sin linea

.005

son más de las doce
y un caballo perdido,
                       pasa
                           frente a la casa

hay una tercia de colillas en el cenicero,
y desde mi balcón veo un caballo.


cierro los ojos
sobre el antiguo manantial,
cierro,
sobre arena
cierro,
sobre las puertas
niego
que tengo miedo
y me despojo.

entro sigiloso del balcón
al cuarto de mi madre.

hay casquillos que no explotan
como balas
                          y escucho
la herradura que retumba
la ceniza que me alumbra
escucho,
  a mi rostro
 que se esfuma,
como idea.


hay una suerte de belleza
en los caballos
que andan solos por las noches.


y la poesía esta
en todo sitio,
en los ladridos temerosos
que ahuyentan
y fulminan
a mis desconocidos.

hay perros que ladran y muerden,
noches de chasquido,
de eco de lluvia en el ocaso,
que auguran mis pasos
que comparten
la misma nostalgia de sus ojos



escucho poco,
hablo mucho,
me complazco demasiado
y me  impacta,
                        ver
caballos.

Einaudi por las mañanas.

hay domingos como hoy,
que me lleno de dudas,
dudo al primer momento
si quitarme las cobijas,
si seguir respirando es una suerte,
o la pequeña muerte,
 sin dirección.

me lleno
           de dudas,
de poner los pies al piso,
de aterrizar un poco
 o seguir soñando,
caminando,
bajo la torpe helada de mis pies desnudos.

y con las venas adheridas a los huesos,
en los mismos lugares comunes
putrefactos,
inmunes,
recaigo
en perder la templanza
no tocar alabanzas que caigan  en mi cuerpo.


hay domingos,
que fumar el primer cigarro,
con la misma triste paranoia
se va en cualquier historia
de común pasado,
  de contradicción.

pero tan pronto llega el primer café,
el segundo cigarro,
las primeras palabras de un libro,
las sonrisas matutinas
ver niños en su bicicleta,
beber agua,
y su fotografía discreta
que se asoma en el ordenador,


tan pronto llega se esfuman
destemplanzas,
siguen vigentes añoranzas,
suspiros,
no hace falta decir
                      pausas,
para saber que todo vale,
más la vida lo que un sol.

así pues
me dedico a bordar sueños
a preguntarme
desenredarme,
seguir soñando
y así pues con un pie en el suelo,
el  otro sobre nubes,
por que aun hay bellos querubes
que nunca me distancian de mis sueños.


tengo pocos dueños,
de mi alma y entreceja,
el silencio  es la compleja
pausa que le da sentido al movimiento.

rémora

uno se cansa de ser rémora,
de tirarse juntito a los ríos
esos, los mismos del olvido,
uno se cansa,
de ser cuerpo con cal
de vivir, en una laguna
                 mental tan insoluble,
y es que es dificil,
estacionarse en otoños,
y perder el ocaso,
y por si acaso te parece,
estás líneas no son luna,

Arkhamfilia

Fotografías: Rubén Espinosa 

exposición colectiva en el marco del festival payasex

Xalapa Veracruz.

galería: Ramón Alva De La Canal 

"como en casa" 

Jorge

Ro.

tengo suspiros 

y si no quiero decir tu nombre,

es para no invocarte y que no aparezcas, 

cada noche me llevo tus bostezos, 

te suspiro en el día

y te añoro en el alba.

eres, eso, mi presente distante,

que dista de estar aquí,

pero no,                         

                te miento, 

estas aquí conmigo, 

esta noche  

aunque estas lejos,

y tu distancia me roba

(o me devuelve) 

la cordura.

estas junto a mi,

y me muestras 

al taxista que me revienta en palabras,

y sin reflejos ni coraje,

me pauso,

me disculpo,

me mal recibo,

y al pisar la acera me distraes de nuevo.

y bueno, no estás aquí,

pero si, en un par de chicas 

que se te parecen,

o les busco parecido,

para pensar como sería tenerte cerca,

sonreírte,

abrazarte.

pero en tus copias no eres tu,

para nada tu,

niegan la sonrisa, 

se asustan y hacen muecas.

 te posas a mi lado,

y me sigues distrayendo,

me veo en mi isla, 

y fuera de ella,

me veo en todo sitio, 

pero no así,

no en torpeza,

y anhelando,

me veo en todo sitio

disfrutando,

un buen café

y tal vez un cigarro,

y solo puedo esperar,

más fortuna y un milagro,

despertarme del letargo,

y a mi lado verte

solo verte

no importa,

así  cansados,

arrugados ya sin sonreír,

pero juntos pues,

 como decirlo,

el pensarte es todo un himno,

para que en un suspiro, 

me dejes,
 Mudo.

