Homenaje

Rubens 

...

nude

ride

te he de ser confeso,
prefiero los besos de Humo,
a los de alcohol,
prefiero el café de nirvana
ambrosía y néctar.

los prefiero,
esos labios de humo
que labios en delirium tremens
seré humildemente honesto,
y también seré terrible y confesado,
prefiero eso,
que mentir y decirte que me gustan
los
besos de vino.

líquida existencia

no siempre quiero ser feliz,
así como esta noche de liquidas farolas,
que liquidan ausencias,
y presencias distantes,
que dominan.

tengo labios mordidos de descontento,
y alba ajena en mi regazo,
hay un control en el cuarto,
y de poco sirve lo demás
 si no hay tinta en las cajas.

Salomé,
quien suele darme todo en charola,
empieza a morir lento,
su ojo,
mi ojo de obturador fenece,
empieza por sufrir una ceguera al vacío,
de la cual
no sé puede más que apostarle
a la estética del error.

no te endulzaré los ojos del viento,
si solo se cierran,
se cansan,
se duermen,
entreabiertos duermen,
adoloridos,
acostumbrados,
ojos, con esa olor a costumbre de lo negado,
de lo que
nunca
se quiso ser.

será por que soy pretencioso,
pretendo y me pierdo,
me duermo y no te abrazo,
y si mi brazo cuelga,
es por cambiar,
como tibia serpiente su rejilla de piel.

a veces puedo ser feliz,
y la noche no se presta para ello,
esta noche no lo deseo,
preferiría asomar lágrimas,
lagrimas de ausencia,
de tierna,
 labrada,
tibia,
  dulce,
         liquida existencia,
como tus labios que hoy se fueron.

hay cosas por las que hay que luchar.

4.02

los dedos colgando,

se escurren,

como                       

                   plastilina.

hay una suerte en tener hilos de plata,

una luna cornea en cada ojo,

y el bello contraste Morfeo.

los dedos, las manos, los ojos.

hay una especie de cansancio.

como reloj de arena

después de otoño,

se acaba la nostalgia,

pero saltar de la hebefrenia al vacío,

me da una sucia  sensación de desconcierto.

contra todo pronóstico, no hay:

 animales muertos,

dragones inconclusos

no hay peces ni contraste,

no hay muertos en la carretera.

y aun no sé si de mi,

si realmente de mi,

 cuelga un hilo saliva,

si tengo bata blanca,

embotado,

ya nada me garantiza nada,

que yo existo, o tu

 o  el todo,

los brazos que contienen al toro,

la vida que se disfruta difusa

ojos del viento,

y dedos de catarata,

ceguera de morir

total y lentamente

durante cada respiro,

                              morir.

no habría más Venus,

ni sogas colgando del árbol

y la luna es solo un foco,

y no tengo esperanza

no tendré,

escribo siempre habitando

la brecha de los mundos habitando,

el atardecer  presente

consciente,

augusto diferido

si sentir

                 y pensar

fueran la misma palabra,

se hablaría pues,

desde el pecho,

 viseras

y seriamos honestos vamos,

solo eso,

seríamos honestos.

pero no, difiero,

disocio,

asocio relaciones marginales

y me aíslo,

me asisto, de la fiebre,

 para escupir sagrarios,

y ser un camaleón entre la gente.

soy un buen actor,

casi socialmente aceptable,

social mente.

me dejé ermitaño,

escondido,

perdido

en cabaña futuro,

de presente escondido

en la hierba que acecha,

como serpiente.

mudar su piel.

21.02

hay una sentencia infinita,
cuando descubres la muerte:
"empieza por terminar tu infancia".

evito pensar
algo tan presente
perecedero,
e incongruente,
como vivir mi destino.

he afrontado,
con relativa armonía,
la sentencia mortuoria,
ese perfume definido,
cálido, sencillo,
que se esfuma,
acecha.

por ello,
    despertar es una suerte,
cálida y armoniosa,
si la pesadilla es:
muerte.

enterré los besos de cordial cordura,
y las negativas de descontento,
dejé mis puños como péndulos,
y si,
sigo en mi isla de los cuervos.

cada día hay más belleza,
o tal vez sea el contraste,
lo que resalta ese valor.

cada día,
 hallo,
 belleza nostálgica,
cómo quien vive por segunda vez
las mismas cosas,
esa sensación de pasajero,
que no halla un volante en su carruaje.

Imaginario - 1

1.- El Linaje.

