a las mujeres locas...

Buenos días,
mi nombre es fulano de tal
y quisiera decir que me gustan las mujeres locas,
no las locas wannabes,
no esa variedad exhibicionista,
que presume a la locura,
que la usa como bandera y escudo,
que se protege y ciñe cual si fuera una patria.


no,
 repudio a esa variedad de pseudoprincesas,
escudadas en la fachada de un edificio sin cimientos.

estoy perdidamente enamorado de la locura honesta,
me gusta que hablen cosas incomprensibles,
porque siempre hay algo incomprensible en la belleza
y siempre hay algo de belleza en la locura.

Me gustan las locas,
las realmente locas,
me intrigan las borderlines,
que te escupen honestamente,
que se van honestamente,
y que regresen en una maravillosa honestidad,
aunque no regresen nunca.


las histéricas, me fascinan,
las bipolares me gustan la mitad que las tetrapolares,
me gustan las locas pues,
esas,
las que pretenden esconder su locura.

Con el tiempo he ido depurando mi gusto,
casi exclusivo hacia ellas,
hacia cada una de ellas dentro de sus muy ellas,
de sus todas ellas en sus tan distintos momentos,
de ser en cada ella,
tantas ellas,
en una sola.

Pero uno no puede ir diciendo,
hola, mi nombre es fulano de tal,
y me gustan las mujeres locas,
hay algo en tu mirada trastornada que me encanta,
gustas un café o una tizana,
uno no puede irle diciendo,
a las locas (las verdaderamente locas) que a uno le gustan,
porque como hacerles entender,
que hay algo de incomprensible en la belleza,
y hay algo de belleza en la locura.

yo los vi, arrojaban piedras.

De niño fui como todos los niños,
no necesité banderas,
de niño, como todos los niños arrojé piedras.

De niño aprendí un poco de justicia,,
quería que el mundo fuera justo,
así,
aprendí a tirar piedras.

Recién entré a la secundaria
y arrojé parábolas de piedras,
acababan de golpear a Vicente,
él estaba en el suelo,
el Bull,
cómo le decíamos,
 fue el único que corrió,
corrió como todo héroe corre,
corrió  solo y nadie lo siguió,
corrió hacía ellos,
con el coraje que se le tiene a los gandallas,
reventó de una patada a uno,
el otro corrió como cobarde,
también como corren los gandallas,
dejando a su compañero en el piso.

vicente,
el curro, le decíamos,
si, como se le dice a los pollos cuando son pequeños,
vicente era pequeño,
pero aguerrido,
del barrio pues,
a los más pequeños siempre les cuesta hacerse de un nombre,
él tiene nombre,
se llama Vicente.

lo asesinarían a balazos años después,
vicente,
el curro,
fue de mis mejores amigos.

El bull,
con dos patadas se los quitó de encima,
vicente estaba en el suelo,
golpeado como piñata,
el Bull,
corrió,
a rescatar y tender la mano,
corrió como los valientes,
muchos nos quedamos estupefactos,
teníamos miedo de también salir golpeados,
bull, me enseñó lo que es ser valiente,
Vicente fue mi amigo
y yo no corrí como valiente,
pero tomé el valor con una piedra,
hay ocasiones, en los que el único acto de justicia,
es lanzar piedras.

hace días la gente marchaba,
golpearon a muchos estudiantes,
golpearon a la gente,
habían muchos granderos golpeando mujeres,
los valientes eran pocos,
corrían como corren los valientes,
solos,
yo los vi,
arrojaban piedras.

el lobo es honesto en su naturaleza

Ser claros,

No me gusta catalogar las cosas,
entre el bien o el mal,
esa invención humana,
 que nos caracteriza,
que nos idealiza,
que perjudica,
 irremediablemente,
 la percepción,
 totalitaria,
unitaria,
necesaria.

