Señor ministro de la información

Entiendo su postura: señor ministro de la información, entiendo que no conciba a un colega, con ideología propia, con pensamientos honestos, con verdadera lealtad, uno que no escriba bien de fulanito, por un convenio que usted cobrará. entiendo que debe ser distinta la realidad, detrás de un escritorio, a pisar estas calles de miseria y verlo, todo. le entiendo y no lo sé de cierto, cuánto gane usted, ahí detrás de su escritorio, ordenando y comandando, buscando, a esos que le facilitan el dinero de publicidad, después de todo entiendo, que lo suyo es una empresa, eso sí muy imparcial, que sirve a la economía de algunos, pero eso sí con intereses muy honestos lo suficiente para aplastar a los pequeños. creo saber por qué nos desprestigia, a pequeños medios, los de en medio casi abajo, esos mismos que destapan lo que usted entierra con toda esa honestidad que usted reclama, me dice que sea imparcial, que no vea a los niños con hambre, que buscan comida en la basura, me dice que no los vea como humano que sea yo un periodista, entonces de qué me sirve, llevar las cartas a la mesa, si estoy nacido de flaquezas, y veo toda la injusticia a diario, a mí, de qué me sirve, que obtengo vacaciones cada año, y el repudio por no informar, de qué me sirve recibir insultos, dígamelo usted detrás de su escritorio dígamelo usted tan imparcial. pero también dígame a qué le teme, a quiénes intimida, por qué pretende aplastar a esta horda de lo que usted llama suicidas en potencia, que somos esclavos posmodernos, y sólo podemos ser testigos de esta realidad. a nosotros a los que no crearemos un imperio en esta vida, sólo pretendemos un poco de verdad. con esa honesidad que usted sugiere debe otorgarle la imparcialidad de sus convenios de publicidad. entonces dígame a quien usted golpea hágamos un historial de quién ha hablado usted muy bien o mal, quién pagó o no lo ya acordado, si acordonado por su imparcialidad tuvo que darle lo que usted pedía, pero usted sabe que somos pequeños, aunque somos muchos muy pequeños, como para taparle a todos la boca con billetes. mejor díganos, que la credibilidad se le va de las manos, con nuestras pequeñas existencias, y que usted a nosotros, a todos los nosotros pequeños, que no podría usted parar si nos salimos de sus manos. a qué le teme señor ministro de la información, a qué le teme, a no vivir una noche sin comodidades, aplastando a los mortales, que vivimos en la línea los que recibimos insultos de ambos lados, a los que nos patean y no nos es justo defendernos, dígame a qué le teme, por qué quiere aplastar las pequeñas voces, si no es para mantener la hegemonía de su poder. Eka Ríos

aún así.

la lluvia no te permite andar
y hay tantos campos divididos,
la luna no te permite andar
y las estrellas te miran a ras de suelo.

pero el viento soplará.


no hay mucho más que el vuelo,
y el dormitar de mi cachorro,
en mis  abrazos,
saber siempre, que vale la pena,
labrar un camino,
el haber tirado las cajas de vino,
                volar
                   .


saltar de a dos es cosa fácil,
cuando es el dormitar de tu jaguar
 el alimento,
es prudente ser valiente,
andar sonriente
aún con los dientes rotos es muy fácil.











y los pies cambian

Un gran circo

Eka Ríos

Por honor...

Cada quien en su trinchera,
Cada quien traza su rumbo
Con direccion al infinito,
Hay un dolor maldito,
En dejarse pisotear.

Cada quien sabe su precio
O si tiene precio vamos,
Si es coherente reaccionar,
Actuar o mantenerse en calma,
Mientras te aplasta la opulencia,
De los que vendieron su alma,
Su cuerpo, por indecisa necedad,
De su necesidad absoluta,
Estan los que aplastan con dinero,
Y los cachorros del poder,
 pero tambien hay manos Limpias,
Que la dignidad mancha con sangre.

Hay seres no digamos hombres,
Ya sin digna humanidad,
A los Que no les otorgaron una puerta,
Para entrar  tranquilamente,
A la dicha y armonía,
 de vivir con trazo limpio
Mantenerse de frescas decisiones.

Puedes decir lo que defiendes
O a quien defiendes, dejarte ayudar,
Caminar con un andar estoico,
En esta suerte de heroe posmoderno,
Al borde del camino,
Se quedan los que no se ganan  su futuro,
Sembrando de miedo su presente,
La comoda vendimia que los marca
Por querer Matar de hambre a sus hermanos.

no seras ni sombra en el valhalla.

Si no se vende el honor
Si tiene peso la palabra,
Mantenla,
Accionando.

Lamento no tener acentos...

Un poema por cada Golpe

tal vez no sabes tu poder,
por que no sabes lo que siembras,
tal vez no entiendas tu deber,
maestro en pie de lucha.

siembra, pero siembra bien por éste día,
que la cautiva mente despierta,
pero si logras despertarla,
regaste y cuidaste,
no cosecharás tal vez,
la semilla que sembraste,
labriego del futuro no te canses.

tal vez no sabes tu poder,
tal vez no
         tal vez si,
sé sabio a quién educas,
puede ser quien te golpeé en otro día,
o quien te tienda la mano en alegría,
de ser lo que amparaste.

siembra cual situ andar ya fuera eterno,
por que así lo es y así será,
y si no te crees capaz deja tu sitio,
a alguien más que lo requiere.

siembra, cosecha y lucha,
no te vendas, no te canses, no te rindas,
no los vendas, no los cances, no los vendas,
para ellos, mi labriego,
agradecen o destruyen.

