carta

Para mi es difícil no querer explorar el mundo, he sido muy curioso desde siempre, de niño con tu tío íbamos a todo sitio jugando a los exploradores, subíamos trepábamos, corríamos, imaginábamos mucho, he perdido algo de el espíritu de la imaginación, pero no del instinto explorador.  En cada viaje hallas cosas nuevas, viajo sin esperar algo específico, pero las charlas en la carretera y las personas que encuentras te dan muchas experiencias, a veces no tan agradables, muchas veces si, es una balanza.

Me gusta ir a las montañas, por alguna extraña razón me gusta ver esos paisajes. la fotografía es a veces un pretexto para encontrar lo majestuoso de éste mundo, para conocerlo desde donde soy, algún día espero poder contarte de éstos viajes y contarte de éstas fotos que he tomado, para mi es importante, creo que solo puedo darte la experiencia que he vivido y de alguna forma creo que te servirá.

Cada sitio adónde voy te llevo conmigo, te pienso, me cuido mucho, manejo prudente. Te pienso y sé que muchos lugares te parecerían aburridos en éste punto de tu vida, y entiendo que las preferencias que tienes van acorde a tu edad, siempre te llevo conmigo, porque tu eres el lugar adónde siempre quiero regresar, me recuerdas que tengo un hogar, que es importante tenerlo, ser parte de ti es de las cosas más importantes en mi vida.

He aprendido mucho de mí en cada viaje, en cada fotografía, mucho tiempo no pude viajar, algo en mi me impedía salir de mi zona de confort, hace poco más de un año entendí que esa limitación me hacía perder mucho de lo que me gusta ser participe, siempre que me siento mal busco tomar mi mochila y encontrarme en el camino.

La naturaleza humana es migrante, recorrer los paisajes y encontrar. Por eso me molesta cuando se habla de los migrantes y se les llama ilegales, las aves tienen derecho de viajar al sur incluso sin conocerlo, nosotros tenemos derecho a cruzar esas líneas imaginarias y desconocerlas, he encontrado la posibilidad de la posibilidad en el camino, la poesía que me habita, lo poco o mucho que llevo conmigo me sirve para sentir en cada sitio un trozo de mi.

Te amo Balam.

Cataratas

enamorando a las hambrunas,

aviones de papel,

dragones de terracota,

laberintos y minotauros,

ojos vendados,

glaucoma.

 la balanza desigual de la justicia,

una canción de cuna que te hace llorar,

futuros negados,

fruta podrida sobre el pasto,

que las personas rectas sigan rectilíneas

y las personas curvas sean montañas de cintura,

con el paisaje que tétrico de mi retina,

espejos que gritan como en sueños,

rosa de los vientos,

brújula imantada,

propongo una mirada.

la vida sucesión de olvidos,

polvo,

lithium y óxido de plomo,

el óxido de abandono.

esperanza de espera fantasma,

acción de paz,

paz-ciencia

...

..

.

abrir la posibilidad,

de la posibilidad,

ha desaparecido otra chica,

han tirado más balas por la paz,

han dicho más palabras por la misma.

he sido práctico y he golpeado,

con la resistencia irónica,

de extremos que al final se tocan.

lancé aviones de papel al abismo,

botellas con cartas en el mar,

hice del silencio,

lo que los flores a la primavera,

perdí el rumbo,

dejé de lanzar piedras,

bajo las nubes escondido,

robé mapas del camino,

la humedad hizo caer mis escuadrones

invencibles,

invisibles,

y ya no puedo 

pero he dejado de andar.

Que lástima

Que lástima

 Que no a tenga los medios comprados

Y los recursos para tomar esas fotos,

De esa gran guerra importante,

Que llevará democracia,

A ese otro lado del valle,

Que no esté documentando,

Con mi garrafa en la mano,

Sobre  la sed y esa hambre,

De ese país pequeñito del que no recuerdo su nombre,

Que lástima

Que solo tenga el recurso

 para tomar éstas fotos,

de cosas no más importantes,

Como lo son éstas calles,

De Ésta sed

misma hambre,

Que lástima.

Que deba dedicar mi mirada,

A esa anciana que carga,

Un poco de fruta en sus bolsas rotas

 De propaganda política.

Qué lástima.

Que mal,

Solo puedo proponer mi mirada a esas cosas sencillas,

Consideradas indignas por ya no ser importantes,

Como la niña en limosna,

O el señor de la calle que es no más importante

Que ese político,

Gigante,

Candidato a un gran puesto,

Que mal,

Solo ponerle mirada

A aquél grande puesto de carne,

Con un ser desconfiado,

Con sus arrugas y canas,

Que no usa crema y gomina,

Como el señor candidato.

