soles y sombras

usualmente el cielo

hoy la noche. 

soles y sombras de Octubre 

el Arte es como un crimen

escuché decir que el arte es como el crimen, no paga... 

discrepo bastante, en mi país, he visto que el crimen paga bastante bien.
 el "arte" que paga es igual que el crimen, reafirma el mal gusto y está al servicio de la burguesía.

no sé, tal vez el "arte" es como un crimen.

la interrogante es:

 ¿dónde se rompe la delgada línea entre artista y criminal?

Fotos a Una Luna

...

.

In-boca-ando-te

esta noche te espero,
con los ojos casi cerrados,
te espero entre el humo,
y el sabor a clorofila en la lengua.


te espero,
e impacientemente veo
como cae segundo a segundo,
como las gotas de sudor que destilan
mis poros.

el calor me sofoca,
este calor asfixiante
que me da la falta de tus letras,
de tu tacto
de nuestro pacto
de esperanza y nuevo día,

guardo silencio
y no quedan más que suspiros
para invocarte y que no aparezcas,
aunque sea solo éste momento,
que me siento de delgada fragilidad nardo,
que camino como un animal herido,
y camino así con todo lo que implica.

cambiar el vino por el agua

decidí dejar la cruz de mi estigma,
pequeño adicto revolcado
 en la inmensidad,
en la miseria.


decidí nadar en paradigmas,
y la sensación privilegiada en la locura,
 no tengo cura, tampoco besos,
no rezo a locos,
y los pesos
muertos en mis hombros
hoy son  polvo
que se cuela,
en el costal ligero de recuerdos.


decidí cambiar el vino por el agua,
y la sensación cemento de pasado fragua,
y no más sobre mi,
hoy,
que hay menos sueños
y más plasmadas realidades,
no tengo cocaína en las narices,
y solo el humo de tabaco me consuela.

tengo más sonrisas,
y éste año planeo,
no como un buitre,
irme en cero de peleas callejeras.

 por compañero tengo fauna,
de la que destaca mi compañero golondrina,
no queda más que decir gracias,
a esta diferente vida indiferente.

anhelaría tener menos frases decadentes
pero pues se versa entre los doctos
una virtud y un vicio te acompañan,
siniestro verbo de metralla,
que ha sido  mi más extenso terapeuta.

la luz del pasado

la luz del pasado pinta sola

.

que me sangren los ojos

que me
sangren los ojos,
 para volver a pintar  con  luz.

boca

Tu boca era el manantial del que bebía toda el agua

hay días que las letras sobran,
y las caricias son cuentos,
hay noches sollozo,
y a ras del mar regreso a casa,
tu perfume es un sueño
 que ilumina mi cuerpo,
 me baña en tu ausencia,
suspiros,
                  que no se olvidan,
nunca se olvidan.

impunidad y privilegios

En México la educación es un privilegio al igual que la salud los cuales deberían ser derechos sociales, así pues, legalizamos la esclavitud.

pásele pásele, visite mi ciudad, donde los baches son visto como problema y no como consecuencia de corrupción, donde pisar la calle es un video juego en el que hay balas de sobra y vidas de menos, disfrute la posibilidad diaria de  secuestro, extorsión, violación disfrute ésta telenovela de impunidad, mientras sigue con sus sueños de opio de movilidad social y la esperanza de un mañana mejor dese un taco de sus propias tripas para menguar el hambre.

 el abuso es rey, las autoridades se la pasan buscando a el chapo guzmán entre narcos  de tlapalería, , los choferes de gobierno te chocan e impunemente te amenazan, los métodos de control social se vuelven más eficaces, si se puede robar una presidencia impunemente, que esperas de la vida de tus hijos, pero bueno la filosofía del méxicano, que vive en la derrota y la pereza, es grande,  tan grande como su estupidez patológica.

 pero bueno vamos para adelante y lo único que veo es un precipicio.

"¿que importa la muerte si la vida no es vida? ¿qué importa la vida? si la muerte es la vida.

Sr Apango.

2 de ocutbre...

no se olvida

.

parentesis

el infinito,
es ese contenedor continente.

tengo besos de cordial cordura,
la ligereza de pluma,
y las llaves, que abren la puerta al viento.

hay océanos de tiempo,
y tengo lagunas mentales tan absolutas,
me otorgo al olvido pasado
para recrearme
en las silenciosas estepas
sobre Janto.

solo el sudor es  manto
que cubre,
con mi vientre de fuego,
paseo muy desnudo sobre la  playa de naxos,

0.008 (andrómeda)

soy un ave

un viajero que anida en los peñascos,
hay bestias que anuncian el arribo,
jóvenes y viejos,
             nos percibimos
                                         como en casa.

solíamos ser los lobos del desierto,
aun tenemos un futuro incierto,
 menos dudas,
más cordura
y el fraternalismo que se halla en un cigarro.

hoy que me salva la calma,
la charla amena
y la distancia
que nos aleja como el tiempo.


nos sentamos en el muro,
que ya no más de las lamentaciones
es experiencia sin contradicciones,
 de lo que fuimos,
de lo que somos.


hoy soy polvo
somos agua,
somos humo,
caminos de humo,
así  hoy espero frente al alba,
de pasadas experiencias dolorosas,
             sin rezago
de ira,
de vanagloria.

no esta perdida,
esta ligera gloria que acompaña
 no tener más pretensiones
más que de respirar, el humilde aire que destilan,
los amaneceres de glaciares

sin sobresalto,
palabras que devuelven canto,
no es catarsis dolorosa,
la amistad fraguada
de un pasado común que se constipa,
y éste día que no claudica
a  la fuerza ni el insomnio en nuestras manos.



