la facultad inconfundible

Tengo la facultad inconfundible,
 de enamorarme de las más dulces patanas,
ácidas flores de desierto,
de las más dulces mentiras me he engañado,
de las que desaparecen
y aparecen como gato apaleado al tercer día
y de las que no saben regresar a casa,
porque he sido casa,
lo he sido todo.

Tengo temor de no poder enamorarme honestamente,
más que de esa variedad inaccesible,
de las más honestas mentirosas,
porque siempre supe que nunca decían verdades,
de solo amar las mujeres locas,
de encontrar meretrices y pasar un rato.

ya no siento vacío en ser un habitante pasajero,
habitante de la soledad,
paradero de ningún lugar.

Fraternalmente ya no busco,
compartir mi tiempo con chamacas,
y mis fantasmas conocidos vuelven tras los días,
de trazo de luna,
caminos de luz negra han guiado éste camino,
y también me disculpo,
fraternalmente honesto,
de no haber amado a quien debía,
de tener un pecho de cedro frágil,
roca tosca,
que cuando me caigo,
es imposible levantarme.

Un último viaje al abismo

La noche que yo nací, nació el tiempo,
Fui a nacer bajo la niebla,
En la cobija de miseria,
Bajo un collage de fuegos y perdones,
No hay nada que realmente importe,
En la necesidad digital.


Un ejército de zombies,
Dicen a coro:
Hace tiempo te buscaba,
Si sólo pudieras volar.
En el calor de la lluvia,
-
Alza la cara,
sólo necesitas para la pluma y un adiós,
un eco en el amanecer, la espuma, el café,
Amanecer de mujer, de volcán,
Habla con el hombre tornado,
Le aposté mi vida,
Sobre el camino que conocía.


-Amo el gris glaciar de olvido,
El azúcar asesina de explota en la ventanas,
Viene la  sinfonía de meteoritos cayendo en la ciudad,
Apuntando sobre los bellos ojos del amanecer.


Te vi llegar de viejo,
Un indio de azul nácar, con traje de lino,
Le daba vuelta a la manzana,
La manzana era negra.


Él,  ídolo del amanecer,
Envejeció sobre la muerte,
 que gemía,
 un enigma desnudo sobre la hierba,
El sol salió,
Gritaba.


El aire que respiraba sobre las calles vacías,
La fiebre del devenir de la luna,
Para Descender de los dioses consentidos del viento,
No me importa más, dijo,
Si estoy cambiando,
Estoy cambiando,
Así debe ser.


Con una cruel danza ya no espera nada,
A las once de la mañana,
Ya no espera nada.

Nadie da la cara l amor incierto,
Insano,
Aún así le pide que se quede,
Baila ángel, sobre la curva de mi espalda,
No podrás escapar,
 Dice el indio, fabricado de cera,
Aferrando los días frente al papel,
No tengo nada que perder,
Dice,
Sonríe,
En secreto sonríe,
carajo,
 dice,
Todo lo que posees te posee,
Mezcla en un mortero,
la libertad con la artillería,
Y su reflejo,
Grita:


"Llena el vacío que creas en la tierra"



Eterno:
 ajeno con traje fúnebres,
Ajenjo,
Hada verde,
Un puzzle,
Sólo eso.


Pone un disco,
Con su canción predilecta,
Que habla de amor.



incondicional
Y Estremecido, en algún lugar del puerto,
Por una niña que carga a un niño en su rebozo,
Amor y paz,
 dijo un mono que hablaba hacia adentro,
En silencio.


Iba penando en un tren,
Bajaba a la tierra de azul dorado,
Que te llevan a las noches de sol,
Dijo el lobo,
embriones de flor,
arcoiris.


Ésto no es una cruz,
Gritaba,
Pero pesa cuatro veces lo que un oso en la memoria,
Me gustaría saber,
Dice,
Saber del fuego.


Le Dijo,
Deja entrar al cielo a ésta minoría,
A los intrusos de la tierra,
Yo, poblaré las estrellas,
Puedo morir en las constelaciones de arañas.


