Amenacer

 

tu risa es la madre del milagro,

la cuna del cielo,

el manantial de la poesía,

tus ojos son mi hogar anarcoreta,

 tu protesta niña es la ambrosía de la que se alimenta ésta, mi rebeldía,

tus andares lejanos me hacen perder el paso,

perder impulso,

sostener convulso,

todo el aire que me queda para aprender a respirar,

los descubrimientos de tus ojos de obsidiana,

de tu nariz viene el aroma de arropo de ésta casa,

Novedades

 

he creído que podía escapar del destino,
pero si,
al escapar de uno se halla otro,
y otro más.

cuando la pausa cese de silencio,
que será que de mis ojos con arrugas,
se derrita la cera de la ceguera,
glaucoma,
cataratas,
porque mi consciencia son ratas huyendo de un barco que se hunde.

me he aplastado para no volar,
y descubro que mi coraje ígneo es infinitamente mío,
hacia mi.

cuándo cesará mi ausencia,
augusta silente demencia de paradojas,
ya me cansé de la ironía,
de ésta falta de sincronía vengativa,
que pone en renta mi vida,
o mi alma,
pero sobran almas,
y del profundo mar en calma no surgen para mi las espirales.

no sé que me falta para creer en mi,
o quizá solo soy asintomático.

así que es buen momento para retomar la creencia
y credulidades,
me diré qué creo,
o en qué creo.

creo en el silencio que acompaña,
que hace de una maraña de hilos las palabras,
creo que la belleza y su fealdad,
en la mística maldad que me acompaña,
en la ternura lúgubre de los gatos,
creo que cada perro tiene porte,
y es distinto el distintivo membrete que lleva cada carta,
creo que me he faltado 
me he fallado,
que creo que por no creer he descreído a muchos
y muchas,
que me dejaron dos gramos de fé,
creo que puedo hacer poesía,
no sé porqué tengo éste silencio
bien cultivado,
he podido desperdiciar sobremanera,
creo en el acto sobrevaluado de sucumbir de la templanza,
y creo que he aprendido más de mis cobardías que de anversos,
creo en universos,
y en pensamientos circulares,
creo,
que en ese 3.141516 está el círculo que no se cierra,
y que ahí habita mi cambiar éste destino,
creo en mis piernas cortas,
mi torso largo,
creo en mi hija y la esperanza,
en la fé y no creo en ningún dios,
no creo en la policía,
y a veces si en la poesía,
creo en la libertad de cada ave,
que se condiciona para el calor del sur,
creo en la armonía,
posibildad escondida de entropía,
y que la palabrería solo se esconde en los discursos,
creo en mi vejez prematura,
y en la confianza en unos pocos amigos,
creo que crear es un acto de magia,
y que en ese acto de prestidigitación 
se sucumbe a la ambición,
o la falta de sentido,
creo en la sincronía,
aunque venga san judas tadeo a enseñarme las causas perdidas,
creo que cada día me asusta abrir los ojos,
y no tener más éste sueño,
de volver a renacer,
creo en el revolver que no me escupió el plomo en la cara,
pero no creo que mi mano blanda un cuchillo nunca,
como el que me rosó la piel,
creo que las preguntas pueden ser respuestas,
muy profundas e imprudentes,
creo que mi memoria es ciega,
y que me acomodo en los olores y el tacto,
los sabores y el acto,
de poder decir amor con la boca llena,
sé que dicen que tengo un don,
pero solo siento un deber,
y para crear y creer,
que no lo quiero poseer,
no quiero ser la pose que sostenga esa incongruencia,
pero no sé cómo vivir,
malvivir,
malparir la responsabilidad sin firmar la responsiva,
que me diga que todo paisaje tiende a desaparecer.

creo que nunca es suficiente,
pero a veces es demasiado,
creo en la cuerda floja,
y en la llama de las hilanderas,
creo que a veces se equivocan,
y se ríen agradecidas con una forma socarrona,
creo en la muerte,
que es la vida,
y la salida,
a nuevos universos

Antiinvocación

 tengo las manos mudas de hace días, encuentros fantasmas en la búsqueda de no caer a rascar el fondo del dolor

Yo no soy feliz,
no lo deseo,
yo que me cansé de buscar,
y perseguirlo
y al tener esos instantes, sublimes,
 entendí ese gran hueco,,
que queda después
que no se borra,
yo que he sido feliz, que perdí todo lo importante,
te puedo decir que no lo anhelo,
para arruinarlo después,
y reprocharme mañana,
por esta memoria que lacera,
que no se lleva al olvido,
y para siempre.

Yo que fui feliz, 
de besar los hilos de plata de mi abuela,
de despertar huraño a la escuela,
de caminar niebla,
de apapachar con la vena del alma hasta la calma del alba,
de ver en la playa el amanecer,
de decir amigo, sentir la palabra en mi lengua,
acariciando un oído,
ahora que solo creo en pocas lealtades y eternidades,
en determinadas caducidades,
me siento en conforme de algunas certezas,
que la amistad es bella mientras dura,
y aunque existe el abandono,
que me debo a algunas sinceridades,
y otros plenos sarcasmos,
y pleonasmos arcaicos,
y los pocos romanticismos que aún me quedan.

creo que habito la nostalgia desde niño,
que ya traía en brazos la melancolía dormida,
me acosté los labios con belladona,
yo que no quise dejar mis puños pendulares,
y mis miedos diagonales,
para que chocaran con el piso,
me fui haciendo calmo,
de marasmo.

me conformé con la ambrosía,
y la caligrafía fina de una nota diciendo amor,
yo que me hice lobo,
me hice lodo,
con el loto de todos los cobos,
que en sus espirales me hicieron nacer.