             

Tejedores

...

de la hebefrénia al vacío

México D.F. agosto 2012

.004

de qué me sirve,
 la indigna templanza,
si no tengo esperanza,
no sirve
 no me sirve tampoco,
la tranquila impaciencia.

y aunque mis mentes
sigan siendo de Pandora,
de qué sirve vida,
hoy no me sirve.

tengo días,
muchos
con el sabor a plomo en la boca,
ese sabor a fracaso,
con el oxido de olvido.

y me olvido,
de preguntarme,
de sentarme y descifrarme,
así,
el tren, el de las cifras,
 me deja varado en los andenes
como vagabundo
      esperando el Alba.

le grito al cielo
me sé valiente
pero,
caminando,
bajo lluvias,
mi dominio es apatía,
y el estrepitoso ruido
que es la nota en un compás de pesadillas.

si no me valgo
  de qué valgo,
ni la caminata,
ni el aire ajeno que suspiro,
de qué valgo,
pequeño emprendedor de mil fracasos,
qué siempre corro a ningún sitio,
para olvidarme de mi,
dejarme en otro lado.


pequeño emprendedor
me entretengo en azoteas a los ocasos,
para  entregarme al llanto
al canto,
que se demora en dominarme.


y las pesadillas me dan miedo
 y la vida me da miedo
y el silencio.


y me siento,
a la orilla me siento,
y veo a quienes amo,
como se ausentan,
gloriosamente de la isla de los cuervos.

de qué sirve si no sirvo,
soy un niño padre
que juega escondidillas
al pasado.


pero solo es hoy
que arrastro mis fracasos,
que carezco de los brazos
del pequeño jaguar que me levanta.

1.R0

escucharte  muda
silente,
pegar mi oído a tu pecho,
ese pecho,
es más cierto que todas las palabras.

esperaría su voz
sinfonía

respondería suspiros
sonrisas
y esa piel eriza,
que produces a distancia.

.002

a veces,
si, a veces
solo puedo mirar cuervos,
aunque hay golondrinas en la isla,
soy  ave
que se despide del tiempo,
vuelvo al sur,
siempre parto del silencio
y me aterra,
siempre me aterra,
la franca posibilidad de no volver,
a ésta nueva isla
de no volver,
a ser
un hombre cuerdo
que escapó del fango.

hay fragmentos
 de cadáver exquisito,
                   en la memoria.

hoy huele a gardenia,
y suspiro,
por dejar
la ciudad de los coyotes.

tengo un ojo más pesado,
se cansa y desenfoca
soy ojo de viento
entre la copa,
de un árbol
que suspira en desaliento,
de volver
y no ceder más que el asiento,
a tiernas madres niñas
en vagón del metro.



y las vías
serán aun mis interminables amantes
que no se tocan,
        nunca se tocan.


extraño volar entre los trenes
más que antiguas percepciones
pero el tiempo se pasó,
y tengo,
mi juventud de laguna
años de laguna.


me asombra el salto al vacío
que me deja abandonar
esta hebefrénia,
que refrenda y tributa,
a esta noche
una bella cordura,
 etérea.

.001

no te pierdas ésta noche,
permanece
anda
acércate un poco
dame dos segundos y un respiro.


pretendo
(y solo lo pretendo)
retenerte en letras hasta el alba,
no quiere estar en hebefrenia,
balbucear sin nexos,
perder el hilo.

déjale un poco
cerca,
hace ocho años
la perdió,
y no sé si quiero volver a verla
me da curiosidad reconocerla
y de cierto, nunca más desierto,
pero no sé si quiere volver a verla.

ya casi se esfuma en la nuca

mi memoria grabada,

la memoria,

la memoria

me moría

          ría 

     ría 

ría,

         por favor ría

que está historia se termina

hace ocho años 

fue la primera crisis,

y hoy soy sé 

que esos años se fueron

huyendo del silencio

por qué soy eso

silencio
y

punto final

no sé si quiero la cordura,

siendo honesto                                                                                          

 me da curiosidad,

cómo es un mundo sin voces

aun habitando en el silencio,
me gustaría 

poner atención
y

mirar los ojos.

de brujo

ojos de brujo,
 viento
de soledad comprimida
sedimento
pus en las manos.


te obsequio mi huella,
que se funde en arena,
para salir del llanto,
viajo de noche,
en una cama sucia,
pasaje desconocido
sobre poliester.

las sabanas
son, del color de mis pesadillas,
chocan sus lineas,
y mi cabeza duele,
justo como el dolor del caballo.

las sabanas,
me expulsan de nuevo,
con asco,
ligereza
esa discreción
de lanzarme
hacia el vómito,
en la azotehuela.


el llanto no me roba el canto
ni la pus se vuelve tinta
no es la  comida  ambrosía,
 se marca cercana lejanía,
entre polos

viento
     

bocetos

El acero perforaba la garganta, antepuso un trapo a la daga, para que cuando saliese esta lo hiciera limpia y brillante justo como lo era antes de entrar.

los guantes de cuero negro, la gabardina corta, el trabajo tenía que ser metódico, cuidadoso, limpio, impecable.

