archivo muerto

7.2

Hay un péndulo en mi cuarto,
y el techo se cae,
con los pies sobre la mesa
y el nihilismo me entierra.


un pequeño péndulo,
        midiendo,,
como baja el techo,
el azul de la alcoba me aplasta,
el tosco hombre de madera
que hice con mis manos,
no puede ni siquiera verme
solo una noche va con el péndulo en la alcoba
y ya me siento inútil,
con un sutil y un fútil pensamiento incapaz.


vete, solo vete,
 espera inoportuna,
(el son del viento que acurruca)
la espalda curva,
 desidia mutua,
             me dedico
estrepitosamente
a morir en calma
y pesar el alba,
sin Morfeo,

Sigo cantando en la calle,
"dicen que no tengo duelo"
y mi sol llorona, ésta noche,
me cuida en silencio

Señor PIñón

inconcluso

vengo de sueños
criado entre ingenuos lobos,
y no queda más que la espesa soledad
con proyectiles en los ojos.


Fui presagio del fuego,
que de abuela sol vendría el viento,
incluso en los recuerdos del espíritu,
me craron sin destino,
quietamente invisible,
me asusta amanecer.

Y es por que vengo de los sueños,
que cada día despertar es una suerte,
agónica y sudorosa,
tender la cama es poca cosa
si la pesadilla es,
                               muerte.


y siempre viajo
camino,
me aíslo,
desayuno,
me siento a compartirme,
a descreerme
a sentir que creo,
en algo que nunca creo.

serie: Motivos Aparentes

7.15

... pero no tengo una pizca de sueño,
       no tengo ni un puño,
     de ésta realidad
no soy dueño,
          solo hay pluma,
y la mano que escribe.


          dueño,
(si, tal vez)
             de esta silla,
dibujada en tu mente
            letras,
        la lluvia presente.

no tengo una pista,
     del sueño,
              y acuño,
la posibilidad
            de jamas dormir
                (al menos)
      no ésta noche,
sin  mi cama, mi estuche,
              que me arrulle,
                ni tus labios
                  que escuchen,
   que no soy poeta
y no duermo,
que no soy
 casi
      nadie.



y mi soberbia me induce,
              a desear,
labios discretos
        de ligero concreto
cayendo sobre mi.

deseo tu piel sobre mi piel,
ligeramente en pausas
 y desdoblar nuestro vientre,
               volar,
 como papalote la mente...

Plomo

tengo en la lengua
            una cereza de plomo,
acero, líquido y mercurio,
así pues,
camino saboreando,
          desgastando,
     vomitando.

hoy va un mes
con el sabor de plomo en la boca,
a lithium,
el mismo sabor,
del sudor,
     que destila la caña

el mismo sabor,
a saber
            qué  el olvido,
es el óxido
        del plomo.


y mi lengua metálica
         y mis ojos
     y piernas
sobre ésta laguna pesada
años de laguna
juventud de laguna.


sobre ésta lengua pesada:
          años de laguna,
                  siglos
infierno líquido
que  liquída
                      y
                 licuan los recuerdos
que se hacen  uno,
             en un tiempo sin linea
en un espacio sin forma
                en barcaza sin quilla,
en un letargo de sombra.

de sobra,
         está decir
mi laguna es estanque
y sus recuerdos al fondo,
          náufragos.

poemas para los olvidados II. 

y sobre bordear la muerte.

nota mental: comprar una pluma.

el ultimo periodo ha sido de un mutismo sepulcral, mis voces compañeras se alejan día a día, aun despierto con miedo, hay días que intensamente me asalta cuando despierto, esa es una de las razones por las que casi no dormía, despertar es una pequeña muerte, justo como ofrecerle a alguien el olvido.

 he bordeado la muerte varias veces:

 dos veces me han sacado un arma (pistola y revolver respectivamente).

choqué con un megane a más de cien, el de él  fué perdida total el mío bendición de los dioses se quedó sin un faro.

 antes de que me sacaran una navaja le reventé un testículo a aquél mono que pretendía asaltar  a un viejito. 

me peleé en el metro

me mandaron al hospital dos monos  que según son  mis primos comandados por mi abuela me recetaron una buena patiza  todo por  romperle la boca a mi ausente padre, que despúes de seis años se apareció como si hubiera ido por cigarros.

  casi caigo a un agujero un cuate me salvó, me jaló de los brazos.

 en la bici ya ni las cuento.

subirse a la motocicleta del perro, hermano que se rompió el brazo entres cachos, solo tenía prensibilidad en la mano, con la otra ponía su brazo sobre el acelerador, y bueno tres tipos drogados andábamos a lo que más podíamos sobre ese animal noble que nunca nos mató. de él ya no sé nada...

ya no compito en el carro, es mucho por nada, aunque a veces el ego aun quiere saltar prefiero declinar, el ultimo fantoche que quiso impresionar a su chica quedó en un devastador ridículo, no pude más que igualar su cara de fantoche y burlarme sabiamente, prefiero quedarme así.

me retiré casi invicto de las peleas callejeras, excepto por aquella lucha grecoborracha, en la que me dejaron como santo cristo,  a él no le fue tan bien, consuelo vago. 

a veces mi madre menciona cosas que yo no recuerdo, una vez me dijo que me llevaron al hospital y que estaba con una congestión y no, no fué la vez que me metí 50 chochos según ella los contó, y bueno estuve tres días en coma (también según ella)

contra todo pronóstico no estoy en un psiquiátrico. 

subí a un tren de carga con Ermilo,(y si, salté de un vagón a otro, él no)  casi me rebana un cable, gracias a él no sucedió, la ultima vez que lo vi estaba en un buen carro, sus ojos no estaban rojos, me comentó estudia una carrera, buen día me iluminó, despúes de que supimos que si seguíamos retantonos a ver quien era  el más aventado algunos de los dos terminaría muerto. .. 

a adrían lo atropellaron, el mismo día que nos atascamos, ambos en bici, sobrevivió, milagro de los dioses, ya no sé de él.

el día que no fuí yo la camioneta se volteó, el día que el perro se rompió el brazo.

subí a la antena, aun tengo fotos desde ahí que usé para la carpeta a la UV, gritarle a dios mientras el grillo me decía que le bajara, 

sé que hay más pero tengo un par de años  en una laguna mental perfecta... 