me siento como guerrero retirado,
cicatrices muy bien ganadas  con honores
y nuevas viejas historias añadidas,
a lo que el tiempo no margina
los recuerdos en que viajamos en las noches.


y hay un paréntesis:

(desde mi silla  la ciudad  por la noche es una andrómeda)

. y aparte

del mundo que conozco,

quedan ventanas empañadas, 

un par de cisnes,

y un par de lobos,

un par de todos

 los mundos imposibles

que siempre quise.

en el mundo,

 no sé, 

si aun vuelan cisnes,

o como yo,

solo tienen migajas

de mundos imposibles

apacibles sueños 

que me esfuman,

tal vez,

siempre fui muy pretencioso,

bosquejaba la fuerza,

de oso,

pero solo queda 

sabor a llanto,

y un manto,

de nubes 

que me cobijan sin estrellas.

y hoy siento

que el dolor no es fatal,

el amor tampoco,

 me sofoco en descifrarme

y esos labios tiernos tan palpables.

hoy pude sostener

una mirada a los ojos,

que me petrifican,

y me encantan,

como flauta a la serpiente.

c.002

toda mi vida se ha entramado con el humo, recuerdo el sabor asqueroso que tiene un cigarro bajo la cama a los seis años, lo único que me gustó fue la sensación de transgredir las normas, creo que mis padres no lo percibieron, y si así fue no creo que se sintieran con la congruencia de castigarme.

"todos los caminos son de humo"

me escribió el  señor del Alba atroz.

sin rencores

seamos honestos:
 no hay silencio,
se escucha siempre el palpitar
incluso antes de caer al vacío,
el problema vamos,
no es eso, el mutis previo
a chocar estrepitosamente al piso,
es quedar ciego
llanamente,
 peor que ser encantado
por una sirena
es escuchar su silencio.

y si hay algo peor
que el silencio de las sirenas
es ser petrificado ante medusa,
ese arquetípo de mujer.

pero hay menos que palabras,
ante tal belleza
que desconcierta
al infinito.

hay una suerte
en ir a naxos,
y ser olvidado
olvidar
sin verdadera crueldad,
hay una suerte de teseo
(y de deseo)
 en dejar-se caer sin rencor.

oldies

hay días cortos,
con magnitud cisne
que baila en ideas,
difuminadas al olvido,

hay días tigre,
que sorteando
la pequeña selva,
se escriben solos,
sin escribirse,


hay días ocho,
y uno que otro viernes trece,
que en si
 ya traen la suerte fabricada,

sueños hechos realidad no me dejan dormir

¿te conté que soñé con un dragón?

...

sueños hechos realidad no me dejan dormir.

0.006 - a algunos de mis muertos

ésta noche salí con Janto,

fiel corcel 

que me asiste, en éste nuevo viaje.

                un taxista,

quedó como acordeón en un semáforo,

queda vómito en la calle

y el vago olor a muerte ajena,

muy ajena

lejana,

tan lejana

como éste día lo son mis muertos,
a los que invoco de memoria.

recuerdo a curro,

hermoso brote de la tierra,

que murió de tres balazos en el pecho,

sangró,

sobre mis interminables amantes,

esas vías del tren que todo roban

 y la falsa esperanza de los viejos gallos,

esperanza 

                          de venganza,

de quemar el luto en otra sangre.

pues versamos los que andamos,

así como mi abuelo,

del que no conozco

más que el rostro,

qué mi madre me dibujó

con su sonrisa,
 llanto

y es un bello encanto

de escucharla decir que tuvo un padre.

así, 

     como él,

como mi abuelo

que decía pues,

"arrieros somos"

él, que construía carreteras

con la docta ética,

que le legó a mi madre,

la que me viene a mi,

la que le sigue.

sobre la sangre derramada

una vela en los bosques de niebla,

sobre la sangre derramada,

sobre arboles grises

sobre mis antiguos cuervos

y la tristeza,

de mis alcohólicos suicidas 

y toreros muertos. 

sobre los guerreros,

que son ahora  mariposa,

de nuevo me embelesan,

que de nuevo me importan

por que mi bello jaguar les sopla viento,

les da sustento

y su alma vuelve a tener vida

de regresar alegría,

a los que aun no vamos.

1.1

kave 

.

los juicios,
caen,
pesados como mármol
igual qué estos ojos
y los puños pendulares
tocando la tierra.

 caen,
solo quedan
migajas
palabras cual mortajas
 y una silente
y doblada foto
que quité de la placenta negra.

y el mar
que tengo,
la pequeña inmensidad
de tener la cualidad
de ir perdiendo todo.

dejaré la tinta en las cajas,
e importa poco
el canto
el llanto
el difunto enterrado loco,
que me deja en espacio, con sofoco,
y un mal sabor de boca
entre las olas
que arrastran recuerdos,
fulminan acuerdos
y de ser franco,
tiene razón en muchas cosas
me aíslo
en mi ciudad tranquila y turbulenta.

maquillaré:
las letras ocultas,
jugaré a la inquisición,
con las libretas libertas
pero hoy el peso de lepidoptero,
es nube negra
casi etérea,

casi, solo casi.

SOMNUS

Diseño Ana Celis NG

Foto: Eka Ríos

Arkhamfilia

Encuadre original

DR. DESTINY

PROYECTO ARKHAMFILIA

DIRECCION.FRANCISCO CONSTANTINO

FOTOGRAFIA.EKA RIOS