Te explicaré:

El lobo caza porque en su naturaleza,
el cervatillo es presa,
y buscar vivir es  parte de ambos,
de ser y seguir vivo,
a través del conocimiento que aadquirieron,
que devorar a uno y escapar del otro,
es la forma básica de la supervivencia.

El lobo caza,
es su naturaleza,
escapar de la flaqueza,
ayudarse y refugiarse en otros lobos,
desconfiar en ellos,
desconfiarse de ellos.

No me gusta el bien y el mal,
son afirmaciones en las que se esconde el miedo,
bajo el brazo, el miedo lleva dos cadenas,
la una es la belleza,
con que se apresa,
a la libertad,
la otra que bifurca,
espero tener tiempo a entenderla.

Los humanos, se perdieron,
por eso inventaron el bien y el mal,
para poderse sentir digno,
cuándo se cuestionó porque debía matar al lobo,
porque debía proteger a sus ovejas,
se enfrentó a su naturaleza,
inventó en el lobo su maldad.

justificarse,
para poder juzgar a otros,
esconderse dentro de sus paradigmas,
hacerse creer que sus manos son muy dignas,
proclamar que tiene la verdad,
matar al lobo por ser un ser que naturalmente,
solo mata por necesidad.

No me gusta catalogar las cosas,
diferirlas entre el bien y el mal,
eso es cosa,
cosa de hombres,
que han perdido su naturaleza,
se han aprendido a justificar.

por eso prefiero ser un lobo,
para aprender a enseñar al tigre niño,
a ser auténtico,
Balam,
              Balam, 

Balam.   

leyendo a Julián Herbert

Tengo la misma sensación de esas noches, esas ganas de cagar que te dan antes de enrollar el billete de cien que usaba para aspirar coca, ese sudor en la frente y escupir las flemas para que no se te fuera la raya a la garganta y te terminara por trabar la quijada y vomitando toda la bilis en la alfombra, las gotas de sudor frío, los tics nerviosos, el temblor de manos que al final esa noche terminaron por tirar la raya que estaba sobre el disco de los red hot chilli pepers, esa misma sensación previa al pasón... Esa noche no recuerdo mucho más, me dejaron en la puerta de mi casa, fue la última vez que me metí coca.

Julián Herbert - Manual de usuario 

Isacil Barrientos

hallazgos

Hallé que cuando llegué,
a mi cuerpo,
llegué media hora tarde a la historia,
se le puso antes de llegar a la letra,
un punto final
y sé que sabes,
que son puntos suspensivos,
de un infinito continum .

  

solo soy  intérprete,
resulta digamos,
que cuando llegué,
hallé un tiempo en el que la palabra  belleza ya estába escrita
y descrita,
en el infinitivo del tiempo,
hallé que la belleza estaba escrita,
en las obras de arte,
hallé del arte, del verdadero pues,
ese andar de tu pelo que te cubre un ojo,
hallé, desnudarte de espaldas,
morderte los hombros.

Hallé, que cuando llegué a tu cuerpo digamos,
habías descubierto las olas,
y en las olas el enigma de la humanidad.


hallé,
en ti,
la disyuntiva entre arrojar una piedra,
y decir he arrojado piedras,
entre actos que te definen,
y definir tus actos,
entre decir arrojé piedras,
incendié el cielo
y la herramienta que es conectar el desfase,
entre el corazón y la boca.

Completaste mi cuadro,
yo, siempre me he dicho,
con la templanza de un hombre muerto,
“sin temor a equivocarte,
las decisiones que tomas son las correctas”

Completaste,
en el caso hipotético,
de que estés en tu lecho de muerte,
si llegas a el  por supuesto,
qué quieres recordar que hiciste en éste momento,
en este instante,
de tus decisiones,  las que no tomaste,
las omisiones que por más fueron errores,
la mano que tembló antes de arrojar la vida al infinito.

