digna

Siempre hay atisbo de esperanza,
de la espera fantasma.

He esperado tan pacientemente la esperanza,
que sería irreconocible si la viera,
he esperado,
tan engreído de paciencia,
que no podría reconocerme en los espejos del alma,
fui perdiendo y fui perdido,
fui que ando cabizbajo,
fui que con la rodilla hecha pedazos,
justo como hoy.

Fui que soy un lobo en las estepas,
pero todos bajamos a beber del mismo río,
hay una especie de tregua en el agua,
hay una especie de silencio al despuntar el alba,
para conciliarse a si mismo,
decidir brincar hacia el abismo,
o golpearse en la pared.

Fui que soy seguiré llanto,
aunque siempre me recuerdes en sonrisa,
es que jamás sabré llorar,

Hoy me regresa la esperanza,
como un bumerang tirado al infinito,
que tengo y fui, que soy vacío,
que tal vez para nada, solo la nada tiene algún sentido,
tal vez no.

Quiero creer que algún escrito,
tiene tantos mundos contenidos,
en los que podamos habitar.

hoy que me jodí de nuevo la rodilla,
que me valgo del orgullo para andar,
que sé y sé que puedo andar bien solo,
sin muletillas al hablar,
en la soledad cuento con mucho,
excepto con quien la rosa de los vientos necesita,
tal vez eso si es hablar de más.

Por demás está decir que soy un precipicio,
que fui, seré un  soy siendo un todo,
y una digna nulidad.

poblar los campos de flores

No puedo contar más despedidas,
hay tantos adioses dichos
y un infinito de los no dichos,
que siempre hablaron de más,
tanto en el aire,
como en la sombra,
tantas manos cordiales que se negaron,
inocentemente,
inconscientemente,
a abrirse en palma.

mi padre abrió su mano,
cinco dedos en la mejilla me mandaron al suelo,
no dijo adiós,
lo esperé,
cinco años.

Cada adiós es herida,
desde donde se puede hablar muy adentro,
se puede surfear en la sangre,
se pueden bordar sobre ella,
casi tantas puntadas como putadas,
ella no dijo adiós
dijo te amo,
me jodió,
se murió después y sigue siendo un hola en la ventana,
un primer beso en la calle,
un primer verso de  mañanas,
te juro que no recuerdo su rostro,
no fui a su funeral,
al más vertiginoso de los adioses y tirar tierra,
solo tiré piedras, maldije,
tan,
inocentemente,
como podría hacerlo ahora.

Y tengo tanto llanto contenido,
como palmas abiertas negándose a virar,
no voy a vanagloriar vanas despedidas,
hoy no,
no solo son los desterrados de memoria,
a los que debo exhonerar,
a los amigos que por más fraternos,
volaron,
dijeron,
con la palabra exacta lo que venían a enseñar,
se fueron.

sobre cada adiós no dicho,
sobra decir
no puedo contar más los segundos de espera,
las llegadas,
parí silencios diciendo hola,
parí el ruido cerrando la morada,
porque la boca, es la morada del alma,
me he negado,
rotunda,
indescifrablemente,
a decir adiós,
siempre hay un atisbo esperanza,
aquí sigo,
seguiré y seguirán estando,
un cumulo,
no un cumulo,
una magnificente, enorme, sublime,
infinito de palabras,
que nunca me han dejado despedirme.

Y uno se hace viejo,
y sigue siendo muy joven,
lo suficiente parte de ambos,
para percibir,
que estamos a buen tiempo para agitar las manos,
no dejar cabitos sueltos,
abrazar gloriosas bienvenidas,
poblar de flores los campos.

casi

Soy una porquería
y me siento (casi) satisfecho,
sé follar y sé fallar,
se vivir y sé morir,
sé ahorcarte,
y tocarte,
ligeramente,
después de donde termina el vientre
y antes de que llegues al orgasmo,
sé escupirte                                     
                                                                             y decirte                                                                     
             groserías,
húmedas
con amables verdades,
que deshabitúas en tu marasmo.


ésta vez no hubo poemas,
la única poética de la cama fue tu nombre,
fue tu naturaleza emotiva,
 amable y condescendiente,

No hubo penas,
ataduras,
 solo dos cuerpos cogiendo ipso facto,
 dijiste te amo,
solo alcancé a decir:
no mames,
no confundas el amor con los orgasmos,

Dijiste
y quedé estupefacto,
 como en ese poema de Paz, lo dijiste,
como en piedra de sol,
 dijiste,
“déjame ser tu puta”
solo así me alcanzó a abarcar,
 el todopoderoso,
                         silencio.

