bestia 1.1

el se despidió de su tierra,
del hambre y desesperanza,
de la lluvia que mojaba su cara en la cama,
del horno de lámina que calcinaba sus sueños.

se despidió de la violencia,
de las pandillas y las balas,
de la falta de empleo,
de su mujer y su hijo,
se despidió muy quedito,
para poder volver.

sé que hubiera regresado,
si lo pudiera haber decidido,
en éstos caminos del sur,
donde se trepa a la bestia,
ese tren que hace temblar a la tierra,
en donde se duerme atado para no caerse,
donde extorsionan,
pasan cuota o te lanzan,
a quedar mutilado en la trampa
de estar en otra tierra sin calma,
se amarra a la bestia,
gigante que porta sueños,
para despedirse del hambre,
pero los cazan,
los matan,
a ellas es trata de blancas.

quizá hubiera regresado del hambre,
del suelo,
si no le hubieran amarrado las manos,
apretaditas por si quería volver a éste infierno,
no corrió,
ni con suerte ni pena,
él iba bajando a la bestia,
mientras las bestias del narco mataban.

"Las patronas"

y cuida de los lobos

si le tienes miedo a la vida,
te sugiero que cuides de los lobos,
aparece un día en un barrio,
no prometas,
no cumplas,
pero cuida de los los lobos.

son por demás esteparios,
andan solos,
hablan solos,
si tu vida te aburre un poco,
te sugiero que hables con ellos,
con sus mundos intactos,
de pactos sin tacto,
en el acto,
descubrirás que la cordura,
es más siniestra que la cura,
a lo que pretendes quitarles.

si un día te das cuenta que te da miedo la vida,
que no te satisface en tu mesa comida,
comparte un poco,
los lobos viejos ya no cazan,
son santos del escepticismo,
saltaron hace tiempo al abismo.

si un día tu cordura te sobrepasa,
te pesa,
se escapa,
te sugiero que no vanaglories la locura,
solo ve,
cuídanos
a nosotros los lobos-

descansa en paz Moises.

tu pluma es la voz que no se calla,
voz de metralla,
voz de cimiento,
tu pluma es la pluma que forja mis templos,
te debemos la vida,
te debemos el tiempo.

tu voz a un año de ser silenciada,
asesinada,
por los más idiotas cobardes,

tu voz que se ha propagado por ser clara,
tu tinta es honesta,
aunque no la humedezcas,
no más con tus manos,
no más con tu cuerpo,
tu honor es la vida más allá de los muertos,
porque tu suerte fue,
como la de gregorio,
rubén,
regina,
así tu suerte fue que te encontraran con la verdad en la boca,
los sicarios de ese idiota mandatario,
que no tuvo en su boca ni una pizca de verdad.

me dijeron, que libertad de prensa 

y muerte es una redundancia,
en éste estado militarizado,
donde pocos pueden ver digno al sol.

seré un utópico más en ésta lista,
pero vale la pena lo que vale la vida,
y lo que vale en la vida es la palabra,
es lo único que vale,
lo único que pesa,
con su ligereza con la que estocan verdades.

sé que nos veremos detrás de los campos de niebla,
que hallaremos en otro sitio esa verdad que buscamos,
que en otro tiempo la gravedad de las cosas,
será hablar con mentira y no con verdades.

te tengo en la comisura del alma,
y aún no sé como dedicarte palabras,
es una ironía dedicarlas,
porque deberías estar aquí en éste momento.

te tacharon,
menospreciaron,
ningunearon,
dijeron que no eras periodista,

esos mismos que te condenaron a muerte,
así su suerte es,
que sus tintas no valen nada,
porque sé,
que lo único que uno tiene en ésta vida y que pesa,
lo único que vale en su ligereza es la palabra.

descansa en paz Moises Sánchez
ya verás que algún día nos vamos a encontrar.

sin temor a equivocarte.

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

consternados-rabiosos
Mario benedetti

quiero bordarme un par de sueños a la espalda,
levitar un rato,
quiero creer que se va a ir la mala suerte,
sé que como un sueter me cobijará la muerte
y sé que nos volveremos a encontrar.

quiero dibujar un par de sueños imposibles
y que la utopía no solo sirve para andar,
no tengo una mansa esperanza,
estoy queriendo convencerme,
que por lo pronto no me cobijará la muerte
y será una mala suerte que no exista dios,
pero seguro estarán otros más dignos,
porque yo no sé,
si nos volvamos a reunir,
bebamos un café,
fumemos un cigarro,

pero quiero creer.
que nos volveremos a encontrar.

