1.1.7

Matemáticas

es algo instintivo que sucede
dios  asciende
al infierno
 de su  fe

mareo en el aire

encerrado en la alcoba
días mansos  y meses
en los que acaparo
 lo que me estremece

símil
misil
como tormenta
como humo
sudando
disfruta exprimir su propia sangre
soledad de muerte
olla,
cazuela,
olores
recuerdos


boca abajo, caña de fuego
exhala gasolina
para enseñar como ella arde
sus manos quemadas
pulseras de mono
misil similar al rimel de su encanto
aún mantiene una poca de fe
ojos con nubes
niebla en su vientre
las manos flaquean
y brinca en espasmos, trombosis.
desenchufe,
muerte.




matemáticas 

suelto

el tiempo revela todo,

y no dejes

que nadie te doble

pandora.

mientele a tu identidad.

yo,

soy

mercenario,

miente con la mente

los ojos no

los guantes 

ocultan cicatrices

con una elegancia perpetua.

Luna menguante

se va perdiendo despacio.

las mañanas huelen a humo 

 leña,

 humedad,

el arte de un mastodonte

con fuerza.

 en las letras

 el corazón desnudo

 

Él crece día a día 

padre  y vigía 

más acción

 menos teoría

mas paz 

  déjame libre,

ser un humano 

dista de ser humano,

una sombra chinesca de si mismo,

que se pregunta

¿cómo se sacralizan los sueños?

de los juegos 

de las pinzas.

¿qué pasó en mi manantial?

la rabia corroe 

el cristal

estrangulado

por censura

es un imposible sin retorno

a menos que lo decida yo

mi pecho se dispone a explotar

por una musa,

con hechos esenciales.

entré a la cárcel

por andar descalzo,

desperté 

cuando trazaba mapas

de sueños pasados 

en mi celda 

de colchones sucios.

tengo tatuada la muerte en la espalda

de forma inteligente

me asisto 

 a los ciclos 

musicales

de poeta 

exponente del nihilismo

letras como ejercitos

que divergen entre ellas.

fuego corre sobre babilonia

cánticos de luto

y saturno no duele

entender a un chacal,

es 

imposible.

cierra los ojos

para poder despertar

nunca

en primavera.

uno dos 

dos tres 

tres

no los dejo salir

de la celda donde trazo mapas.

sin vuelo

en las montañas 

la ciudad se torna

un fianl sin principio

imponiendo pautas.

que hermosas Walkirias te llenen de gloria

clandestino ausente

corazón sobre ilusión.

 

re- Colección

al borde de la infancia... 

La antena...

Agave

. .

 Colección 

El tornado 

1.-colección

2.- 

sueños soñados

tengo sueño
      y sueños...
despierto somnoliento.
          sueño contigo,
             sueño contigo a tu lado
y cuando estas ahi me sueño entre sueños,
                  me sueño soñado.

me palpo tangible,
 me acurruco en el tiempo
quebrantado,
 me re hago,
 para hacerte,
 para re crearte,
 palparte,

2008

cerros

con tierra de coágulos,
en los callejones del sur,
el manantial es sangre,
¿dónde estaba dios?
si no en la pena
 de ser prisionero
de ser dueño del polvo,
los cerros me enseñaron del amor
lo que mis padres no supieron,
no me encuentro en vida,
y el vacío en cada calle,
y el cigarro,

ayer fue un sur la  esperanza,
solo queda
lo que las calles  enseñan,
es el sucio hollín
de la fabrica de pesadillas,
 ver amanecer con un puño hueco,
la pena de vivir en Xalapa,
ciudad que me escupe y devora,,
que se es lejana,
aquí y allá,
ladrona de esperanza,
asesina de ilusiones,
cielo que nada solo,
en una tierra sin entrañas

un tango

Próximamente

Próximamente.

con Hache muda

la hache muda suena como viento,
-él: viento,
-es una  danza-
de pausas, silencios,
es hálito,
   humo
    se va,  se cuela,
entre los labios silentes.

la hache muda suena
a aguja
hilvanando hiedras,
 hartazgo,
                  pasivo
continuo
 
hache/chochos/coche
coche/phobos/noche
suena con "c"
de casa, asco, ecos,
                       de hueco
cero,
    absoluto vacío.

suena hueco,
por que los huecos suenan,
(siempre suenan)
a un deshecho corazón,
 sin pecho
exiliado, hilado estrecho
 brazos de humanos
manufacturados
 techos,
para caer
(infinitamente)
a ellos.

Korbent Dallas

Apango

Motivos aparentes

Para Alex R.

