en vuelo

no puedo caminar si a cada paso piso un muerto,
no puedo caminar si a cada paso cargo a cuestas,
a un desaparecido,
una mujer violada,
un niño explotado.

así no puedo caminar.

por eso me mantengo en vuelo,
invocando el dolor del duelo para que sea un motor para volar,
moverme de éste sitio cómodo,
que es querer cambiar al mundo desde la comodidad del sofá,
me mantengo frente en alto,
invocando nombres,
porque si los muertos tienen nombre,
también tienen los asesinos.

hay días que la utopía te mantiene andando,
pero quiero ser práctico,
puedo combatir al imperio con techos verdes,
o con una bola de mimbre en el metro,
no me falta valor para incendiar el viento molotov,
mi trinchera es la letra y la imagen,
clara que por clara es oscura
y a la que no le falta la esperanza.

no puedo hablar si las manos de los vivos resucitan las de los muertos,
para invocarlos a que me tapen la boca,
que guarde silencio,
que me arraigue el miedo,
que me guarde en la casa,
que vea el televisor,
como transcurre el mundo mientras se incendia mi casa,
me ría y aplauda con mis manos de hueso,
al ingenio de lo estúpido,
yo no puedo hablar así.

pero puedo gritar,
palabras dulces y obscenas,
mostrar que existe amor sin decir la palabra amor,
decir ira sin invocarla,
crear la palabra con solo hablarla,
y darle un valor.

no puedo caminar apilando muertos,
por eso vuelo,
por eso no toco el suelo y no me embarro de lodo,
porque viajo codo a codo,
y si somos más de dos.

no puedo ver si de nada sirve ver,
si los ojos que me habitan solo observan la miseria,
y todos caminan vendados rumbo al precipicio,
aprisionado entre ellos camino como una vaca al matadero,

pero ver sirve y es práctico,
no por tener visión pierdo el tacto,
y el acto de entregarme con puño arriba y la frente en alto,
para enseñar,
que la utopía no es una dama verde llena de maquillaje,
que nos falta por andar y construir de éste lenguaje,
que debe salir del corazón.

solo huele a polvora,
mis sentidos se sofocan entre el calor del llanto,
las mejillas rotas y las narices llenas,
quiero creer que lucho por otros,
porque los potros de bárbaros atilas de vallejo,
no me golpeen con la furia de dios,
porqué yo no sé,
si nos volvamos a reunir,
tomemos un café,
fumemos un cigarro,
pero seguro que lo espero,
ganándome en la vida ver el fondo de esa taza,
en la que hallaré una pareidolia que no se asemeje a mis pesadillas.

así creo que creo cosas que valdrá la pena que existan,
nunca me arrepiento de lo que hago,
y si sigo sin temor a equivocarme,
es porque elegí mi camino con templanza,
la añoranza de un mundo nuevo es necesaria,
más lo es sembrar la fuerza en el acto y la palabra

how?

¿cómo dejar la intensidad?

¿cómo perder el ímpetu?,
¿como deshacerse de las fibras más altas del cielo?

no es una pregunta capciosa
y bien a bien necesito una respuesta,
cómo se ama sin acelerar el pulso,
sin perder impulso.

el tiempo y la distancia,
 son solo cosas calculables a un astronauta,
como ser étereo y pedestre,
me pregunto,
como abandonarse a las naves del tiempo,
no quiero concluir poemas,
ser capataz o verdugo,
no quiero expelerte de mis vida,
como se edita un texto,
siempre he pensado,
que la libertad que se ejerce es sobre uno,
que ese uno debe ser consciente de las libertades ajenas,
que las penas que uno arrastra no deben llevar a otros a su abismo.

yo no pido tiempo y espacio,
no soy físico ni astronauta,
no quiero concluir poemas,
tampoco quiero atormentarte.

criptico

un barco de papel cruza nubes,
 en un té de azahar,
tazas de café para despertar,
agua y ruido blanco,
mirlos bajo el río de lluvia,
flotan encima del silencio.

un avión me lleva explotando entre otros niños,
sobre una calle sin pavimento,
dos lobos de mar montan caballos de heroína,
una bicicleta es el motor del pegaso ardiendo.