Yo no supe decir amor sin creerlo,
sin crearlo,
nunca supe adorar un corazón sin romperlo,
yo que no supe hacer un límite,
un espacio,
yo que me enamoro,
con todo,
que me dejo el corazón en la boca,
que no supe escapar de mis fantasmas,
y del espacio incómodo en que no supe decir no,
ya basta.

y después escapé del sitio donde yo me puse,
yo no quiero ser feliz te digo,
no entiendo su permanencia,
yo que ya no escribo de amor para no invocarlo,
para esculcar en mis cajones,
las notas, las cartas, las fotos,
los otros,
mundos imposibles que se quedaron ahí,
intactos,
de carmín intacto,
de amor sin pactos,
de tanto amar sin tacto,
para que me volviera a decir el mundo "te lo dije"

quizá no merezco ser feliz,
quizá no.

Tardes ya

 He llegado tarde a ser adulto, 

Mi jazmín

 

La semana pasada tuve uno de los viajes más largos y complejos en mi vida.

ahora solo relataré parte de la primera noche.

EL viaje empezó el miércoles a las 4 de la mañana, de Xalapa a cdmx, vería a Adriano para después movernos a San Luis Potosí, el preámbulo era una reunión para planear un poco el panorama sobre el documental, no era del todo claro y sería un viaje exploratorio para entender las condiciones en que nos enfrentabamos, el personaje central me parece sumamente interesante, por sus puntadas públicas y aciertos que lo colocan desde la sabiduría popular y su reivindicación del barrio, en un lugar poco común si no bien, único. he tenido acercamientos horribles a los políticos con cargos públicos vigentes y candidatos,  siempre habían sido déspotas conmigo, como fotógrafo estoy habituado a ese trato, en presencia de el público son sumamente diplomáticos, pero en el fondo su falta de cuidado al equipo de trabajo con quienes conviven, se deja ver fuera de los reflectores. en alguna campaña política en la que por cierto no me pagaron lo acordado, me tropecé y casi rompo mi cámara, el dichoso candidato de esa campaña me levantó sonriente, fue el único acercamiento amable, ese mismo día después  de recorrer calles mientras se tomaba fotos, recuerdo afuera de una mansión, con sed, hambre y fatiga, mientras veía a lo lejos como él se reunía a hacer acuerdos y pactar con otros políticos,  se veían charolas de comida que solo puedo imaginar como manjares exquisitos, iba a renunciar ese día, si no lo hice fue por no dejar a mi compñaero fotógrafo toda la carga. solo estaba con mis compañeros, observando desde afuera, ese día comí una torta, y sigo enojado por esos detalles, político en campaña te digo. 

así que conocer a quien sería el personaje me enigmaba y me imponía, la idea era llegar a las diez de la noche y conocerlo, tenía muchas reservas y dudas de como me comportaría y de él, así que cuando quienes nos iban a recoger estaban ya en el estacionamiento, mi compañero abre la puerta y se deja ver desde el asiento del conductor diciendo, "Qué onda mijis" con una sonrisa y actitud que no esperaba, sin escoltas, solo él, subo mis cosas sin decir mucho mientras él charlaba con Adriano, a quien ya conocía, al subir muevo un muñeco de peluche y me dice " ahí mueve las cosas para que suban las maletas".

así fue mi primer acercamiento a Pedro Carrizales alias "El mijis" a quien la prensa ha encasillado con el término "expandillero" y si bien no se equivocan, hay mucho más que decir sobre él, quien ahora ocupa un curul en la diputación congreso del estado de San Luis Potosí, pensé que el plan sería llegar a hospedarnos inmediatamente.

 al empezar el trayecto pasamos sobre algunos puentes, llegamos a uno de los barrios de una ciudad desconocida para mi, yo solo escuchaba la forma coloquial con la que hablaba, no había pretensión en su charla, mientras se observaba en la ventana el común denominador del país, baches, polvo, casas de interés social, nos dio el tour inicial que jamás hubiera pensado, no a la zona de los primeros cuadros de la ciudad donde podría presumir como se pensaría a una ciudad de la que se está orgulloso y se siente perteneciente, pero él habita la otra ciudad, que siempre es relegada, el barrio, la periferia. hicimos una primera escala, en una zona de departamentos amarillos de interés social en una cancha de basquetbol, bajamos del auto con él y busca, si bien estoy habituado a estar fuera de mi zona de confort, estar en una ciudad nueva a mis ojos, en un barrio a media noche, con un diputado y sin escoltas me hacía sentir francamente desprotegido. le pregunta a unos chicos que si no había nadie, le saludan con respeto, no con el servilismo a un diputado, con el respeto a alguien del barrio, no esperaba la actitud de ellos para con el Mijis. subimos de nuevo y a ratos bajaba el volumen del estéreo, para escuchar al aire, buscaba un sonidero, y nomás lo escucha entra a una calle, cerca de un solar, una calle cerrada, bajamos, llevo mi cámara sin la certeza de si grabaría o no, así, sin escoltas con una cámara, en un barrio entramos con el diputado mijis a una calle donde estaba el sonidero. empecé a grabar un poco y a tomar fotos, sin pensar en el peligro, evitando pensar en ello, en un momento con cámara en mano, un chico no mayor a 18 años se me acerca con semblante de reto, me recarga el hombro en mi hombro y dice "quien te mandó a tomar fotos" "vengo con el mijis" solo se me ocurre decir, lo ve y siento su cara de vergüenza, se esparce entre la gente. estuvimos poco tiempo, apenas y para hacer unas tomas y fotos, sin mucha idea y más por mi capricho de no dejar pasar ésta oportunidad, nos vamos adónde pernoctaríamos, así después de estar en esa casa charlano un rato, viendo sus cicatrices mientras nos contaba historias, nos acomoda en un cuarto en el que me acuesto bajo una cobija de princesas, en lo que él ha conformado un hogar.