14 de febrero 2009

A la partida de un compañero, un buen amigo,

 

Hoy descansas, de tus demonios, de tus miedos, de tus culpas....

ayer o antier no lo se de cierto te escapaste, como humo, tu esencia escapó de tu cuerpo, por la boca enfermaste, y esta misma se negó, te negó a sanarte,  hace casi cinco años amigo, hace cinco años hermano,

 

 

Te escapas, como humo, hermano, te escapas al viento, te escapas a tiempo… o… del tiempo.

 ayer te colgaste,  y no de los recuerdos, o quizás si, tal vez de tus culpas, te colgaste y no del teléfono,  lo hiciste y en llegar, te colgaste de algo, ni siquiera sé que fue, o de que fue, solo sé que del cuello, ahorcando así tu dolor,  tus penas, tus alegrías, tus logros, mi gobernable ingobernable, tu, todo tu te colgaste,  ayer hermano, dejaste caer tus manos, pendulares, si  las mismas que me tendiste cuando yo volví a caer al abismo, así como cuando llegue de el por primera vez, cinco años suena poco, cinco años bastaron para conocer a fondo al señor rubio, y es que tantas veces me tendiste la mano, y tantas te preste mi hombro, pero no llorabas, solo hacia adentro…

No pude, créeme no puedo, y tal vez nunca,  no soporto ver un muerto, y menos cuando  este me pertenece, cuando  con esa muerte algo adentro también perece, cuando sé que pude haber hecho algo, quizá un poco más, eras humo, eras viento señor rubio, eras yo, no eras nada,  tengo miedo señor rubio, de caer igual que tu, concluyes tu enseñanza de maestro, concluyes con tu vida una última lección, se ahogan tus gritos y tu llanto, se ahoga todo como un vaso lleno de alcohol, te ahogas, en recuerdos,  te ahogas y no ahorcas te vas, mueres, desapareces, te borras, adiós.

certezas,

si no tienes visión por lo menos ten tacto...

la paciencia y el silencio son acciones de paz,

sueños 9.2.1

aves transparentes

cortan mi cabeza

que se va con las olas,

bajo la neblina nada mi cuerpo, 

y yo sigo soñando...

las aves,

que viven bajo el agua

se llevan mi cabeza,

transportan la furia de las sabanas 

que la sostienen

como una red,

y yo sigo soñando.

           nunca lo noté,

mis ojos siempre están cerrados,

 cuando río,

lloro,

durante el orgasmo,

cuando hablo lento

incluso, cuando lo hago con el pecho,

 cuando los abro,

y si, sigo soñando...

la nuca está cubierta de polvo,

un tibio sonido añejo

casi dilatado como mis pupilas, 

 la furia de mis cobijas

me protege.

la nostalgia y el óxido, 

el patio, césped, la pileta,

el hoyo que quedó del naranjo,

que en realidad nunca cerró...

me gustaría quedarme ahí,

antes que abrazara el insomnio,

mis manos son de polvo,

mis ojos sedimento,

y poder despertar,

en otro cuerpo 

que era el mismo,

solo más ingenuo,

pero las cobijas 

trasportan mi cabeza

como una red con carnada,

para alimentar la furia infinita

del sueño maldito que me acecha...

post mortem

hay equívocos finales,
que son continuaciones perpetuas,
de sentencias temporales,
a situaciones eternas.

hay principios
que se abrazan,
se entretejen,

como brazos.

muertos...

Las olas me trajeron esto del recuerdo: de la botella recien descorchada se derramaba un sorbo al suelo, y se decía " pa los de abajo" un mutis momentáneo daba parte al rito de beber

      solía derramar vino a los olvidados,
que no llevan nombre,
y que no visten carne,
solía, darles la Bacha,
ofrendarme a mi mismo,
como todo el que respeta a los muertos,
beber con ellos,
vivir por ellos...


hoy no he ofrendado a los muertos,
más que la vida,
solo la vida,  corazón
que siempre esgrima
una prosa,
que lleva su canto.

suelo besar la tierra,
y mis hermanos los gusanos
ya no me tocan la piel,

en el barrio me enseñaron,
a respetar a los olvidados,
a los que encierra la tierra,
del mismo camino al que vamos,

hace ya tiempo que no ofrendo a los muertos,
al espíritu
de Curro, pequeño gallo
que se quedó en las vías,
con un par de balas en el pecho,
por chocar hombros,
y acariciar durmientes...


así pues,
cada quien sus vicios
y que se mate a gusto,
 que  ofrende vida a los muertos,
para eso nací,
para acariciar la vida,
no para tocar los templos...


y transitar es bello,

desde hace tiempo abrazo a la muerte
y no la reto,
ni besos sus dulces dientes,
no sé cómo he de morir,
pero bien a bien que moriré luchando,
por mi  causa de injusticia justa,
por mi justa, que no cargará venganza,


" la botella de ron, la bebida y el diablo se llevaron el resto"

así cantaban los piratas,
así no canto yo,
que no vengo del mar,
vengo de la selva
para esconderme
entre el tacto,
arropar el viento
es mi tormento
que en bello cuerpo me tocó nacer...


solo así hablan los dioses,
y soy una lágrima de ámbar,
por qué ya lo dijeron
que los dioses lloran ámbar,
y una estalactita que del pecho
cuelga,
como crisalida
como dragón cayendo,

Cabaña...

suspira humo al tiempo, 

con la poca niebla 

se van los fantasmas,

respira, sorbe el tiempo,

por que el templo

de su vientre, 

esconde secretos adversos,

así pues se levanta,

saca esa mirada 

que solo se permite a solas,

tira la colilla, sobre las cenizas

de fuegos pasados,

pesados, empaquetados y olvidados.

Se permite suspirar,

quizá el ultimo,

que es continuación 

de principios,

que lentamente caen,

sobre un campo 

de flores grises,

de primaveras pasadas,

pisadas, espolvoreadas de futuros.

cierra el libro 

junto a una piedra de río,

que algún día contendrá su hogar,

 cierra el libro,

y decide en que lugar irá cada cosa,

donde está esa mariposa

la cabaña se erigirá...