quiero,
despojarme del miedo,
poder andar sobre las calles,
cargando a mi cachorro,
seguir sin pisar el lodo,
que me hace trastabillar.

aprendí de caminar en el barrio,
el equilibrio en los rieles,
quisiera poder fragmentar temores,
entenderlos y poder decir que todo estrá bien.

pero no,
me siento como los condenados a muerte
y pretendo,
 que mi buena mala suerte,
me mantenga con la palabra intacta,
que me mantenga sin pactos,
para que mis pasos nunca puedan más dudar.

quiero conservar un poco de brillo en los ojos,
para mantener sin fe la esperanza.

sin temor a equivocarte,
la decisión que tomarás es correcta.

Texto de Sala - De la calle.

creo saber por qué nos desprestigia,

 a los pequeños periodistas,

 los de en medio casi abajo, 

esos mismos que destapan lo que usted entierra,

 con toda esa honestidad que usted reclama,

me dice que sea imparcial,

que no vea a los niños con hambre,

 que buscan comida en la basura,

 me dice que no los vea como humano

 que sea yo un periodista, 

entonces de qué me sirve, 

llevar las cartas a la mesa,

 si estoy nacido de flaquezas, 

y veo toda la injusticia a diario,

 a mí, 

de qué me sirve,

de qué me sirve, 

que obtengo vacaciones cada año,

 y el repudio por no informar,

 de qué me sirve recibir insultos,

 dígamelo detrás de su escritorio,

 dígamelo usted tan imparcial.

Los motivos que nos llevan a la calle son muchos, muy distintos, la realidad alterna, alternante,  donde los humanos, se vuelven (para otros humanos)  parte de la arquitectura.  Algunos quedan varados, exiliados. Muchos buscan un espacio, en el que cohabitar conocer personas, identificarse en otro como en uno. La calle, un espacio subversivo, disidente, autónomo,  un contenedor, un continente.  La calle es música y no se podría tolerar sin ella, la calle es la gente, personas no personajes, la calle es una anciana cansada, afuera de un banco, la calle es la locura inexpugnable, es surreal, irónica, sarcástica, la calle es y lo que ves en ella, un reflejo, de ti.

En memoria de Rubén Espinosa,
Nos volveremos a encontrar.

sur-real

He visto el último periodo de mi vida como una película, una chafa, donde el papel le queda grande al actor, y los efectos especiales son un incendio malogrado de telenovela en cadena nacional de cualquier televisora abierta. Me he visto enredado en la duda, casi como personaje de un país de ficción donde satiriza a los esquemas nefastos de gobiernos locales, estatales, mundiales.

ésta visión me ha hecho lograr escapar de la realidad y lo digo en un casi lapsus de lucidez, en el que llevo veintipelos de horas sin dormir, tres tazas de café y dos de chocolate, en la que lavé los trastes de mañana y tengo nueva compañera, "bonita" una gatita linda de cola anillada que me sigue más que Morfeo, ese guardián de aquellos que me cuidó cual guardaespaldas.

así pues, estoy sentado, pero podría estar en realidad en el camerino de cualquier película chafa con efectos especiales de televisora abierta. pero me descubro, abro casi los ojos para ubicarme y ver que éste personaje que he creado, se ha convertido en un silente espectador de si mismo, que apenas puede distinguirse.

entre el olor a lavanda y el olor a la-banda que me cargo son casi tres días sin bañarme, sin peinarme, preparando una exposición, "de la calle" cincuenta y cinco fotos que en sus mejores críticas (cual si fuera un puntapié en los huevos) ha sido, "están bonitas" y con su contraparte de ser un cliché identitario, que bien podría haber jalado a mediados del siglo pasado.

pero no, resulta que la realidad se congeló en las calles, que sigue existiendo (y en un número creciente) ese personaje que se vuelve parte de la arquitectura urbana (hurmana) que apenas logra distinguirse de una ficción a un pedo surrealista, tan mamón que veas a la muerte (o una estatua humana de) caminando afuera de donde sergio pitol,  (la vaca sagrada que le queda a la benemerita universidad Veracruzana) bebe un café.


ni siquiera quiero pensar o hablar mucho, donde activistas se suicidan de balazos en la nuca o hablar de mis compas de la pubertad, reclutados por el narco, enterrados como un cuchillo para la lluvia, desaparecidos, difuntos, aunque eso suena a libro de taibo II.


si bien hace poco dos galardonados personajes textoservidores al servicio de la nación, entraron en juego y me vendieron la idea de publicar un libro con mis textos.

