Cósmica

Datura

puedes decirme Datura,
soy la flor que le sonríe a los muertos.

no sense

regreso a mi liquido manantial,
y me recibe tormenta,,
una orquídea bailando sobre los lagos,
a punto de aventarse,

la ciudad me recibe en gritos de eco,
de una liquida bailarina con sueños de opio

y yo,
despierto sueño, me tambaleo y fuego,
a un cigarro más que me fulmina.



y no tengo más nada que decirles,
que me siento dignamente fastidiado,
que quería regresar
y aunque la ciudad me recibe tormenta,
no hay más gotas de lluvia
solo las que destila mercurio
metal en guerra,
con lo que crea destruye,
la jeringuilla que escupe esa soledad bajo la sabana
y yo, con un hueco en la frente,
en el alma
y en el alba escribo,
o pienso que escribo,
por que no la nostalgia digo cosas que nunca digo,
pero hoy, regreso a casa
y la ciudad me recibe tormenta.


no soy hombre de puerto,
pero regreso de ser viajero desorientado,
buena suerte y bola ocho,
que elegí por camino
y el vino lo dejaré al futuro,
y que los hijos entierren a sus padres debería ser ley.

debería ser ley.

hay ríos que nunca llegan al mar,
arena triste que no se pisa,
aves de santuario
y un escapulario
guardando la sangreque escupió mis ojos.

el sueño es mi opio,
pero, no gracias, lo estoy dejando,
 no tengo tiempo me digo,
de sentarme enfocar un punto y relatar mi sueño.

esperanza

no espero que me llores,
y espero pocas razones
para huir.

pero sé que cuando escapo,
no hay algo tan definitivo,
es la sentencia finita,
que se marca en el peor olvido,
por eso a ciegas te recuerdo.

siempre regreso a casa
y desde algún lugar del puerto
digo hola, espero un nunca y buena suerte.

siempre regreso
y cada que salgo
tengo la vaga esperanza de no volver,
esta vez sin mirar el mar,
sigo encerrado en mi viaje.

tibio liquido viraje,
que con esperanza suelto al viento,
mi cuerpo de velero,
que se impulsa con el sol.

puedo hallarme,

 entre el cenicero

y las colillas, 

puedo verme

 fijamente en el espejo

y pretendo creer que fijo mi camino,

aunque hoy me hallo más que nunca, 

la incertidumbre es habitual.

hay certezas desconciertas,

y un desgarre en su  pierna,

ayer, ella disecó un corazón

y agradezco no sea el mío,

siempre se agradece,

que de alguna forma me mantenga,

con latir acelerado,

pulsar de carro,

que anda,

con nosotros.

deja que éste velero llegue a puerto,

y que las nubes no me dejen sin sostén.

ser

hoy encontré un reflejo en el espejo
y hallé un atisbo de lo que quiero ser

cifrados

hoy hay tiempo y poca calma,
nulas letras
como estacas.

hay un puerto esperando,
y la brisa que no llega a los edificios,
clima apacible en la habitación,
y el fuego que corre,
por las calles.

y yo suave inmutable,
sin atisbo de esperanza,
con la templanza que me habita
de caoba.

y liquidas letras que liquidan,
tu niña ansiosa de poder que acribillas
a tu misma estirpe
enseña dientes,
mientras cantas,
los perros muestran sus dientes antes de morder
como los corderos antes de morir,
yo no nazco
ni resucito,
no soy pasto
 ni habito
la tibia suculenta calma que apetece

Eme

hablemos poco.

hablemos poco, 

de lo poco que somos y  los que vemos

a la muerte a los ojos.

hice un pacto de esperanza,

de arrogancia, paz y nuevo día,

pero no abuso de esa maldita suerte,

que me recuerda

                  siempre,

que soy frágil,

                            inerte.

no puedo evitar la tristeza reflejo,

de ver a esa muerte a los ojos,

tan tiernamente nostálgica

 de cumplir su trabajo,

    curiosidades,

que en su igualdad no hay justicia,

ni malicia,

solo es y punto.

y punto.

hablemos poco tempestad en calma.

crónicas anacrónicas .

después de todo,
siempre será mi barrio,
con mis huellas tatuadas en los durmientes,
las vías del tren interminables,
es curioso, en el sitio más inhóspito de mi vida
fue ahí donde aprendí el equilibrio.

 esos durmientes conocen mi nariz,
y las rayas de coca
 la sangre que derramé en las piqueras,
también rayas de navaja en el vientre,
y mi fiel Morfeo me cuidó,
siempre.

de ti mi sangre y mi pasado,
que mantuve enterrado de mis letras,
en las primeras andanzas,
conocí a algunos lobos,
que ahora son fantasmas y chacales
entre lodos,
los pies fueron despojados en sus pasos.

y ahora
para retomar la alegría, vivir armonía,
ser honesto,
o casi honesto vamos,
pues dejar de mentir no ha sido fácil,
ahora son ojos de viento sin tormento,
ni la tormenta de mis puños en un cráneo.