Resulta que no creo en el destino,
pero hallé que cuando llegué a tu cuerpo,
cuando me hallé en tu boca,
sabía que algo me venías a recordar.

porque ésta esencia corpórea,
ésta aurora si gustas,
conformará otra esencia,
que será la misma,
porque el muerto no muere aunque se borre de la memoria,
el muerto no muere
y la vida transfiere,
 lo que no somos.

Alice

Ruido Love

sangre de dragones

La noche siempre arrastra a los fantasmas
el viento arrastra,
a los muertos secos,
al miedo vendaval,
la conciencia de árbol, de suburbio,
heredando hazañas,
mientras las patrañas se desayunan como imagen,
corazón violentado  escupe fuego,
los pies ensangrentados de la tierra sangra,
tierra sangra agua de oro,
tierra santa ruega por nosotros,
los pocos que defendemos con la muerte a la vida,
la tierra santa que se vende por las almas,
que a nadie parecen importarle,
censura.

La huella de la historia la tinta corrompida,

los que ganan,

ponen en tinas de sangre y de formol,

a la libertad como una estatua,

la hambruna se expropia para venderse,

somos hambre, somos renta,

se gana siempre se gana,

se pierde, siempre se pierde,

en los castillos los peones van al frente,

por los que luchan se hace el sacrificio,

pero se sacrifica por quien lucha,

se sataniza a los perdidos,

la historia está llena de vendidos,

y su risa marca la cruz de nuevas leyes,

que vuelva el corazón de fuego,

para tener visión y tacto,

a veces hay que romper y quemar instituciones,

podridas desde la raíz humana. 

una mañana

“enséñame la vida como me enseñas el ritual del desayuno”

Un día la lluvia llorará,
del llanto nacerán las flores,
un día llorarán las aves,
como las gotas sobre la lamina vecina,
se volverán a hacer los rituales para el desayuno,
se armarán solas las maletas,
la manzana brotará con corazón de hombre,
con un suspiro en las lagunas de cada ojo.

Me quitaré las cobijas de mañana,
como las ganas de despertar,
se dirán las cosas sin pausa,
dejaré impregnado mi sudor en tu ropa,
recogeré la mía del piso,
limpiaré memorias con cada trapo,
me acomodaré  los tenis,
como se acomodan los amantes al dormir. 

notas perdidas

humanidad

Y conforme uno avanza,

va ganando esa desesperanza,

se vierte sobre las tumbas y el olvido,

el pronto olvido,

la infante civilización se re sume a la vida de un solo hombre,

uno como todos. 

3 de febrero

A un desquiciado

Niño imberbe,
que se te va la vida,
te presagio la caída y el renacimiento,
si te pudiera contar frente a frente,
que dejarías las drogas,
que no habría más muerte en la mañana,
que enmendarías,
algunas cosas y otras destruirías,
te vería de frente,
te abofetearía,
me reiría digno y soberbio,
que soy el verbo que no ha salido de tu boca,
que eres el capítulo negro,
con un blanco plumaje que no podría negar,
siete años hoy te alejan y unos más,
te  diré:
ya no crees en dios aunque te aferras a odiarlo,
a escupirlo y menospreciarlo,
ya no crees en mucho y mucho más en poco,
que sigues siendo lobo,
que no buscas más el alfa que el omega,
aún el final te intriga y aferra,
a seguir buscando vida en la hojarasca,
que yo soy lo que tú nunca deseaste
y tú eres lo que nunca yo desee,
que podemos escupirnos mutuamente,
aunque admito eras más fuerte,
te conozco débil mi pequeño fuerte,
inexpugnable a las palabras,
seguiremos siendo necios y seguimos,
andando un poco los mismos caminos,
y vivimos,
que por morir vivimos,
pero a mi igual me aferra,
la digna curiosidad,
de lo que tu podrás alcanzar,
de lo que yo podré negarte.