sorteando piedras descendiendo al mismo infierno,

un desierto en el pubis del mar,
el arenal esconde los juguetes de la infancia,
acompáñame en recorrido de invierno.

dos balas terminaron ya,
por la voz callar,

una bolsa blanca atraviesa el canto del cielo,
santo-virgen de ciudad,
corriendo,
 incinerado el puerto.

dos minifaldas van con cadaveres del cielo,
es noche y más fantasmas suben a la cama,
un tren avanza con un hombre crucificado en su cuerpo,
un domador de caballos vendiendo caros los sueños.

un hombre gris vendiendo porciones de cielo,
espejismos de ciudad,
agua sobre el tiempo.

Self portrait

de ñajo mi viejo me dijo
hijo, usa tus ojos, 
no juegues sucio, ve despacio
no te metas si no te toca
usa la cabeza antes que la boca
y mi tío me dijo
chico, haz todo lo que puedas
todo a su tiempo
algunas cosas no se olvidan
las palabras se las lleva el viento
tienes que estar tranquilo
disfruta tu momento
juega tu partida
vigila, todo gira
todo vuelve, todo es mentira
hay perros que ladran y muerden
hay días de suerte
hay días que no terminan
en plaza Castilla
hay días que se complican
y se repiten
la vida es un kinder 
y son dos días, que caigan en finde
el domingo en el Caribe
quiero delicias mañaneras
playas y palmeras
no es por lo que mueras
es por lo que vives

vida cotidiana

vida cotidiana

Gi

hace dos poemas que no te escribo,
aunque me acompañas en cada esquina,
en cada lugar común,
en mis pocas manías conscientes
y andares inconscientes,
inconsistentes.

he navegado con la prisa de un adulto
buscando hallar el tiempo perdido,
corriendo a ese aparador que me muestra todos los fracasos,
para decidir cual rescato,
he visto la infancia perdida en borrada de la memoria,
con resistol y unas tracas,
no sé de que huyo,
o cual es el bicho de mi infancia que me aterra.

y me voy,
regreso para verte,
no puedo mentir,
te quiero,
hoy por hoy como un amanecer,
siempre he sabido que es más sencillo
para el que se va,
tu te quedas en el cuarto hecho de pedazos del cielo,
con modotti y amerigo,

muchos libros en el piso,
la selva verde donde quedamos atrapados al infinito desde la primera noche.

no puedo mentir
no soy habil para ello,
te extraño,
por eso huyo como un niño en bicicleta de sus primeros fracasos,
con el llanto no queriendo volver a casa,
porque la casa es lo que construye en la gente,
no donde uno se posa a dormir.

he construido mundos inconclusos,
en los que como un cimiento me he roto,
no a voluntad,
te dije que te ngo mala memoria,
huyo de ella como se huye en bicicleta,
la memoria se lava de olvido,
cada día estas presente en mi,
en mi día eterno,
el tiempo se hace largo,
con una intermitencia interminable cuando te espero.

y hoy te espero, con tabaco en mano y mi silencio de azotehuela,

veintinueve

sigo siendo terco

y ya no pienso tanto lo que opino,
le he guardado más al viento,
de lo que siento, a lo que vivo,
camino paso a paso,
sigo un día a la vez,

persiguiendo trenes,
concretando impulsos,
sigo vivo y sigo sobrio,
más de lo que se esperaba.

sigo que me guían mis necedades,
que me ha dolido tanto éste año,
pero he podido levantarme,
tirando sorbos a la tierra,
que cada vez aloja más a mis ausentes,
sigo con la rodilla rota,
caducando a cada día,
sigo pensando en e calendario,

"te jodiste compañero"

me he servido otra taza de café,
he encendido otro cigarro,
cada día sé que soy de cedro,
con la vainilla de la piel.

ando que labro con las manos,
con un click en cada ojo,
que no tengo visión
pero trato de mantener el tacto,
sigo creyendo puño arriba frente en alto,
que ya tengo 29 años,
que mucho falta por andar.

sigo amando, soñando,
que voy como la lágrima de ámbar,
como palmera en la tormenta,
sé que sin temor a equivocarme,
debo aprender a equivocarme un poco,
un poco más.