Al hallarme en la ciudad de México los zoquetes pretendían en realidad presentarme ante dos eminencias locales de la diputación de la ciudad, ya sabes de esos que posan pa la foto entre manifestantes que se venden como pueblo mientras joden al pueblo, bueno, de esos pues.

 me querían  ofrecer protección como periodista en riesgo, Pinches monos, ya sabes te ofrecen la tierra prometida, una cámara de esas que podré comprar con otros cinco años de romperme la madre (a veces ha sido literal) trabajando, tierra prometida, chamba dinero y posar para la foto con esas eminencias, trabajando en pro de la comunidad y libertad de expresión compañeros, promesas de pre candidatura a cualquier otro puesto.

en fin, ese libro de textos se convirtió en un vil atisbo de estafa, de publicidad a base de engaños. con la verdad en la mano, me habrían evitado la imperiosa necesidad de mandarlos a la verga y tres cuartitos más allá de la chingada, no me vendo menos por migajas.

y llevo dos semanas, pensando en ese cuarto, una cámara saliendo del cuarto, dos golpes huecos retumbando con un eco, un casquillo.

llevo dos semanas negando la realidad, que es probable que me lleve la verga.

in post-humo

es curioso,
ahora que estoy en mayor riesgo,
que presiento no llegaré a escribir un libro,
y en realidad me lamento poco.

creo,

que libertad y muerte es casi redundante,
no es que no me importe ya la vida,
pero dejé de temerle a la muerte,
siempre la he visto cerca,
muy de cerca,
últimamente que no la veo,
me intriga ésta ausencia.

amo la vida
y he vivido al borde,
derrapando,
he perdido a tanta gente que amo,
que aún amo tanto,
pero quizá hablo de más.

no temas viento,
ya no temes,
te preocupa esa carencia,
trato de seguir
 y son tiempos oscuros,
para hacer soñado con ser soñador no basta,
pero lo cierto es que no pretendo despertar,
que ésto haya sido un parpadeo.

no quiero despertar
y éste sueño es lindo,
aunque sueñe con lobos de dos cabezas,
con el jaguar acompañándome hasta el puente,
para de ahí cruzar el río,
soñar con brazos de mar mirando el viento,
con la gente que aún no conozco.

he soñado tantas veces que me han pegado un tiro,
esa tarde iba con Balam sobre la playa,
cuatro tipos se acercaron,
me cocieron a balazos.

la siguiente estaba solo,
en una habitación tan conocida,
sé que había visto antes al que me encañonaba,
solo dije

"me haces un favor"

pero sé que ya hablo de más,
que me falta conocer el mundo,
que tengo el síndrome del condenado a muerte,
como si no fuera nunca a cruzar el corredor,
pero resulta,
que estoy ya caminando
y nunca había estado en tanto riesgo,
por exponer ciertas verdades,
por ya no hablar a medias tintas.

pero:

cuando muera,
no quiero padres nuestros,
ni rosarios en tus manos,
solo deja que me abracen tiernos los gusanos,
porque no lo sé,
pero quizá nos volvamos a reunir,
tomemos un café,
fumemos un cigarro.

es curioso,

ahora que me gusta la vida,
que presiento mi suerte,
que tengo una nostalgia tan comprimida,
que no duermo para recitar del vientre,
que sé que el gordo me mira feo,
que me ve inclemente,
pero tengo a mi verdugo en el alma,
y no callaré mi boca,
ni por estar ya en el corredor.

al son del corazón.

quiero escribirte unos versos,
 que un ave te lleve mi canto,

que se vaya contigo al sur,
para escribirte en arena,
ser viento y pisar tierra,
con nubes de cielo azul,
con nubes del azul cielo,
entre el corazón  mar,
de aquel que te sabe amar,
y yo que te abrazo al viento,
que quiero esperarte la vida,
eres mujer combativa,
llama del alma y altiva,

que me sabe  hacer reír.

que sabes mi pecho en pedazos,
por mi gente asesinada,
que me enseñas a reír,
pequeño corazón de tierra,
"yo puedo trenzar mis venas,
junto a la tierra que piso"
que tu aroma en que te escribo,
caminando entre la tierra.
entre la niebla que camino,
con una vela en las manos,
para iluminar la oscuridad.

una vela en los campos de niebla,
para iluminar camino,
a los muertos que van caminando,
del amor que voy profesando,
te entreteja con mis venas,
con mis venas voy desnudo.

tu vestido es la palabra,
por eso andas bonito,
porque vas bien ataviada,
con pelo corto de castaño,
café de olla en tus ojos,
por eso enamoras bonito,
porque te quiero al ser mestizo,
de éste son del corazón,
que te escribo sin razón,
por quererte tranquilito.

