poética

Flores

amortajados amantes de amapolas,
pupila de perro, de caballo.
de cabellera corta, blanca y de ceniza,
joven sauce de melancolía.

por cada media luna oscura en la taza,
vuelves, vuelas, velas,
con recuerdos de espiga,
plafón de heraldo negro,
siempre me enseñaron el amor de la vida,
pero ésta me escupe se ensaña,
a mi la muerte me ama,
me enseña,
por siempre,
los pasajeros parasiempres.

Media luz

por cada media luna en la taza,
en el fondo del vaso,
en el océano de tajo,
he soñado.

por cada tibio arropo de mar,
el aire es ajuar,
en el fondo.
seguimos en un espejo de dientes,
colmillos,
en la carne
el cuello,
el sello pactado de siempre.

Ven

a veces vuelo,

pocas veces,

suelo ser mortal en duelo,

a veces, créelo, 

me veo  tan contigo como con mis manos,

a veces suelo,

cuando ese atisbo esperanza me lo arrancas,

con los labios,

con palabras.

puedo ver tus ojos,

brillan, sé que brillan cuando me miras,

o quiero creer que también brillan,

así cuando te veo.

puedo leerte desnuda 

puedes abrazar y ser cura,

puedes ser.

la situación es,

vagamos en un mar de indecisiones,

de fracciones y fractales,

de temores normales,

o espero lo sean.

quiero brillar tus ojos,

deshacerme quedito en tu oído,

suspirarte en el hombro por la espalda,

con mi barba cosquillas con mi mano en tu vientre,

anda, atrévete y abre la puerta,

invítame lento a bailar.

no soy promesa de futuro, 

a duras penas tengo presente,

pero si yo fuera, si yo fuera,

si no fuera fiera que se adormece,

sin pesar y sin pensar mansamente me confieso,

una caricia en la oreja y todo es magia,

puedo dormir solo con caricias,

te diré que son las diez,

y desde ayer antes del zenit que no duermo.

me mostraré desnudo solo dime,

que en tu cercanía también me arropas,

para que estemos juntos ser presente,

con duras penas sin pasado, 

no es pesado lo que pasa,

si no lo que no pasa es lo que pesa.

ven. 

some self portraits

.3

Hielo

entre sus senos baldíos,
entre su delta desierto,
entre sus manos me hallé,
me perdí como el único jazmín de ésta noche.

solo.
entre su vientre de pluma,
con ligereza de garza,
con el amor que duele
y se sufre,
solo


estás en Oaxaca,
yo en la cloaca de siempre,
estás en día de muertos lejos,
y yo lloro quedito a mis muertos,
tu ausente presencia,
todas mis soledades.

Weird Fishes

Ave tormenta

libertad naranja

puedo decirlo sin pausas,
ahora que el dolor de cabeza me agota,
y sobre la ropa limpia hay un mar de respuestas,
puedo decirlo intacto, sin tacto, sin pactos,
así que lo diré sin preámbulo ni sonrisa,
sin ángulo discreto, sin odio:

Te quiero.

y seré más específico,
te quiero así,
distante,
 como a una vieja amante que fue luna,
luz y sombra,
lo fue todo y casi nada,
lo,
          fue.


te quiero,
           tan lejos
como el mismo coraje al verte,
          que me provoca verte,
que me asfixia,
      agota mi suerte saberme atado,
 al sexo de flor que fuimos,
    germinar  de una amapola de mortífera a morfina,
tan hermoso tocarte y tan destructivo,
te quiero como la cocaína en mi sangre,
como saberte resaca,
como saberte culpa,
como saberte inmaculada y puta,
pura sacrosanta, casta.

 sin nostalgia, sin hubiera,
sin métrica ni asfixia,
así, te quiero por no quererte,
por transferencia.

te quiero lastre y ancla,
justificas mi anhelo de irme,
de quedarme.

así:

con tu coraje imbécil,
con tu amor de odio,
con todo tu resentimiento,
          el  justificado,
y por sobre todo el injustificado,
así,
 hoy que soy abstemio,
te quiero, te anhelo, te busco.
pero igual que los chochos,
las pastas, los quesos,
la jeringa y la roca,
te quiero idea de placer brutal
que me destruye,
 en otros rostros donde te busco,
y me alivia verte besando otros labios,
para saber que no pertenecemos al mismo cielo,
ni al mismo submundo,
que mi duelo te escupe como tu a mi.

