Eme

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tenemos los dedos rotos,
que pretendieron  atarse.

queremos,
 retener el agua,
tapar el sol,
y no quedan
(por que ya no quedan)
 ni la mitad,
de las letras de ayer,

tenemos dos
pronombres personales,
en ajena persona,

y se enajena,
se vicia y vacía,
lo que antes se conjugaba,

pero solo tenemos las manos rotas,
que reniegan tomarse,
fraternalmente enemigos.

No basta con recitar
"fue distinto",
por que las sombras nunca nos dejaron ir,
cada quien carga una cruz,
paga su peaje.

estoy tan cansado de despedirme,
como tu de musitar mi ausencia,
estamos tan cansados de arrastrarnos,
que nuestras espaldas tienen las llagas
 innecesarias,
 de viajar atados...

Cuatro por cuatro, Inacabado....

Inacabado...

transcripciónes

aún tengo en la nuca la memoria grabada,
      la memoria,
                    memoria
                      me-moría,
                           me moría,
                             moría, ría, ría ría,
                                por favor ría, que el cuento va a empezar...



estás envuelto
       en la pequeña,
                     sábana,
   que te incendió,

y cada días escuchas menos
 tu propio eco,
               en el, te fugas,
  te dejas caer cada día, más.

                                       calle prisión,
                              te impresiona.


soñé que alguien me acariciaba la espalda,
desperté y solo hallé una dulce sensación de soledad...


te fumaré bajo la lluvia,
me duele el recuerdo,
me moja cada letra en mis ojos
al piso la humedad,
que se mezcla a la nostalgia.



reprimí el deseo,
decía al muro de las lamentaciones,
la lluvia no contrasta,
mojado por sudor,
de la pesadilla previa,
reprimí el deseo,
saberla ajena,
 así como ella.

tu cariño vale mucho,
así es,
 que un lloriqueo seco,
me conmovió,
pero eres ajena,
hoy no te necesito


la desconfianza de siempre,
un muro mayor,
infranqueable,
es mejor con todo el dolor,
y el  odio,
como nadie.

               octubre 2011...


quise enamorarme, pensé,
que el único sentido,
es volar a dos manos,
pero solo te arrastro,
tanto que tu lomo,
tiene llagas tan profundas,
como la ira que me colma...


quisiera tener las palabras justas,
para escribirte,
o describirte,
justo como lo hacen los poetas,
pero solo tengo suspiros de ausencia,

así como esta lejos tu cuerpo del mío,
tu mente se ausenta de mi mente,
tengo un único deseo desde hace días,
compartirte un café,
que me compartas tu tarde,
por que la tarde no es cuando se quiere meter el sol,
es cuando los cuerpos se marchitan.


no quiero(o no solo quiero)
un turbulento arrebato,
y si quiero(si, solo quiero)
amanecer contigo,
y no buscar tu ausencia en las cobijas.
para no sentirte,
más que a un hilito de paciencia de distancia.


"confundí las estrellas, con luces de neón"



hoy mi musa está indispuesta,
monosilábica,
no me cree y al no creerme,
no me creo, capaz de que me crea,

a ratos,
me siento, felíz de que me quiera,
el mínimo necesario,
y me da nostalgia
y me escucho necio,
y la añoro por que está lejos,
pero (sé)
que si estuviera cerca,
no sería mi musa,
es un escondido hilo de luz,
me parece eterno,
el recuerdo,
de esas milésimas de segundo,
cuando me abraza,
con mi vientre de bola,
con mis pelos hirsutos,
mi humor asqueroso,
y ella,
tan bella en mi recuerdo...
me sostuvo un segundo,
que bien pudieron ser diez siglos,

hoy está cansada,
solo me mantiene su recuerdo,
y la luz que se asoma a mi ojo,
ella,
tan bella,
a la distancia,
yo,
con solo letras incapaces,
de asomar su risa,
que oculta su sonrisa,

es lo malo de querer a una gitana,
uno se hace y se deshace,
siempre al ritmo de las bellas ramas,
pero no podría sujetarla,
su paso,

su movimiento,
pero solo es hoy,
que mi musa está indispuesta,
y yo,
melancólico,
apagado,
me despido por fin de ella...
                      18/06/11

Esperando a Salomé...

Salomé se siente indispuesta...
no queda más que darle tiempo.... 

cartas

tengo una dificultad innata para hablar,

por ello los golpes resolvían la mitad de mis problemas 

y las cartas encerraban la mitad de mis amores....

la ultima semana ha sido de las más intensas y cansadas que he sentido: 

un carro en llamas,

 pelearme en frente del callejón del meón, 

escuchar inútilmente,

(escuchar, que dista de dialogar y más de discutir) 

a alguien  que en su ineptitud e incoherencia, 

me reafirma como persona. 

Ser despedido,

 argumentando sutilmente mi incapacidad para lo único que se hacer. 

esperar a Balam.... 

la salmonelosis que hoy me tiene doblado. 

probablemente indicios de una hernia.

  ver  a Balam.

 huir de discusiones inútiles con el claro de luna,

 desleltad justificable,

 perder dinero,

perder mi encendedor plateado,

 mi regalo de segundo aniversario sobrio...

 volver a casa...

aun no hago la balanza, pero se de cierto, que perdí más de lo que quería, y gané más de lo que pensé, 

sigo vivo y sobrio, qué es lo poco que conservo, hoy, con real conciencia.

