vida cotidiana

te vas,
como el sueño ésta noche,
tengo media caja de cigarros,
un insomnio de mierda y un poco de silencio,
te vas,
desde mi ventana fúnebre del silencio,
te vas con mi llanto,
mi canto,
la sonrisa.

te vas miedo,
compañía,
te vas y no te vas,
he dormido días enteros,
he pasado noches sin dormir,
mal comiendo.

te vas gato de azotea,
te vas año,
te vas vida.

he sido pasajero de la soledad,
distante y determinado,
a andar sin exponer amores,
cuidando que los colores del cielo,
alumbraran mi duelo,
solo pretendo recordar
y pensar,
que buenos tiempos ya vendrán.

hablar de ti me cuesta la vida,
que no hay un dolor tan absoluto,
recorto mi pelo,
mal corto mis abusos, mis desplantes,
la buena noticia ya vino,
ya no tengo que esperar la huida de la luna,
esperar limitado la sonrisa del jaguar,
que inunda mi pecho.

no me dolió así la abuela soledad,
no me dolió así la partida de socorro,
eran tan previsibles,
se dejaron venir sobre aviso,
el asesinato de mis amigos entrañables,
de su belleza,
se vuelve un tabú entre los amigos,
se habla de ello,
como algo que no tiene nombre.

hoy me duele tanto que no quiero,
hoy,
no ha sido un muy bien día,

hoy quiero doler

tengo tanto dolor contenido,
en la ventana hay una acuarela fúnebre de silencios
y cuando brilla el sol no brilla como ayer,
en ésta ruleta rusa que es la vida,
en éste desasmor a la vida contenido.

hay días en los que uno quisiera estar muerto
y resulta,
que está más vivo,
más jodido,
en el punto exacto que no se es joven ni viejo,
en el atardecer de los cuerpos.

la vida se ve cuesta arriba,
resulta que se va en picada,
que no sé
nada.

tengo el cuerpo de ceniza,
resulta que no tengo nada,
una cámara, unos lentes
y lentamente soy un ave de arrabal,
de cordillera,
me siento hoy tan cansado,
boca candado que no quiere escupir la muerte,
hace tiempo no camino en el quicio de azoteas,
que no uso drogas,
que no bebo
y estoy harto,
de follar,
de cantar,
de bailar solo en la azotea.

¿porqué no puedo sentir hastío?

porque la vida duele,
tanto.

letra perfecta

quisiera tener un poema,
 para decirte,
 que todo estará bien,
quisiera decir que el dolor del alma se esparcirá en el alba,
de un nuevo y bello amanecer.

quisiera tener la letra perfecta,
para sanarte en calma,
para enseñarte que la paciencia,
que le debes a la vida,
es la que le debes a esa herida,
que no se deja sanar.

quisiera poner mis manos en tu pecho,
decirte que yo soy tu,
que tu eres yo,
que llevamos juntos ésta carga,
que si bien no lo aparenta,
éste pecho vacío y roto,
te puede llenar un poco.

mi vida es vasta en muertes,
no por ello cada nueva es más sencilla,
quiero creer que no le debo dolor a cada uno de mis muertos,
que les debo la vida,
la enseñanza,
la esperanza,
tal vez la espera fantasma de un día volverlos a ver,


sé,
que los cabos sueltos pueden ir anudando,
también sé que no siempre,
se puede ser coherente
y también me pongo a llorar.

mi llanto es por no tener la letra perfecta,
el poema perfecto,
para decirte que vas a sanar,
que eso no significa olvido,
pero si  un andar más ligero,
que te hará volver a volar.

que eres tan fuerte como lo determinas,
que no eres la flaqueza que miras,
que uno no se deja vencer por dejar de doler,
se pierde,
cuando se pierde uno dentro del miedo,
en el duelo de hallarse perdido.

a los muertos les debemos más que la memoria,
les debemos la vida,
la enseñanza perdida,
que cuando se van regresa a uno,
a dos o tres y a los que uno ama,
porque vivir frente en alto,
sin deber nada a nadie,
ser justo y ser el aire,
que sostiene a muchas alas.

a los muertos le debemos la risa,
nuestro testamento,
pero quisiera tener la letra perfecta,
para que entiendas,
que esa sonrisa que les debes,
es la mayor de las resistencias,
la más cara imprudencia,
 les sea nuestra risa.