Pero no,
No traía documentos,
El camino es siempre una tela de araña plagada de sal,
De cal,
De peces,
Suena un masivo arpegio de cláxones,
Un alfabeto de peces de ciudad,
Somos montaña,
Dice,
Puedes quitar tu traje,
Dice,
Eres lo que hablas,
Dice
Y Pudo ver con el rabillo del ojo,
Como un perro devoraba a otro perro,
Siente,
Todo siente.

Siente,
La histeria de los Palacios de arena,
Había un danzón de cerdos,
En slow motion,
Bebe un exprés,
Soberbio,
Sobrio.

Es un elemento tormenta,
Un autorretrato prohibido,
Bajo el agua mala,
No confíes en nosotros dice el director de la orquesta,
Nosotros cambiamos los espejos por oro,
Ve hacia la muerte como vas a la playa,
El mundo cambia.


¿Y si me pierdo en el camino?
Pregunta a los compañeros de viaje,
Encontrarás el camino al crecer.

Bajo la hierba joven,
Sobre su tumba,
Late el último episodio de niebla. 

Yo soy

Yo soy tu sexo cuerpo de ceniza,
la deidad perfecta de tus piernas,
la medida exacta en tu venganza,
soy el otro que te da la risa,
ese  mismo que también solapa,
el que te respira la nuca,
el que te dobla en la bañera,
el de la pata chueca,
el que te succiona la pelvis hasta que se cansa,
el que decidió no enamorarse,
no soy el mocoso tierno con el que te miras en la brisa,
de un futuro acogedor,
apenas y tenemos a días en el presente,
soy tu pasatiempo,
tu crucigrama,
del que se jactan
del que se hartan.

soy el que te ama tal como te gusta,
el fugaz,
volátil,
 implosivo viento,
el que no podrás atrapar porque no existe
y si existe es solo bajo la colcha,
el mismo que hace que te vengas con la boca,
tu la que se moja cuando verme,
a la única que le muestro la soberbia que contengo,
la medicina contextual,
consensual,
inconsciente,
soy también,
tu tiempo suspendida en el aire,
la justificación perfecta cuando te sonrojas,
por el calor que exuda en las ventanas,
¿cliché?
eso también sé que sabes puedo serlo.

tu adicción al orgasmo,
 a mi soberbia fúnebre de saberme desconocido,
soy el que te escupe groserías en la cama,
el que te abraza,
 te escucha cuando no estás en calma,
el que no se va a quedar para ver amanecer.

con el que sueltas lo que no has dicho,
el que se deja jalar del pelo,
morder el pecho y desgarrar la espalda,
soy un albañil hijo de dioses,
soy el poeta hijo de puta,
sin tabús
 que se dirige,
desnudo de tu baño a la cocina.

sencillamente

Escribir desde la vértebra del alma,
desde el lado flaco,
desde el estertor de los amores de ceniza,
desde ese lugar insondable que es el fracaso,
el más grande de todos y el más común,
el más cínico,
el único e inadmisible para uno,
el único indescriptible
y del que hablan todos por supuesto,
escribir desde el silencio,
del limbo,
el campo de concentración de nombres,
de almas en pena que habitan,
donde coexisten todos los amores muertos,
escribir con calma,
con el alma,
para depurarse y seguir andando,
con la intención nociva de andar sano,
de no caminar como animal herido,
de ser y ver,
de ver y ser claro,
los errores que corresponden,
con los que no.

Escribir desde el silencio,
desde el perdón,
desde la cama vacía,
desde el mismo sitio en que se debe curar el alma,
de los más inhóspitos hospitales verbales,
desde el dolor de herida seca,
de polvo,
de cicatriz que se cae,
desde el húmedo siniestro de choques nocturnos,
de accidentes carnales,
de habituarse a ser y ser solo,
en donde se habita el silencio,
de inmolarse con el hielo del pasado,
de congelarse con pasión.