tan prometedor que se veia el señor "Tlaloc", si tan lindo que se veía su futuro, y ahora míralo, éste es el momento de mi trabajo que mas adoro, ver el ultimo halo de vida, me pregunto como reaccionare ante ese momento, cómo será, quién me lo arrebatará, sólo soy un emisario, el señor tlaloc ha sido sublime, ha estado esplendido, cómo quien esperase ese momento.

así que a ti te encargaron mi caso/no respondo, analizo la situación, él está en el balcón, sin camisa, su cuerpo es esbelto, canoso, parece como si me conociera, por el contrario fuera del mercadeo no lo había visto ni en fotografías./ Parece que has ascendido, que sucedió con el proyecto anterior, cómo le llamaban... /aparentemente es un desertor, nunca pido más datos de los que necesito, y aveces recibo menos de los que debería./ !Dominó!, ahora recuerdo, ese era el nombre del proyecto, es practico, has jugado dominó, en ese juego nadie sabe para quien trabaja, aparentemente les sucedió lo mismo/ el proyecto dominó, cómo sabe de ésto, me intriga, pero no necesito saber más, esta conversación me acalora desabotono mi gabardina y aflojo el nudo de mi corbata, el lugar es precioso, la habitación minimalista y los muebles coloridos y abstractos, las luces tenues, y un cuadro de kandinsky en una de las paredes, parece que la habitación fue diseñada para éste cuadro.

2.-
aparentemente el no sabe nada de mi, y no me extraña, son entrenados y condicionados para no hacer preguntas, solo debo ganar tiempo, un segundo solo un segundo, el siempre fue diferente, pese a hacer su trabajo de manera eficaz, y yo ahora escondido, es increíble,me encontró, pesé a su condicionamiento genético, y los implantes, algo era diferente en ellos, tenían un gusto y sensibilidad exacerbados, casi obsesivos, podrían haber descrito un cuadro de caravaggio de una presicion fotográfica / es kandinsky/ sé que él lo sabe/ ¿te gusta el abstraccionismo?/ a tu costado hay original perfecto,¿no lo creés?.

hay algo inquietante en el cuadro, algo esta fuera de su lugar, es mínimo, pero es molesto, no puedo evitar haberlo notado, no es original, lo sé, sé que no debo perder de vista al cliente.

el cliente es viejo, es lento, es un holotipo arcaico, la nomenclatura marcada en su brazo derecho lo denota, debo saberlo, solo una mirada que puede pasar.

la daga cruza el cuarto de manera imperceptible para entrar en la garganta del prototipo "tlaloc", saca un pañuelo de su otro bolsillo.

tan prometedor que se veía el señor tlaloc...

la gente me veía llorando por el metro,
me duele el hombro,
y hay lagrimas
corriendo como hormigas con la gente,
me veían,
mis propias lagrimas
me veían,
mis espejos nublados,
los fragmentos de mi.


es la primera vez que no me importa,
que me vea la burla,
no me sentí solo entre la gente
hay chacales que te ven llorar,
y sentí la admiración en el tumulto,
de un llanto humano,
supongo que se mira de todo en los vagones,
pero pocas veces
se admira a un hombre
tan llorando como hoy.

presencia del ausente

a donde voy
llegué antes
me fui temprano,
o simplemente aun no llego,
mientras espero,
a que lo haga,
me espero sentado
 en aburrición,
mutismo sepulcral,

donde se halla mi cuerpo
es
     como si se escondiera
               mi mente
a veces huyo
de mi,
de todos
me encierro
me esfumo
me fumo,
       de a pocos.


supongo
(y solo lo supongo)
que nunca he estado,
por eso la sensación
de olvido
y dejo
 algo en todos los días,
donde me he posado un rato.

y las noches
en que despertar sudando
es la pequeña muerte
cuando
caminando me dejo
caer sin suerte. 

y mi ciudad es una isla donde hay cuervos

hay metamorfosis indeseadas.

me transformé en uno más de los cuervos de mi isla

16.08

los arboles van silbando,
las nubes gritan,
escucho fantasmas tras la puerta,
las ventanas están temblando.


arrastrar el polvo,
deshacerse en un llanto, seco,
al sacro color gris soy devoto,
habito la nostalgia,
vivo en otoños,
y les voy saltando de uno en uno,
para dejar mi corteza
mientras caigo desde el cielo,
y de tirabuzón me estrello,
me quejo, y complejo,
quebrado y con los brazos,
extendidos.

hoy me llena la tristeza,
la torpeza cuando camino,
absorto,
cavilo
mientras,
el viento me acaricia el rostro
me dice soy un monstruo
y no hay nada que revelar.


nunca he creído
que lo que hago tenga  impacto,
sentido o dirección,
le marco a la ausencia
y el celular marca la espera.


     compacto,
(compactado pues)
sujeto mis rodillas,
me suelto
bajo las cobijas
a esconderme de los fantasmas.

sucia pasión

Sergyoelefante