Raziel :)

Mi Hermano

Odette

Carolina

Wen

Emilio Bozano

Hasta la sombra de la sombra

tengo un espacio de libertad reservado,

una calle a tomar,

un grito desgarrado,

un odio que no cesa,

una llama que se apaga

y te tengo un espacio de libertad para ti

en medio de la muerte y la vida.

tengo reservado un espacio en el alma,

en el pecho,

atravesado en el esternón,

que estás cerca de metralla,

que es tarde y solo estalla,

en llanto la lluvia.

tajin mira furiosa la tierra

mientras los demás duermen arrullados por las gotas,

pero yo,

te tengo un espacio reservado,

para ti.

déjame tomarte la mano,

tengo un espacio de redención,

de digna rebeldía,

no saldremos bien librados de la vida

¿qué caso tiene entonces vivirla?

si no es derrapando hasta el final,

por breve o larga la metralla,

igual nos llegará.

me he cuestionado tanto por las noches,

ausentando las voces que me asustan,

que no le he hecho caso a la vida,

que tantas veces casi se me escapa,

pero escampa también entre los matorrales.

dicen que no son dignas manifestaciones,

de salir a la calle enfrentar

e incendiar la palabra molotov,

tanto tiempo hemos agachado,

que nos han puesto en contra de nosotros,

subyugado al miedo,

entregando la sangre al hierro,

que se hunde lento en nuestra carne.

¿qué caso tiene vivir la vida?

en esa cómoda cantaleta pacifista,

pacifismo violento 

que quema con palabras al hermano que te cuida.

el hermetismo sepulcral que quieren que guarden nuestros muertos,

pero no hay día que no vea a un decapitado,

o a un policía golpeando,

a aquél que debiera proteger,

pero no,

aquí no es así,

aquí nos están matando,

están haciendo que nos maten

yo no sé,

si nos volvamos a reunir

tomemos un café,

fumemos un cigarro,

porque las barricadas que hoy existen,

serán para que mañana podamos jugar en los columpios,

un vivir heroico,

sin una sonrisa a medias.

porque yo no sé,

mucho sobre la palabra derecho,

que es un privilegio para pocos,

que nos quitan

hasta el fracking con los pozos,

y no tenemos un salario,

un río,

un territorio para defender,

así solo lo ves en las ciudades,

no hay dinero para pagar los hospitales,

menos para ser educados,

nos quitaron todo,

hasta la sombra de la sombra.

es tarde y llueve

llueve

y es como si el cielo llorara a gritos,

veo los rayos como estalactitas haciéndose tela de araña,

llueve,

sobre los campos de niebla

y es como si el llanto de un siglo viniera a la tierra.

llega la tarde gris lluvia de horizonte

y no se ve cuando se detendrá.

dibujo en las ventanas puntos suspensivos,

que suspenden en el aire los suspiros,

la taza de café,

las ausencias.

llueve cada tarde

y parece que las flores no quieren marchar en primavera.

Karen

de qué?

se qué sirve una letra,

la rabia,

de qué sirve una lágrima,

de qué la calma.

de qué sirve.

de qué me sirve la muerte,

el sueño,

de qué me sirve el desnudo,

mi cuerpo,

o la tibia soledad en el vientre,

las tres piedras al fuego,

los cigarros,

de qué me sirve la letra,

 la tecla.

de que sirve sentarse a escribir

y

     se

sienta

a

escribir.

dudas

no entiendo bien lo que me ha pasado de confrontarme en mis mundos en mis yos, en mis imágenes de la calle y de los ojos,

en el amor el desamor, la política, los amigos,

el aprendizaje, la carretera,

la soledad compartida, 

las lágrimas,

mis muertos,

mis vivos,

mi hijo,

mi gata.

los ronquidos,

los espacios de libertad.

los conceptos,

los muros de palabras y las que construyen,

los desvirtuados significados,

el futuro-presente-pasado.

el espíritu,

la mente,

el cuerpo.

la objetiviszación,

la sublimación,

el ímpetu.

la lucha,

el porqué de la lucha,

las preguntas,

las respuestas,

la carretera.

el asfalto,

las pulquerías,

mi vaso de agua,

los rocesde la piel que se quedan en el alma.

no entiendo y soy una madeja,

la tinta,

el caos,

el orden.

estoy y soy,

'y qué soy?

¿o porqué ser?

¿o ser y para qué?

el amor...

imágenes absolutas,

los ojos cansados,

la pluma pendiente,

el café,

el hablar con los amigos viendo las nalgas de david de miguel ángel en la roma.

un argentino, 

una uruguaya,

una musa,

un amigo con toc,

un jippie,

una responsabilidad de la que huyo,

las reglas,

las normas,

la corrupción de ellas.

