Ariel

nos veremos,

en éste u otro sueño 

Kora

te escribo porque mereces amor,

dignidad,

rebeldía,

pero amor,

sobre todo.

te escribo desde la agonía,

desde el dolor,

la perdida,

pero en amor,

por sobre todo.

porque tener la frente digna vale más que el viento,

o el tiempo en éste cuerpo prestado,

como el ciento,

de aves viajeras que cruzan éste cielo.

te escribo y sé que estás triste,

bandeando,

con el llanto rabioso de saber que la vida está en venta,

pero te escribo en amor,

por sobre todo,

por que la dignidad no se regatea.

te escribo hermana,

de sangre y de lucha,

porque sé que estás triste y vales más que el viento

y el ciento de aves

y el cielo,

te escribo en amor,

en rebeldía,

en dignidad,

la que no se regatea

negro- noNegro

puedo decir negro sin usar la palabra negro,

por ejemplo,

su pelo era un universo con constelaciones,,

dispuesto a ser explorado,

puedo decir negro sin usar sus labios,

¿acaso no eran sus ojos el más terso oscuro de mis dubitaciones?

puedo decir blanco sin usar la palabra blanco,

por ejemplo,

su alma era de una aspereza blanca,

tan imperfecta como es la mezcla de todos los colores,

¿porqué no?

si uno se deslumbra insatisfecho ante la magnitud de lo perfecto.

¿acaso no eran sus ojos negro y blanco?

¿y si no lo eran?

¿qué si así fuese?

yo quiero ver sus ojos negro y blanco,

su piel de chocolate,

cedro fresco con templanza de roble

¿acaso no quisiera decirte que su dermis era chocolate?

ambrosía,

de la que bebería los ríos de la vida para ser eterno,

en éste cuerpo fugaz y etéreo,

con éstos yos que yoan yoan,

embrutecidos al compás desasosiego de su pecho tímido,

de su sonrisa amplia que cualquiera,

con ánimo de cristobal colón hubiera querido colonizar

y/o conquistar.

pero no.

su ser potro desbocado,

libre,

no puede ser concebido distinto,

porque uno no quiere arrebatar la belleza del negro y el blanco,

porque si sus ojos no son blanco y negro,

yo prefiero así lo fuesen.

Arabella

miedo- Nomiedo

tengo miedo de mis puños pendulares,

de mis miedos diagonales,

que convergen en el piso.

le tengo miedo a mi silencio,

que por cómplice asesino,

un pavor prosaico a la carencia de ímpetu,

miedo a no alzar la voz.

tengo miedo que las flores ya no marchen por la primavera,

que destruyan en calma nuestra hoguera,

que no haya más barricada,

que se apague la resistencia,

le tengo miedo a mis puños pendulares.

tengo miedo a decir pasivo e insolente,

a que todo siga,

no tengo miedo a la metralla,

si es esperanza a la vida digna,

para mi o para otros,

que vino el amor siendo semilla,

y para defenderla estamos encendiendo barricadas

tengo miedo a no caminar hombro con hombro,

y que a la traición nos abandonen,

pero solo puedo no traicionar, no segregarnos

miedo a no cantarnos directo con el alma,

sé que lo que vale la pena vale la vida,

tengo miedo a una calle vacía,

a un muro que no tiene letras que salen del alma,

nos están matando desde el cuerpo a la  esperanza,

pero no tengo miedo a tirar la lanza,

a correr con lo poco que puedo,

levantar a un compañero,

hay días que dialogar no es permitido,

hay días que defenderse de oprimido,

es la mayor legalidad del alma.

Raziel :)

Mi Hermano

Odette

Carolina

Wen

Emilio Bozano

Hasta la sombra de la sombra

tengo un espacio de libertad reservado,

una calle a tomar,

un grito desgarrado,

un odio que no cesa,

una llama que se apaga

y te tengo un espacio de libertad para ti

en medio de la muerte y la vida.

tengo reservado un espacio en el alma,

en el pecho,

atravesado en el esternón,

que estás cerca de metralla,

que es tarde y solo estalla,

en llanto la lluvia.

tajin mira furiosa la tierra

mientras los demás duermen arrullados por las gotas,

pero yo,

te tengo un espacio reservado,

para ti.

déjame tomarte la mano,

tengo un espacio de redención,

de digna rebeldía,

no saldremos bien librados de la vida

¿qué caso tiene entonces vivirla?

si no es derrapando hasta el final,

por breve o larga la metralla,

igual nos llegará.

me he cuestionado tanto por las noches,

ausentando las voces que me asustan,

que no le he hecho caso a la vida,

que tantas veces casi se me escapa,

pero escampa también entre los matorrales.

dicen que no son dignas manifestaciones,

de salir a la calle enfrentar

e incendiar la palabra molotov,

tanto tiempo hemos agachado,

que nos han puesto en contra de nosotros,

subyugado al miedo,

entregando la sangre al hierro,

que se hunde lento en nuestra carne.