Si Job hubiera elegido

Si Job hubiera elegido,

Ser el que contara 

¿Que habría hecho?

Alguien tiene que contar la historia,

Si eso no sucede la vida pierde sentido,

Alguien tiene que narrar la gloria

Y yo no quiero ser ese elegido.

Sé que viene mucha sangre,

Más de la que ya se ha derramado,

Si Job hubiera elegido,

Entre morir en ella,

O narrar la historia,

¿Que hubiera sucedido?

Yo no soy Job ni un santo,

No creo en dios y apenas puedo con el llanto,

Pero si Job hubiera elegido,

No haber narrado esa historia,

Toda esa sangre no tendría sentido.

Quiero no creer en el destino

Y sé que soy carne fértil para los sicarios,

Quiero decirme que he vivido,

Que ya nadie podrá negarlo,

Pero no quiero contar la historia,

De ver como se van muriendo mis hermanos,

Me dicen que si alguien no la dice, 

Todas esas muertes van a ser en vano.

Yo no soy Job ni un santo,

A duras penas puedo contener el llanto,

Pero si Job hubiera elegido,

Y hubiera su propia sangre derramado,

De qué valdría la historia de sus más amados,

Si no había nadie para haber contado,

Yo que no soy Job y soy blasfemo,

Que no pretendo nunca ser un santo,

Que tengo una moral y ética dudosa,

Me pregunto si vale la pena no morir del llanto,

Para poder contar la historia

Y que todos puedan recordar a mis hermanos.

No quiero ver como los van matando,

No quiero ver como se reconstruye en cien años de ésta dictadura,

Pero que hubiera hecho Job si hubiera elegido

Y de no haber contado las historias su muerte fuera en vano.

Yo que no soy Job ni una puta madre,

Que tengo la moral dudosa y apenas puedo con el llanto,

Me pregunto que me diré en el final de todos mis días,

Si me preguntasen que hubiera elegido,

Si contar la historia o haber muerto en medio del llanto,

De ésta dictadura tan perfecta,

Que nos está asesinando.

Hablemos

Hablemos de los poetas de los malos,

De los Que saben golpear como los buenos,

Hablemos de lo que no callamos,

De soñadores asesinados.

Hablemos que no está mal soñar

Y Que no nos prohibirán el sueño,

Que caemos como nos levantamos,

Que no nos dejaremos dominar por miedo.

Hablemos de esos que nos ponen los grilletes en el alma,

De los que nos quitan la calma,

Que pedir lo justo no es insano,

Es el pasó necesario,

Para gestar,

Incubar,

Lo que hoy se ve imposible en ésta dictadura tan perfecta.

No hay imperio que no caiga,

Que el mismo va tirando sus cimientos,

Que su corrupción del alma,

Va gestando sus lamentos,

No creo en dios ni en su justicia,

Pero sé,

Porque de algún modo lo sé,

Que vivir bien que mal vale la pena.

He sido curioso como un gato,

De hasta que punto llegaremos,

Porque ahora no lo sé,

Tampoco tengo claro si es que venceremos,

Pero sólo sé y eso si lo sé,

Que la peor lucha es la que existe en el hubiera,

No me quedaré con esa espina enterrada,

De decir que no hice lo posible,

Así que seré realista,

Para qué hagamos lo imposible.

Hay alambres que se unen para generar fronteras,

Hay golpes que te salvan cuando es resistencia

Ese pacifismo que te inculcan inconsciente,

Es inconsistente cuando todo está en peligro,

Generan mucha policía y muy poca cultura,

Que es sinónimo de dictadura.

Lo flamable arderá

La noche llega antes del amanecer,

Y uno aquí contando las horas,

El invierno llega antes del verano

Y parece que la primavera no quiere venir.

Me asomé por la puerta,

Y la vida corría igual que hace noches,

El otoño llega igual que hace años,

Pero yo soy distinto.

Hace noches que la luna cae como guadaña,

Y los hombres nos  preguntamos ¿quien de nosotros seguirá?

Hace noches que el infierno se posó sobre la tierra

Y los hombres de dios que hablan de otros hombres,

Que condenan al que es justo,

En el nombre de su posmoderna inquisición.