Que lástima,

Que deba dedicarme a otras cosas sencillas,

Que no impactan, 

De éste capital desigual.

Que lastima de astilla,

La que me obliga a ver noticieros,

Comprar otros sueños,

Que a mi no me hacen feliz.

Minos

tengo un minotauro entre mis brazos,

quebrado y en pedazos,

lo abrazo:

violenta-mente.

puedo enfrentar en sacrificio la embestida,

mira la ira de contenida de su frente,

contenedor continente.

 brazos, 

cuerpo de hombre,

 y el instinto irracional de ser cautivo,

desbocado,

con el canto afónico de un digno toro.

es difícil abrazar a un minotauro,

entrar al laberinto,

perderse.

te contaré,
 sin atisbo en convencerte.
que tengo a un minotauro entre mis brazos,
quebrado y en pedazos,
lo abrazo lenta
y violenta-mente.

te contaré pues,
que es difícil abrazarlo,
que suele bramar en paranoia,
que cualquier atisbo de victoria,
muere con tu muerte-laberinto.

yo no quiero matar al minotauro,

parte irracional,

yo no quiero salir del laberinto,

bebe mi piel,

sed de la carne,

yo si quiero alimentar al minotauro,

sed de otro ser,

suerte de muerte.

¿Qué culpa tiene en tener sed el minotauro?

de ser un hijo bastardo de los dioses.

Salsa de Tomate

he escuchado del frío en primavera,

pero hoy siento calor casi en invierno

y no estoy preparado.

preparando,

lo que me enseñaste a cocinar hace unos días,

te explico,

que estás presente,

soy inclusivo contigo en tu ausencia,

no estoy hecho para coexistir todo el tiempo

y me cuesta decirte que te quiero

así, 

a mi modo,

aunque hoy no quería verte.

le he añadido un par de cosas a la receta,

un poco de atún por ejemplo,

cambié el queso,

y le puse ajo,

aunque ese no me gusta,

pero me sabe rico a tu compañía,

aunque hoy realmente no quería verte,

estás cerca

tal vez tampoco entiendo.

no quiero robar tu tiempo,

la vida es eterna en cinco minutos,

también pretendo respetes mis eternidades,

no quiero que haya guerras en la cocina.

mis padres arrojaban los platos,

vi esos huevos a la mexicana estrellarse,

olímpicos,

en la ventana.

así aprendí de la cocina el arte de la guerra fría

y como tratado de paz empecé a comer solo,

recuerdo a "juguete",

gato pinto que desde su primer día en casa,

jaló su comida abajo del sillón para no ser molestado,

en ese enigma,

descubrí el mayor tratado de paz 

interior,

cenar

solo.

como todo adicto,

tóxico,

he aprendido a sustituir cosas en las recetas,

en su momento coca y bicicleta,

marihuana y cerveza,

después café con cigarro,

y así.

cocí diferente la cebolla,

igual machaqué los tomates,

solo una pizca de sal. 

tal vez no entiendas bien que no estoy preparado,

pero sigo preparándote la cena,

aunque hoy no quiero que cenes conmigo,

veo la guerra fría preparándose en la casa,

no quiero ser quien prepare la salsa,

tampoco el que rompa las ventanas,

no quiero huir por costumbre al drama,

me asustan mucho esas tristes despedidas,

en que no entiendo qué ingrediente falta a la mesa,

no quiero que vengas aunque preparé la cena,

por hoy así está bien pensar en ti.

Caperuzas

el lobo es un caos,

apenas se lame las heridas para despertar,

la caperuza,

acomoda en su canasto,

desde las frutas hasta las memorias,

en cada rincón,

sabe organizar la alegría azul,

contrastante.  

él,

se lame por costumbre,

despierta con desgana,

de ser condena el exilio a su manada,

viejo-joven estepario,

bebe por costumbre,

fuma por costumbre,

vive por costumbre.

el abrevadero,

para ella,

que se sabía con la gracia del mundo,

con la inteligencia ingenua del mundo,

con el amor inexplorado del mundo,

el abrevadero y su reflejo,

del mundo.

la niña,

 en su reflejo,

podía ver el curvilíneo desdoblamiento de la tierra,

pero solo era un ojo,

fascinado.

ella se sabe frágil,

él camina herido por costumbre,

"y cuídate de los lobos"

fue la última sentencia de la abuela a Eris.

y puedo caminar solo en las estepas,

beber de manantial,

abrevadero fantasma,

sed de animal.

hay una simbiosis,

Mortal    

  entre caperucita y el lobo,

quizá la más auténtica.

