sin titulos... pero la nobleza, es.

ro.

será que soy inculto,
 te planteo todas mis dudas,
para que  me resuelvas,
como crucigrama,
como duda
y las dunas
de tu cuerpo que se asoman,
secretas de memoria.

así, que me desglosas.
me desglossas
de tus besos,
de carmín intacto,
de memoria intacta,
de querer,
           con tacto y tantos,
lunares de memoria,
para que me toques llanto,
y me quites,
 ese poquito de ti,
que se queda impreso,
indeleble con tu gloria.

hallazgos de papel.

es un murmullo entre el estridente sonido de progresos,

yo solo un ratón carraspeando Íes entre las Oes,

que se deshacen entre el sonido del viento.

tu soledad solita,

y mi soledad enclaustrada,

que busca como hacerse un hueco 

para salir,

para hacer de estas dos soledades una majestuosa opera de silencios,

más hueca que ésta horadada carretera a ninguna parte.

tengo miedo a estar confundido en este difuso paisaje.

soy un sueño dentro de un sueño que alguna vez fue pesadilla. 

tengo un dolor eléctrico en el alma.

sueños de azul eléctrico, dentro de un dolor vívido, transversal y proporcional a la medida del viento dentro de mi pecho.

-no existe el silencio.

-¿entonces por qué dentro de mi pecho no escucho nada?

con un latir transfigurado y un corazón asonante.

sueños rígidos en insomnios flexibles.

choose life.

quiero un sueño de cordial cordura. 

Sí, he.

si he amado la muerte soy muerte,
si he amado la vida soy vida,
hoy que no sé,
y no odio ni amo,
no sé.

si he amado, 
fue un poco la cordura,
dulce desencanto,
y cánticos de luto,
para todas mis pasiones,
cíclicas,
típicas.

my favourite song

hay una suerte de dos de olivo,
en hacer las preguntas incorrectas,
en vagar con respuestas perpetuas,
y  un ligera bondad en caminar,
enraizarse,
 y así mismo, volar.

puesto que volar a dos manos,
implica más que beber café de tus labios,
respirar el humo de tu boca,
y exhalar un aliento de esperanza.

nuevos soles acompañan,
y la vida marcha en soliloquios,
estribillos de sabina

De paso

no creí sobrevivir más de 25 años, hoy que llegué a los 26 tengo una irrisoria sensación de triunfo.

quizá es por haber sobrevivido a pocos días de nacido de una neumonía, de ser casi atropellado a los casi ocho años, de no haber sido raptado por esa señora amable que pretendía llevarme a pasear...

de sobrevivir a la pubertad pese a que mi noviecita no lo hizo, a mi adicción, a la esquizofrenia, a algunos intentos de suicidio y por igual a la conducta suicida que me caracterizó. choques, un par de armas que me sacaron, las cuchilladas de las que me salvó Morfeo, con unas simples marcas en el vientre, al tren de carga a subir a la antena, al "llanting" hermano región cuatro del rafting, unas cuantas riñas menores, y unas mayores, a terminar casi siempre con una sensación de que me tiemblan las piernas, sobrevivir a ser arrollado en la bici aunque admito eso aun me da un poco de temor, éste año empecé a sentirme frágil.  sé que vine aquí de paso, y siempre me he querido comer el mundo, solo por hoy resta agradecer pues, a la vida, a mis compañeros, a mis amigos, a mi madre, rosa de los vientos compañera, a mi abuela soledad, que en su muerte fue mi mejor maestra, a mi psicóloga, a mi hermano, a mi hermana, a todos pues, a aquellos que no creyeron que podría lograr más que limpiar parabrisas, y estar idiotizado en una piquera.

a lo que he sobrevivido y a lo que falta, solo queda decir, Gracias. 