Carencia de cuidado

Voy que cojeo del alma,
voy que busco y no me salvo,
voy pizca de muerte,
asesinato de alegría,
voy seco,
voy errante.

no sé cuidarme,
cuidar el alma,

Última carta

 

creo que nunca te he agradecido mi nombre, inicio la carta en la mesa de de la cocina de Brenda, ella hace su trabajo de tesis del doctorado, creo que nunca me ha costado narrar lo que me pasa, a veces las posibilidades de escribir son tantas que me cuesta seleccionar un hilo e ir describiendo lo que me atraviesa.

mi Nombre, el que me diste ha sido determinante en todo sitio, una forma de iniciar una charla y llevarla a un lugar común, siempre me ha parecido muy fuerte, tanto que pretendo portarlo con orgullo y sentirme digno de ser un Ehécatl, pero no siempre me siento así, con esa fuerza.

 mis días el último periodo han sido muy cambiantes, y me doy cuenta como me he hecho de pequeñas rutinas de las que me cuesta despegarme, quizá por eso soy tan aprensivo a quienes quiero o a los que se fueron, en esos ritos en los que siempre he y me han dado no siempre de forma par, habitan mis reproches, a ruben por ejemplo siempre le di mucho, él a mi no tanto, y por eso le tengo un poco de coraje, entre toda la admiración que le guardo, a Nadia por ejemplo le debo, quedé en deuda, la que no podré saldar a ella directamente, pero si a la memoria y a las que sigo formando en lo cotidiano. un día me di cuenta de que las cosas y fotografías que más me importaban eran de los instantes en que todo era pues, trivial, común, intrascendente, por eso me cuestan los eventos importantes de la humanidad, les tomo poca importancia y a veces no es tan sano, pero me ha hecho existir en la vida desde lo cotidiano, y me reprocho el último periodo perderme lo cotidiano de nuestra existencia y que cuando estamos, poco podemos profundizar, pero quizá ésta forma en que nos escribimos nos lleva a ese plano en el que no siempre estamos.

me he dado cuenta que mi búsqueda de vida nunca ha sido clara, pero si se ha hecho claro lo que no quiero hacer o perpetuar, soy bien idealista, bien soñador, me gusta tener utopías inalcanzables para poder imaginar lugares bonitos y aunque están ahí en mi imaginación, me ayudan a andar y pensar, a no juzgar a otros y otras, cuando me doy cuenta de los errores cotidianos que cometo me pesan, más que las grandes derrotas de mi vida, me pesa eso, las pequeñas omisiones que me llevan a verte viendo la tele y no saber qué decirte o contarte o preguntarte, porque sé que ahí estás para mi, así como estoy para ti, me gustaría contarte de mi voz que tengo logros intrascendentes que me significan mucho, que mis inseguridades, las que me han acompañado el último periodo se disipan, y que tengo mucho que agradecer, que me hago más solitario y huraño, que me cuesta depositar mi cariño en nuevas personas, y que a mis muertos les lloro no con dolor, si no de una forma distinta, y cada vez más  en paz, me gustaría explicarte las certezas a las que he llegado que me dan paz, desde respuestas espirituales que a veces no te cuento por que creo que son poco racionales, y siempre te he pensado muy racional y pragmática, no sé contarte mis planes que pueden dar risa quizá porque mis sueños son pocos, como el enseñar y aprender. mezclo todo, y quizá habría que empezar por pocos,  me gusta hacer foto, pero me gusta hacer cámara de video, para narrar historias distintas, es curioso porque soy bien disperso y me cuesta ver tele, me aburre rápido o pienso los giros que tendrá la historia desde antes y me anticipo a los finales y cuando acierto en ellos, solo me da un poco de desidia seguir viendo, por eso narro así, con giros que no van ahí o reflexiones innecesarias. me gusta mi actuar, desde las trincheras que me has enseñado, me gusta tu escribir y verte como mujer, me gusta ser tu hijo y lo que me has dado que es lo intangible, me gusta y me gustaría darte calma de ahora en adelante, que me veas desde lo que soy hoy y soy distinto, que mis actos en los que he utilizado fuerza para resisitir no son pocos, pero solo me arrepiento de entre  ellos de uno en el que no fui justo, que te da miedo que me arriesgue de forma innecesaria, pero sé que si he hecho ese uso ha sido porque estoy en condiciones de decidir qué batallas elegir. me ha venido bien el Karate me ha unificado a mi cuerpo y que planeo seguir, sé que me había descuidado en mi hacer porque dejé de creer en mi, y que ha vuelto esa credulidad en lo que soy, que me siento bien conmigo, y me he replanteado en lugares que no quiero ser ni estar, el año pasado fue tocar fondo en mucho y éste pinta bien en lo que he acomodado para estar bien, y agradezco siempre la voluntad de lo que me da tu claridad de lo que es digno.