Taller Médula Negra- Sebastian Fund

las semillas de la virgen

Tendremos más noches,

habremos más cuerpos,

acumularemos besos, 

excesos,

pero siempre se vuelve a ti como se vuelve a casa.

tendremos más noches de niebla,

y la lluvia cercará tu cuerpo,

mientras tocar a la primera de las musas sea eterno,

porque me encantas,

como flauta,

me muerdes,

los muslos, el pecho, mi vientre,

exploras en éste cuarto de hotel mi sonrisa,

mientras me vendas los ojos

y estudias,

cual si no conocieras mi cuerpo,

tú me enseñaste a hacer del amor la sonrisa,

con los muslos temblando entramos quedito,

me das tiempo a recordarte,

recorrerte,

tanto tiempo que mi recuerdo te espera,

para recobrarte en la piel primigenia,

mira,

solo esperaste diez años para que mi barba saliera,

que el pequeño muchacho con potencial abrazase

y tu,

con brasas de fuego lento,

me abarcas completo,

para deshacer el silencio,

en la tina la ducha,

de agua hirviendo,

mientras las palabras y el vapor adormecen.

Yo nací cuando nacieron todas las estrellas

Yo nací cuando nacieron todas las estrellas,

Hermosa paradoja, 

Porque yo morí cuando mi mano dictaminó la muerte,

Siempre en contra de las hilanderías del destino,

Me maté, pero evadí a la muerte,

Se cortó el hilo,

 hilo de ámbar, 

Porque todos los dioses lloran ámbar,

Sólo pueden brotar esas gotas de sus ojos,

Sólo así nacen las constelaciones,

Como las gotas de los árboles viejos solo sangran,

Derramando sobre el éter la eterna fuga de la vida,

Porque yo,

Yo nací cuando nacieron todas las estrellas.

Evadí al destino y estoy aquí,

Sin muerte ni vida,

Pero estoy aquí,

En contra y de propia voluntad,

No sé bien a bien qué pasó cuando se rompió el hilo,

Porque tuve uno,

Porque renací en la misma vida muchas veces,

Incontables veces,

Innumerables,

No sé que pasó no lo recuerdo,

Ahora que soy el más mortal de los mortales,

Que sigo, busco, lucho y hablo,

Sigo Siendo la esquizofrenia de dios,

Su mal sueño,

Su negación a despedirse,

Porque los dioses saben,

Hasta ellos saben,

Que deben Sentarse a la mesa de los muertos,

Porque los dioses también mueren,

Los olímpicos lo supieron,

Los que hoy nombras están muertos,

Virtualmente muertos,

Como tu, como yo.

Sólo hay una forma digna de atravesar la muerte,

Saber que estas muerto desde un principio,

Aunque hayas cortado también los hilos del destino,

El espíritu del sueño mantiene,

Despertando cada noche de éste cuerpo,

Con curiosidad.

veintiocho

Sigo siendo terco,
trato de pensar lento lo que opino,
sigo,
un día a la vez,
eternidad cinco minutos,
con un pie tras otro,
desvaneciendo a ratos,
sigo con malas mañas,
de beber café en los lagos,
con mi bicicleta compañera,
aún con unos tabacos en la bolsa,
sigo de tenis,
agarrando la cámara, escribiendo,
sigo niño,
sigo al viento,
escupiendo humo,
respirando fuego,
sigo y con la rodilla algo jodida,
y me quejo de lo que es necesario,
en las espinillas y en los brazos cicatrices,
tengo el mismo arete de hace meses,
el pelo en rizos como mis ideas,
que pretendo no perder un tiempo,
pierdo el ímpetu a ratos,
pero para bien o para mal sé que la pausa,
es el constante, acento al movimiento,
rizos de ideas,
sigo sin lavar los trastes,
y la cama que hecha un caos,
sigo jazmín entre la niebla,
estepario en la ciudad,
sigo, brutalmente honesto,
con la digna y buena mala suerte,
de seguir vivo,
a contracorriente,
sigo recordando,
recapitulando,
tan pretencioso sigo escribiendo,
con una utopía como siempre en referencia,
creo que el contraste da sentido,
creo en el blanco y en el negro
y que los extremos al final pueden tocarse,
creo, que no puedo crear ya desde  nostalgia,
creo, porque no lo sé de cierto,
que nunca más tendré el pecho desierto,
creo en el jaguar que dejó su huella tibia entre la selva,
sé que se conserva lo que no se mata, como el amor,
con cadenas no se apresan las ideas,
creo en el ruiseñor.