cada día es más fácil mantenerme ateo,
que dejé éste año de creer en el karma,
que la vida es la ironía constante,
que soy un mar de mis contradicciones,
que deambulo entre ellas,
y también mis contra-adicciones.

que ya no me miro al espejo,
que me quedan pocos complejos,
puedo andar con los puños pendulares,
que sé correr y sé golpear,
que no necesito demostrarlo.

que el mundo cambia a cada paso,
espero esa constancia de mi mismo,
que éste año no me he venido,
que me he venido a menos y me duele.

sobre la tierra blanda que pisó el jaguar,
que me he ausentado y me da miedo que peligre,
que mis vicios se han ido acentuando.

que sigo altivo sigo vivo,
que puedo mantenerme,
como el ojo de viento,
justo en el medio de toda tormenta.

te jodiste compañero,
ya llegaste más lejos de lo que pensabas.

niña cobarde que huye entre la niebla

uno escapa o cree que escapa,
uno trata
                    o dice que trata,
de cuidar al otro de si mismo,  
de caer hacia su abismo,   

pero solo cuida

y se cuida,
de no saber amar.  

constelaciones

durante la noche por las carreteras,
las ciudades son constelaciones,
como tus lunares de barro,
repartidos de diamante sobre la piel.

durante la noche
 las ciudades son constelaciones,

 la que nos atrapó entre callejones,
de encuentros con tatuaje,
con poemas y un buen punk,
unas cervezas y un café,
un cigarro y un abrazo,
entre las sabanas

 con constelaciones repartidas de barro,
tenues bienvenidas,
de adioses inconclusos.

solo sé amar con la intensidad del mar,
como ráfaga de viento,
sin ser violento supe golpear,
darle una sacudida a tus temores,
que por más opresores que se escapan,
comprendo tu lugar,
también a ti,
como a mi en otros tiempos,
te vi llorar,
te vi follar,
te vi fallar de madre tierra
y a ésta altura en mi ciudad de niebla,
repito,
somos como somos
y no hay necesidad de disculparnos,
te quiero como viento,
calcinados sobre un motor,
en la cama como un ring,

era necesario,
necesitábamos eso de ambos,
y con ellos

que son dos,

uno de cada lado,
y brillan,
como el agua del caribe,
girando,
 sobre la selva verde en tu cuarto de ciudad,
es seguro nos volveremos a encontrar.

bestia 1.1

el se despidió de su tierra,
del hambre y desesperanza,
de la lluvia que mojaba su cara en la cama,
del horno de lámina que calcinaba sus sueños.

se despidió de la violencia,
de las pandillas y las balas,
de la falta de empleo,
de su mujer y su hijo,
se despidió muy quedito,
para poder volver.

sé que hubiera regresado,
si lo pudiera haber decidido,
en éstos caminos del sur,
donde se trepa a la bestia,
ese tren que hace temblar a la tierra,
en donde se duerme atado para no caerse,
donde extorsionan,
pasan cuota o te lanzan,
a quedar mutilado en la trampa
de estar en otra tierra sin calma,
se amarra a la bestia,
gigante que porta sueños,
para despedirse del hambre,
pero los cazan,
los matan,
a ellas es trata de blancas.

quizá hubiera regresado del hambre,
del suelo,
si no le hubieran amarrado las manos,
apretaditas por si quería volver a éste infierno,
no corrió,
ni con suerte ni pena,
él iba bajando a la bestia,
mientras las bestias del narco mataban.

"Las patronas"

y cuida de los lobos

si le tienes miedo a la vida,
te sugiero que cuides de los lobos,
aparece un día en un barrio,
no prometas,
no cumplas,
pero cuida de los los lobos.

son por demás esteparios,
andan solos,
hablan solos,
si tu vida te aburre un poco,
te sugiero que hables con ellos,
con sus mundos intactos,
de pactos sin tacto,
en el acto,
descubrirás que la cordura,
es más siniestra que la cura,
a lo que pretendes quitarles.

si un día te das cuenta que te da miedo la vida,
que no te satisface en tu mesa comida,
comparte un poco,
los lobos viejos ya no cazan,
son santos del escepticismo,
saltaron hace tiempo al abismo.