hay días en que los caminos que he andado y veo en mi a través de otros me hacen saber que no ha sido un camino fácil, pero no siempre ha sido un mal camino.

te ama,

Tu hijo el viento

Hierronías

cada que trato de abrir una brecha hago un abismo más grande 

Filtros

 la  casa huele a humedad, esa que se filtra de los recuerdos y los acuerdos, yo no le creo a los poetas.

Caída libre

 

hoy encuentro la ternura en tu sonrisa,
en la luna roja que me trae la brisa,
de lluvias mejores.

si pudiera beberme todas las tazas de café para dejar de tener pesadillas lo haría,
incluso si eso hiciera que dejase de soñar.

quisiera decir poesía cada que escribo,
y que fluyera en mis venas la palabra,
que diga esperanza,
que diga viento,
que me recupere el aliento y me haga sonreír,
pero tiene tiempo que me di cuenta que no sé respirar,
quisiera ser el antiguo artífice de la esperanza,
que asomaba la sonrisa contra la rompiente,
que socarronamente buscaba rebeldía,
pero no,
estoy hundido,
entre las lágrimas que no se saben asomar,
entre las promesas que mutuas rotas me fueron quebrando el corazón,
y estoy cayendo a pedazos,
el corazón vasto de amor,
no entiende cómo se secó el río de arterias escondidas,
y solo puedo empezar,
a aprender,
a respirar.

Falla tectónica

 

Entre las multiples formas que me han llamado en mi quehacer hoy me dicen, cazador de sombras, me dicen sombra

Epifanía de pareidolia

   Vengo  de la claridad que dan las sombras,
del desierto donde se enuncia la esperanza,
vengo de una falla tectónica en las grietas mentales,
vengo de la brecha del inconsciente,
vengo de sobredosis,
de ver fantasmas,
vengo de la luz a uno con la sombra,
vengo de fruta,
de frack,
de puta,
vengo de la figura en tu mente,
que se desarrolla inconsistente,
 en la borra del café,
vengo de silencio en ruido blanco.

vengo de cuadros clínicos,
abiertos por cuadros ácidos,
vengo atardecer tolteca,
de la raja de los mundos,
vengo a cazar sombras,
habitante de ningún lugar,
del paradero de la soledad,
vengo,
a abrirte una puerta,
no será la primera, tampoco la última,
vengo vestido de mala suerte,
con una sonrisa,
vengo dibujado con la mancha en la pared,
escribiéndote en la barca de caronte,

Asintomático

estoy descubriendo cosas indeseables de mi ser,
como todo descurbimiento indeseable,
va más allá de lo romático,
he descubierto silencios omisos,
abusos gandallas,
ausencias presentes,
estocadas.

y no,
no estoy cómodo y no sé qué hacer con ello.

dejé la poesía al perderme,
creo en mi,
pero soy asintomático,
creo que puedo hacerme de un gramo de ersperanza 
y esperar el momento en que lo saque de su bolsa y lo corte para revolcarme,
ya no anhelo las drogas,
pero si muchas veces la muerte,
quisiera darme licencias del pensamiento,
actuar más,
hacer más foto,
vivir menos,
ver más,
leer,
y no,
no entre líneas.

he descubierto mis omisiones impertinentes muy a la orden,
y mis abusos que son mayores a lo pensado,
y han vuelto con la inmensidad del mar a revolcarme con una ola.

28 abril 2021

Crónicas sincrónicas

 Es increíble lo que logra el cuerpo, cuando tienes problemas de dislexia, aprendes a admirar aquello que quisieras lograr y que por miedo o falta de arrojo, tiempo o cualquiera sea el motivo de la decisión no intentas. 

llegué a la clase casi en tiempo, las chicas al apreciarme con el pedestal del flash me vieron con un poco de desconfianza y no está de más, muchas de mis amigas y conocidas han tenido malas experiencias con fotógrafos... la clase empieza rápido, con estiramientos muy precisos, que la Maestra Renata Pinal va supervisando alumna por alumna.

 al principio me siento un poco fuera de lugar, no querer cruzar los límites del respeto a la imagen de cada persona siempre me crea un conflicto, puesto que se suelen hipersexualizar las actividades físicas y lo cierto es que me sentía bastante deslumbrado con la capacidad de las mujeres presentes y su corporalidad, lo cierto es que pretendía que las fotos fueran un registro lindo de la clase y mi intención nunca es invadir, al contrario a veces busco salir de ese límite que te ofrece tener una cámara.