que te mantenga intacta.

que te 

pájaro cú

hoy me encontré al pájaro cú,
y te mandé mis mensajes,
yo te mandé mi mensaje,
con el viento pájaro cú.

le regalé una plumita,
para que se la lleve entre el viento,
para que te abracé el viento,
te bese el pajaro cú.

ave de mi mensajera,
dile que estaré bien,
que tu olor es cempasúchil,
que me arrulla en la tormenta,
en la tormenta pájaro cú.

se mi fiel mensajero,
que la quiero despacito,
que tiene corazón bonito,
que bonito ha de querer.

Retrato Hablado número 1 del viejo

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de vergüenza.
 Hombre preso que mira a su hijo - Poemas de Mario Benedetti 

ahora que veo al viejo,
ya canoso,
y sé que me puedo medir con él,
le quedo grande.

hablar de él es hablar de ausencias,
para engalanarlo ante las chicas,
y parecer que vengo de una casta inteligente,
digo, que el viejo es doctor en alguna madre en historia,
que vivió la vida ruda de niño en la merced,
que es un galardonado y viejo listo.

pero:

hablar de él es hablar de ausencia.

hay buenos maestros,
que su mejor enseñanza es ser ineptos,
siempre he valorado el amor,
el valor,
un abrazo,
pero el viejo,
como trataré de decirle por respeto,
no sabe de amor,
de valor,
de abrazos.

hoy que soy un aún joven lobo en las estepas,
aferrado,
tu no encuentras tu bastón,
tampoco encuentras la vergüenza,
algo que siempre me dio curiosidad es su tibieza,
de esa que hace a algún dios vomitar.

sabes viejo,
siempre he creído que tienes miedo,
es decir,
sabes hablar,
pero sirve de poco,
porque creo que tienes miedo y siempre has vivido así
no te culpo,
sé de tu vida
y hasta te entiendo,
posiblemente no tengo razón,
pero la tengo,
ya no soy por más tiempo un chamaco,
es por eso que hoy me toca ser juicioso,
sin coraje,
sin malicia.

tal vez no tenga razón pero la tengo,
ya no te odio,
pero no te amo,
digamos que me caes bien si no te veo,
con éstos ojos como a un padre.

y

me dices,
profesorcito,
que no fuiste a la marcha porque

"Simplemente, hay gente con la que no quiero convivir, ni ver."
y lo sé,
sé que soy uno de ellos,
sé que tus enemigos los tienes bien ganados,
por hablar mucho,
por hacer poco,
por,
cobarde.

me agradeces,
y el sarcasmo siempre te ayuda,
a salir de problemas,
no de resolverlos,

"tomas nota"

te digo que eres un idiota,
que te lo digo con cariño,
sé que no te importa lo que diga,
que no te importa lo que piense,
pero imagina que soy tu hijo,
el ser que más debería quererte,
pero que en realidad me avergüenzas,
un poco como yo a ti.

Vida cotidiana

la inmaculada

te mentiría si te dijera que soy una buena persona,
le deseo mis peores males a muchos,
que se  secaran sus manantiales,
que la abundancia los dejara de abastecer.

te mentiría,
yo que he visto la miseria a los ojos,
la he retratado en los días,
me ha hecho el amor en las noches,

soy el silencio del estertor del alma,
te mentiría,
si te dijera que soy buena persona,
he tirado dientes,
he pateado rostros,
he visto venir a los bárbaros potros venir sobre mi.

te mentiría,
si te dijera que creo en la justicia,
pero en la venganza creo,
y creo que la muerte es justa,
pero la vida no.

He visto impotente,
toda la vida,
como asesinan,
humillan,
sodomizan,
te mentiría que soy,
porque he dejado al mundo correr,
cuando he podido detenerlo.

he querido cambiar al mundo
 desde la comodidad de mis ojos,
alguno que otro puñetazo,
pero solo expongo cosas que ya existen
dotando la poesía donde no debería haberla.

he deseado la muerte de muchos,
esos,
que son intocables inmortales,
inmorales,
sin ética.

que tengo y tendré problemas con la autoridad,
y escupo al piso cuando un policía se ríe,
te diré que el que hace la ley hace la trampa,
que por eso la justicia está comprada,
que la inmaculada puta en ésta vida,
es la única que lleva una balanza.

lo suficiente

te quiero decir que todo va a estar bien,
que los rosales van a florecer,
que las canciones de cuna no te harán llorar.