¿qué caso tiene vivir la vida?

en esa cómoda cantaleta pacifista,

pacifismo violento 

que quema con palabras al hermano que te cuida.

el hermetismo sepulcral que quieren que guarden nuestros muertos,

pero no hay día que no vea a un decapitado,

o a un policía golpeando,

a aquél que debiera proteger,

pero no,

aquí no es así,

aquí nos están matando,

están haciendo que nos maten

yo no sé,

si nos volvamos a reunir

tomemos un café,

fumemos un cigarro,

porque las barricadas que hoy existen,

serán para que mañana podamos jugar en los columpios,

un vivir heroico,

sin una sonrisa a medias.

porque yo no sé,

mucho sobre la palabra derecho,

que es un privilegio para pocos,

que nos quitan

hasta el fracking con los pozos,

y no tenemos un salario,

un río,

un territorio para defender,

así solo lo ves en las ciudades,

no hay dinero para pagar los hospitales,

menos para ser educados,

nos quitaron todo,

hasta la sombra de la sombra.

es tarde y llueve

llueve

y es como si el cielo llorara a gritos,

veo los rayos como estalactitas haciéndose tela de araña,

llueve,

sobre los campos de niebla

y es como si el llanto de un siglo viniera a la tierra.

llega la tarde gris lluvia de horizonte

y no se ve cuando se detendrá.

dibujo en las ventanas puntos suspensivos,

que suspenden en el aire los suspiros,

la taza de café,

las ausencias.

llueve cada tarde

y parece que las flores no quieren marchar en primavera.

Karen

de qué?

se qué sirve una letra,

la rabia,

de qué sirve una lágrima,

de qué la calma.

de qué sirve.

de qué me sirve la muerte,

el sueño,

de qué me sirve el desnudo,

mi cuerpo,

o la tibia soledad en el vientre,

las tres piedras al fuego,

los cigarros,

de qué me sirve la letra,

 la tecla.

de que sirve sentarse a escribir

y

     se

sienta

a

escribir.

dudas

no entiendo bien lo que me ha pasado de confrontarme en mis mundos en mis yos, en mis imágenes de la calle y de los ojos,

en el amor el desamor, la política, los amigos,

el aprendizaje, la carretera,

la soledad compartida, 

las lágrimas,

mis muertos,

mis vivos,

mi hijo,

mi gata.

los ronquidos,

los espacios de libertad.

los conceptos,

los muros de palabras y las que construyen,

los desvirtuados significados,

el futuro-presente-pasado.

el espíritu,

la mente,

el cuerpo.

la objetiviszación,

la sublimación,

el ímpetu.

la lucha,

el porqué de la lucha,

las preguntas,

las respuestas,

la carretera.

el asfalto,

las pulquerías,

mi vaso de agua,

los rocesde la piel que se quedan en el alma.

no entiendo y soy una madeja,

la tinta,

el caos,

el orden.

estoy y soy,

'y qué soy?

¿o porqué ser?

¿o ser y para qué?

el amor...

imágenes absolutas,

los ojos cansados,

la pluma pendiente,

el café,

el hablar con los amigos viendo las nalgas de david de miguel ángel en la roma.

un argentino, 

una uruguaya,

una musa,

un amigo con toc,

un jippie,

una responsabilidad de la que huyo,

las reglas,

las normas,

la corrupción de ellas.

Nadia,

Ruben,

los recuerdos que bloqueo,

pero sus voces me llegan como estribillo en momentos,

el llanto.

mi primer maestra de foto,

ver musas,

el retrato,

el contacto humano,

soy que estoy que siempre un caos,

pero,

hay tantos peros a cada cosa

ye está bien.

el humo,

mi olor de camino,

los cantaros llenos,

la lluvia,

la media noche en el metro,

cantantes,

vendedroras de chocolate

y una morena hermosa poniendo pestañas de cabaret en un vagón.

la espera, que me gusta por ser expectante, 

las librerías,

 los coyotes,

los meseros malos y los buenos,

la cama,

 el piso,

el frío.

la música,

sones del viento,

corazones aciertos,

tocar vidas tocándome la vida,

la carretera.

Jaguar Bajo la lluvia

¿cómo no quererte Balam?
¿cómo no amarte?

niño sonrisa de la selva,
tigre niño jugando al ajedrez,
yo te cargo y tu no dejas que me caiga,
con la sombrilla y tu en mis brazos,
mis pies dos charcos

y tu,

radiante,

para poder correr contigo volando bajo

y en la lluvia.

ese paraguas que compré para no mojarte,

fue el presente después para un indigente,

tampoco entiendo mucho de bondades,

me mantienen tibias necedades,

por seguir viviendo frente arriba puño en alto,

tu eres la magia que da vida para mi a éste asfalto,

tu eres el sentido de la vida

y sé,

que algún día beberemos un café,

jugaremos ajedrez,

que te enseño hoy las reglas de éste juego,

te tocará ponerlas otro tanto

y sé,

que el sentido que le das a lo que aprendas,

será el sentido que le des a lo que vivas,

hallarás tus preguntas y respuestas,

nunaca debes dejar de cuestionarte,

ni dar por sentadas ya las cosas,

debes perderte siempre un poco,

para poder hallarte en ello más de lo que piensas,

te enseñé que hay muchos errores,

que resultan ser los mayores aciertos en la vida,

solo se paciente para verlos.