creo que he aprendido algunas lecciones,
variaciones contundentes de no tener verdades absolutas,
sigo recordando mis verdades,
invitando a mi mesa a los demonios,
sirviéndoles café,
tirando sorbos pa los muertos,
leyendo a veces a Girondo,
descubriendo nuevos poetas en el paso,
sigo creyendo en los escritores de la luz,
en el arte honesto,
tal vez el que no se excusa en el discurso,
en el que fluye como el río deja pensando,
sintiendo con fraternalismo a mis amigos,
sé que me he ganado algunos enemigos,
a pulso y por mi boca,
sé que no me gusta usar los puños,
pero sé que también sé usarlos.

sé que estoy contento,
sin vanagloriar ni minimizar el pasado,
en su cajón va cada cosa,
a veces se me cansan las ideas,
pero ya no tengo un llanto,
tan contenido,

sé que he vivido,
y nadie podrá negarlo,
y aún falta camino por labrar,
creo que llegaré al valhalla,
creo que descansaremos de éste infierno,
que nací en invierno y tuve pulmonía a los veinte días,
he estado que beso a la muerte muchas veces,
y no sé,
porque no sé con certeza porqué sigo vivo,
pero agradezco por estarlo,
tengo mucho presente,
y me distraigo a cada paso,
que puedo observar y ver el horizonte,
pero la luz del atardecer no está cegando en mi paso,
sigo, creo, siento y amo a mis amigos,
que son dignos todos sus errores,
sé que se puede contar conmigo hasta uno y hasta cien,
sé guardar secretos,
no se ve bien con los ojos,
solo los del corazón.

Veintiocho eneros hoy se lucen,
para darme ésta tranquila felicidad.  

ocho de enero

las lunas llenas se siguen acumulando,
los caminos esperan seguir siendo recorridos,
8 de enero,
28(mil) años...

Buen viaje señor Julio

Uno va dejando una huella paraíso,
En el piso, tendidos duelen las fotos de los muertos aún vivos,
Los que apropio con belleza,
la sangre no se lava con el llanto,
el canto tampoco sirve mucho si no viene del alma,
Quisiera creer que existe el karma,
Así los ojos más corruptos se quedarían sin dientes,
Una oración un verso,
Difundir la enseñanza digna de tus manos,
La pluma nos enseñó con un poco de soberbia,
Que se pude ser digno incluso en tiempos represivos,


Y es que tenemos un arma más interesante,
En nuestras manos, está la pluma,
Esa herramienta que puede otorgar justicia,
Labrar un mundo crítico y etéreo,
En esta tierra que se pobla de miseria,
En las tintas en que se alberga la crítica esperanza,
Con la pluma labraremos tu camino al cielo,
Espero también que lo entrevistes por nosotros,

Escuché que el diablo es una invención del ego,
Para deslindar nuestras responsabilidades pasionales,
Pero espero puedas entrevistarlo de mi parte,
La esperanza es:
Cuida a tu manada y honra su memoria,
Porque con su muerte me moría,
Hay que darle vida a muchas notas,
No son ideas a medias,
Gracias por el legado,
Gracias por las gracias,
Que te colmaron.

A julio Scherer.

"delirios"

No intentes convencerme de torpeza

con los delirios de tu mente loca:
mi razón es al par luz y firmeza,
firmeza y luz como el cristal de roca.

Semejante al nocturno peregrino,
mi esperanza inmortal no mira el suelo;
no viendo más que sombra en el camino,
sólo contempla el esplendor del cielo.

A Gloria - Delirios Salvador Díaz Mirón

Nunca Más....

mírate

Soy el niño que te llevaba rosas,
 todos
                     los
                                       días,
todos los putos días te llevé una rosa,
en todas esas pesadillas despierto,
también te vi besar a otro fulano.

Soy el pequeño adulto pendejo que traías de un ala,
y lo sabías, olímpicamente,
de manera limpia y metódica,
azarosa,
 te busqué por donde caminabas,
pero no regresé al café,
no recordé el libro que leías,
tampoco recuerdo ser tan nervioso como entonces.

Soy el mismo imbécil que si lleva serenata,
que te muerde los labios y que apedrea con furia tu ventana,
que moría de celos,
el mismo al que le llorabas infinito,
pidiendo a gritos que tirara la botella,
que recogiera mis piernas del quicio del balcón.

Ese mismo que agachaba la mirada cuando le encontraste el toque,
ese bonche de marihuana,
de la más encabronadamente buena que pude conseguir.

El mocos triste que golpeó su padre,
y que después golpeó a su padre,
al que se le murió la novia y el mejor amigo,
ese mismo que cayó de rodillas pidiéndote perdón,
por madrear a ese pendejo,
después de que le regresaste la sonrisa.

