señor del Alba Atroz

con una jaula en el pecho

un muñeco de trapo entre las manos

brindamos a la salud 

de los señores del Alba

Retrato sin arete de perla

C. 001

Justo cómo toda historia de un adicto debe empezar con la imagen de un cigarro, o del humo mejor dicho, colándose en una boca entre abierta, sin haber sido exhalado, solo humo.

sus pies cuelgan, juguetean como los pies de un niño en una silla cómo un badajo que no saber medir el tiempo, solo saben que la grandeza del mundo esta en eso, en las piernas pendulares colgando de una silla.

así pues él ya no es niño, y la inmensidad del mundo se mide en todo, excepto en el pendular movimiento de piernas, en la silla de plástico azul, durante la espera en una sala de emergencias, a las dos de la mañana. 

ahora sus péndulos que cuelgan en la azotea sus piernas de catorce años, son piernas tristes, con su memoria    niña, -hace un año ya-, se dice, con el humo del cigarro y una caguama - hace un año- exhala agacha la cabeza y derrama el vino de los olvidados.

no sé bien qué hago ahí, en ese recuerdo, prefiero saltarlo, editarlo, maquillarlo y borrarlo, no me gustan los hospitales,  no las salas de emergencia y tener frío en las piernas a las dos de la mañana, no me gusta ver a mi madre desesperada, tratando de darme la calma, cuando yo soy quien la tranquiliza.

el vino de los olvidados... dormir bajo las estrellas, como vagabundo, sin salir de casa, si recuerdo mi primera perdida fue Lupe, mi primera novia, mi vecina, solo bastaba saltar la barda para permanecer en un silencio por largo rato, con sus manos frías, y ella temblando se acercaba a abrazarme.

crónicas

limpiando el cuarto hallé ésto:

nomas me detuve para ver la foto, la misma señora de los tamales, tomando la lluvia, recostada en el piso, una mancha de sangre, una olla de aluminio, uno de sus pies descalzos, mandil verde, un perito que no logró esconder bien el tamal que se asomaba en su chamarra, anunciabase en una hoja  de la policíaca "se le aguaron los tamales" el chofer se dió a la fuga, la tamalera murió en el civil.

dos mil tres? tal vez... 

12.1

se dice que tenemos a un toro

que la razón contiene

de ser éste liberado y no domesticado, 

arrasa,
                  destruye...

...

todavía con tinta se escribe,

y quisiera legarte más que posesiones,

 la fuerza del viento que aún presumo,

si pudiera resolver indecisiones,

pero solosé mantener el temple sobre janto,

para mi felicidad, 

tú

y
 de poco sirve lo demás,

no está de más decirlo,

podría sucumbir en adicciones,

es sencillo perder el paso,

acariciar las vías y los durmientes,

no está de más desmenuzar el ego,

y
mantener firmes

mis tristes convicciones

...

Introspección

TITULO: INTROSPECCIÓN-MIRAR ADENTRO.
FOTOGRAFIA: EKA RIOS
CONCEPTO Y EDICION: FRANCISCO CONSTANTINO.

confesión

te confieso:

  me es más sencillo,

permanecer sin ropa,

que mirar 

directo,

     con temple

             a los ojos,

así pues,

es una desnudez distinta .

mi atavío son mis parpados, 

el tuyo es la ropa 

tus ojos son torpedos, 

mis intenciones de roca

y queda un poco  de prosa
de poesía en mi boca

y la tuya en la ropa,

en la forma lenta que me muerdes el pecho

cuando comienzas por desnudarme.

cuando terminas de incinerarme

dos mil qué? 

trozos indescifrables

 de archivos muertos. 

de jugar a la inquisición con mis libretas,

quedó poco, 

tatemados  papeles que sirven para prender candela 

8.06

no sé,

(por que no lo sé)

 cuando empecé a ser un muchacho,

ni cuando dejé de serlo, 

ahora, sé más cosas,

y tengo menos curiosidades,

ahora recuerdo más de lo que vivo,

 experimento

menos de lo que debo,

me siento más hueco,

con mayor confort,

y definitivamente siento

esa  ineludible incomodidad,

de volver a ser

(un poco, tan solo un poco)

  ese chico

 que volaba papalotes

en la azotea.

cuando era muchacho

 usaba,

una trenza en el pelo,

una espina en la oreja,

usaba

una frágil armonía,

solía recoger,

latas,

bolsas,

 solía acariciar arena,

beber agua del río,

extender los brazos,

empinar los sueños,

olvidar las pesadillas.

tenía un anillo 

en el meñique,

que robé a los vientos.

una pulsera,

            un promesa a la vez,

una sonrisa diaria,

una caricia

         ingenua y honesta,

esa que se esconde siempre,

bajo la desconfianza,

supuesta desconfianza

que se oculta,

junto a esas ganas de creer. 

solía,

cumplir la palabra,

por que de muchacho,

no sé tiene nada más valioso 

que la palabra,

y no lo sé,

por que no lo sé ahora,

pero quizá no exista algo más valioso,

quizá aún,

quizá de viejo.

vuelva a tener el valor de la palabra,

creer en mi,

en ti,

pequeño mundo en ti.

no sé cuando,

empecé a ser un muchacho,

 de cierto, 

no fue fácil,

seré pretencioso,

y diré que me forjé 

solo, o casi solo,

que es casi lo mismo

y probablemente me da igual.