Hace noches,

Hace días,

Quizá primaveras e inviernos,

Que nos inducen al vivir erróneo

Al vivir del miedo

Y por hoy creo,

Que cruzar el umbral, del terrorismo virtual 

nos hace fuertes,

Sólo si así lo decidimos.

Vendieron la tierra como se vendé el alma,

Que les salga caro la rabia,

De los que somos la savia de la tierra.

Hay muchos humanos,

Oprimidos,

Que saben y no saben que lo son,

Hay muchos hermanos,

Deprimidos,

Por la falta del despertar de esos corderos,

A los que a veces les hace falta sólo un poco de esa educación.

  Hemos crecido,

Perdiendo sueños,

Vimos como destrozaron nuestro campo,

Hicimos como que hicimos,

Pero al final hicimos nada.

Hace tiempo que crecimos

Y creímos,

Que bastaba con alzar las manos,

Acarrear palabras,

Intelectualizar las balas,

Pero tenemos que ser prácticos,

En ésta tregua de luto,

En éste hervidero de sangre,

Nos hacemos fuertes por el hambre,

Por ser los más dignos rebeldes,

Esos que portamos la verdad,

No como estandarte ni en el pecho,

Los que con los puños vamos arando éste camino,

De no dejarnos derrotar.

Porque la lucha es más grande que derrotar a un enemigo,

O Concientizar al oprimido

O estos ríos rescatar,

Es también de nuestro corazón fraterno,

De ese que uno a uno llevamos todos,

Para poderlo limpiar.

La lucha va más allá de la esperanza,

De romper o desquebrajar los muros,

Va más allá de cosechar.

Cada cual debe saber que sitio ocupa,

La trinchera para la que sirve,

La madera para que se corta,

Si no es para construir con ella algo ideal.

Nos debemos un actuar inteligente

Y si en la resistencia lo es urgente,

Saber bien apuntalar

 para incendiar Un elemento,

Hay que saber que ya es flamable,

Que por sí sólo éste arderá.

B- Girls

Vida cotidiana - tragafuegos

Resaca atardecer fantasma

noche de lluvia,
amanecer en calma,
sorbos de café para el alma,
amanecer soledad.

hoy tengo un crudo atardecer de fantasma,
es la palabra tan fuerte y tan sabia,
tengo la boca leche de cabra
y el cuerpo agotado ceniza.

Despertó a mi corazón como cascada de monte,
ahora,
tengo solo brazas.

ésta cruda del amor que me ha estado dando,
como bebedor habitual que no aguanta,
que empieza besar con desgana,
inercia,
sonido hueco,
 campana caer de  la ropa.

Si recuerdo algo,
si tengo fresco el amor de mujer,
en que he descubierto el amor,
sería el sabor
con la esencia de azar,
fresca lima con miel,
esencia naranja,
sabor a leche de cabra,
sabor animal,
el silencio y gemir de las camas,
el amor de vedette.

Tengo la añeja resaca,
del amor como óxido de plomo,
hablar después de los cuerpos,
aprendiendo a dormir en sus brazos,
casualidad,
desventaja,
vacío,
estoy harto de solo poder desnudarme,
de no poder verme al espejo,
de meter mi mano en las aguas,
remojar mi rostro,
escapar con el alba.

pero nadie más que yo tiene la culpa,
de éste té de olvido,
de éste cuarto,
de la cama rota.

lecciones previas a un partido de ajedrez

Nunca te he regañado hijo,
no he tenido esa necesidad,
te he explicado un poco de causa y efecto,
un poco sobre la  acción y la reacción,
sobre el dialogo a pedir lo que si es justo,
a protestar cuando alguien te quita sus juguetes,
a ser honesto, contigo más que conmigo,
digamos que el único legado que te tengo,
es mostrarte
y demostrarte lo que he aprendido.

Hace tiempo te vengo hablando del respeto,
ese día que viste como golpeaba aquel padre a su hijo,
y entendiste de lo que le hablo.

yo no necesito lacerar tu cuerpecillo,
corregirte a base de violencia,
en esa falta de conciencia,
se esconden todos los males de la vida,
quizá ni yo como tu padre,
pueda explicarte como es ello,
creo en el amor,
en la conciencia,
y sé que también hay que ser prácticos,
por eso también te estoy enseñando a tirar dos o tres guantazos.