Ese mismo que nunca se acordó de tu cumpleaños,
que te decoró con flores la cama,
que viste tirado lleno de vómito en las patas,
que al borde de la diabetes te leía a Benedetti
y para que rieras,
te buscaba y besuqeaba a escondidas en el paruqe
que te decía eres hermosa y ponía sonrisa de james dean,
el mismo que corrió tu padre,
al que le pegaste la patada en los huevos cuando te fuiste con ese cabrón.

Soy ese cabrón que ya no bebe,
que te fue tan pinche fiel que no creerías,
que brinco de cama en rama,
que te dibujaba cuentos pa dormir bajo la colcha,
que te besaba la espalda,
que se quedaba en el amanecer.

ese al que le enseñaste a coger con el alma,
a fallar con calma,
el mismo que ya no habla de ti.

Y mírame,
acá, tan perfecto hoy para la ti de entonces,
tu tan perfecta para ese imbécil que solía
adornarte con rositas de papiroflexia la cama.

A ella

Hice de ella el amanecer, 

 la noche,

 la espera, 

La esperanza,

De ella tejí la tarde,

De Su impaciencia por ser distinta, 

Me hice otro,

 único,

 fue sexo,

También amor,

Bebí café y fumé media caja pensándole una noche,

Sentí sus zapatillas enterrarse en mi lomo,

Le dibujé un cuento con montañas bajo la piel,

Mientras le costaba desnudarse,

Tenía la palabra, que era atavío del alma,

La boca en su orgasmo,

Sentí su marasmo suspiro,

La admiración,

Decepción,

La  cachetada 

y el beso, 

en que hundió colmillo en mi labio,

La agilidad tigre,

La parsimonia del desierto,

Una día hablaba como puta mientras estaba quieta,

Otro era la grupa de un toro y decía poemas,

Ella me hizo sentir viejo,

O como un chamaco,

Los versos que grita,

Las groserías en calma,

"Eres un pendejo"

Y Me mandó un beso al aire,

Me mandó un día a la chingada,

Regresó en la tarde 

Las preguntas que  hizo,

El silencio.

Ella era la poesía,

La quilla de un barco,

 el soporte

También meretriz,

Era madre y regazo,

 la ilusión, el desapego,

Pedestre, 

terrestre,

Etérea,

Era la compañía en el auto,

A veces le construí castillos,

En la arena más blanca y pura,

También fue musa 

Y vaya conocí su desprecio,

 hipocresía, 

 bella, excepto por  el hoyo en su cabeza,

Inteligente, tanto que inaccesible,

Su sonrisa agria,

Dulce enojo.

A ella, la fui  formando de sonrisas distintas,

Tan distintas,

Ser un habitante y pasajero,

Tiene el precio

Y el desprecio,

De no hallar,

Ni hallarse en alguien más,

Hoy que soy y son tan parte mía,

Que tuve todo teniendo nada,

Que tengo nada y lo tengo nada,

La única, 

Palabra,

Es

Gracias por la gracia que  te colma.

Profanar

Hay cosas sacras que no se deben profanar con palabras,

ciertas memorias,

Ciertos labios, 

 ciertos desiertos no se deben profanar con los pasos,

los momentos incómodos, 

los más cómodos momentos,

Hay dolores sacros que no se pueden profanar,

 El lenguaje se inventó, 

Se profanó la naturalidad del peligro,

De la calma, 

Mírame, intentado profano y ufano, 

Desviar el curso de lo sacro.

Auténtica

Soñar como niño,
evitar el ecocidio del alma,
Temerle de nuevo a los fantasmas,
Sonreírle a las aves,
En barcos de madera evadiendo tiburones,
Subir del mar en calma al árbol,
Rasparse hasta los codos,
La odisea de soñar con dinosaurios,
Procurar en cada aventura,
Al batallón de niños que corren,
Sin las cadenas de oro de un adulto.

Viajar como niño entre dragones,
Palos de escoba como espadas,
Sin Las sagradas artimañas de los grandes de apedrear el alma.

Sentir en el abrazo los latidos,
Volar un papalote.

 Cazar mariposas, soplarles vuelo,
Con el olor de azúcar en el viento,
El ciento de cantores de las ramas,
Romper un vidrio jugando a la pelota,
Huir como un proscrito,
Construir puertos en riachuelos,
Diques y tener barcos hoja de árbol,
Volar papalotes.