últimamente me duele la corva, y es Increíble lo que logra el cuerpo, como observador siempre me siento un poco distante, si bien la cámara es un pasaporte también puede ser un límite te digo, que si no se sabe entender puede marcar una espacio impersonal. 

después de los estiramientos, empiezan a colocar los aros, y las telas para el entrenamiento. hay cosas que me parecen bastante interesantes en el comportamiento humano, y ahora que llevo un periodo breve entrenando karate con uno de mis mejores amigos en la azotea, y con  Raúl, acondicionamiento físico, otro gran maestro,  no solo aprendo busco tener fuerza en el cuerpo, por si la vida lo requiere y no debo ser pasivo, también entiendo que los logros son intangibles, cada cuerpo tiene su propio límite, pero la mente siempre tiene voluntad, y lleva a los cuerpos a tener otros límites, a los que a veces uno mismo no creería, ni siquiera que podría pasar. 

y es así, las fotos que se buscan generalmente son una figura bonita, sonriente y radiante en el umbral del límite del propio cuerpo, y eso es fácil de lograr, un ángulo distinto, sonríe, click click. y supongo que también lo hice, pero si escribo ésto es para honrar otra cosa, que no es la pose a la que se llega, porque la vida realmente es ese lapso en el que se lleva al cuerpo del límite a esa gloria, ese momento que puede ser inmortal en la propia vida a través de una imagen,  pero el logro no es eso te digo, puede ser el objetivo, pero la gloria es esa cosa que cada una de las chicas llevaba encima en cada estiramiento, en cada mueca que representaba el esfuerzo real que las llevaría a ese instante, efímero al que llaman gloria.

es increíble lo que logra el cuerpo te digo, pero también lo es, al menos para mi la existencia más allá de la voluntad y la capacidad de un maestro, en éste caso una gran maestra, quien no solo orientaba y medía las capacidades individuales, comprendía el momento de exigirles un poco más a las alumnas, también de confiar en ellas, y que sintieran en si mismas esa confianza, soy un paria te digo, uno con suerte que ha tenido grandes maestros y maestras, que me han enseñado a perderle el miedo a mis límites, que si bien son más grandes que los de otras personas, también al verlas, lograr, el hacer, para ser, y generar comunidad entre ellas confianza y apoyo, conozco los rostros de trance cuando se une el cuerpo y la mente, cuando un ser ha vivido cosas extremadamente difíciles la búsqueda es, como lo vi en ellas, recorrer más allá, el propio límite y por fortuna, siempre habrán maestrxs.

Más o menos

busqué vivir de más,
no echar de menos,

Amor dictador

He querido escribir y no me sale, 
se me sale el cliché por los poros,
se me sale la sal de la boca,
y las hormigas me devoran los ojos.

He querido decir me enamoro,
pero resulta que el poro y los ojos,
la boca, 
no saben decir amor, sin decir de memoria a otros poetas,
de otros tiempos igual de injustos
y opresores,
y como ellos busqué hablar de lo justo,
y lo recto,
lo correcto,
me senté a repetir amor 
haciendo planas después de leer a girondo,


pero me di cuenta que si mis palabras son dictadoras,
mis acciones son tiranas.

He querido ceder al amor,
y la vida me da guiños,
y fotos
y lotos
y los pocos abismos rotos que habité,
me vienen a estampar en la caída libre de quebrada,

quiero decir amor sin decir 

 

Ojos de epitafio

 

No todos los muertos fueron mis amigos,
pero sé que soy amigo de todos mis muertos,
de parias,
condenados,
de mis ahorcados,
de...

porque mis ojos son tan lindos como un epitafio.

Tac-tocs

anoche pensé en escribirte,
una oda, 
una elegía,
porque si bien te he tenido en el cuerpo,
te he tenido en el alma,
en cada zurco,
en cada tacto,
en cada orgasmo,
en cada llanto.

Flexión

 -Hola cómo estás

Hola,Pues, me duele reír, lo cual es buen síntoma porque puedo reir... Una amiga me dijo lo siguiente "Ay, Eka. No sé qué decirte. Me llegan muchas cosas a la cabeza. Una, qué valiente. Otra: ¿De dónde surge la necesidad por la defensa? El riesgo que corres. Lo mucho que te expones."

Y sé de dónde, hace algunos años asesinaron a mi mejor amiga, la volaron, quiero creer que la. Única forma en que pudieron hacer que callara es rompiéndole la tráquea, porque vaya si gritaba...

Y te digo que me duele reír, pero es bueno, si no hubiera salido a fumar, si no hubiera escuchado a la chica corriendo y llorando o si lo hubiera hecho

Y no hubiera salido

Y no. Hubiera bajado una cuadra

No habría visto a ese we sobre su novia, ahorcándola

Y pues quizá no podría reir

Aunque eso no doliera

Duelen otras cosas, más que la risa

Duele pensar, que es necesario imaginar si hubiera habido otro modo, de convencerlo que esa mujer joven, que decía su novia y a la que el. Seguro asegura que ama hubiera podido decir algo

Que cambiara el desenlace

Que hubiera movido su eje, a un diálogo a un lugar razonable y hubiera entendido algo, que hiciese todo distinto

Y pues, duelen más cosas, el complejo de Estocolmo

Duele saber que podía haber "ganado" duele pensar que si yo "ganaba" ellos regresarían a la misma casa con un tipo aún más furibundo

Y que eso, también sería su sentencia de muerte

Duele pensar que decidir, no recurrir a la. Ira imbatible, irracional, absurda, era necesario

