hablan,

yo  no veo lo que dicen.

Cuando ellos hablan,

me duele la palabra,

y la necesidad de embellecerlos,

enaltecerlos,

porque necesito comer,

vestir,

calzar

y me siento egoísta.

Cuando ellos hablan

y rompen con la flor de la palabra mil sueños,

sueños flagelados por el hambre

y necesidades menos opulentas.

Vialidad, violencia, venganza,

bestialidad,
brutalidad,
y me falta templanza,
para sostener mi cámara y resistirme.

pero, necesito balanza,

 tragar mis escrúpulos,

mis palabras,

las pocas que quedan

y verlos hablar.

Mientras hablan,

sobre el templete,

pude ver un papalote,

un suave llamado del viento,

mientras escuchaba

entre promesas y reclamos,

entre el polvo de una colonia olvidada,

entre zapatos tiesos,

craquelados por el tiempo y los remiendos,

mientras ellos hablan,

hay niños que no juegan,

que no anhelan,

que no sueñan.

y yo,

con mi infinita sabiduría maldosa,

maldita,

embellezco a la ira que llevo dentro

y trato de no tragarme todas mis palabras,

que son crueles,

que solo son más dignas que mis ojos,

porque duele,

tener los ojos en venta,

en renta,

en duelo.

crónica de un fotoperidista, a cinco años del asesinato de Regina.

son las ocho de la mañana, eso dice el despertador del celular qué se quedó cargando toda la noche. a mi costado mi pareja, quien me ha apoyado incondicionalmente, quisiera permitirle cinco minutos, una hora, todo el día al sueño y solo recostarme con ella.

pero solo son posibles cinco minutos, trato de pararme de un tirón de la cama, pero el ímpetu no es el mismo, no me seduce ya la idea de las conferencias de prensa que hay en los cafés del centro, no me seduce llegar temprano, esperar los comunicados, fulano del partido tal renuncia, o que inaugurarán una calle que en tres días será escombros, así que solo veo a mi mujer en la cama.

 mientras ella sigue en las cobijas busco un pantalón,una playera, preparo café, alisto la cámara en lo que éste se enfría, enciendo un cigarro, checo memorias y espero a que sea el último e inevitable minuto para poder despedirme, mandar un beso al aire y decir te amo, mientras ella dice "be safe, ok"

últimamente la sola idea de regresar a casa, de estar en casa me seduce, de llegar con mi compañera verla preparando la comida.


tráfico, mentadas de madre, gente con traje que derrapa por llegar esos cinco minutos antes a sus oficinas, esos cinco minutos que como yo le permitieron al sueño. patrullas, semáforos, taxistas con la mínima pizca de cortesía, señoras cruzando fuera del paso zebra, humo de camiones, semáforos, el de la izquierda se mete imprudente, respiro, solo queda respirar y buscar un sitio dónde estacionarme, diez minutos antes y hubiera encontrado un sitio más cercano, pero me estaciono lejos.

me estaciono lejos, como es costumbre del último periodo que le he permitido diez, quince, veinte minutos al sueño, lo dejo por los lagos y queda subir como sherpa con el equipo y las piernas cansadas de hastío, a buscar conferencias, inauguraciones, anuncios de eventos, personajes de la política local, a buscar la misma nota, los mismos rostros, la misma foto que tendrán todos los compañeros, subir las mismas escaleras, junto al parque Juárez.

los mismos tránsitos tomando fotos de las mismas conferencias y manifestaciones y los mismos orejas con su corte, simétrico, militar , con casi la misma bolsa al hombro y el mismo corte, la misma prepotencia, y mirada despectiva.

sobre todo, los orejas más jóvenes son los más déspotas, los más viejos, saben lo que los jóvenes aún no, llevo siete años en periodismo y los veo, con su gramo de poder que se les acaba con cada cambio de dictadura y entonces son humildes, saludan, con su cara de idiotas como pidiendo que no haya rencores, por haberte tomado fotos en la marcha tal por el compañero asesinado, o haberte empujado y amenazado en algún momento, por meterse en la conferencia y no dejarte trabajar, los viejos lo saben, son más cordiales, los jóvenes, no dimensional lo que hacen, lo que causan.


últimamente a algunos los saludo cordialmente, no son mis amigos, pero en un estado con 17 periodistas asesinados, ¿17? y otros desaparecidos. ¿17? no es un número que tenga tan claro, solo cuento esos, se dice que un par no eran periodistas como tal, de otros su línea periodistica es dudosa, nombres manchados, prefiero no pensar en ello0, 17... quizá veinte. ¿cuántos no aparecerán más?

así que saludo cordial, con hastío a los compas y orejas: y "¿el día está muerto?", "está pelado", "solo hay migajas", nueve y media. una conferencia, algo de agricultores inconformes, mi reportero no lo cubrirá igual tomo fotos y mientras "la bola" les toma fotos, por no dejar, por si me lo piden y resulta que no lo tengo, los compañeros  preguntan  y reciben cafés gratis, los orejas preguntan y uno que otro también recibe café gratis.


"ese güey da chivo, ¿no vas?"

Hace poco hubo una conferencia, presentaban una cerveza artesanal, algunos de los de periodistas de a pie, "si te publico, pero dame doscientos pesos" así y asa. un pasquinero, viejo, medio alcoholico, dientes sucios, siempre un periódico, cualquiera en el sope  me dice, "ese güey da chivo, ¿no vas?"
"ya te dije que no agarro chayo" ya ni me molesta, siempre me tantea, incluso tima a la gente para aventarla a una conferencia de la presentación de lo que haya, por atrás se publique o no él recibe dinero.

no agarro chayo... y parece que no hacerlo, que no pedirlo, que no buscarlo, es lo incorrecto.

mañana es 28 de abril, hace cinco años asesinaron a Regina, como a otros 16 periodistas, hay un calor infernal y un evento que entregarán patrullas de tránsito, "solo hay migajas", cuatro entrevistas, las mismas caras, los mismos rostros, los mismo fotógrafos, los mismos orejas, la misma nota.


hace cinco años, Regina y nada ha cambiado, la crisis ha acentuado que la gente tome migajas, que la ética por la que te jugaste la vida, se la lleva el olvido.

idealistas nos llaman, pero uno, después de ver morir a sus compañeros, de ver a otros huir, doblarse de miedo, abandonar el periodismo, preferir el "chayo" a preferir el riesgo, uno duda, uno pierde la esperanza. idealistas nos llaman.


tiene tiempo que he pensado en abandonar el fotoperiodismo, irme. pero como me dijo rubén, puño arriba y con la frente en alto.

Falta, no falta

No hace falta decir viento para acariciar tu rostro,

no hace falta decir fuego para inmolarlo todo,

Pero las palabras son más precisas,

y los besos

más exactos, 

que un reloj.

Te habito,

Como los barcos de papel a la infancia,

Como el ave al horizonte

Y desde la tierra,

Como volcán.

No hace falta decir mucho,

Pero falta decirlo todo

Y que te habito.