la niña,

fascinada en su reflejo,

podía ver la curva del mundo,

pero era solo un ojo,

él,

   estupefacto.

pudo teñirse de sangre la caperuza,

no lo sé.

existo

existo,

porque no hay página en blanco,

y siento el viento,

por el frío que me cala,

por el humo,

la brasa.

existo,

sobre la huella blanda de los que me preceden,

de sus historias,

pese a ellos,

en su contra,

existo,

en contra de los que existirán.

existo con la palabra,

con todo lo que significa y lo que no puede significar,

éste lenguaje pobre,

con la mente enana,

como un uroboros,

en un cuerpo frágil,

en pensamiento.

existo,

con la razón y locura,

con la paradoja,

la ironía de la vida.

existo pese a mi.

poemínimos, jugando al cocodrilo

I

suelen gustarme las sonrisas 

expansivas,

cromáticas,

incendiarias.

así pues

 mi concepto de felicidad

 es ser incinerado.

II

vivo completa-mente.

III

como Efraín,

vivo a exactos,

1.74 metros,

sobre un nivel 

banal.

IV

cada duelo,

se parece a 

su sueño.

V

la anti-contra

solo por joder,

yo no voy a renacer

de entre los vivos.

VI

aún tengo,

            en la nuca,

la memoria grabada

la, memoria,

                   graba da,

la,

    me moría 

                     en la nuca.

en la 

         graba...

VII

quédate con tu mundo intacto,

sin tacto,

          sin pactos,

parcos,           de carmín, sin 

                                   canto.

2.8

la palabra me ha desbordado,

¿de qué sirve hacerle volutas,

buscar las más bellas cariátides para sostenerla?

perdí la esperanza,

me dijeron que al abandonar la falsa promesa,

la falasia, de que mejorarán las cosas,

desbordará,

cambiará,

empezará por mejorar el mundo.

pero no,

perdí esperanza

y no me puedo  permitir el nihilismo,

tomar la primera garrafa con caña

y desistir,

quizá solo estoy cansado.

"la peor sobredosis es la de la realidad"

escribió Julian

y quisiera no creerle.

he visto a la muerte a los ojos

         y ahora que no la veo cerca, la vida pierde sentido,

he visto la vida a la boca

y me gustaría fuese bella,

no tener las certezas de un adulto,

revivir la esperanza,

de la espera fantasma de un mundo mejor.

con la muerte se fue de mi un ingenuo mundo

 sigue girando la brújula corazón

y es la primera vez que me siento cansado,

exhausto.

Quimera de Napalm

me siento confuso,

cansado,

mis letras no me alcanzan desde hace tiempo

y no les doy palabras para no herirte,

porque sé que te hiere mi inestable composición,

química,

quimera de napalm,

he sido un niño persiguiendo trenes,

aplastando monedas en los rieles,

he huido de formas

 insospechadas,

sobre mi corcel,

sobre Janto,

bicicleta noble.

me siento tan confuso

 que las letras no conforman mis palabras,

no les doy forma,

no quiero que sean dagas,

pero hoy tampoco son flores.

cada día me reprochas que es difícil caminar conmigo,

dialogar conmigo,

que huyo cuasi vuelo en cada drama

y cierto es que si me ausento un poco.

soy inestable,

composición química inestable,

quimera de napalm inestable,

como el napalm,

inestable,

soy una quimera,

que explota.

camino siendo, siento que siempre hago un desorden,

y apenas he intentado acomodar el cuarto,

poner todo en un lugar distinto

y me he hallado en no saber dónde va cada cosa.

he sido hermético en mi vuelo,

hice avioncitos de papel para tirarlos al abismo,

no hallé en ellos más mi dirección,

me has hecho muy consciente de todos mis defectos,

me parece que no bastan bien mis atributos,

me dices distante,

equidistante.

y ahora solo pienso en ti y me cala,

no poder ser lo que quieres que yo sea,

tampoco pretendo ser ya muy distinto.

y ésto es cierto,

soy un caos.

casi 30

se me ha escapado el tiempo,

así,

despacio.

en el infierno florido de los relojes,

en los fracasos impuestos

y los expuestos,

por las sociedades estrechas

y los frascos abiertos,

que son las venas podridas,

arterias cínicas que bombean a contra voluntad.

más de una vez he querido estar muerto,

más de esas veces he hallado motivos,

para no sucumbir a la desesperanza,

ni la espera fantasma de que algo va a cambiar.

el tiempo,

se ha escurrido,

como el agua en la regadera

y no he llegado a la mitad de adónde he querido ir

y ya siento los pies cansados,

la barbilla colgante,

los muslos flácidos de no ir a prisa.

