lunes, 31 de octubre de 2016
lunes, 24 de octubre de 2016
lunes, 17 de octubre de 2016
corazón de barro
alguien dijo:
(quizá un dios dijo)
dejad la brújula suspendida en el aire,
imantada.
pero,
con la poética,
la no-ética,
de aprisionar con la prisa rutinaria,
y crear un corazón de barro,
porqué dicen los que saben,
que dios
(o algún dios)
que moldeó con barro al corazón del hombre,
pero eso lo dijo un hombre,
pero no sé,
yo no sé.
y yo,
sin género,
sin nombre,
sin consciencia,
esculpí,
a esa mujer de barro
que hice
a imagen y semejanza,
de mis sueños,
y cuando la veo,
se va volviendo dentro de sus plumas,
algo terrenal,
algo más humana,
pero pese al paso de los días,
sigue volando,
sobre el ciento de aves,
con corazones de barro en estampida,
que se van aprisionando,
con la rutina de los días.
y sé que podrías no distinguir a mi mujer de barro,
moldeada por mis sueños,
acoplada a mis soledades,
mis oquedades,
sé que no podrías,
distinguir su aroma,
su sonrisa,
única,
intransferible.
yo sé,
que no podrías distinguirla
entre el ciento de flores
con la prisa de los días,
que te aprisionan,
pero yo puedo,
distinguir a mi mujer,
esculpida con el barro de los sueños,
que los oneironautas,
trajeron a dormir conmigo.
pero yo que la distingo,
que duerme en el tapanco,
que soporta mis manías,
mi olor a café y cigarro,
que la veo terrenal,
éterea y volátil,
te diré que,
vale la pena
el
sinsentido,
de mi vida.
porqué dios dijo,
o algún dios lo dijo,
que se hiciera con barro el corazón,
pero yo no sé,
quizá fue el viento.
quizá
quizá algún día seamos cenizas,
y habrá cenizas,
de nuestras propias certezas
y tengamos que renacer.
quizá habrá un día,
o una noche no lo sé,
cuando el último ser humano haya perecido
y que renazca la vida,
y no se asemeje a la muerte,
y que seamos cenizas,
de nuestras propias certezas
y veamos que estábamos equivocados,
que esos trozos de estaño no valían la vida,
y los oficinistas
y los banqueros,
y los burócratas
y los vampiros
y los idiotas que dictaban en las escuelas
lo que debía ser el vivir la vida,
también tengan la certeza que estábamos equivocados.
quizá,
algún día seamos ceniza,
no lo sé
no soy ceniza.
domingo, 16 de octubre de 2016
non sense
no les he permitido a las letras gotear desde mis ojos,
desde la muerte y la rabia,
no les he dado cabida a escurrirse del papel,
expresar éste dolor,
tan profundo.
no he querido ponerle nombre al dolor,
decirme de dónde viene,
ni dejarme ver hacía donde va.
he estado alerta por las calles,
camino observando a la gente a prisa,
huyendo del miedo para llegar a dónde les espera,
paciente,
el miedo se ha ido colando,
ahorcando,
ahogando, sutilmente,
se coló con los nombres de miles de muertos.
solo son números,
sin rostro,
sin pasado,
sin futuro,
números.
es cierto, cada día se reduce la posibilidad de seguir vivo,
solo hace respirar para morir un poco,
las cosas pierden sentido,
la vida,
la muerte,
la suerte de seguir vivo.
he perdido el rumbo y ya no soy feliz.
viernes, 7 de octubre de 2016
Morning
buenos días
te amo.
amarte no es solo decir la palabra amor,
es todo lo que hay de ti en ella.
decir te amo,
es decir:
me gusta despertar contigo,
que calmes mis pesadillas,
decirlo,
materializarlo en el acto de la palabra,
no es más grande que verte regresando a la cama,
para despertarme,
para abrazarme cinco minutos,
sabiendo que llegarás tarde a la escuela.
en cada te amo,
viene implícito,
el acto de verte leyendo,
va más allá de tu cuerpo,
del mío,
más allá incluso de tus ojos iluminando el cuarto,
de hacer el amor en el sillón.