Duele que él no pudiese controlarse,

Duele, que sentí miedo y hace mucho nl sentía miedo, y lo curioso es, que  cuando el vio esa cara, en el momento que empezaba a desvanecerme, sintió, no compasión, sintió su propia monstruosidad

Y se arrepintió, grueso

Que se asustó de si mismo y sabes, duele porque yo he visto ese rostro que yo puse en otras personas y me ha asustado ver esa sombra en mi

Y entonces, quedamos fascinados en el mismo reflejo

Sabes, duele un poco, que me haya dicho gracias, por intervenir,

Y que inmediatamente me haya abrazado en un, gracias por no dejar que la matara

Recogió mi cel, y me lo dio

Duelen muchas cosas

Pero, me gusta eso, que me duela la risa

Porque hoy puedo reir

Y sé que él no...

Je, creo que copiaré y editaré esta reflexión

Es curioso sabes, eso es bien raro, siento raro esa parte de sentir que la banda me admira, pero, quizá si no hubiera visto ese sitio en el que él y yo, coexistimos, reflejados y fascinados, quizá si aceptaría ese "reconocimiento" o "valor"

Que me dicen

Enviaste

En realidad él y yo no somos distintos, o no mucho y pues, recurro a camus

Virtud o maldad, son azar o capricho

Es monstruoso, ver ese pedo

La paradoja completa

Letters

 he tenido la idea de escribirte desde hace mucho,el último mes he estado más distante que de costumbre, entre el trabajo y mis ausencias no he podido acercarme, ya tienes once años, y he pensado ésto, escribirte para decirte desde mi quién es tu padre.

Estoy en Oaxtepec, mi vida ha sido el último periodo un cúmulo de evetos azarosos que me han llevado a dar algunos saltos de fe, si yo que no creo que ningún dios creo, irreductiblemente que la fe, es un elemento salvador del sinsentido de mi vida. Fui a la ciudad de México el miércoles pasado, con algunos objetivos tangibles y algunos que voy buscando en cada viaje, siguiendo el azar y las busquedas de mi corazón me he alejado de ti, me cayó un trabajo con Karla, ella estudió teatro, pero se dedica al arte del performance, lo que eso signifique, hay ramas del arte de las que no soy muy partidario, por la falta de escrúpulos o la forma en que ese término que en mi está enfocado a explicar el acto de la creatividad humana, se vuelve en el mejor método para vender cajas chinas, el arte en las galerías entendí que es el arte del engaño, por eso me alejé de ello, la falta de ética y escrúpulos que hay en esa esfera me han alejado para hacer, las cosas en las que creo, y en las que creo con el corazón en la mano, uno de mis mayores reproches a mi mismo es no haber empezado a hacer éstas cartas antes, pero, has visito mis fotos, y algunas veces personas que otros definen en estado de locura se me acercan y me permiten retratarles, me muestran sus heridas, me comunican en el idioma que en su peculiaridad hablan algo que no logro traducir, también habité ese espacio al que por ahora llamaremos locura, y si bien no creo en el arte de galería, creo que esa conexión también la siento con Karla, por eso me gusta documentar los procesos que lleva. pude hablar con varias personas, con Álvaro, él me enseñó de la poesía la responsabilidad con la que se quiere asumir, lo que se entrega, de forma material y tangible cada letra, así empecé a escribir desde la esperanza, le agradezco, más que lo técnico la dirección  a la que me llevó.

vi a una curadora de arte que tiene problemas en sus proceso creativos, y creo que le intrigan los míos, no entiendo bien, supongo que en su imaginario represento algo que en su bloqueo creativo le signfica algo, cené bien, caminpé mucho, me reconcilié con una ciudad que ya no anhelo como un sueño de libertad, vi a Kai, a quién amo, como a ti, tu existencia me ha hecho mantenerme sobrio, la asuencia de tu abuelo en su ir y venir, me hizo no querer darte un padre como él, es un repreoche fuerte que me tengo, así que mi vida se ha vuelto aleatoria, me he hecho de buenas amistades, que hacen en aquello que creen, y que muchas veces cuando no creo en mi, me han ayudado a mantenerme, porque han creído en mi. tengo pocas aspiraciones, materiales ninguna, una cámara, una mejor computadora, pero en éste afán poco hambriento de anhelos materiales, me he hecho de algunas certezas, mi vida tiene una premisa, el día que me encuentre de frente a la muerte si existe, aunque no exista, porque hoy existe en mi, le preguntaré, fui digno? y espero que diga que si, así que busco actuar esperando ese momento, y sentirme tranquilo, de haber vivido no recto, si curvo y flexible para entender que cada momento tiene sus peculiaridades y sus reglas, y que éstas definen que es lo correcto o no por hacer, recientemente en mis anhelos he encontrado algo, mi visión a futuro, y la certeza que quiero dejarte alguna certeza material que logre mantenerte a salvo de algunas carecncias, carencias que llevan a algunas esclavitudes, y quiero que seas libre, de hacer, decidir y ser, así que estoy aquí, sentado escribiéndote por un salto de fé, porque si bien no sé que estoy haciendo, ésto le da la existencia a mi vida, estoy en oaxtepec, en el estado de morelos, un sitio en el que se construyó el primer jardín botánico, que haya registro, incluso antes que países que llaman desarrollados, o primer mundistas, aquí estoy en la VI caravana de búsqueda de personas desaparecidas, rodeado con personas que han perdido a alguien, aquí donde se sembraron semillas para el primer jardín botánico, mañana escarbaremos la misma tierra, para buscar la esperanza de un encuentro, de un adiós, de un descanso, es muy complejo explicarlo, porqueme he cuestionado mi mayor miedo en ésta vida, que sería un día siemplemente no saber de ti, aquí entre el dolor he hallado la hermandad y un confort extraño que solo sucede entre aquellos que tenemos duelos y pérdidas que son tan absolutas, aquí estoy eligiendo mi camino, escribiéndo para ti, porque te amo, y quisiera saber cómo explicarte quien soy y porque soy y a veces porque no estoy.