Correr y brincar hasta tocar el cielo,
Subir al columpio impulsarse como nunca,
Caer, llorar desgarrado,
Por perder,
El más valiente de todos los muñecos,
El más heroico entre los héroes de la infancia,
Trazar mapas,
Desenterrar tesoros,
ensuciarse de gloria,
Cazar dinosaurios,
Vivir en la prehistoria,
Por qué hay buenos y malos,
No lo sé,
Que una caja enorme es un cuartel,
Que los detalles incomprensibles de los grandes,
Sean eternamente incomprensibles.

Que los logros sigan siendo ser el que más salta,
Ser el más intrépido expedicionario,
Andar en bicicleta sin salir huyendo,
Correr más rápido que el viento,
No ser del ciento de gigantes que portan uniformes,
Ser y sólo ser sonrisa,
Que la brisa no rebase,
Los cimientos de la auténtica felicidad. 

archivo muerto

perfecto...

Le quité lo absoluto al dolor,
mientras los cardos florecían en el otoño,
yo reverdecía en otoño,
le quité el absoluto contraste a la felicidad,
por eso ando,
ando como que ando,
desnudo,
sigo solitario e inmune,
la muerte me ha tocado tantas veces,
que se volvió costumbre,
el casi ser atropellado cada tercer día,
hoy fue el tercero.

Ya me cansé de decir que he vivido,
que nadie podrá negarlo,
le quité el absoluto al amor,
tanto que se deslava la memoria,
que me desgasta inútilmente,
este grito tierno.

Murió soledad abuela,
nunca lo dije,
fui el nieto predilecto,
el pródigo,
por eso hoy que se me escurre el llanto,
de tanto contenerlo,
me asusta llenar los mares de nuevo,
quemar el cielo con magma.

He tan muerto tantas veces,
que no he vivido nunca,
qué importan las camas vacías,
los epitafios de mis soledades,
que importan si en cada caricia he muerto,
de las formas más dulces he muerto,
morir se me hizo costumbre,
y le quité lo absoluto al dolor,
para no llenar los mares,
para no quemar los cielos.

¿por qué usted no se suicida?
me dijo Leonardo,
realmente me pregunté cómo se pregunta un niño,
con los porqués a medias,
me invitaste a invitarle café a mis demonios,
hoy que camino solo,
como animal herido,
sangrando y desangrando,
como el que sabe,
que ya está muerto.

Le quité el absoluto a la muerte,
a la vida,
al amor y al desamor,
a la luz y a la sombra,
digamos que hoy,
soy un perfecto,
mediocre.

Adal Perez

barbitas

No dejes que te trague el mar,
no dejes que te lleve,
no lo hagas por ti,
conocerte es un placer egoísta,
el mar devora,
quiero que tu devores a la mar.

Es curioso,
soy un maestro ilusionista,
soy el perfecto equilibrista,
en el asedio a las barricadas del alma,
del desapego.

Pero no a ti,
no te vayas,
sálvate busca salidas,
no me importa si son de arena,
hallarás más que las respuestas que buscas,
hallarás las preguntas que tanto amas,
que no te lleve la marea,
no a ti.

Que no te trague el agua,
hazlo por mi,
no concibo el presente sin presencia,
tu presencia,
es curioso cargar tantas ausencias,
a las pocas horas de conocerte, eras ya indispensable,
y sabes que no dilapido la palabra,
apenas la digo en éstos tiempos,
eres amigo,
fraterno y eres alma,
besa solo la mar en calma,
no dejes que te lleve.

Tu sabes tú mar,
de tus ideas y tus silencios,
de tu llanto y de tu canto,

¿Qué es el amor? 

Preguntas,

yo quisiera tenerte una respuesta,

definitiva,

no ilusoria como todas las que conozco,

¿qué es el amor?

preguntas,

 y quisiera tenerte una respuesta concreta,

no quiero escribirte un epitafio de pluma,

te convertiste en alguien,

indispensable,

te elegí como hermano,

y tú a mí,

que no te lleve la marea,

que te absuelvan tus ideas,

que puedas dormir y hacerlo a gusto,

que despiertes desierto si lo gustas,

pero dispuesto a seguir construyendo la memoria.

nosotros

tantos muertos sin epitafio,
tanta rabia contenida,
tantas lágrimas al piso,
con la mejilla y una bota,
tantos casquillos,
tanta sangre.

cae lentamente,
un cuerpo,
una vida,
se alza lento,
un puño, una voz,
no estaban armados,
cae lentamente.

caen sobre el impuesto de piso,
sobre la marihuana a granel,
sobre ti,
sobre mi.

tantos muertos sin epitafio,
tantos agonizando,

otros gozando esa crueldad desde la cómoda,
y Tu

y Yo

...

..

.