Irse escribiendo
y describiendo,
reformando,
reformulando,
para hacerse uno y uno mismo,
escribirse esperanza desde la falla tectónica del alma,
desde ser tormenta que vislumbra, en el alba, un ayer inconfundible,
desde el celibato,
desde la cueva ermitaña,
desde la jaula ave de paso,
desde ese lugar común de haber nacido débil,
para no quebrarse en el intento,
el interno con camilla que sale del abismo,
de los silencios que reviven a las palabras más  honestas,
las que se dijeron en el momento,
que debían decirse,
así pues,
ando sin palabras inconclusas,
así sigo con círculos cerrados,
sin temor de haber errado,
me entregué como se debe,
con todo
y sin temor a equivocarme,
sin un exhalar fantasmas,
para no arrastrar muertos por la espalda,
me han hecho volar
y vaya que he volado,
si puedo jactarme de algo es de lo siguiente,
sé volar y he volado,
y haber aprendido a ello nadie podrá quitarlo,
estoy vivo
y nadie podrá negarlo.

no soy pacifista

No soy pacifista,
y sé que la violencia puede ser razonable,
no me gusta cruzar los brazos,
dejar los puños como péndulos,
cuando sé que la vida es injusta,
hay momentos en que la única forma es ser práctico,
y golpear, golpear fuerte,
porque hay puñetazos que también pueden ser éticos,
si la situación lo requiere,
he defendido y me han defendido fuerte,
no me compadezco de alguien que es violento y en su violencia es injusto,
he aprendido pues aprendido a golpes,
certeros y dolorosos,
que la vida es dura si no te defiendes,
o defiendes por lo que luchas.

No entiendas mal ni me juzgues,
no justifico al violador
o al grandero,
al policía que disparó a un buen muchacho,
al asaltante que en su sadismo quiso apuñalarme,
al niño que golpeó a mi hermano,
a esos gandallas que le pegaban al curro,
a los que aplastan,
a los que oprimen,
hay momentos en los que el diálogo no es posible
y defender es premisa inminente,
y bueno pues yo no sé agacharme,
poner de a dos en dos las mejillas,
he estado tras la rejilla una o dos veces
y no me arrepiento de haber salvado,
de una patada en los huevos,
al señor que asaltaban,
a mi compañero del alma,
de recibir tres cuerazos,
de quitarle al chaparro unos golpes,
con su brazo de yeso, con fatal desventaja,
a veces se escribe la historia con letras,
pero solo los golpes han marcado la vida,
sé que golpear puede ser justicia,
en determinados algunos casos ha sido necesario,
cuando de proteger y protegerse es escudo,
me he defendido,
nadie podrá negarlo,

Sé que discrepas y puede ser muy romántico,
pensar que el acto de la palabra puede mediar las cosas,
que la violencia no debe justificar las cosas,
me pregunto cuántas veces te han humillado,
por no defender lo que debes.

Un golpe debería ser ético,

en éste mundo injusto y poco romántico,

no le diría porfavor al violador ni al asesino,

no callaría con poemas al que irascible,

estaba golpeando a su esposa.

Flores blancas en el mar

Al otro lado del espejo,
Con los pies de arena,
Sin dejar de caminar.
Rompiendo sueños para realizar mis planes
Y Planear,
como copiloto,
Para volar.

Uno se despide de los sueños sólo cuando llega el alba,
Uno se quita las lagañas,
Se acomoda el pelo,
Uno se cuida cada día en un renacer,
Y renacer jaguar me dio la verdadera vida.


Cerrar caminos para andar en nubes,
Con el sueño que contuve,
de Labrar senderos ha llegado,
La incertidumbre pasó,
Hoy sé que soy ser libre y soy lo suficiente fuerte,
Que he vivido y nadie podrá negarlo,
Que me he roto la madre con la vida,
Que he he besado a la muerte
Y hoy,
floto sobre el tiempo,
Saltando en los recuerdos,
Terminando acuerdos,
Concordando con la risa,
La brisa cálida de la esperanza,
Me toca el rostro en alto que se va fraguando,
En el de un hombre.


La locura acabó,
El infante despertó,
Deserto,
Al desierto de los dioses,
Hoy soy más listo y sé observar,
Hoy es hoy por hoy para ocho años,
Destruido y contento,
Cada flor en el cemento,
Ha sido la esperanza de la vida,
Por qué de las Cabañas viejas surge vida,
Sólo si las dejas morir le brotarán las plantas.


En shock pero contento,
De qué la esperanza sea cierta,
Dejar la o indecisión de la marea,
Sentar la cabeza a media tierra,
Enraizar.

Porque para un ave debe haber un árbol,
Al qué también se le puede llamar hogar,
Yo soy el árbol el jaguar las ramas,
No dejaré que ningún hachazo me sacuda.