De niño me enseñaron a humillar,
ese sádico placer que te inculcan,
para inducir a otros,
a ser lo que no quieren.

y me dijiste,
que ese día defendiste a las mariposas,
a las que otros niños las mataban,
no podría sentirme sobremanera satisfecho,
con el diálogo,
me enseñaste,
que un mundo mejor existe.

Hay más de una forma para proponer un cambio,
pero para cambiar las cosas,
debes convencerte,
de que lo que dices es correcto,
que la rectitud va de la mano,
últimamente me has visto tan triste y muy cansado
y solo puedo enseñarte,
que del caer sé cómo levantarme,
solo se paciente para verlo

Creo en el diálogo,

también sé cuándo debe ser usada la violencia,

como resistencia,

uno no es más héroe por pelear las mil batallas,

pero si por elegir por cuales lucha,

y lo dijo Benedetti,

uno no siempre hace lo que quiere,

pero si es libre de no hacer lo que no quiere.


ayer te hablé de la victoria,
de no sobajar al enemigo,
aunque en éste mundo impráctico,
no siempre se puede ser pragmático,
debes saber que un enemigo humillado,
será siempre un enemigo.

paisaje

por uno o dos

Sigo de pie por no caer muerto,
porque uno sabe,
tal vez poco pero sabe,
que uno es del lecho que construye.

Sigo de pie construyéndome la tumba,
porque hoy no tengo donde caer bien muerto
y aunque uno ya no se lleve nada,
uno sabe,
porque uno sabe,
que uno construye su lecho con palabras
y me falta labrarle un rato,
porque uno sabe,
poco pero sabe,
que también a la muerte se le gana.

uno se mantiene en pie,
y no por uno,
creo que por dos o tres a los que uno ama,
porque a uno lo mantiene en pie,
cargar,
lo que a dos o tres va levantando.

mantenerse en pie a veces es tortuoso,
uno quiere doblarse de dolor,
amansarse perezoso,
dudar,
destruirse.

pero andar de pie se hace costumbre,
es la lumbre, la luz que te ilumina,
se camina,
cuando se está más perdido,
para encontrar el rumbo
se domina,
el shock,
se pierde el miedo.

Nos están dando esa doctrina conocida,
nos van quitando voluntades,
ahí es cuando uno no sabe ni como,
tal vez por inercia,
o por dos o tres que uno ama,
que sigue en pie aunque tenga llagas.

así como hacen fórmulas para romperte,
uno va haciendo algunas para levantarse,
hacer la palabra es la vestimenta del alma,
porque uno se mantiene en pie
y no por uno,
si no por dos o tres que uno ama.

de pie porque se necesita,
a dos o tres que sigan caminando,
aunque a cada paso me cuestiono,
pero no es por uno,
es dos o tres que uno ama,
por eso mantenerse en pie es la victoria diaria

Piedras

https://soundcloud.com/ehecatl-rios/piedras

Vida Cotidiana - Parkour

y llorar...

¿cómo dejar de llorar?
voy que levito llorando,
voy por las calles llorando,
río,
llorando.

Hoy te vi ruben,
entre los pocos manifestantes,
creí verte,
entre las máscaras de tu rostro,
te vi tomando fotos,
te vi,
y reí,
llorando.

A veces uno no se da cuenta cuan poco vale la vida,
hasta que se encuentra a la muerte,
eran pocos,
éramos tan pocos,
que la vida vale verga,
igual que la muerte,
a tu memoria bella que lloré,
de rabia,
de angustia,
lloré detrás de los policías que nos tomaban fotos,
de los curiosos,
de los ignorantes que se compran esos pseudo noticieros,
del,
“pero él estaba ligado con el narco ¿no?

Lloré a tu memoria ni veinte días,
te lloré nadia,
te lloré nombres,
sentí como lágrimas incendiarias caían de mis ojos,
te lloro dormido,
te lloro en mis sueños,
ayer te pedí perdón,
no me dijiste nada,
me digo,
“esto no está pasando”

Cómo un mantra,
como el niño que se esconde bajo la cobija para que no le pase nada.

Vida cotidiana

para Sendic

Para Sendic.

¿cómo puedo lidiar con la rabia?
la que se fragua en el alma,
la que se funde en el alba,
cuando se abren los ojos.

¿Cómo lidiar con éste sadismo?
el silencio,
el abismo,
si caminar como animal herido,
es imposible en las estepas,
de asfalto,
de llanto.