Somos muy parecidos y tan distintos,
que no me chingo a la gente,
no soy tan imprudente,
el ímpetu viral que transmitías entonces,
ha cambiado lo suficiente para no saberlo necesario,
que no serás más líder de cuadrilla,
de errabundos del desierto,
que las sabanas aún te aterran,
y poder no despertar en pesadillas,
es distinto a éstas maravillas,
de poder dormir a gusto. 

Pornemas

Rásgame la espalda con el estertor de tu orgasmo,
déjame meterte un dedo en el culo
y aferrarme a tu cuello,
 succionándote con los dedos la palabra,
permíteme llover sobre tu rostro,
escupirte mientras me abofeteas,
mientras te montas sobre mi boca
 y te pellizcas las tetas,
déjame sonreírte con una limonada,
acariciándole al viento tu clítoris,
tu lunar bajo las costillas,
con tu culo curvo de verte pegada a la ventana.

déjame explotar en tu vientre con la presión idónea,
de penetrarte hasta el alma,
mientras salgo y tiemblo,
de la excitación de no explotar todavía,
mientras,
pégame en las costillas diciéndome marica,
yo quiero ser tu esclavo,
quiero ser el semen de tu boca,
tu duo puto,
tu orgasmo y tu grito,
la inmortalidad por segundos,
salvémonos de la estupidez de la vida,
de la inmoralidad,
ser  deseo,
quiero que te mojes,
mientras te muerdo las tetas,
y acariciarte con la palabra,
para que te empapes antes de tocar tus labios,
dime amo,
imbécil,
dime con tu nombre escrito entre las uñas de mi espalda,
mientras pueda escupirte la cara
y llamarte puta,
hoy eres mi puta,
no te vistas de timidez después de explotarnos,
nos podemos usar mucho tiempo,
el suficiente.

Invéntame los nombres de tus exnovios,

llama a la furia como el atardecer llama a una taza de café,

llama al silencio,

que te deseo desde antes del tiempo,

en ese big bang en que somos universo.

y después;

la sonrisa cómplice,

 entre la gente,

en el mismo café y mesa diferente,

entre la gente,

que no tiene ni puta idea del mundo que conocemos.

de la serie pornemas,
ojalá se arme éste proyecto

Preámbulo a una partida de ajedrez

Poco a poco,
me he hecho a la idea,
que la vida es una gran partida de ajedrez.

y conforme pasa el tiempo,
uno se va haciendo más docto en éste juego,
aunque hay menos pasión al ganar,
más la hay de aprender,
aún tengo un par de movimientos,
un par de piezas por perder
y compañeros por tener.

Es irónico,
que se pierden piezas,
para ganar, es solo un juego,
pero,
¿no es por lo que juegas por lo que vives?
se planean algunos movimientos,
pero al final depende de como mueva el otro,
es como un baile,
una magnifica danza,
jugar, acompasar, acompañar,
seguir y jugar al ritmo del oponente.

Hay partidas en las que se decide la derrota desde antes,
aprender de como tira tu compañero,
si es otro que será digno de mil partidas,
a veces perder es un sacrificio anticipado,
un ejercicio,
un posgrado, en perder.

Poco a poco me he hecho a la idea,
de que tampoco se ganan todas las partidas,
que la autoconfianza lleva a breves fracasos,
pero siempre habrá un nuevo juego,
un nuevo oponente, un tablero diferente.

No podría confiar en alguien que no me ha ganado,
en alguien que no reconozco como más inteligente,
en éste tablero que es la vida,
sé que puedo confiar dignamente,
en alguien que me vence,
desde la burla de una partida honesta,
hasta la derrota por más sencilla humillante.

Uno se vuelve de pensamiento más complejo,
a la vez que se transforma en alguien más pragmático y simple,
y el elefante me dijo,
gane o pierda he ganado,
y hay un ángel negro al que no le he podido ganar,
eso lo hace digno de confianza.

Poco a poco,

me he hecho a la idea,

que la vida es una gran partida de ajedrez.