si un día tu cordura te sobrepasa,
te pesa,
se escapa,
te sugiero que no vanaglories la locura,
solo ve,
cuídanos
a nosotros los lobos-

descansa en paz Moises.

tu pluma es la voz que no se calla,
voz de metralla,
voz de cimiento,
tu pluma es la pluma que forja mis templos,
te debemos la vida,
te debemos el tiempo.

tu voz a un año de ser silenciada,
asesinada,
por los más idiotas cobardes,

tu voz que se ha propagado por ser clara,
tu tinta es honesta,
aunque no la humedezcas,
no más con tus manos,
no más con tu cuerpo,
tu honor es la vida más allá de los muertos,
porque tu suerte fue,
como la de gregorio,
rubén,
regina,
así tu suerte fue que te encontraran con la verdad en la boca,
los sicarios de ese idiota mandatario,
que no tuvo en su boca ni una pizca de verdad.

me dijeron, que libertad de prensa 

y muerte es una redundancia,
en éste estado militarizado,
donde pocos pueden ver digno al sol.

seré un utópico más en ésta lista,
pero vale la pena lo que vale la vida,
y lo que vale en la vida es la palabra,
es lo único que vale,
lo único que pesa,
con su ligereza con la que estocan verdades.

sé que nos veremos detrás de los campos de niebla,
que hallaremos en otro sitio esa verdad que buscamos,
que en otro tiempo la gravedad de las cosas,
será hablar con mentira y no con verdades.

te tengo en la comisura del alma,
y aún no sé como dedicarte palabras,
es una ironía dedicarlas,
porque deberías estar aquí en éste momento.

te tacharon,
menospreciaron,
ningunearon,
dijeron que no eras periodista,

esos mismos que te condenaron a muerte,
así su suerte es,
que sus tintas no valen nada,
porque sé,
que lo único que uno tiene en ésta vida y que pesa,
lo único que vale en su ligereza es la palabra.

descansa en paz Moises Sánchez
ya verás que algún día nos vamos a encontrar.

sin temor a equivocarte.

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

consternados-rabiosos
Mario benedetti

quiero bordarme un par de sueños a la espalda,
levitar un rato,
quiero creer que se va a ir la mala suerte,
sé que como un sueter me cobijará la muerte
y sé que nos volveremos a encontrar.

quiero dibujar un par de sueños imposibles
y que la utopía no solo sirve para andar,
no tengo una mansa esperanza,
estoy queriendo convencerme,
que por lo pronto no me cobijará la muerte
y será una mala suerte que no exista dios,
pero seguro estarán otros más dignos,
porque yo no sé,
si nos volvamos a reunir,
bebamos un café,
fumemos un cigarro,

pero quiero creer.
que nos volveremos a encontrar.

quiero,
despojarme del miedo,
poder andar sobre las calles,
cargando a mi cachorro,
seguir sin pisar el lodo,
que me hace trastabillar.

aprendí de caminar en el barrio,
el equilibrio en los rieles,
quisiera poder fragmentar temores,
entenderlos y poder decir que todo estrá bien.

pero no,
me siento como los condenados a muerte
y pretendo,
 que mi buena mala suerte,
me mantenga con la palabra intacta,
que me mantenga sin pactos,
para que mis pasos nunca puedan más dudar.

quiero conservar un poco de brillo en los ojos,
para mantener sin fe la esperanza.

sin temor a equivocarte,
la decisión que tomarás es correcta.

Texto de Sala - De la calle.

creo saber por qué nos desprestigia,

 a los pequeños periodistas,

 los de en medio casi abajo, 

esos mismos que destapan lo que usted entierra,

 con toda esa honestidad que usted reclama,

me dice que sea imparcial,

que no vea a los niños con hambre,

 que buscan comida en la basura,

 me dice que no los vea como humano

 que sea yo un periodista, 

entonces de qué me sirve, 

llevar las cartas a la mesa,

 si estoy nacido de flaquezas, 

y veo toda la injusticia a diario,

 a mí, 

de qué me sirve,

de qué me sirve, 

que obtengo vacaciones cada año,

 y el repudio por no informar,

 de qué me sirve recibir insultos,

 dígamelo detrás de su escritorio,

 dígamelo usted tan imparcial.