¿De dónde podré darte fuerza?
si solo tengo un par de manos,
con callos y llagas,
con la rodilla tronada,
pero te diré un secretito,
aún tengo fuerza para empujarte,
impulsarte un poco,
darte mi último aliento,
no pierdas la propulsión,
no dejes mojar tus alas,
y sé,
porque yo lo sé,
que nos volveremos a ver,
beberemos un café,
te dedicaremos un cigarro.

Para morir solo hay un verdadero requisito,
estar vivo,
pero el infinito,
es algo que nos costará.

hoy me dijeron algo bello,
y tu sabes bien que tengo miedo,
“no mires siempre hacia tu espalda,
o dejarás de ver hacía adelante”
quisiera tener más que ofrecerte,
mi vida dar por tu felicidad,
quisiera un poco,
un poco más cargar lo que te duele,
quisiera tener una fórmula perfecta,
un anís que nos haga breves
y leves,
para poder volar.


llora hermano llora,
que aquí todos lloramos,
brama, grita, niega,
que no es mucho lo que tengo,
pero tengo el corazón que yo te doy.

Vida cotidiana...

Tienes un rictus duro de hace días, sé te marcan las arrugas entre los ojos de la preocupación y te escribo como si fueras otro, no el mismo de hace semanas que paseaba con tu hijo por el parque,
Tienes el cansancio del insomnio, de las pesadillas, de la realidad que te sobrepasa, del pánico, de la paranoia, tienes la certeza que hoy estas a salvo, la garantía de que permanecer visible te conseguirá un poco de calma, pero ¿después que? Cuándo el agua se calmé y el mundo empiece a girar de nuevo, ¿después qué? Me he labrado un nombre, un lugar, una ciudad, pero hoy ser honesto, o tratar de serlo es la mejor garantía de sentirte acosado, intimidado.


Hace un par de días que no me siguen los gatos, eso me da una mi pasiva sensación de calma, una sensación ficticia de que todo está bien, ayer no pude salir de casa, otro compañero muerto, no lo conocía, pero los comunicados inmediatos, las contradicciones, la falta de protección de su mismo director que no se sabía ni sus nombres, pero enjuiciaba como verdugo al que no se le permite ni tener una memoria digna.


Y cada día me cuestiono más de lo que vale la pena, se asoma un egoísmo lúgubre, como quien empieza a declinar a lo que es justo y ese miedo es una victoria ajena, un dolor del alma ahí donde uno siente que no hay descanso, no puedo escribir bien, sé me atoran las palabras, tengo lágrimas en la nariz, gotas de moco en el alma.


Hace días que los gatos no me siguen, vengo al centro entre abrazos fraternos y miradas compasivas, como se ve a un hombre muerto, me dan ganas de mandarlos al carajo, de decir que sigo vivo, que no sé por cuanto pero sigo puño arriba frente en alto, sin el temor de equivocarme.


Me gusta la vida, tanto que no reto a la muerte como cuando morro, que no he podido rodar en mi bicicleta, janto le puse, el caballo hijo del viento y una arpía, hace días llegué a casa, con una ira inconfundible, busqué algo en el cuarto, un pretexto para desacomodar todo y terminar llorando, como un niños, como un cacuy, dijera Girondo en su poema.


Algunos escriben la historia con asesinatos, otros tratamos de escribirla con poemas, irónico, cuando salí de la facultad, con la pretensión de pseudo artista, no me gustaba pensar en trabajar en prensa, que todo estaba podrido, que los medios unilaterales de información, esas empresas que catalogan se venden al mejor postor no serían fuente de mi ingreso, mírame ahora con la ironía más grande, en que he hallado a grandes amigos, honestos, críticos y con más dignidad que hallé en otros tiempos.



A Rubén:

Poco a poco aprendí a no ser tan confiado, a trancas y barrancas, ahora que soy más solitario y distante, más socialmente determinado a ser cordial, saludar y expresarme, de manera mesurada con la boca, de manera que mi opinión más fuerte sean las fotos, porque nadie sabe el poder de una imagen, es subjetivo, tanto como la foto que te tomé ese día Rubén, todo contento y resignado con esa sonrisa que mostraste, la que ahora todos ven, la que me obsequiaste que se vuelve un motivo para seguir andando. 

vida cotidiana