Te diré que deambulo,
saltando de recuerdo en recuerdo,
te contaré,
 con la discontinuidad habitual,
te contaré,
 breve-mente.

mi madre,
siempre, la tierna rosa de los vientos,
por ello,
               soy,
suculento viajero,
desorientado,
sin salir de casa,
de mi isla donde hay cuervos,
arboles,
la después rompiente,
la anterior frecuente,
secuencia de olvidos.

mi padre,
fue saturno,
que me tacha de Edipo,
 cuando tocó el cuerpo hada,
decidió morir solo,
así pues anciano será,
y si me lees,
saturno si me lees,
te dedico mi más pura venganza,
te mandaré a Naxos,
ahí será tu sepultura.

tengo una suerte de hermano colibrí,
y es increíble no poder describir,
lo que siento,
tan magnifico,
excelso,
 mi más bárbaro guerrero,
intrépido,
sagaz.


hermano de amazona,
miel y destello en sus alas,
sus palabras, son salas,
donde siempre, hay un dulce confort.

de abuela soledad,
y el negado linaje de río,
y de otra abuela incapaz,
de inspirar amor,
solo causar dolor,
su hebefrénico encanto.

perdido en retomar el rumbo. 04-09-09

no se trata solo de distorsionar
vamos, es un juego mayor,
la conciencia de efecto,
que tienen nuestros actos,
y los pactos de esperanza y nuevo día.

no se trata, vamos,
de vivir sin conciencia
y no tener la paciencia,
para para cosechar nuestras vides.

no me explico bien desde luego,
reflexiono,
  como la luz refractada,
soy solo espejo,
empañado
y empañando,
siempre lo que veo.

suelo pintar con luz,
es lo que sé pues,
lo que hago,
me gusta y disfruto,
este camino estrecho
que decidí por principio
y de final,
 no lo sé de cierto,
solo siento.

no sé
por que nunca sé,
percibir el tiempo,
por que el instante cautiva,
no lo sé, de cierto nunca,

soy fotógrafo,
aprendiz de poeta,
 pluma y espuela,
estocada en el lomo,
y de mis toreros muertos,
no tengo ya idea,
y de los que quedan,
no me interesa ya mucho...

vela de orgullo

nos veremos:
en el Valhalla
nos veremos,
con ésta suerte
de héroe posmoderno,
de anonimato
dogmático,
somos aparentes,
no apariencias,
somos justos en reclamar justicia,
somos todo.

tenemos la sangre de las furias,
 sangre mestiza
de todas las razas,
la fuerza,
 de los que somos poco,
de lo que somos nada
por  que de nosotros
por que de nuestra sangre esta hecho,
todo.

con el respeto a los nuevos mártires,
los que vamos a morir te saludan
y dime si decides pequeñito,
agachar cabeza
y besar los pies que te aplastan,

que la sangre de mis hermanos,
de mis más amadas aves libertarias,
que son más valiosas que mil soles,
 espero que ella,
espero su sangre te ilumine.

dime
 tu,
que te rindes,
que eres, haces nada
que te vanaglorias incesante,
escupes a quien lucha,
por ti,
por mi,
por todo.

dime,
cual es el sabor
 de los pies que te aplastan,
acaso,
¿es el sabor del miedo tu mayor delicia?
dime,
todo lo que te preguntas dime,
dime en la sombra,
revolcado,
dime hoy,
a ti que nunca,
sabes nunca
te veré en el Valhalla,
dime a qué saben los pies de tu amo.


los veré en el Valhalla,
una vela prendida
en los campos de niebla,
ésta noche una vela,
por mis guerreros muertos.

armonías.

hace poco leí que la palabra amor, viene de la palabra amo, que implica a un esclavo, no divago y recalco:

 el ser que no es digno, de manejar el poder que tiene por sobre otro y a dotar a otro el poder por sobre si, no tiene ni la más mínima idea de lo qué es el amor.

seré pretencioso

a tus ojos incrédulos,

te diré que mis brazos son péndulos,

y me despojo,

para aprenderte

y amarte de memoria.

no pretendo nunca 

a ti, ramita de mi boca,

esclavizarte,

estorbarte,

despojarte de ropa,

para tirarte al olvido.

no quiero,

que te hagas pequeñita,

ni lastimarte a voluntad,

            no te quiero,

si no eres tu

         no te quiero,

te espero, 

en mi presente,

que no es distante

a nuestro encuentro.

decreto,

      jamás

 sobre ti,

pretender controlarte,

desterrarte,

solo si eres libre quiero estés conmigo,

y si te llevo a una jaula,

escapa amor,

por favor escapa,

no es justo para un amado,

vivir una cárcel,

vivir enjaulado.

ahora llevas

la corona de viento,

que soy yo,

dentro 

que te ama,

contento 

y lento,

      me enseñas,

             todo.

 Alma,

          sabes 

       que no podría amarte,

    más que como eres,

  como serás y seremos,

            así, 

                  serenos,

sabernos de memoria.

             así,

cuando los contratos cambien,

 y seamos otros

 en los mismos cuerpos,

     carcomidos como espejos,

         así, que solo sea

para reaprendernos de memoria.

seamos honestos vamos, 

tenemos pasado,

hemos equivocado,

por ello, 

la experiencia no nos mal mira, 

la intensidad no fulmina, 

tenemos la fuerza violenta 

que en calma,

se aprende a mecer junta,

justa,

 la que se necesita

para que seamos,

lo que somos.