Homenaje

Rubens 

...

nude

ride

te he de ser confeso,
prefiero los besos de Humo,
a los de alcohol,
prefiero el café de nirvana
ambrosía y néctar.

los prefiero,
esos labios de humo
que labios en delirium tremens
seré humildemente honesto,
y también seré terrible y confesado,
prefiero eso,
que mentir y decirte que me gustan
los
besos de vino.

líquida existencia

no siempre quiero ser feliz,
así como esta noche de liquidas farolas,
que liquidan ausencias,
y presencias distantes,
que dominan.

tengo labios mordidos de descontento,
y alba ajena en mi regazo,
hay un control en el cuarto,
y de poco sirve lo demás
 si no hay tinta en las cajas.

Salomé,
quien suele darme todo en charola,
empieza a morir lento,
su ojo,
mi ojo de obturador fenece,
empieza por sufrir una ceguera al vacío,
de la cual
no sé puede más que apostarle
a la estética del error.

no te endulzaré los ojos del viento,
si solo se cierran,
se cansan,
se duermen,
entreabiertos duermen,
adoloridos,
acostumbrados,
ojos, con esa olor a costumbre de lo negado,
de lo que
nunca
se quiso ser.

será por que soy pretencioso,
pretendo y me pierdo,
me duermo y no te abrazo,
y si mi brazo cuelga,
es por cambiar,
como tibia serpiente su rejilla de piel.

a veces puedo ser feliz,
y la noche no se presta para ello,
esta noche no lo deseo,
preferiría asomar lágrimas,
lagrimas de ausencia,
de tierna,
 labrada,
tibia,
  dulce,
         liquida existencia,
como tus labios que hoy se fueron.

hay cosas por las que hay que luchar.

4.02

los dedos colgando,

se escurren,

como                       

                   plastilina.

hay una suerte en tener hilos de plata,

una luna cornea en cada ojo,

y el bello contraste Morfeo.

los dedos, las manos, los ojos.

hay una especie de cansancio.

como reloj de arena

después de otoño,

se acaba la nostalgia,

pero saltar de la hebefrenia al vacío,

me da una sucia  sensación de desconcierto.

contra todo pronóstico, no hay:

 animales muertos,

dragones inconclusos

no hay peces ni contraste,

no hay muertos en la carretera.

y aun no sé si de mi,

si realmente de mi,

 cuelga un hilo saliva,

si tengo bata blanca,

embotado,

ya nada me garantiza nada,

que yo existo, o tu

 o  el todo,

los brazos que contienen al toro,

la vida que se disfruta difusa

ojos del viento,

y dedos de catarata,

ceguera de morir

total y lentamente

durante cada respiro,

                              morir.

no habría más Venus,

ni sogas colgando del árbol

y la luna es solo un foco,

y no tengo esperanza

no tendré,

escribo siempre habitando

la brecha de los mundos habitando,

el atardecer  presente

consciente,

augusto diferido

si sentir

                 y pensar

fueran la misma palabra,

se hablaría pues,

desde el pecho,

 viseras

y seriamos honestos vamos,

solo eso,

seríamos honestos.

pero no, difiero,

disocio,

asocio relaciones marginales

y me aíslo,

me asisto, de la fiebre,

 para escupir sagrarios,

y ser un camaleón entre la gente.

soy un buen actor,

casi socialmente aceptable,

social mente.

me dejé ermitaño,

escondido,

perdido

en cabaña futuro,

de presente escondido

en la hierba que acecha,

como serpiente.

mudar su piel.

21.02

hay una sentencia infinita,
cuando descubres la muerte:
"empieza por terminar tu infancia".

evito pensar
algo tan presente
perecedero,
e incongruente,
como vivir mi destino.

he afrontado,
con relativa armonía,
la sentencia mortuoria,
ese perfume definido,
cálido, sencillo,
que se esfuma,
acecha.

por ello,
    despertar es una suerte,
cálida y armoniosa,
si la pesadilla es:
muerte.

enterré los besos de cordial cordura,
y las negativas de descontento,
dejé mis puños como péndulos,
y si,
sigo en mi isla de los cuervos.

cada día hay más belleza,
o tal vez sea el contraste,
lo que resalta ese valor.

cada día,
 hallo,
 belleza nostálgica,
cómo quien vive por segunda vez
las mismas cosas,
esa sensación de pasajero,
que no halla un volante en su carruaje.