más allá,
de que me escribas,
es poder ver el mundo con tus ojos,
de que describas tu pasado,
es ver mi pasado con tus ojos,
me cuestionas,
aprender de ti
es de los mayores actos del te amo.
te amo por construcción del presente,
cimiento del futuro,
por sanar el pasado.
en un te amo viene tu ser,
tu andar que hace trastabillar a los que te ven de paso,
a los dioses,
a los simples mortales que no tienen la caricia el te amo,
que cuando las invoco crean un terremoto en mi cuerpo.
en el te amo,
viene tu inteligencia estrictamente implícito,
en cada caricia que el viento te hace,
en cada silencio en que piensas,
en asomarte del tapanco,
en sentirte
en consentirme,
en la cocina,
en tus vicios y tus virtudes,
ahí se esconde un te amo sincero.
así pues,
solo así puedo seguir caminando en la vida,
con la certeza que al decir te amo,
está escondido todo lo benévolo del universo.
jueves, 6 de octubre de 2016
exquisite corpse
entro a las estadísticas desde otra edad,
desde la otredad,
con la soledad,
envuelta al papel,
imágenes,
la brújula en el tiempo,
imantada siguiendo siempre el mismo sino.
silencio del silencio
con el culto de lo absurdo,
metáforas que destruyen,
estructuran soporíferos horizontes,
cuentan con los badajos el tiempo.
narrar la euforia,
la furia que se ausenta,
no hay hombros chocando con el mundo.
construcción perecedera de las realidades,
asesinatos,
sangre
y una chica trans en mi ataúd.
mensajeros de la religión,
interceptando la ansiedad,
inoportunos fieles de asesinos,
tributo de muerte a la máquina creada por el ser,
para doblegar al ser,
juegos de niños,
que se convierten en asesinos pululentos.
me da miedo mi ego,
cenizas entre los montes,
que ese odio que temo,
emerja del tiempo,
que me hace ser un ser humano,
la hiel,
la miel,
la hiedra que lleva los pies,
que va envenenando a su paso.
yo soy el viento que asusta el cielo gris,
alquimista que destruye para convertir en oro,
opio,
humo danzando entre mi boca,
hojas que reflejan el sonido,
exquisite corpse,
desvariando para dejar salir palabras sin sentido,
viajando cual poeta cruzo mares más allá de un marco polo sin oriente,
haciendo llaves con papeles,
y me duele,
pero se siente bien.
una línea sobre un disco,
carreteras de nieve entrando en la nariz,
abandonar las naves del nihilismo,
para entender del mismo modo la esfera,
con un billete de cien enrrollado,
sin rumbo.
una bomba expoltó,
parece que no hizo ningún ruido,
disparan balas por la paz,
su paz selectiva,
palpito anarquico.
la balanza no muestra mi cara,
la sostienen con guadaña,
la muerte lleva nuevos nombres,
amor sobre la cama,
con un silencio al amor propio.
nunca sentí más vida que cuando besé la muerte,
ahora que degusto de otros modos la vida,
que no bebo zicuta por deporte,
camino ciego.
martes, 4 de octubre de 2016
posibilidades
te has cuestionado qué es la realidad
y me has planteado una de las mejores realidades posibles.
me has cuestionado qué es la palabra
y me muestras su capacidad para diseñar
un mundo desde ella,
has construido un hogar
y tu eres el abecedario que engloba las letras.
te has cuestionado la realidad
y te mostré el lado más sensato de la locura,
me orillas a entenderme,
para poder explicarme ante ti.
nos distanciamos y acercamos,
nos recreamos en la caricia y lenguaje,
y creamos,
creemos,
reconstruimos,
nos hacemos de las letras acciones
y sin salir del cuarto.
me reconstruyes castillo,
y parece no haber arena en los cimientos,
un uroboros asoma las pasiones,
con cuestionamientos profundos.
me hablas del mundo y sus reglas,
yo un poco de la locura y las normas,
para regresar trastocando la cordura
en un mundo sin tacto,
aprendemos del tacto,
cada acto,
para con tus sentidos intactos,
soñar.
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