" mientras  tu boca violenta revienta,

 dentro de mi boca como un rayo una tormenta" 

brújula 1.02

esa noche
 entré a la cárcel
por andar descalzo.

esa noche

dibujé un mapa
de todos los sueños previos,
y todos los que vendrían,
manché los colchones,
         con llantos
    con cantos,
con tiza blanca

              y con tantos
sonidos vacuos que me esgrimían,
con el arroz y la sal
la misma

           (si la misma)

que hoy quema mi boca,
y la cal
que tiré a los muertos
también los mismos
 de la memoria,

y no hace falta decirte
que la sal en mi boca
es la dulce lágrima
 tierna y lóbrega
que me amarga la cena
que te amarra a esa escena
y ese patetismo me apena.


esa noche
y quizá otras tantas,
tal vez igual que ésta,
que me quité el calzado,
y decidí irme a naxos.

 como siempre
y como nunca
mi corazón-brújula
eternamente imantada,
me guía engañada
a la bella rompiente,
inconstante consciente,
que en el silencio
previo,
 al  verdadero silencio
en sana alegría,
destruyo mi vientre
con las mariposas y lapsos
que en espacios y tratos,
que me laxo
   y me pierde.

Yo soy

(paréntesis)

...  éste chavo hace en la realidad lo que yo hago en sueños  ....

la poesía de la primavera

éste es mi tiempo y mi lugar.

éste es mi tiempo,
y éste mi lugar,
mi disidencia es eterna,
esa,
es mi cadena perpetua,
y desde aquí,
llévale mi canto,



no me digas compañero,
que hoy te doblas
que me dejas solo,
por qué solo
me he sentido
solo toda mi vida

no me digas compañero,
que me quedaré en la raya
sin hombro
y sin  codo,
que tu voz se calla

no me digas
compañero,
 que te vas,
que no piensas más ,
que te ganan emociones
que te traiciona la ira a las razones,
que te pierdes en la lucha.


no me digas eso nunca compañero,
y grita fuerte
que no estoy solo
y poco a poco
somos más,

 y si se calla el ruiseñor
compañero lleva mi canto
que poco a poco apagué el llanto
y se escuché el corazón

¿a dónde voy?
si no a ganarme mi destino,
que cada grito sea medalla,
que mi inconformidad sea la metralla,
que gestione
ésta revolución...

después de pessoa

cuando me vaya,

no quiero padres nuestros,

ni rosarios en tus manos,

no quiero cánticos de luto

solo deja,

que me abracen

tiernos los gusanos.

          y no sé

(por que ahora no lo sé)

 si nos volvamos a reunir,

tomemos café,

fumemos un cigarro.

sé que muero a pocos

qué me quedo,

en cada suspiro,

en cada bocanada

(y tal vez en cada boca nada)

se me va la vida.

sé que sueño a locos,

de cierto, nunca más desierto,

el día que muera, 

(y con mi suerte)

será después de ti...

sé que no soy viejo,

ni cuchicheo remembranzas,

sé que me hago torpe,

ciego

simple y sin complejos

 mansamente me despejo,

para volar en cielo limpio

con puños pendulares,

he viajado con querubes,

 he chocado,

corrido,

volado,

rodado,

en pasto

y hasta en nubes

salí de la caja de pandora

   -por que todas las mentes

siguen siendo de pandora,

y encerrarse en esperanza es bueno,

y si algún día muero

que seguro, será después de ti,

no quiero rezos

no quiero estancarme en los recuerdos,

por que la vida trasciende

y seguro nos trasciende,

somos solo un ciclo

y bueno...  pues,

se trata de hacerlo bien

quedarse satisfechos,

por que no lo sé

pero quizá nos volvamos a reunir,

bebamos café,

fumemos un cigarro...

con las manos al piso

puedo abandonarme

cruelmente

al olvido,

así,                                                                                                
  como él olvidó,

su vuelo y sus costumbres.

ahora,

reprende,

reprime 

y aprende,

aprehende

nuevas formas 

de prenderse

(a la almohada)

y dejarse soñar

(quedamente)

quietamente

insoluble

(disuelto)

en cada imagen,

                   disidente.

hay una mosca en el cuarto,

y su azul contrasta, 

con el sepia 

en los ojos,

que miran,

como una estela

se va formando, como estrella.

hay un zorro,

dando vueltas en su jaula,

vuelto loco 

(durante su encierro),

musita canciones circulares.

hay osos lúgubres con frack 

codicia en la mirada,

(mientras)

los pequeños pingüinos miran al cielo,

siempre al cielo

solo así se sueña,

nosotros 

(si, los mapaches)

con nuestras manos de hombre

nuestras narices al suelo,

nuestras palabras de duelo,

(si, por tener)

manos de hombre

/palabras de luto/

desprecio

y espuela

 camiza, orzuela

de esconder la boca al piso...