pocas veces fui despiadado
y otras tantas me tocó,
aproveché los recursos que me dieron
y pese a todo,
 nunca fui la leyenda que yo quise.
solo la  belleza esteparia conservo
 siempre conservo,
es parte inherente de ser viento.

no extraño la coca,
ni los porros forjados
con los ojos cerrados en mi cuarto,
menos extraño el floripondo,
la flor que mira a los muertos,
que me bendito castigo

tengo meses de laguna
semanas, de laguna mental,
 mi memoria es nula,
pero razono rápido,
resuelvo
así siempre
y me pierdo tan rápido,
pero siempre sé como llegar a casa.

tengo tantas malditas historias,
y mis compañeros que toreaban autos están muertos,
reclutados por el narco,
 enterrados en el piso como un puñal para la lluvia,
balazos que los dejaron,
y los pocos muertos vivos que aun he visto,
limpian parabrisas con sus sueños,
por eso hoy no caigo vida,
 por eso no caigo muerte,
por eso es hoy.

qué puedo decirte si tu vives en un barrio,
si eres de los pocos que quedaron
 nos fuimos al  infierno y decidimos,
dejar ésta fatal y estúpida tristeza
para sus apodos,
una bacha pa los de abajo,
para que revivan los muertos mis historias.

que siempre será mi barrio,
y juré nunca pisar de nuevo
las casas donde fumaban piedra
ni  aventar golpes sin sentido,
más de tres dientes  he tirado,
más de una vez me he derrumbado,
en el puto llanto de ansiedad,
y no basta pedir perdón,
nunca basta,
fui remolino que arrastóal infierno,
a más de uno,
      más de dos.

y para él:
que aun no sale del abismo,
la mejor de mis creaciones es tu muerte.
ahora tú,
morirás en mi lugar,
sé que cada acto repercute,
y percute.

feliz día

de pluma

para preguntas de concreto,
respuestas de pluma....

puertos y puertas

antes de que mi cuerpo lo pudra el olvido
me gustaría,
tocar un par de puertas al azar, 

caminos

camino,
 hipnotizado bajo el silencio es que camino,

una virtud y un vicio

el silencio de acantilado, 

de versos pasados.

me despido nuevamente del mutis sepulcral,

al menos, ésta noche que escribo

 y me describo, en el cuarto de nubes.

caer en vacío hacía el plexo

y la silente sirena,
sigue silente.

el verdadero poder de las sirenas
es su ausencia,

y si he de ser cierto,

se hace presente al vacío.

busqué el camino hacía el dorado,

pasajeros con nombre
 entre caminos
 de carruajes.

existe

el resultado de vivir en una cultura que te enseña a condicionar el comportamiento, como al mejor estilo de pavlov, es que el amor deja de ser una decisión y pasa a ser un método de control, por tanto resta libertad.

la palabra amo implica a un esclavo y el qué no esta dispuesto a dotar el poder por sobre uno así como asumir el poder por sobre otro desconoce el real significado de tal idea.

el "amo" que usa su poder sobre el esclavo por su autosatisfacción egolatra abusa de ese poder, cosa que se revierte en una cadena aparentemente interminable, mientras más egolatra sea un individuo más le cuesta dejar atrás a sus amados.

la decisión de amar se transforma en algo inconsciente y como tal se lucha por el anhelo a la libertad de quién logra condicionar de tal forma a su amado.
el amor es libertad, la libertad de decidir compartirse con alguien, de obsequiarse y asumirse con empatía.
aquél que no tiene amor por sobre si no puede otorgarle a alguien más dicho atributo, sé que la seguridad que se halla en una pareja debe ser reciproca, para no perecer en un juego de espejos empañados que terminan por volverse una tortura.
agradezco a mis relaciones previas, que en si han sido bellas y fatales, gracias a esas mujeres, sé que no sé lo que quiero, pero si lo que no quiero.
hoy soy tan libre de enamorarme como de amar, y no es una cuestión de fidelidad corporea o no como tal, esa se da por añadidura y decisión formal, incluso en las relaciones tabús hay ritos que no se rompen.
y bueno a pesar de tener etapas de promiscuidad y de celibato no creo en el amor, sé que existe.

El rapto

no sé me importa poco.

no me interesa la eternidad, la inmensidad, el fuego,

me llama un tan poco la atención la fama y la gloria,

decidí ser, casi nadie y pasar desapercibido,

hallarme fantasma tiene ventajas,

y la desventaja habitual de muchos juicios..

no me importa la soberbia eternidad,

quiero descansar,

 repasar en esta vida

 a mis muertos de memoria.

me gusta habitar éste día,

a veces bien a veces mal

y no entiendes,

tan sencillo lo complejo de las cosas,

que las dudas te sofocan

y no te dejan

vivir.

no tengo más que aire,

y dime,

qué más necesito,

hay en la mente un buen baile

sin pretenciones,

¿qué más necesito además de mi locura?

es mi cura

al mundo.

tan poco me importa,

que el precio por tal acción

es mi paz.