Los motivos que nos llevan a la calle son muchos, muy distintos, la realidad alterna, alternante,  donde los humanos, se vuelven (para otros humanos)  parte de la arquitectura.  Algunos quedan varados, exiliados. Muchos buscan un espacio, en el que cohabitar conocer personas, identificarse en otro como en uno. La calle, un espacio subversivo, disidente, autónomo,  un contenedor, un continente.  La calle es música y no se podría tolerar sin ella, la calle es la gente, personas no personajes, la calle es una anciana cansada, afuera de un banco, la calle es la locura inexpugnable, es surreal, irónica, sarcástica, la calle es y lo que ves en ella, un reflejo, de ti.

En memoria de Rubén Espinosa,
Nos volveremos a encontrar.

sur-real

He visto el último periodo de mi vida como una película, una chafa, donde el papel le queda grande al actor, y los efectos especiales son un incendio malogrado de telenovela en cadena nacional de cualquier televisora abierta. Me he visto enredado en la duda, casi como personaje de un país de ficción donde satiriza a los esquemas nefastos de gobiernos locales, estatales, mundiales.

ésta visión me ha hecho lograr escapar de la realidad y lo digo en un casi lapsus de lucidez, en el que llevo veintipelos de horas sin dormir, tres tazas de café y dos de chocolate, en la que lavé los trastes de mañana y tengo nueva compañera, "bonita" una gatita linda de cola anillada que me sigue más que Morfeo, ese guardián de aquellos que me cuidó cual guardaespaldas.

así pues, estoy sentado, pero podría estar en realidad en el camerino de cualquier película chafa con efectos especiales de televisora abierta. pero me descubro, abro casi los ojos para ubicarme y ver que éste personaje que he creado, se ha convertido en un silente espectador de si mismo, que apenas puede distinguirse.

entre el olor a lavanda y el olor a la-banda que me cargo son casi tres días sin bañarme, sin peinarme, preparando una exposición, "de la calle" cincuenta y cinco fotos que en sus mejores críticas (cual si fuera un puntapié en los huevos) ha sido, "están bonitas" y con su contraparte de ser un cliché identitario, que bien podría haber jalado a mediados del siglo pasado.

pero no, resulta que la realidad se congeló en las calles, que sigue existiendo (y en un número creciente) ese personaje que se vuelve parte de la arquitectura urbana (hurmana) que apenas logra distinguirse de una ficción a un pedo surrealista, tan mamón que veas a la muerte (o una estatua humana de) caminando afuera de donde sergio pitol,  (la vaca sagrada que le queda a la benemerita universidad Veracruzana) bebe un café.


ni siquiera quiero pensar o hablar mucho, donde activistas se suicidan de balazos en la nuca o hablar de mis compas de la pubertad, reclutados por el narco, enterrados como un cuchillo para la lluvia, desaparecidos, difuntos, aunque eso suena a libro de taibo II.


si bien hace poco dos galardonados personajes textoservidores al servicio de la nación, entraron en juego y me vendieron la idea de publicar un libro con mis textos.

Al hallarme en la ciudad de México los zoquetes pretendían en realidad presentarme ante dos eminencias locales de la diputación de la ciudad, ya sabes de esos que posan pa la foto entre manifestantes que se venden como pueblo mientras joden al pueblo, bueno, de esos pues.

 me querían  ofrecer protección como periodista en riesgo, Pinches monos, ya sabes te ofrecen la tierra prometida, una cámara de esas que podré comprar con otros cinco años de romperme la madre (a veces ha sido literal) trabajando, tierra prometida, chamba dinero y posar para la foto con esas eminencias, trabajando en pro de la comunidad y libertad de expresión compañeros, promesas de pre candidatura a cualquier otro puesto.

en fin, ese libro de textos se convirtió en un vil atisbo de estafa, de publicidad a base de engaños. con la verdad en la mano, me habrían evitado la imperiosa necesidad de mandarlos a la verga y tres cuartitos más allá de la chingada, no me vendo menos por migajas.

y llevo dos semanas, pensando en ese cuarto, una cámara saliendo del cuarto, dos golpes huecos retumbando con un eco, un casquillo.