Próximamente

en sus teatros de confianza... 

la poética del olvido

no recuerdes.

¡Basta!

me sacudo los ojos,
me quito las lagañas,
 las mismas
de sueños rotos
las mismas de las nostalgias,
de los hubieras y de los nuncas.


!basta¡
ésta noche
no hay péndulo en el cuarto,
el techo se cae,
pero yo apenas lo percibo,

me despido
de esos
"casis",
que casi suceden
que nunca existieron
más que en mi mente,
que suspira sonriente,
y que tranquilamente ordenan el cuarto.



y cambio la cama de lugar
volteo el colchón,
para mover los recuerdos,
dejarlos sin tacto,
con tus labios de carmín intacto,
dejarnos sin pactos.


y si entras
(esperando nunca lo hagas)
no recuerdes, Nada.







libretas libertas de la presión del pasado.

asustado

si pudiera,
 dejar mis iniciales
                 en un árbol,
nuestra memoria en un banquillo,
de esos, de película,
tal vez así, nosotros
no pereceriamos al tiempo.

pero resta decir,
no tengo más manos,
que las tristes manos mías,
frías memorias de lo que no comparto,
me desgasto,
 hablando a una pared.

estoy perdido, en la isla de piel,
aposcahuado de hiel.

               y me encantaría,
como a una serpiente,
besar un cuerpo,
 con amor,
danzar bajo la flauta,
besar su ombligo.


pero el pasado me acosa,
desconfío del presente,
le coqueteo a la vida,
y prometí,
 no tocar más mi muerte
y si por suerte me entretienes,
más de un verano,
más de una noche,
tal vez nunca me vaya,
tal vez nunca,
corazón perdido
nunca tal vez.

deseo,
dormir abrazado,
comprar la despensa,
discutir por el yoghurt,
sabanas nuevas,
hablar del trabajo.


y tengo, cansancio
de mi mismo,
de arrastrar el acoso,
que me persigue,
me asusta.

archivo muerto

7.2

Hay un péndulo en mi cuarto,
y el techo se cae,
con los pies sobre la mesa
y el nihilismo me entierra.


un pequeño péndulo,
        midiendo,,
como baja el techo,
el azul de la alcoba me aplasta,
el tosco hombre de madera
que hice con mis manos,
no puede ni siquiera verme
solo una noche va con el péndulo en la alcoba
y ya me siento inútil,
con un sutil y un fútil pensamiento incapaz.


vete, solo vete,
 espera inoportuna,
(el son del viento que acurruca)
la espalda curva,
 desidia mutua,
             me dedico
estrepitosamente
a morir en calma
y pesar el alba,
sin Morfeo,

Sigo cantando en la calle,
"dicen que no tengo duelo"
y mi sol llorona, ésta noche,
me cuida en silencio

Señor PIñón

inconcluso

vengo de sueños
criado entre ingenuos lobos,
y no queda más que la espesa soledad
con proyectiles en los ojos.


Fui presagio del fuego,
que de abuela sol vendría el viento,
incluso en los recuerdos del espíritu,
me craron sin destino,
quietamente invisible,
me asusta amanecer.

Y es por que vengo de los sueños,
que cada día despertar es una suerte,
agónica y sudorosa,
tender la cama es poca cosa
si la pesadilla es,
                               muerte.


y siempre viajo
camino,
me aíslo,
desayuno,
me siento a compartirme,
a descreerme
a sentir que creo,
en algo que nunca creo.

serie: Motivos Aparentes

7.15

... pero no tengo una pizca de sueño,
       no tengo ni un puño,
     de ésta realidad
no soy dueño,
          solo hay pluma,
y la mano que escribe.


          dueño,
(si, tal vez)
             de esta silla,
dibujada en tu mente
            letras,
        la lluvia presente.

no tengo una pista,
     del sueño,
              y acuño,
la posibilidad
            de jamas dormir
                (al menos)
      no ésta noche,
sin  mi cama, mi estuche,
              que me arrulle,
                ni tus labios
                  que escuchen,
   que no soy poeta
y no duermo,
que no soy
 casi
      nadie.



y mi soberbia me induce,
              a desear,
labios discretos
        de ligero concreto
cayendo sobre mi.

deseo tu piel sobre mi piel,
ligeramente en pausas
 y desdoblar nuestro vientre,
               volar,
 como papalote la mente...