he ido revisando los fotogramas,

que cuelgan como ropa vieja en un perchero

y veo que no me identifican como yo quisiera,

que en mis identificaciones me desconocen mis rostros,

le he prendido fuego a las utopías,

para que renazcan un poco de ellas,

con un poco de mi con ellas.

sonhos

Estoy en la enredadera de las nubes

y  sé que puedo hipnotizar tormentas,

tiré avioncitos con mensajes hacia el precipicio,

porque sigo conservando mi pasión intacta,

sin tacto,

sintáctica.

como un niño.

el toro de dos cabezas me decía su nombre,

y un brazo sepia de mar se tragaba un faro.

un anciano le tira botellas con cartas a las sirenas,

otro, 

ante la magnificencia de la tierra,

desde un zepelin,

no concibe más que escupirlo.

había bambús alrededor,

el hilo de sangre corría de los labios del espejo,

pero él era el asesino.

te he visto señor lobo.

de nuevo.

Marina

"Es bien raro como es la única certeza que tenemos sobre la vida y no estamos preparados para eso"

Hablando con Marina sobre la muerte.

Lo Hecho en México | México en una Imagen 2016 -Ehécatl EligioRíos

Lo Hecho en México | México en una Imagen 2016 -Ehécatl EligioRíos

mixed

bodas :)

de la calle

corazón de barro

alguien dijo:

(quizá un dios dijo)

dejad la brújula suspendida en el aire,                              

                     imantada.

pero,

con la poética,

 la no-ética,

de aprisionar con la prisa rutinaria,

y crear un corazón de barro,

porqué dicen los que saben,

         que dios

(o algún dios)             

que moldeó con barro al corazón del hombre,

pero eso lo dijo un hombre,

pero no sé,

yo no sé.

y yo,

sin género,

sin nombre,

sin consciencia,

esculpí,

a esa mujer de barro 

que hice 

 a imagen y semejanza,

de mis sueños,

y cuando la veo,

se va volviendo dentro de sus plumas,

algo terrenal,

algo más humana,

pero pese al paso de los días,

sigue volando,

sobre el ciento de aves,

con corazones de barro en estampida,

que se van aprisionando,

con la rutina de los días.

y sé que podrías no distinguir a mi mujer de barro,

moldeada por mis sueños,

acoplada a mis soledades,

mis oquedades,

sé que no podrías,

distinguir su aroma,

su sonrisa,

única,

intransferible.

yo sé,

que no podrías distinguirla 

entre el ciento de flores 

con la prisa de los días,

que te aprisionan,

pero yo puedo,

distinguir a mi mujer,

esculpida con el barro de los sueños,

que los oneironautas,

trajeron a dormir conmigo.

pero yo que la distingo,

que duerme en el tapanco,

que soporta mis manías,

mi olor a café y cigarro,

que la veo terrenal,

éterea y volátil,

te diré que,

vale la pena 

el

sinsentido,

de mi vida.

porqué dios dijo,

o algún dios lo dijo,

que se hiciera con barro el corazón,

pero yo no sé,

 quizá fue el viento.

quizá

quizá algún día seamos cenizas,

y habrá cenizas,

de nuestras propias certezas

y tengamos que renacer.

quizá habrá un día,

o una noche no lo sé,

cuando el último ser humano haya perecido

y que renazca la vida,

y no se asemeje a la muerte,

y que seamos cenizas,

de nuestras propias certezas

y veamos que estábamos equivocados,

que esos trozos de estaño no valían la vida,

y los oficinistas

y los banqueros,

y los burócratas

y los vampiros

y los idiotas que dictaban en las escuelas

lo que debía ser el vivir la vida,

también tengan la certeza que estábamos equivocados.

quizá,

algún día seamos ceniza,

no lo sé

no soy ceniza.

non sense

no les he permitido a las letras gotear desde mis ojos,

desde la muerte y la rabia,

no les he dado cabida a escurrirse del papel,

expresar éste dolor,

tan profundo.

no he querido ponerle nombre al dolor,

decirme de dónde viene,

ni dejarme ver hacía donde va.

he estado alerta por las calles,

camino observando a la gente a prisa,

huyendo del miedo para llegar a dónde les espera,

paciente,

el miedo se ha ido colando,

ahorcando,

ahogando, sutilmente,

se coló con los nombres de miles de muertos.

solo son números,

sin rostro,

sin pasado,

sin futuro,

números.

es cierto, cada día se reduce la posibilidad de seguir vivo,

solo hace respirar para morir un poco,

las cosas pierden sentido,

la vida,

la muerte,

la suerte de seguir vivo.

he perdido el rumbo y ya no soy feliz.