llevo dos semanas negando la realidad, que es probable que me lleve la verga.

in post-humo

es curioso,
ahora que estoy en mayor riesgo,
que presiento no llegaré a escribir un libro,
y en realidad me lamento poco.

creo,

que libertad y muerte es casi redundante,
no es que no me importe ya la vida,
pero dejé de temerle a la muerte,
siempre la he visto cerca,
muy de cerca,
últimamente que no la veo,
me intriga ésta ausencia.

amo la vida
y he vivido al borde,
derrapando,
he perdido a tanta gente que amo,
que aún amo tanto,
pero quizá hablo de más.

no temas viento,
ya no temes,
te preocupa esa carencia,
trato de seguir
 y son tiempos oscuros,
para hacer soñado con ser soñador no basta,
pero lo cierto es que no pretendo despertar,
que ésto haya sido un parpadeo.

no quiero despertar
y éste sueño es lindo,
aunque sueñe con lobos de dos cabezas,
con el jaguar acompañándome hasta el puente,
para de ahí cruzar el río,
soñar con brazos de mar mirando el viento,
con la gente que aún no conozco.

he soñado tantas veces que me han pegado un tiro,
esa tarde iba con Balam sobre la playa,
cuatro tipos se acercaron,
me cocieron a balazos.

la siguiente estaba solo,
en una habitación tan conocida,
sé que había visto antes al que me encañonaba,
solo dije

"me haces un favor"

pero sé que ya hablo de más,
que me falta conocer el mundo,
que tengo el síndrome del condenado a muerte,
como si no fuera nunca a cruzar el corredor,
pero resulta,
que estoy ya caminando
y nunca había estado en tanto riesgo,
por exponer ciertas verdades,
por ya no hablar a medias tintas.

pero:

cuando muera,
no quiero padres nuestros,
ni rosarios en tus manos,
solo deja que me abracen tiernos los gusanos,
porque no lo sé,
pero quizá nos volvamos a reunir,
tomemos un café,
fumemos un cigarro.

es curioso,

ahora que me gusta la vida,
que presiento mi suerte,
que tengo una nostalgia tan comprimida,
que no duermo para recitar del vientre,
que sé que el gordo me mira feo,
que me ve inclemente,
pero tengo a mi verdugo en el alma,
y no callaré mi boca,
ni por estar ya en el corredor.

al son del corazón.

quiero escribirte unos versos,
 que un ave te lleve mi canto,

que se vaya contigo al sur,
para escribirte en arena,
ser viento y pisar tierra,
con nubes de cielo azul,
con nubes del azul cielo,
entre el corazón  mar,
de aquel que te sabe amar,
y yo que te abrazo al viento,
que quiero esperarte la vida,
eres mujer combativa,
llama del alma y altiva,

que me sabe  hacer reír.

que sabes mi pecho en pedazos,
por mi gente asesinada,
que me enseñas a reír,
pequeño corazón de tierra,
"yo puedo trenzar mis venas,
junto a la tierra que piso"
que tu aroma en que te escribo,
caminando entre la tierra.
entre la niebla que camino,
con una vela en las manos,
para iluminar la oscuridad.

una vela en los campos de niebla,
para iluminar camino,
a los muertos que van caminando,
del amor que voy profesando,
te entreteja con mis venas,
con mis venas voy desnudo.

tu vestido es la palabra,
por eso andas bonito,
porque vas bien ataviada,
con pelo corto de castaño,
café de olla en tus ojos,
por eso enamoras bonito,
porque te quiero al ser mestizo,
de éste son del corazón,
que te escribo sin razón,
por quererte tranquilito.

que te mantenga intacta.

que te 

pájaro cú

hoy me encontré al pájaro cú,
y te mandé mis mensajes,
yo te mandé mi mensaje,
con el viento pájaro cú.

le regalé una plumita,
para que se la lleve entre el viento,
para que te abracé el viento,
te bese el pajaro cú.

ave de mi mensajera,
dile que estaré bien,
que tu olor es cempasúchil,
que me arrulla en la tormenta,
en la tormenta pájaro cú.

se mi fiel mensajero,
que la quiero despacito,
que tiene corazón bonito,
que bonito ha de querer.