3.1415

Uno se tarda,
en entender,
 que no está hecho a la medida,
y que estoy inminentemente roto,
que los años me han acumulado fantasmas,
 desvencijado fantasías,
me he vuelto más práctico,
y es impráctico llevar muchas maletas,
se aprende a abandonar las naves,
a quemarlas.

Sigo acarreando a cada virtud un vicio,
no pretendo encandilarte a precipicios,
si decides y sé que no será,
ya notas que hoy tengo marcadas mis memorias
y no pretendo cargarte de espejismos,
soy y esto es lo que hay por éste día,
lo poco que parece que he logrado,
que es poco para ti y más de lo que pensarías.

Yo,
no puedo ofrecerte mucho más,
no por costumbre,
no soy lo que buscas es bastante claro,
con la claridad del cielo evitaremos,
 daños colaterales,
créeme,
cuando tengas en tu vientre leal, un pequeño subyugado,
entenderás mis prioridades.

No soy de despedidas absolutas,
tampoco dejo la puerta abierta,
si ventanas,
para que aprendas a volar.

y volar antes que sea  jaula,
solo puedo decirte sin rencores, muchas gracias,
entiendo que debo redefinirme para poder ser un buen compañero,
no estoy listo para anidar un nuevo vuelo,
ésta vez lo sé que no eres tu soy yo,
soy muy el yo que se configura en éste día,
te augura un buen camino,
no lo desperdicies,
a éste tiempo y éste día que ando derrotado,
solo puedo sugerir que no dejes pasar ni una sola de las oportunidades,
que vienen y te vienen cerca,
no podría pedir disculpas,
solo pretendo,
mantener mi promesa de que seas feliz.

pertenezco ésta noche

Hoy le pertenezco a mis errores,
se adueñan de mi,
me sofocan,
se permean como la neblina de ésta noche,
como el humo que se escapa,
como las  gotas de culpa sobre el tejado que horadan,
taladran mi cráneo una a una,
como tortura de san juan de Ulúa.

Pero no,
no me malentiendas,
no me arrepiento de esos errores,
me han forjado,
me han ido deformando a las formas más humildes éstos días,
a saberme poco,
la vida tiene una forma sublime de doblegar mi soberbia,
de domesticarme a  fraterna,
forma de ver el mundo.

Soy poco más de lo que escribe por ésta noche,
soy poco menos de lo que he sido,
porque estoy hecho de historias,
es lo poco que me queda.

por ésta noche no me colma la gloria,
porque soy todos mis errores,
las puertas que cerré como sacrificio,
las que quizá nunca tocaré,
a beneficio,
hoy no basta haber dejado el delta de los cuerpos
y el THC del bueno,
el alcohol,
he dejado de invocar que la muerte me besarme,
sé que ya no soy un chiquillo.

No me arrepiento no malentiendas,
ya no tengo en la nuca la memoria grabada,
pero fue tiempo muy perdido habitar la locura,
que pude aprovechar.

Me siento viejo y sin experiencia,
la indispensable,
la inevitable.

Quizá solo es  por ésta noche que no me baño de gloria,
que me despido (tiernamente) de las cosas que perdí,
supongo que si tengo deudas han sido muy contadas,
a ese cuchillo que no se atrevió a entrar en la carne,
a esas pastillas que no me mataron,
a la mujer que me odia,
y que agradezco por darme un hijo,
por involuntariamente,
contradictoriamente,
salvarme la vida,
aunque alguna vez confesó,
que quería verme fundido.

A mi abuela, soledad compañera,
que desde el polvo de estrellas que es en la noche,
no ha dejado de ser mi leal compañera.

Tengo una deuda a mi hermano,
o muchas que sabe bien cobrarse,
le tengo rencor como él a mi,
de ese que se forja igual para no ceder,
la oportunidad que supongo también busca.

Podría bien enlistar las deudas que tengo,
las que no podré enmendar,
pero si redimir día a día,
permitiéndome la vida,
buscando la esperanza,
no de esa espera fantasma,
de esa paciencia impaciente que viene siendo,
una acción de paz impulsiva,
sin métrica ni ritmo.  