 te ama tu padre, 

infinito es el viento.

Leyes y legalidades

 doce de octubre día de la "raza"

vivo en una colonia con el nombre de un médico cuyo aporte fue descubrir la cura para la lepra manchada, así me digo que vivo en la ironía, entre la progreso y la revolución, si bien ya no salgo mucho a ver a la pandilla, porque la mayoría de mis compas de generación están muertos, somos una colonia de leprosos, te digo, vivo en medio de la ironía, justo en el sarcasmo. éstas calles me han forjado. por primera vez en una larga etapa dormí más de 8 horas, bebo mi café y abro la puerta para ir a la tienda, hay como seis patrullas y una ambulancia, ni un solo ruido de sirena. el pedo no iba conmigo, pero si hay algo que se aprende rápido es que la ley es algo distinto a la legalidad, acá las normas son unas que las constitución del país no conoce, aquí o en cualquier barrio, con sus distinciones y léxico distinto, así que postergo mi viaje por cigarros.

Flores y cartas

 Hace una hora que estaba durmiendo a Kai, nuestro ritual de sueño cuenta con varios círculos, generalmente le pongo música y en sus caprichos aleatorios me va pidiendo que le cambie la canción, entonces me empiezo a hacer el dormido para que ella me siga, pero se ha vuelto una hábil niña en el arte de embaucarme para no dormir, me pide el brazo, el izquierdo, que secuestra indefinidamente, se acomoda, me dice, te amo, cuando más dormido me hago para corroborar que sigo despierto, me delata la sonrisa, pero antes de todo eso  ella dice "había una vez" y empieza a contarme un cuento que no tiene pies ni cabeza, pero que varía de personaje, ayer fueron leones, hoy yo le conté un cuento de una nube que no hacía caso a su padre y se perdía en el bosque de nubes, hasta que su padre la encontró y se abrazaron, no le gustó, soy malo para las moralejas, así que me pidió otro cuento, le conté de una nube camaleón, que se transformaba en águila y en dragón, que se fue a la cima del mundo para ver si era redondo, éste cuento no tuvo nudo, pensé que sería mejor decirle que regresó con sus padres y les llevó regalos, que los abrazó y les trajo muchas historias, me pidió que lo contara de nuevo, detalles más, detalles menos, entre la música que empezó siendo thank you de Dido, y se siguió con un playlist de cantantes gringas de los dos miles, con Sinnead O Connor, y nothing compares to you vi tu notificación y empecé a trazar una carta para ti, que te alborotara las neuronas, pensé en mi lengua, pensé en la tuya, en tu útero... y por alguna razón me pregunté si existía un idioma universal, así va mi mente, pensé que el silencio podría ser el único idioma universal, supongo que la ausencia existe aquí o en marte, y que su forma de interpretarlo también es el modo en que interpelamos ante el mundo. pensé en tus silencios, en tu duelo, pensé en mis silencios, en los que vinieron después de la muerte de lupe, (mi primera novia) y lo desconcertante para quienes me pretendían, pensé en los miedos, y los anhelos que conllevan, también su carga volátil de imaginar posibilidades y el negarlas para que la vida no duela, la existencia no duela, para que el silencio que es esa ausencia con la que solo se pueden establecer monólogos internos y diálogos con los anhelos que se cargan y el repudio a ellos, porque también sé que guardar silencio es guardar mucho.  

terminó la canción de Sinnead o connor, y kai me dijo te amo, sonreí y delaté mi habitar despierto, me volvió a pedir leche y que le picaban los mosquitos, ganaba tiempo a nuestro ritual antes de dormir, hace algunos berrinches que fui mediando, desperté con la idea de escribirte y el coro de Underneath it all.

encendí la compu mi penúltimo tabaco y me puse a escribirte, y pienso en tus silencios, y las palabras que traza tu mente y en lo embelezado que quedé a tus ojos cuando me saludaste y yo no entendía bien el articular de ningún idioma. pienso en que te ronda también una época compleja, y que solo puedo acariciarte la mente y darte cuentos sin nudos para que cuando éstas letras regresen puedan traer historias.

te escriben los ojos que encandilas.