te quiero decir que todo va a estar bien,
que la noche dejará de ser oscura,
que en cada día tendrás un renacer.

te quiero decir que ando bandeando,
pero pese a todo ando muy vivo,
te quiero,
como para decir que soñé con la pistola apuntandonos al rostro
y que  le dije nos haces un favor.

te quiero,
para decirte que éstos días,
me di cuenta de algo ingrato,
que todo lo que veo es sombra de día,
que en algún punto todo lo que amas va a estar muerto,
que no importa tampoco un gran legado,
que la grandeza de las cosas,
es  pequeña al infinito.

que no necesitas a un dios que te consuele,
que eres más fuerte que la muerte,
que el amor aunque tenga despedidas,
es el camino que te llevará.

que no le debes tener miedo
 al dolor,
 al amor,
 ni a la vida,
nunca temas a dejar unos pendientes,
entrecortar la risa o gritar de llanto,
aunque haya días que duelen tanto al tacto,
que perderás la visión.

te quiero decir que todo va a estar bien
y es confortante,
saber que eres un instante,
que no vale la pena ésta tristeza,
aunque sepas que lo que vale la pena de la vida,
es lo que vale la muerte.


te quiero,
lo suficiente para describirte,
en cada linea de tu rostro,
existe un dolor hermoso,
que ya te despediste a la nostalgia,
que me da gusto que te dediques a vivir.

que te quiero,
como un buen estribillo,

que no debes desperdiciar la vida,
en lamentos ni estertores,
que la tristeza no te mata,
que siempre habrán buenos amigos,
por los que valdrá la pena,
seguir,

ser justo,
mantenerse andando,
querer seguir con frente en alto,
aunque te pesen los hombros por andar cargando
y tengas los ojos rojos por llorar.

lo suficiente para decirte que estas vivo,
que estarlo no tiene un sentido por si mismo,
que es el que debes otorgarle cada día,
que lucharás por mantenerte sobrio,
que no estas solo en esa guerra de guerrillas,
que vale la pena el efecto mariposa,
que por más que tus demonios te dominen,
no debes dejarte perecer.

lo suficiente para darte un poco de esperanza,
que es importante mantener ésta templanza,
que nos hará de rosales florecer.

te quiero.

Nadia Vera

quisiera escribirte en calma,
no desde el estertor del alma,
desde el amor y la risa,
con la brisa cálida de verte entera.

quisiera escribirte riendo
y que me devolvieras esa risa,
cuando me enteré la posibilidad de tu asesinato,
te lo juro a tu memoria que ya no pude sentirlo,
la muerte de ruben me tiró al piso,
"ésto no puede estar pasando"
es como un mantra,
como si el repetirlo mil veces lo volviera cierto.

pero no,
te asesinaron,
apenas hoy me llegaron los recuerdos,
que recogí tus pasos para verte,
hicimos un mural de tu rostro a un costado de la  casa,
apenas hoy me cae el veinte,
que ya no estarás aquí pa' verté.

me enteré antes del asesinato de ruben,
y me repetí mil veces que ésto no está pasando,
como un mantra,
a ratos siento que te voy a encontrar.

estabas en un féretro cerrado,
no pude verte.

ese día fuimos por eco,
el muy cabrón se orinó en el carro,
yo todo emputado quise bajarte,
te cagaste de risa y me bromeaste,
algo de un bautizo y ya ser tu compadre,
te vi llorar tantas veces,
bebías cervezas en nombre del amor,
yo como siempre caminaba sin un clavo,
me invitabas a comer,
perdonabas que me acabara tu comida,
me cuidabas,
siempre tenías café para invitarme,
no quiero llorarte Nadia yo no puedo,
te quiero,
con éste llanto que me ahoga,
me disculpo por no poder sentirte,
por borrarte tanto tiempo a la memoria.

te vi,
ibas por un par de cajas pa mudarte,
quedé en apoyarte en la mudanza,
sabías que te quería,
que no iría,
si algo hay peor que haber conocido a la muerte,
es tener que abrazar las despedidas.

odiabas mis fotos,
me hacías borrarlas,
hoy que quisiera tenerte cerca al alma,
por favor nadia no te vayas,
no quiero dejar que se me arrebate tu memoria,

me puteaste por ser indeciso,
me decías que viera a Balam

y que aguantara,
en ese tiempo tan complejo y tan sencillo,
estuviste ahí,
me cobijaste,
compartíamos cigarros y la vida,
no te vayas en ésta tenue despedida,
que aún no he terminado de llorarte.

Muerte que te quiero muerte