Brotará la vida

Preocupado,
de que no soy autónomo,
que soy frágil,
y me veo muy débil.

Me preocupa,
que no pueda ser autónomo,
que cada día soy más frágil,
que no tengo seguro médico,
que llueve sobre mojado.

que ya no aguanto las maletas,
que no puedo cargar a Balam sin que se me chingue la rodilla,
cansado de no viajar,
no alucinar,
de estar tan pinche sobrio en ésta realidad que me apabulla.

Triste un poco,
no lo suficiente para botar la vida,
si lo suficiente para dormir un día,
soñar y recordar lo que el anciano me decía:
“cuando la muerte te cuenta un cuento,
es hora de ir a la cama”
me arropó,
y yo era un niño en un tren revestido de lujos,
innecesarios,
y despertar,
en mi cuerpo de hombre,
como de muchos sueños,
salir muerto de ese laberinto,
onírico,
despertar de la muerte a la vida,
es la naturaleza de mi insomnio.

Y no dormir,
para no despertar de la muerte,
una y otra vez,
otra y una vez,

en ese letargo de sombra,
en una barcaza sin quilla,
de mi laguna mental,
tan conocida.

Cansado de no montar mi bicicleta,
y no poder jugarme el cuero,
por lo que uno juega es en realidad por lo que vive.

He muerto de las formas más horripilantes en mis sueños,
despertar descarnado,
sujetándome el vientre,
maniatado de la espalda mientras me tiran tierra en una fosa,
caer al infinito,
aparecer en mi cuerpo,
después de tantas muertes sé decir,
que no le tengo miedo a la muerte,
no mucho más que a la vida.

Preocupado,
que solo seamos sueños, una pesadilla de algún dios,
que ni siquiera es consciente que es un dios,
o que le sea tan indiferente como en los sueños.

Y sueño despierto y hoy puedo hacer muy poco,
con mi rodilla jodida,
con mi epitafio desnudo,
con éste insomnio de sombras,
de salir por cigarros,
a las cuatro a eme,
y que la criatura más hermosa de la noche,
después de ese travesti malogrado,
haya sido ese murciélago que casi me caga encima,
regresar,
casi decir a casa,
pero nunca me he sentido en casa,
pese a haberla habitado la vida.

He querido volar y lo he logrado,
he hecho volar y me he mermado,
en atar para poseer,
y tal vez sea tiempo,
de dejar de creer en ello,
ser y ser real como lo puedo,
actuar como ese hombre que aprendí a no ser.

Preocupado,
con una flor de infinito en la nuca,
un lobo de dos cabezas me decía en cada una lo contrario,
quédate-vuela,
ata-despega,
ama-odia.

Pero ya no quiero que el amor y el odio sean dos medidas iguales,
los arrabales me llaman día a día,
luchar contra la adicción a veces es difícil,
cuando la realidad me apabulla,
cuando la esquizofrenia se escapa,
me atrapa, el verme indefenso.

¿Por qué habría de importar a éste universo un grano efímero, cuerpo?
¿Por qué me deberían importar las cosas del hombre?
¿Por qué buscar si soy completo?
¿Por qué buscar porqués a las cosas simples?
es sencillo,
soy complejo.

Me convertí en adulto,
jugando a las escondidillas con el tiempo,
ahora sé que no es posible,
tantas veces he escapado a la muerte,
de esos momentos me he basado para decir que la he vivido
y que nadie podrá negarlo,
arrebatarlo,
el engaño de la experiencia me alcanza,
ahora que apenas puedo andar por la rodilla rota.

mi cuerpo se hace viejo,
y es curioso que sea más que mi mente,
ahora que me alcanza la edad a la experiencia,
que empiezo a pensar en comodidades que no necesito,
ahora que no sé qué pasa.
y todo pasa,
y la vida trasciende
y nos trasciende,
de los resquicios de la muerte poblada de cemento,
brotará la vida.