De cierto

alguna vez ésto que ves fue tierra fértil,
todo ésto que es ceniza,
la risa de las aves se veían en aire,
eso que ahora es humo,

tal vez lo que miras y no miras,
es lo que te fastidia el horizonte,
de caminar erguido,
de éste palpitar hundido,
entre rocas.

no lo sé de cierto,
pero ésta tormenta de arena,
éste mar de silencio,
ésta lluvia que no cesa,
te dejará morir entre los rostros,
y los monstruos de ciudad que te revientan,
de lo poco que queda lo que aparezca me dices,
y tal vez es que lo poco que tengo es lo que doy,


no lo sé de cierto,
en ésta tormenta de desierto.

#1SMX

Eka Ríos 

Bala

no hay calma que llene éste vacío
éste hastío
de sonrisas y de lutos,

hay cosas divinamente pasajeras,
y las presencias venideras
en forzar casualidades,
así pues,
que las verdades absolutas que vengan otro día.

Y hay potros muertos en los prados,
dónde escampan las lluvias cenitales,
de luz,
de aureola de tu pecho, mi coronilla,
la cosquilla tibia en tu recuerdo,
y la súbita calma en subir mis dedos hacia tu garganta,
y sofocarte levemente.


desnuda esta la tierra,
plus mi color arena
que soy un falso moreno
que siempre ha pretendido ser un verdadero,
fantasma de tierra y no desierto,
que así ves aún no he muerto,
pero sin raices falta poco.



y aunque siempre se me ama con luz apagada,
no me veas durante el día,
soy la certera y atroz bala perdida,
que escupió la vida,
para brincar a la rompiente.

Shu

si algún día naces te llamaré Shu,
recurrente viento del desierto,
que de mi eres tormenta de arena,
que de ti soy lo que soy sin haber nacido.

te espero para cuidarte,
para críarte y crearte,
de lo que la destrucción ha venido.

si un día naces te llamaré Poktli,
serás humo presente,
serás aire del norte,
seras euro, deimos, serás.

te presagian los sueños y cometas,
que del  presente somos hierbas,
que yohualli nos conserva.


te llamarás azul y serás noble,
hijos del viento con palabras turbias,
pero
estrictamente honesto te espero,
en desesperación para resarcir errores.

1.01

tengo una opresión en el pecho,
que viene por minutos y se va,
tengo la emoción del llanto ahogado,
de los muertos tatuados
y de las flores.


tengo días caminando en desidia,
los días que  son clones,
y los recuerdos de clonaz que agreden,
espero no vuelvan,
los días de paso indeciso,
en el que el único temple preciso,
era el de seguir andando.

sé que me ha pasado de todo,
y estoy tristemente harto,
de sobrevivir a la vida,
de abrazar siempre la muerte,
de mal dormir,
mal comer,
mal habitar mi soledades,
que mi única estirpe es maldita,
con la magnitud de los tiempos.


estoy tristemente cansado,
que voy saltando rayuelas,
en los peñascos del abismo
y sé,
que curiosamente no creerías,
o no me creerías que con el supuesto humanismo
que cargo,
no tengo
           alma.
por que no creo en ella,
y sigo luchando,
esforzando
y forzando lo que debe no ser.

petit

hay una delicia
en ser un amante maldito,
cuando has enamorado a la muerte,
cuando caminas con desidia en la vida,
hasta verla.

esa belleza de andar sobre Janto,
y a ella que la has visto,
la has tenido ante ti te vuelva a tocar los labios,
te suspire, te deje.

no es algo indigno enamorar a la muerte.


anda, ven
y enséñame como a Oliverio
a jugar con trenes.

y en las calles dicen

Fruit Mortem

En tus manos la luz, 

las mismas semillas 

de la fruta que extasía a los muertos

una efímera eternidad

una efímera eternidad en ser libre,
o casi libre,
un acto tan suicida,
que no sabe darse entero,
como faldero,
sueño de opio que te acompañará hasta la muerte.

Ave

a fuego lento

con tus dulces-bellas manos morenas,
entre la harina y arena,
sazóname,
abrázame
con las brasas de fuego lento.

mientras apuras las manos reposteras,
con mis manos ligeras me deslizo,
un breve abrazo por tu espalda,
y premeditadas cosquillas
de mi barbilla a tu cuello
colgarte una sonrisa
también colgar mi chamarra
 que dejé "olvidada" en la cocina,
pero en realidad la dejo
para incluirte mi recuerdo,
si,
deliberadamente lo digo.

me apresuro a dejarte,
creando, ese orgasmo-paladar,
de sazón corazón
que me manda hacía el viento,
por ese instante contento,
de esperar  para verte.

   abrázame

a fuego lento.

peregrinos

de lejos

y de lejos también brillas

Band on the run