Brújula

siempre he tenido,

una brújula en el pecho.

tiemblo,

con la magnitud precisa,

torpe, ansiosa

del ala de un colibrí.
.

con el temple indeciso de un ahogado

el tiempo no me complace,

y las promesas de éste día

que se van por las rendijas del baño,

como un vago espejo,
como humo.

pero el agua es fría,

 los pocos despojos mi alma ataviada,

la pequeña soledad en calma,

también se escurren

en el baño.

resta asumir,

pasivo,
la tempestiva
augusta falta de destino,

 y mi brújula va imantada,

sola se quiebra,
 lentamente

 resta tomar

de los recuerdos,

 un puño de sal

y llenarse la boca

con labios secos,

que exudan una estrecha mordida ,

del mismo colmillo,

que está enterrado en mi carne.

un escalón tangible

un declive típico,

del tópico,

desaliento.