nada personal en contra de dios. versión 1.0

No tengo nada en contra de dios,
nada personal,
aunque bien podría,
es solo una idea
y como toda idea es perfecta,
si algo he aprendido es a respetar las ideas,
por más absurdas que éstas me parezcan.

no tengo nada personal,
aunque bien podría,
argumentar que su gracia me ha privado,
en los momentos más amados,
cruciales,
de gente que aún extraño
y de manera irrevocable no pude decir adiós,
a mi como a muchos,
nada personal de mi parte,
por el niño violado,
por la lesbiana asesinada,
por el niño en guerra que no entiende,
si el dios por el que lucha es mejor que el del otro,
por la sangre derramada,
sangre de dios ruega por los otros,
los que no tienen la gracia de ser benditos,
de ser tu fábrica barata de proscritos,
los que hacen tu trabajo sucio,
los de la industria de malditos,
que lucran con la búsqueda de un cielo.

No tengo nada en contra de esa idea,
tengo problemas con la  gente,
pues, con la gente de dios,
privando y enseñando,
de humildad, comiendo con cuchara de plata,
enseñando de perdón y respeto,
golpeando al esclavo, al indio,
sugiriendo que el blanco es de primera clase,
que los demás estamos aquí para servirle,
con nuestros trapos rotos a su cama de seda,
no creo en ellos,
los que hablan
y vaya que si hablan,
de respeto,
 asesinando,
 a un amoroso homosexual,
por abrazar a su pareja,
                                             en público,
pues la gracia de dios es igual y transversa,
esa solo se muestra en público,
mientras de noche se mete en los prostíbulos,
sodomiza niñas,
ilustra con ingenuas fantasías,
que se debe ser recto,
buscando ser perfecto,
con juegos de doble moral,
se supone

pero no,
no tengo nada personal, en contra,
de tal idea,
 perfecta,
así como no debo tener nada en contra de los niños violados,
de los cuchillos clavados,
de las tierras saqueadas,
al cadáver santificado,
a las armas vendidas contra las almas vencidas,

¿porqué debería?
tener algo en contra,
de la gloria de dios colmando de gracia,
al párroco violador que sigue libre
y no al niño violado con el rosario en la mano,
que haya colmado de gracia,
al politiquito que vende favores de permanencia celestial,
al que pretende votos,
riqueza,
al que vende la tierra santa de un campesino,
convenciendo que el orden y progreso le serán recompensados,
en un mundo que no conoce y del que solo se habla,
mientras,
otros viven colmados el cielo en ésta tierra,
manipulando mentes,
torturando gente,
inocente.

un pedacito de cielo al que vive infiernos,
esa esperanza,
que roba todo y que deja robar,
que por más rogar muchos murieron en tantas guerras,
predicando la gracia de su dios,
la benevolencia,
mientras con cuchillo degollaban,
al vencido.

No tengo nada en contra,
de ese dios por el que esclavizaron a américa,
por el que golpearon eso sí,
con un muy Jesús en mano al indio,
diciendo que es desalmado,
mientras la leña le quemaba los pies.

nada en contra,
de ese libro que se toma a conveniencia del que lo lee,
discriminando.

jodido el hombre que cree en el hombre,

eso basta.

Uno puede
y vaya que si puede,
pelear con un buey con cuchillo,
putearse con granaderos,
subirse a un tren de carga,
decirle que le jale a un tipo con revolver,
uno puede sentirse valiente al volante,
casi inmortal,
subir a una antena de cien metros y gritarle a dios,
que es un pendejo,
retar a la muerte,
montar la bicicleta,
pasar entre los autos,
bajar escalones con ella,
uno se puede sentir muy pinches vergas,
pero solo basta que estés triste,
que te molestes conmigo,
que me hagas un gesto,
eso,
es lo que le basta a un bravucón
para sentirse frágil.

b-boys and b-girls