Nadia,

Ruben,

los recuerdos que bloqueo,

pero sus voces me llegan como estribillo en momentos,

el llanto.

mi primer maestra de foto,

ver musas,

el retrato,

el contacto humano,

soy que estoy que siempre un caos,

pero,

hay tantos peros a cada cosa

ye está bien.

el humo,

mi olor de camino,

los cantaros llenos,

la lluvia,

la media noche en el metro,

cantantes,

vendedroras de chocolate

y una morena hermosa poniendo pestañas de cabaret en un vagón.

la espera, que me gusta por ser expectante, 

las librerías,

 los coyotes,

los meseros malos y los buenos,

la cama,

 el piso,

el frío.

la música,

sones del viento,

corazones aciertos,

tocar vidas tocándome la vida,

la carretera.

Jaguar Bajo la lluvia

¿cómo no quererte Balam?
¿cómo no amarte?

niño sonrisa de la selva,
tigre niño jugando al ajedrez,
yo te cargo y tu no dejas que me caiga,
con la sombrilla y tu en mis brazos,
mis pies dos charcos

y tu,

radiante,

para poder correr contigo volando bajo

y en la lluvia.

ese paraguas que compré para no mojarte,

fue el presente después para un indigente,

tampoco entiendo mucho de bondades,

me mantienen tibias necedades,

por seguir viviendo frente arriba puño en alto,

tu eres la magia que da vida para mi a éste asfalto,

tu eres el sentido de la vida

y sé,

que algún día beberemos un café,

jugaremos ajedrez,

que te enseño hoy las reglas de éste juego,

te tocará ponerlas otro tanto

y sé,

que el sentido que le das a lo que aprendas,

será el sentido que le des a lo que vivas,

hallarás tus preguntas y respuestas,

nunaca debes dejar de cuestionarte,

ni dar por sentadas ya las cosas,

debes perderte siempre un poco,

para poder hallarte en ello más de lo que piensas,

te enseñé que hay muchos errores,

que resultan ser los mayores aciertos en la vida,

solo se paciente para verlos.

te amo desde el inicio de los tiempos,

te cuido padre viento en los silencios,

me cuentas tus sueños y te escucho,

aquella noche vencimos mil dragones con espadas,

ayer soñaste que tu solo ya vencías,

no sé mucho de la vida hijo y ya lo entenderás,

solo quiero ser tu compañero mientras tenga un cuerpo,

por que eres el amor que llega  vida,

por que hallarás más de lo que piensas y que buscas.

 te dejas caer sobre mi hombro,
ya no puedo cargarte las millas que eran antes,
pero sé que en tu memoria niño                     

                 tienes grabado mi aroma entre tus sueños.

Renuncia

no pretendo renunciar a ver las nubes,

el paso sigiloso del jaguar,

no puedo renunciar a ver el ciento,
de aves relumbrar al viento,
no,

no pretendo.

no pretendo renunciar a alzar mis puños,
y dejar correr los gritos de mi boca,
ya no puedo mantenerme con los ojos rentados,
con los puños pendulares,
con los juicios diagonales,
que convergen en el piso.

no,

ya no puedo.

no quiero ser augurio del silencio,
cómplice de la muerte asesina,

quiero ver a los niños jugando libres por la calle,
saber que la mayor anarquía es ser un niño,
y que nunca he dejado de serlo,

no, 

no quiero ser cómplice de la muerte.

no puedo renunciar a la vida,
porque sigo creyendo que justicia es más que palabra,
y que la palabra miseria no abarca al sentido miseria,

ni al sufrimiento que veo en la calle
que pasa sin ser advertida,

no,

no quiero renunciar a la vida.

no voy a vender mis nubes,
renunciar a mis puños,

augurar el silencio,

ni ser cómplice de la muerte 

porque justicia es más que unas letras,

porque no puedo renunciar a la vida,
por eso extenderé  mi renuncia a éste medio.

dame

déjame recrear tu memoria como las alas al fuego,
impregnar nuevas memorias a la piel, 

tener tu aroma en las manos,
en la sonrisa,
caminar entre los espejos del alma
par deja caer la ropa de cedro,
cuídame como el silencio abraza al sonido,
como la pausa al movimiento,

permíteme ser tu caos,
tu duo puto,
tu mano en la entrepierna,
las mordidas en los muslos.

quiero ser el poemita que tienes en la mente,

la canción.
elmuchacho vendaval de calle,

el fuego,
el tiempo,
y pemitirnos la intensidad del mar.