Imaginario - 1

1.- El Linaje.

Te diré que deambulo,
saltando de recuerdo en recuerdo,
te contaré,
 con la discontinuidad habitual,
te contaré,
 breve-mente.

mi madre,
siempre, la tierna rosa de los vientos,
por ello,
               soy,
suculento viajero,
desorientado,
sin salir de casa,
de mi isla donde hay cuervos,
arboles,
la después rompiente,
la anterior frecuente,
secuencia de olvidos.

mi padre,
fue saturno,
que me tacha de Edipo,
 cuando tocó el cuerpo hada,
decidió morir solo,
así pues anciano será,
y si me lees,
saturno si me lees,
te dedico mi más pura venganza,
te mandaré a Naxos,
ahí será tu sepultura.

tengo una suerte de hermano colibrí,
y es increíble no poder describir,
lo que siento,
tan magnifico,
excelso,
 mi más bárbaro guerrero,
intrépido,
sagaz.


hermano de amazona,
miel y destello en sus alas,
sus palabras, son salas,
donde siempre, hay un dulce confort.

de abuela soledad,
y el negado linaje de río,
y de otra abuela incapaz,
de inspirar amor,
solo causar dolor,
su hebefrénico encanto.

perdido en retomar el rumbo. 04-09-09

no se trata solo de distorsionar
vamos, es un juego mayor,
la conciencia de efecto,
que tienen nuestros actos,
y los pactos de esperanza y nuevo día.

no se trata, vamos,
de vivir sin conciencia
y no tener la paciencia,
para para cosechar nuestras vides.

no me explico bien desde luego,
reflexiono,
  como la luz refractada,
soy solo espejo,
empañado
y empañando,
siempre lo que veo.

suelo pintar con luz,
es lo que sé pues,
lo que hago,
me gusta y disfruto,
este camino estrecho
que decidí por principio
y de final,
 no lo sé de cierto,
solo siento.

no sé
por que nunca sé,
percibir el tiempo,
por que el instante cautiva,
no lo sé, de cierto nunca,

soy fotógrafo,
aprendiz de poeta,
 pluma y espuela,
estocada en el lomo,
y de mis toreros muertos,
no tengo ya idea,
y de los que quedan,
no me interesa ya mucho...

vela de orgullo

nos veremos:
en el Valhalla
nos veremos,
con ésta suerte
de héroe posmoderno,
de anonimato
dogmático,
somos aparentes,
no apariencias,
somos justos en reclamar justicia,
somos todo.

tenemos la sangre de las furias,
 sangre mestiza
de todas las razas,
la fuerza,
 de los que somos poco,
de lo que somos nada
por  que de nosotros
por que de nuestra sangre esta hecho,
todo.

con el respeto a los nuevos mártires,
los que vamos a morir te saludan
y dime si decides pequeñito,
agachar cabeza
y besar los pies que te aplastan,

que la sangre de mis hermanos,
de mis más amadas aves libertarias,
que son más valiosas que mil soles,
 espero que ella,
espero su sangre te ilumine.

dime
 tu,
que te rindes,
que eres, haces nada
que te vanaglorias incesante,
escupes a quien lucha,
por ti,
por mi,
por todo.

dime,
cual es el sabor
 de los pies que te aplastan,
acaso,
¿es el sabor del miedo tu mayor delicia?
dime,
todo lo que te preguntas dime,
dime en la sombra,
revolcado,
dime hoy,
a ti que nunca,
sabes nunca
te veré en el Valhalla,
dime a qué saben los pies de tu amo.


los veré en el Valhalla,
una vela prendida
en los campos de niebla,
ésta noche una vela,
por mis guerreros muertos.