te amo desde el inicio de los tiempos,

te cuido padre viento en los silencios,

me cuentas tus sueños y te escucho,

aquella noche vencimos mil dragones con espadas,

ayer soñaste que tu solo ya vencías,

no sé mucho de la vida hijo y ya lo entenderás,

solo quiero ser tu compañero mientras tenga un cuerpo,

por que eres el amor que llega  vida,

por que hallarás más de lo que piensas y que buscas.

 te dejas caer sobre mi hombro,
ya no puedo cargarte las millas que eran antes,
pero sé que en tu memoria niño                     

                 tienes grabado mi aroma entre tus sueños.

Renuncia

no pretendo renunciar a ver las nubes,

el paso sigiloso del jaguar,

no puedo renunciar a ver el ciento,
de aves relumbrar al viento,
no,

no pretendo.

no pretendo renunciar a alzar mis puños,
y dejar correr los gritos de mi boca,
ya no puedo mantenerme con los ojos rentados,
con los puños pendulares,
con los juicios diagonales,
que convergen en el piso.

no,

ya no puedo.

no quiero ser augurio del silencio,
cómplice de la muerte asesina,

quiero ver a los niños jugando libres por la calle,
saber que la mayor anarquía es ser un niño,
y que nunca he dejado de serlo,

no, 

no quiero ser cómplice de la muerte.

no puedo renunciar a la vida,
porque sigo creyendo que justicia es más que palabra,
y que la palabra miseria no abarca al sentido miseria,

ni al sufrimiento que veo en la calle
que pasa sin ser advertida,

no,

no quiero renunciar a la vida.

no voy a vender mis nubes,
renunciar a mis puños,

augurar el silencio,

ni ser cómplice de la muerte 

porque justicia es más que unas letras,

porque no puedo renunciar a la vida,
por eso extenderé  mi renuncia a éste medio.

dame

déjame recrear tu memoria como las alas al fuego,
impregnar nuevas memorias a la piel, 

tener tu aroma en las manos,
en la sonrisa,
caminar entre los espejos del alma
par deja caer la ropa de cedro,
cuídame como el silencio abraza al sonido,
como la pausa al movimiento,

permíteme ser tu caos,
tu duo puto,
tu mano en la entrepierna,
las mordidas en los muslos.

quiero ser el poemita que tienes en la mente,

la canción.
elmuchacho vendaval de calle,

el fuego,
el tiempo,
y pemitirnos la intensidad del mar.

quiero que lustres mi sangre,
que le devuelvas la vida,
corazón de puño herido y mi vida,
que me hagas equivocarme.

quiero mantener mi letra intacta,
con tus labios de carmín intacto,

sin pactos,
hacer de las flores primavera.

regresa el corazón a mis ojos,
el fuego a mis labios,
dame la esperanza para ésta espera fantasma,

dame

 las

          ganas

                       de vivir.

y verte

veo pasar el mundo,

ensimismado sobre el escritorio,
veo tu topografía a través de la ventana, 

mientras las nubes me llevan a volar sobre ti,

entre papeles con notas, 

lapiceros y computadoras,

hay ventanales en los que te asomas.

te exploro con caricia de pluma,

como ave enjaulada,
que te canta en el silencio lúgubre de tenerte distante,

y verte,

en la ventana.

gotero de oficina

es noche y sigo en la oficina,
veo como se me va la vida

 como las gotas de café caen lentas en la cafetera,

el tiempo me arrebata las sonrisas,
me extirpan lentamente la dignidad rebelde,
me asusta lo eterno de éste tiempo,
que parece 

y perece a algunas noches del olvido.

es noche,
sigo en la redacción esperando notas,
fotos,

discursos oficiales que despojan a los oprimidos,
de una voz,
de un silencio.

es noche y la vida no tiene sentido,
tiene rumbo y dirección al precipicio

pero sigo aquí con los puños marchitos,
con los ojos rojos del insomnio,
con las piernas entumidas de la carretera,

es noche,
la cafetera gotea universal,
mientras el televisor muestra la verdad oficial,
la opinión pública

y me siento un mercenario ante ésta gran máquina.

ésto no es lo que yo quiero,
que me mantendrá vivo mientras aquí espero,
y la incertidumbre del desempleo ya la conozco,
la dualidad de  estar en un punto cómodo que no me gusta,
la desidia injusta me castiga en ésta noche,

pero es tarde

y los periódicos cuelgan como tendederos,
de lso recuerdos amarillos en las azoteas,
hoy que guardo mis alas

y escucho como caen gotas de libertad en cada letra.