quiero que lustres mi sangre,
que le devuelvas la vida,
corazón de puño herido y mi vida,
que me hagas equivocarme.

quiero mantener mi letra intacta,
con tus labios de carmín intacto,

sin pactos,
hacer de las flores primavera.

regresa el corazón a mis ojos,
el fuego a mis labios,
dame la esperanza para ésta espera fantasma,

dame

 las

          ganas

                       de vivir.

y verte

veo pasar el mundo,

ensimismado sobre el escritorio,
veo tu topografía a través de la ventana, 

mientras las nubes me llevan a volar sobre ti,

entre papeles con notas, 

lapiceros y computadoras,

hay ventanales en los que te asomas.

te exploro con caricia de pluma,

como ave enjaulada,
que te canta en el silencio lúgubre de tenerte distante,

y verte,

en la ventana.

gotero de oficina

es noche y sigo en la oficina,
veo como se me va la vida

 como las gotas de café caen lentas en la cafetera,

el tiempo me arrebata las sonrisas,
me extirpan lentamente la dignidad rebelde,
me asusta lo eterno de éste tiempo,
que parece 

y perece a algunas noches del olvido.

es noche,
sigo en la redacción esperando notas,
fotos,

discursos oficiales que despojan a los oprimidos,
de una voz,
de un silencio.

es noche y la vida no tiene sentido,
tiene rumbo y dirección al precipicio

pero sigo aquí con los puños marchitos,
con los ojos rojos del insomnio,
con las piernas entumidas de la carretera,

es noche,
la cafetera gotea universal,
mientras el televisor muestra la verdad oficial,
la opinión pública

y me siento un mercenario ante ésta gran máquina.

ésto no es lo que yo quiero,
que me mantendrá vivo mientras aquí espero,
y la incertidumbre del desempleo ya la conozco,
la dualidad de  estar en un punto cómodo que no me gusta,
la desidia injusta me castiga en ésta noche,

pero es tarde

y los periódicos cuelgan como tendederos,
de lso recuerdos amarillos en las azoteas,
hoy que guardo mis alas

y escucho como caen gotas de libertad en cada letra.

somwhere in the road

Somewhere i was flying

Paredes

La luna es amarilla y parece que no te hubieras ido,

Que sigo saltando al balcón y soy un niño,

Que trepa como araña las paredes,

Para verte.

La luna es amarilla y no he hablado de ti con nadie,

Desde tu muerte,

Desde mi suerte,

De ser proscrito exiliado de mi barrio,

Lugubre escenario hoy que vivo limpio.

Ahora que llegué más lejos de lo que pensé,

Y cada vez me hago menos gracil,

Menos ímpetu y mas experiencia,

La conciencia sigue siendo un buen motor.

La luna es amarilla y ya no ahuyo,

Ahuyento los fantasmas del cimiento,

Que quedaba con la cal en la calle,

De esa vieja construcción de la memoria.

Coatzacoalcos

De La Calle

no quiero más guerra bajo la cobija,
quiero,

en sinceridad quiero

y te quiero.

será que los años empiezan a pesar

y busco que te busco compañera,

más que una guerra en la calma,

busco la fraternidad que gana

las partidas de ajedrez por cada tarde.

será también que estoy bien solo,

sencillo es andar con éstas alas,
aprendí a volar,

aprendí a caer,
a fraguar la soledad hermosa que disfruto
y como ritual escruto entre las letras.

versame

ven bésame los ojos,
arranca de ésta vista cansada                     

             esa desidia inexpugnable.

ven, 

vestida de flores,
de azul,
de amarillo.

dale una luz cálida a la lluvia,
para poder alzar mi vista,
mi puño y la sonrisa,
ven,
versame los ojos.

déjame explorar tu cuerpo como un colibrí,
aunque esconda mis labios bajo mi barba,
aunque me oculte de los tuyos

y solo los pueda alzar para ponerte roja.

ven versame los ojos. 

prestidigitación

tal vez por eso siempre llegas tarde,
porque aún no llegas al presente,
a mi no me gusta la nostalgia,
por eso olvido rápido,
Vuelo, me desollo,


tal vez por eso evito llegar tarde,
al contrario de ti me gusta esperar no que me esperen,
soy expectante, también soy un navegante,
que transluce sus alas al vuelo.

no estoy acostumbrado al buen trato,
al maltrato mucho menos,
he encontrado la constante,
han tenido miedo.

han tenido miedo al amor,
al rencor,
a la agonía,
me han comentado que soy buen amante
después para desaparecer.

han tenido miedo al amor.