  

madre

Encontré la salinidad de los ojos de mi madre,
al pensar no saldría del hoyo,
encontré dolor en su vientre al saberme,
en las calles perdido,
me vi,
tan me vi en sus ojos,
que no cayeron a la desesperanza.

Te he visto llorar por niños tal vez ajenos,
por el dolor fraguado entre el cemento de los desaparecidos,
te he visto llorar y gritar en las calles,
con altavoz entre la gente,
te vi siempre altiva,
inderrocable,
te vi siempre entera,
digna,
incorrompible.

con el orgullo de ser tu hijo,
me fui forjando,
a también gritar en las calles,
a dialogar en las masas,
a escuchar,
te he visto siempre,
con tus ojos verdes
y a pesar de que no te gusta celebrar en ciertas fechas,
siempre te llevo rosas,
blancas como tu blanca rosa.

Te he admirado,
has sido el camino a no romperme,
a no doblarme,
a no vender el alma por unos  fierros,
me ha costado un poco ese camino,
el de no venderme,
el de no corromper el alma,
para que mi hermano y tu,
me puedan ver a los ojos.

opinar pese a ir contracorriente,
para ver en tus ojos dignidad,
satisfacción,
el orgullo de saberme tu hijo,
de seguir  paso lento  tu enseñanza,
de que nos veremos en el valhalla cuando sea el momento,
de que te vea a los ojos en las tardes.

y sé que sabes, que formaste hijos,
rebeldes, aguerridos,
que no se callan,
que van dejando el corazón en el tacto,
en cada acto en el que vende caro la piel.

Involuntariamente nos enseñaste a ser bien listos,
tercos quizá, pensar en la justicia,
que existe un mundo mejor para habitar
y que es necesario reclamarlo,
y que hay quien escribe la historia con balas o canciones,
con pintas o poemas,
fotografías.

Nos diste los caminos y el apoyo,
nos cuidaste desde tu naturaleza madre,
nos has amado,
con lágrimas de fuego y vernos bien altivos,
te amo por templarnos contra los pasivos,
aires de violencia que se infiltran en el pecho.

Gracias madre, madre selva,
madre tierra,
madre ojos de viento,
colibríes,
abuela del jaguar que trae tu sangre.
gracias por ser tu, por ser mi madre,
por no dejarme caer en el abismo de las calles,
gracias por amarme y enseñarme,
que un mundo mejor existe.

Manifiesto artístico parte número 1

El arte tiene la capacidad de mover masas, conciencias, voluntades.
decidí separarme del arte de galería por el hecho de que es elitista, desde ese contexto se vuelve ajeno a la voluntad diaria, un movimiento social carente de una postura artística está cojeando, debe ser humanista, empático, no es necesario que pierda su poética personal, su estética propia, no necesita ser agresivo, en ese sentido la fotografía tiene un impacto inmediato, te puede dejar en un estado de shock, en el que la postura precedente puede cambiar drásticamente, hay una lucha constante entre la fotografía como documento, y es real no se puede separar una poética de ello, aunque antes que nada debería ser una postura ética.

Manifiesto:

me comprometo.

ética, antes que estética

 1.- no perderás tu compromiso ético, una persona digna hace arte digno, mueve montañas, una persona dice la verdad desde su postura, una persona con éste precepto, llámese chef, o pintor, llámese músico o agricultor, es un artista, el arte es ético, antes que estético.

2.- el arte es subjetivo, dicen, pero hay que ser muy objetivo con lo que se pretende lograr y lograr tal cometido, no te hace "más artista", tener una línea del lenguaje entre él mismo y el espectador, tampoco te hace "más artista" la idea de mover voluntades, emociones transgredir sin un objetivo por mera catarsis es válido, solo si le das una salida una línea de esperanza al que observa.

3.-el arte sin discurso no es arte, es un despliegue técnico invariable, el arte debe tener el compromiso de mover el eje del que mira, hacer éste mundo un mundo mejor, ser claros, no realizar en un lenguaje incomprensible solo para galardonar al propio ego.

4.- el artista debe comprometerse, a mejorar el mundo, mostrando y demostrando que es posible, aunque se muestre la parte negra de la humanidad.

...

..

.

vida cotidiana