Eka

Santa María

 "mi madre tiene 91 años y su mente no es líneal, su tiempo es libre"

cada objeto que me rodea contiene una carga o un peso, algunos lo yuxtaponen con cierta levedad. ese peso es externo y ajeno a lo que representa para mi, el primer ejercicio en el taller de Elvira Santamaría, fue exponer un objeto que nos desagradara, pero que conservamos. cada participante del laboratorio mostró su objeto, y si bien cada uno fue distinto, había constantes en su origen o significado y en que contenía para el poseedor, una tensión simbólica. mi Objeto, entre la duda, fueron las aretes de oro que pertenecieron a mi Abuela. Tensión simbólica te digo, ¿Cómo alguien que ha fotografiado desde la resistencia antiminera lo que precisamente puede dejar de existir, a causa de ese oro a veces, usa esos aretes? Me han causado infecciones y me empecino en usarlos cuando nadie me ve.

 Tensión simbólica... Mi abuela murió de cáncer en la aguda carencia de éste sistema, que desecha, aquello que no produce, a aquellos que no le son útiles, que escupe a lo que no es utilitario, justo como éste sistema escupió a mi abuela, por vieja, por cancerosa, así ha escupido ese lado de mi que busca crear Arte por si mismo. Tensión, Simbólica, cómo despojarme de el único objeto de valor que poseía mi abuela y que terminó en mis manos. No, no me despojaré de esos aretes, pero a través del laboratorio entendí cómo identificar esa tensión y despojarla, entenderla, resignificarla.

Resiliencia, así, sin más el tema del laboratorio... Resiliencia y cómo los procesos creativos ayudan a forjarla, entenderla, estructurarla y reestructurarla, alimentarla y poder dotar no del poder ajeno que nos da la búsqueda de resistir para demostrar y exponernos como seres que resisten a los embates de la vida uno a uno, esperaba una fórmula, una metodología estructurada y no en la respuesta hallar, más preguntas, pero si hubo algo que entendí después de el taller, es que estoy demacrado desde la idea del goce, del disfrutar, y poder reivindicar la idea del placer es en si ya una forma de re-existir, más que de resistir.

En el tiempo de lo utilitario, en el camino que nos enseñan que todo debe tener sentido, orden, un plan, una meta, en ese discurso cuestioné en un principio la idea del performance, al sentirme inscrito en ese pensamiento, fue cuando redescubrí la rebeldía, esa, la necesaria para darle significado a todo objeto que estaba en el proceso de la pieza "macuilli" cinco veces cinco, hilos rojos, en el piso, que bien pudieron ser 25 de mis ancestros con sus destinos rotos y no los de Elvira, una mesa redonda, donde inició el mundo, un volcán de barro que se abre para contener agua y un sinfín de números, que van al infinito, en dos, tres, diez idiomas distintos, pegados por ese barro primigenio sobre una mesa redonda en una pared blanca de la facultad de danza, que atraviesa todos los números, que son cuenta en una línea, algunos desfasados, cúspides de muerte o quizá de vida, llegó un número y Elvira dice, en una sala con tres testigos "mi madre tiene 91 años y su mente no es líneal, su tiempo es libre" y todo, aunque no tenga sentido, tiene sentido.

de-s-obras

 

vivo caminando una cordillera de sueños,
bordeando y sorteando aquello que no deseo,
aquello que no te deseo,
porque siempre he sido el teequivocas,
el siemprelacagas,
el buenamante de los malosmodos,
y aunque me han dicho amor,
y ha sido honesto,
a veces no he creído, a veces no he querido,
y las duras que duelen cuando maduras,
son las promesas que no supe mentener.

vivo caminando en el valle de los muertos,
de los amoresmuertos,
de los idealesmuertos,
de los asesinados,
de mis asesinadas,
y la que ya nunca apareció.

a veces me hago mi enemigo,
y en esos días es difícil abrazar
 la belleza y su intermitente inmensidad,
estoy cansado de pedir disculpas,
incluso de algunas culpas que no me pertenecen,
de las cosas que no supe decir que no,
de algunas que dije, va, si.

Pero no basta con cerrar los ojos y decir, estoy cansado.

he errado en lo correcto,
mis modos nunca han sido prudentes
y mi palabra aunque afilada no siempre acertó en la diana.

dejé la pluma y la letra intacta,
para poder leerla y tragarme mis palabras,
no siempre fueron del ácido que se esperaba,
pero casi irónico que solo de las más dulces me arrepiento,
porque esos sentires eran ciertos,
y releer me hace ver que creé un panteón de palabras,
de amor,
de las que soy el único que sigue llevando flores.

también entiendo en esa parte que participo en ser constante,
porque me acerqué, y me cerqué en ideales que están dos pasos más allá,
de lo que puedo dar.

también me pude enamorar de dulces creativos fantasmas,
puse en nombres ilusiones 
y me dediqué a amar.

mis amigos dejaron de creer en mis letras,
mis amantes se cansaron de esperarlas,
mis sonidos se hicieron huecos,
en los recovecos de las alcobas que habité,
de las que pude huir.

no siempre he sido un paria,
antes de abrazar ese destino en realidad tuve sueños y deseos,
de los que yo quería habitar

habité algunas felicidades propias,
me adueñé de algunas antes y hasta llegar el cansancio.

habitante pasajero,
dueño de la soledad,
caminante de brújula imantada,
sin saber adónde ir,
el intenso,
el fraterno,
el que ya no quiere discutir,
si,
a
todo.

tiempo no me falta,
vida ya me sobra,
para que siga ésta obra de vivir.