dolorosamente me admito que te quiero,
y ésta catarsis es para sacarte,
cada día un poco
y así un poco más.

te contaré mi plan:
te escribo,
pero no te escribo,
no te escribo huyendo sin camisa,
no te escribo desde el dolor que provocas,
no desde el ego.

te escribo siempre para sacarte,
te escribo ocio recurrente,
te escribo catarsis,
sin querer hacerlo,
por necesidad y sin gusto,

no te escribo cuando me prohibiste ver a mi hijo,
ni cuando lograste que mi familia fuera mi espada
y la tuya mi pared

tampoco en tu rostro que tiene temple al mentir,
 te escribo hoy, que quiero a alguien
y ya me cansé de quererte y de odiarte,
sencillamente me cansé.

                                                      última nota en tinta
                                       de la libreta naranja, sepultada.
                                                                             eneros

1.- ave de paso 2.- ...

1.1
ser ave de paso, no es sencillo,
¿cuantas canciones hay para ellas?,
¿cuantos soles no se han deslumbrado?
pero de cierto siempre les cantas,
más nunca su cantar has escuchado.


2.1
me estacioné en tus piernas abiertas,
como el sol en diciembre,
me estacioné con tus lunares de otoño,
como tus abrazos noviembre,
solo para descubrirte,
                 en fuga,
          en brama,
descubierta,
como las ninfas sobre la muerte,
con el ardor infinito
en perderte,
con la liquida hipocresía de verte enferma
y aún así te amé,
   como se ama el alba,
como se ama al enfermo
estrictamente enfermizo,
sumiso,
 amarte  es promesa que no te vayas,
pero ese amor fulminante siempre es despedida
y en la calma y en los hospitales
y en la calma,  fractales que te arrebatan
la vida en un cuarto,
que fue centro del mundo,
así te amé como se ama la muerte,
y la estúpida suerte de verte vendida.

como una parturienta,
 así te fuiste
así llegaste

1.2

lo sé,
no me arrepiento,
me prometí no hacerlo,
actuar sin pensar, por arrebato,
por impulso y decisión
así como el pulsar de las venas en tu sien
cuando te ahorco para que explotes,
es un vortex orgasmo,
como el mercurio que te escupo,
líquido que liquida
expulsado hacia tu pecho, tu pelo, tu cara,
me marcas, me escupes, me raptas,
me atrapas,
           me aplastas
  te escapas.

2.2

 sabes,
 que si no huyes antes
 terminaré corriendo.
de tu calle y tus noches,
sin camisa y mentando madres,
escupiendote en insultos odiándote como a esa otra,
que visitaban e invitaban a follar,
si no huyes te amo y odio como a todas,
las aves que me vieron cuando fui eterno,
cuando permanecía al amanecer,
tendiendo la cama
como a los amaneceres compañía.

como cortesana que odia a su esclavo,
que de su sexo depende
de la brutal necedad-necesidad  muerto,
de fornicar eterno,
para no sentir como se le escapa la vida.


1.4

ser ave de paso no es sencillo,
se requiero fundamentalmente,
irreductiblemente,
una suerte de fracasos,
interminables,
que presagian más fracasos,
por decisión y templanza,
resignación,
a ser todo
y ser:
nada.

Induktivität

...

corres

corres desnuda
anudada,
          ensimismada,
triste.

corres y corroes el suelo,
las camas,
las sábanas que pisas,
no podrías sudarlas todas,
sumarlas, sedarlas,
en cada trozo de tormenta tu condena,
en tus ojos te vi
esclava,
acariciaste el hada de mi muslo,
realmente percibías esos detalles,
lo demás fue terreno conocido,
conciso tiempo escarlata que te rompe las bragas
para morir lento
(y violento)
en un sedimento fantasma
vas dejando óxido en los paneles de obsidiana,
la bruma que despide tu pubis,
delta tóxico con canto de sirena,
que silente ve pasar mil exiliados.


dosmil algo, el año tormenta.