Ave de paso

"en un ataúd Guardo tu tacto"

Héroes del Silencio.

café

nostalgia con café...

 tecníca para sentir nostalgia:

sentir nostalgia, realmente, sin bordearla, ni evitarla, tiene una tendencia irreductibble a hacerse en un rito, mirar al horizonte, empuñar un cigarro, beber café....

y así, me hallo, me proyecto, me desarmo en cada segundo que se va quedando,  y sin embargo, cada que dejo un trozo recojo otro, para sentirme así, un ser armado, más que el despedazado que se va quedando...


 si he de decirlo no soy exactamente un hombre de fe, tengo ciertos ritos ocultos, perfumar la tinta de la muerte es sencillamente un acto de esperanza, para no sentirme aplastado con la inmensidad.

 si he de decirlo no soy un hombre de fe, sin embargo respeto la ajena, la único que no tolero es la intolerancia, es irónico, es combatir violencia con violencia, sin embargo en lo poco que he aprendido (y aprehendido) es que aveces no hay más modos de resistir situaciones, que tomar la misma postura antagónica.... todos los extremos al final se tocan,aunque no termina por ser lo mismo... no podría hacer otra sentencia al respecto....


ayer choqué un hombro, que un hombro me chocó también, empujandome al mismo vacío de siempre, esa gloriosa sensación de justificar mis actos violentos, sé que es absurdo, cuando empujó mi pecho, para solo sentir su blanda quijada en mis nudillos, fué una ligera sensación de paz....
la patada voladora fue un exceso, y pretendo que no sea mi karma si no el ajeno que respondió a los cuestionamientos del universo....

no me gusta ser pisoteado, y he sido humillado las veces suficientes como para callar la boca cuando siento algo de inconformidad, así es que no hay mucho más que decir....

la nostalgía es una trampa engañosa que nos dice que todo fué mejor, cuando en realidad "todo",solo fué, así como es.... así como será....


hoy es un buen día...

El pelo crece, la ropa se seca, el tiempo pasa....

no importa, o no me importa quizá...

no me importa morir un día,
despertar en otro,
ir saltando
incesantemente
la constancia del tiempo,
el cual es un recuerdo tenue,
que mi misma ceja va negando,


y estoy cansado,


pero estoy contento,
si, también lo estoy,
de llevar siempre tatuada
en mi risa la sonrisa del jaguar,
a la muerte en la espalda,
y la rosa del viento en la frente...
un colibrí, un hada...



no me importa morir un día,
un deja vu,
en cualquier esquina,
no me importa
si y solo si él vive a mis pasos,
y vive en calma por supuesto...


tengo un dogmático
(asintomático)
síndrome...


Pero como no ser buen actor,
si el papel principal de mi cuento,
me mantiene vivo,
cuerdo....


me acuerdo,
para mantenerme en pie,
y no ceder al abismo.



infinito que veo diario,
en otros,
y aveces en los propios ojos...






a veces deserto de seguir escribiendo por que duele

cada día

encontrarse un poco...

Giovanni

fragmentos

no quiero más que retratarte,
      con cada una de mis letras...

con un suelo de cordial cordura,
con labios de cordial  contento,
nuevos soles me acompañan,
 entre los viajeros,
 hay caimanes encerrados,
manos de hombre,
y la locura de un zorro encarcelado...

  hoy no quiero más que retratarte
tu pelo al vuelo,
 y en las calles dibujarte,
con sonrisas,
una pausa,
y el alegro
que suena de verte por momentos,

lentos,
nos hacemos,
nos vemos
y por múltiples heridas,
un difícil baile,
un hospital,
en braile,
en que hallo,
la dulce silueta,
con el sueño,
de que me despertaras un día,

fiestas de honor,
damas,
donde las miradas inquietas,
en la zozobra del glamour me toca...

Brújula

siempre he tenido,

una brújula en el pecho.

tiemblo,

con la magnitud precisa,

torpe, ansiosa

del ala de un colibrí.
.

con el temple indeciso de un ahogado

el tiempo no me complace,

y las promesas de éste día

que se van por las rendijas del baño,

como un vago espejo,
como humo.

pero el agua es fría,

 los pocos despojos mi alma ataviada,

la pequeña soledad en calma,

también se escurren

en el baño.

resta asumir,

pasivo,
la tempestiva
augusta falta de destino,

 y mi brújula va imantada,

sola se quiebra,
 lentamente

 resta tomar

de los recuerdos,

 un puño de sal

y llenarse la boca

con labios secos,

que exudan una estrecha mordida ,

del mismo colmillo,

que está enterrado en mi carne.

un escalón tangible

un declive típico,

del tópico,

desaliento.

Aliento

Aliento

Quiero que llueva sobre mí, sobre mi pecho
Sobre el deshecho de mi piel desnuda,
Sobre esta cruda…

y real irrealidad
Que me domina, que me satura
tu no me buscas ni yo me encuentro
tengo besos de cordial cordura
tengo labios de descontento
Quiero que vengas,
Quiero tu cura
Quiero que me quites otra vez el aliento…

de la serie Motivos aparentes..

2009

fragmento,              

 de los recuerdos,

queda poco... 

fragmentos

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