Deyanira Delgado

12. 02 Fauna mía.

preferiría:
 describirte el mundo,
pero lo desconozco,
soy hermetico,
patético.

preferiría contarte
que soy un marco polo,
pero soy un viajero resignado,
sin estrategia.


preferiría eso,
a hablarte siempre de mi barrio,
en donde nadie juega pelota,
y desde mi cueva,
miro día a día el declive,
la decadencia
y de cadencia poco,
solo mis torpes fantasmas
                        mueven sus pies
con cumbia,
 con el sudor de la caña,
 en un domingo bajo la lluvia.



preferiría:
no nombrarme un extranjero,
y creer que mi barrio
es mi patria
y que la patria de al lado
esta unas cuadras más allá,
y que el más allá
es una suerte bendita
en la que creo.

sin embargo no soy un viajero,
y tengo mis pies al piso,
mis orejas eternas en la música,
que me hace conocer
y desconocer mi verdad,

a veces,
bueno, no solo a veces,
siempre o casi siempre,
admiro a quienes bailan,
con la magnifica
y absoluta certeza,
de ser y solo ser cuando se baila.

pero ahora y tal vez para siempre,
estaré aquí,
en un rinconcito,
peleándome conmigo,
ya sin mis otros yos,
que no se asoman discretos,
se ausentan, me mal miran
y salté de la hebefrenia al vacío,
 para sentir que:
el piso no está mas lejos
que mi cabeza a mis pies.

preferiría,
pero te admito,
que no conozco nada más,
y me resigno a no conocerlo,
y los señores del Alba Atroz,
las golondrinas,
los lobos,
los arboles y cuervos,
y la muy mucha fauna mía se ausenta
y ausentará.

entre ruiseñor y custodio

whispering

-te lo dije, probablemente no sobrevivirías a la metamorfosis, aunque sé que ya no te interesaba ese lugar.


                                                                                    poco después notó la ausencia del niño que solía susurrarle.





 Detente, ya no te escucho en el oído.

11.15- besos

En definitiva,
uno no debería decir:

¿me da todos los besos que tenga?
no, no imagínese,
despojar de besos a alguien,
sería peor que andar eternamente descalzo,
peor que desnudo pues,
 peor que estar vivo en el infierno,
así pienso, no tener besos,
es no tener,
 nada.

no puedo ni imaginarme,
qué sería si te pidiese,
demandase,
expropiase,
todos
y cada uno de tus besos.

no me imagino a mi mismo,
si por azar lo hicieses,
no podría ver,
no, no,
a mi madre sin darle un beso,
ese, el de la mejilla,
del que me sujeta, me mira,
con ojos de esperanza
me mira,
me suelta
 se va contenta.

no podría imaginarme,
si no pudiese besar a mi hermana,
y bueno sabes,
(y si no lo sabes, ahora sabrás)
ella mi hermana,
es mi más amada consejera
de vida y desencantos,
somos perpetuos,
discretos, dulces cantos,
de dos voces
 que se aman.


no hay comparación a ello,
 y no espero malentienda,
y sé que no, no es nunca
ni será una competencia,
por su cordura, inteligencia
sabe que los demás besos
(o casi todos)
le pertenecen.


tengo besos de jaguar,
los cuales jamás
podría si quiera pensar,
en obsequiarle a nadie,
hoy, él al ver mi sangre,
me dio un beso,
de cura para que no duela,
feliz siguió jugando con sus autos,
feliz de su buena labor,
de hijo que sana,
de la vida que emana,
para cuidarnos más.

pero mis demás besos compañera,
no diré le pertenecen,
han sido suyos desde siempre
y desde la eternidad te esperan.


no podría:
 dejar de robarle besos a mi hermano,
esos de los que salto como tigre,
sobre su descuidada presa,
para que simplemente se resigne
a un beso en la mejilla por sorpresa.

a vos, de otra forma,
sin tanta cautela debo presagiarle,
que tengo besos sorpresivos,
bellos presagios que no se invocan,
y solo queda admitirle,
que mi presente son tus besos,
los besos que te tengo de memoria.


por hoy que no me pides nada
y solo tengo tus besos de memoria,
me entrego todo lo que tengo,
lo que soy,
lo que quiero ser y seremos,
por que no hay como darle un punto final a un beso,
te daré besos de punto suspensivo.

...

No, no tengo la culpa,

de que a mi lado

crucen poemas indescifrables,

a veces se reúnen en un café,

los más bellos versos,

sin embargo cruzan tan rápido

 que apenas puedo oírlos,

mirarlos como  mirlos,

y las golondrinas que huyen.

a veces paso del azul fuego,

al naranja del ocaso,

pero días como hoy 

me silencio para no verte,

sin tenerte,

te entretengo en el plexo,

 entre el esternón y las espalda,

que cruzas como espada la pared,

sin forma,

pero,

ésto no tiene sentido

dirección o mapa,

solo se siente una estaca de tenerte y no tenerte,

veamos pues el despegar de un ave

un avión sin condición de prosa

de verso  libre qué es poca cosa,

como el asiento terciopelo de mis sueños,

escribo en flujo

que no se halla en los libretos,

ya que tengo la palabra como mero

cuento que se disuelve de mi boca.

Federico Lozano - Antígona

Próximamente

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