ábrelos

en ti no habita la tristeza,
te bordean los grises de otros ojos,
entiende,
que no eres tu quien se destruye,
y no te alimentas con el son del corazón
y a las hormigas que salen de tus ojos,
buscan azuquitar para ser felices,
déjalas correr.

si bien te habita un dolor continente,
que te contiene,
 de estallar en risa,
también hay detalles banales en la brisa,
cuando te toca el rostro de memoria,
eso es importante para el alma.

no te sulfura la pobreza,
esa del alma que busca la entereza,
déjate acariciar el alma
y en calma quizá toquen tu cuerpo

arriésgate menos respira más
y abre los ojos
ojodeviento

someone looks after you

la juventud es un error que no se comete dos veces

Rieles

me gustaría escribir un poema a cada noche en luto,
 a mis mujeres,
 que nunca fueron mías
y no debiera yo apropiar,
las que ahora son habitantes del desierto,

me gustaría,
pero no tengo ese valor.

ésta lista que fatiga,
ésta búsqueda de abrazo y vuelo,
pero al final
 o en principio,
como Oliverio
solo juego con trenes.

siempre corro
brinco,
vuelo,

no me puedo mantener en pausa,
no sé mi sitio ni su sitio,
es un desorden de noches en duelo,
y de vuelo frágil
y mis fantasmas dicen, que vienen
cada noche a hacerme compañía,
a hacerme llorar.

por eso el día de hoy es una danza,
en la que solo yo escucho las notas,
las ventanas rotas que dejé a mi paso,
las botellas que reventé a los trenes,
por andar sobre los rieles,
infinitos rieles
utópicos rieles,
amantes rieles,
que juntos nunca se tocan.

Homenaje post-humo,

          a tu partida

lo que de ella me dolió es:
           que huyó,
con justicia,
cómo yo lo he hecho siempre.

huyó de quererme y odiarme,
de mis desplantes y despariciones,
apariciones repentinas
y la intensidad que no contengo.


huyó
de saberme y no saberme
recibirme sonrisa
y dejarme en un desnudo silencio.

se fue como toda despedida inconclusa,
me quedé desnudo en la cama,
ella abandonó el barco llorando,
para no volver.

 no he sido el mismo,
camino por andar,
igual que casi siempre,
como por comer,
habito con desgana,
cada habitación.

no mentiré a decir que te amo,
sé que te llevaste algo,
inequivoco e inconfundible,
te llevaste las ganas
 mi seguridad y confort,
mi impaciencia,
a buscar y esconderme,
de tocarr con tus dedos mis mapas,
las constelaciónes mi espalda,
los versos que a besos tatuabas en mi piel.

cada  libro que dejabas,
cada poema y noema
que esperabas
en los que te escondes tarú.

y si rompo mi orgullo,
hasta te diría que te extraño,
que no hallo  la certeza para limpiar el cuarto,
de inventarme algo,
para caer en las redes mantarraya.

tan te extraño que no quiero que vuelvas,
así.

Brújula II

de ver el pasado presente.

de saber el aire entre el cielo y  rompiente,

puedo decirlo,

sé caer

pero no me gusta ese dolor,

el olor de derrota es pestilente,

por eso lejos de cantar victoria,

me mantengo ajeno en los campos de niebla,

que no importe o no me importe,

que el mundo gire sin mi,

gire,

               gire,

                          Gire. 

adicto de una vez, para siempre,

realmente no me recuperé,

he caminado sustituyendo,

una adicción a otra,

de las infinitas drogas a alguna,

de ella y el cigarro 

a la adrenalina y el carro,

y así hasta la muerte,

admito pausas

y bueno hay de adicciones a otras,

de la fotografía y las letras,

de la bicicleta y cigarro,

a la coca, la mota, las pastas,

de ser fantasma de ciudad sobre el campo,

de hacer casi lo necesario,

para ser casi lo que quiero,

aunque me quiebro,

tengo nociones del camino,

que piso sin presumir nunca,

que nunca sabré adónde voy.

                    paréntesis

(hay un placer imbécil en caminar sin sentido

y buscar dirección en cada giro,

con mi corazón brújula  imantado

que apunta al sur,

lo cierto que cada día más ateo,

por eso me alejé de los grupos,

donde por hoy no quepo y me llenan de dudas,

muletillas que perduran 

y regresión al silencio).

no cantes victoria pequeño viento,

eso lo aprendiste de Antonio 

del que no conozco destino,

que también sé no necesito.

soy casi autónomo y bastante dependiente,

no solo de la memoria grabada,

de la pequeña serenidad atada

que siempre llega.

no hay forma de detenerse