tu habitas la nostalgia,
quizá por eso siempre llegas tarde,
yo quedé bellamente harto,
de vivir del pasado,
de olvidar el presente
y recordarlo mañana.


la constante es el miedo
y han preferido herir en defensa propia
y al final voy sanando,
curando,
porque voy como un animal herido,
y no soy fugaz volátil viento,
pero por las noches hago menos
y te podrías acercar a mi.

tal vez por eso llegas unos años tarde,
hoy me pesa que quiero caricias en mi cuello,
que lentamente me impaciento,
que por primera vez se me va la vida.

esa que he vivido,
que he negado.

y siempre tengo una brújula en el pecho,
sé reír y sé llorar,
siento y sé que tengo manos
y que son dignas,
siento y sé que conozco la naturaleza en mis males
y que son lindos fractales,
de los que debo escapar.

no quiero sorprenderte si un día me canso
y hago el mayor acto de amor,
el ajeno y propio,
prestidigitación,
el de desaparición.

jamás

cada que veas a un niño de la calle,
pensarás en mi,
un pordiosero,

un loco,
la señora del huipil,
el anciano de sombrero,
cada que veas en la calle mi espejo,

me verás,
inherente
en algún exiliado de las casas.

cada que sientas el viento,
o se te cruce un muchacho en su furiosa bicicleta,
cada que veas a alguien husmeando en la basura,
hurgando por las calles,
a un loco, 

sobre todo a un loco,
me verás.

cada que veas un rostro,
que yo quisiera fotografiar,
a alguien pidiendo un baro,
ese olor a cigarro,
el sabor a café en los besos,

el espejo en las calles,
que nos recuerdan

y nos enseñan,

cosas de la fortuna.

me verás observando curioso a la gente,
analizando sus gestos

incomprensibles,

me verás,

cada que mientas un poco,

cada que escuches que alguien perdió dinero,
la cabeza o los pies,
que ya no tiene ojos,

que ya no tiene mente

y pensarás en la niebla, 

que te abraza mientras huyo,
o huyes.

cada que veas el agua verde,

así pues mi táctica no es mirarte,
no estoy jugando a la guerrilla

y no pretendo quedarme solo en tu recuerdo,
pero si quererte,

tal cual,

justo ahora te recorro de memoria,
y  en realidad no pretendo

 que jamás me necesites,

De la Calle

déjame

tus costillas son mi arpegio,
mi querida anarcoreta,
tu ombligo penoso,
tus piernas de cedro,

vente,
trae con tu silencio la impaciencia,
tu ausencia  que demacra
a todos los rostros de la memoria,
y los destierra a todos al olvido,

acércate en cada verso,

ven, 

con tu ombligo apenado,
te estoy haciendo el versayuno.

el digno ayuno de tu cuerpo,
porque te hago el amor a la mente,
se dirá que no es un consuelo,
pero basta tocar el suelo
de tus despedidas,
para hacerte el amor con cada letra,
que caen,
como la lluvia,
que suena a cuerdas de arpa y de jarana.

ven, 

déjame hacerte el amor a la mente,

como se lo hace el silencio a la música.

arquetipo

qué pasa cuando ya no quieres ser ceniza,
mordaza amor de selecta mortaja,
galán de poca monta,
cuando ya no quieres revivir historias,

de sentir que has vivido lo que has buscado,
que éste historial acumulado,
es

nada.

me he hecho vacío en cada orgasmo,
el pleonasmo de decir cuerpo y ser amor.

soy habitante del silencio en mis historias,
de la mala memoria y las fotografías,
soy cronista desde adentro,
y sigo pensando en éste mutis,
paz impás,
me cansé de jactarme que he vivido,
que nadie podrá negarlo,

ni arrebatarlo de mis manos.

no es conveniente viajar con un hombre muerto,
por eso me embarco en una canoa cada atardecer,

perdí el sentido de la rima,
de ser siempre lo mismo,
haré un libro en dos palabras y un título:

"antología patética"

            yo amé.

qué pasa si no tengo un sentido,
una dirección ni un rumbo,
que el nihilismo se ha apoderado de mi.

qué perdí la noción y tengo puños pendulares
y que perdí a un par de muy buenos amigos,
que las diferencias nos llevan a ser iguales,
en polos opuestos,

que soy un arquetipo de mi ciudad,
diplomático de banqueta,
silencio mordaza,
gente muerta

y yo aqupi dejando que la vida se me escape.

pero sé,
que volveré a gritar, correr, cantar,
un poco más complejo,
en ésto de crecer.

qué pasa cuando ya no quieres ser ceniza,
quieres retomar el rumbo,
sin perder del mundo,
esa pizca que te corresponde.