vida cotidiana

inclusive

 viajar al sur te lleva al norte,
el planeta es una esfera,
donde los extremos se tocan.

incluso el llanto y la risa se parecen,
incluso el final un principio.

tengo el llanto contenido,
el insomnio es el sonar de las palas,
como un eco.

las gotas de mar caen sobre la playa,
cada recuerdo.

el silencio absoluto,
el ruido blanco,
la locura,
la cordura.

el sórdido estertor de la muerte,
el llanto de un recién nacido.

incluso tu,
incluso tú.

decidí dejar los labios intactos,
de carmín intacto,
s-intacto

incluso en lo perdido se encuentra el camino,
en la desnudes atavío,

la pasividad,
la violencia.

la libertad te ata,
las heridas te sanan,
el amor se vuelve la medida del odio,
el perdón.

jaguar y viento

no he podido derramar las letras como lágrimas,
cada gota va inclinándome,
me incendia.

me he detenido a ver el dolor a los ojos,
a aprender de él,
me he detenido a ver a ruben,
 él me abraza, me dice,
se filtra la luz de la tarde y él ríe,
después de suspender en el tiempo nuestros rostros,
me hace inmortal,
a mi,
a mi hijo.

quisiera regresar a esa risa,
a esa tarde,
abrazarte más,
tal vez quererte menos,
para que ésta noche de luto no doliera tanto,
me pesara menos.

te fuiste,
te nos robaron,
tu existencia que fue,
que es,
será,
la brisa de esa tarde,
la risa reciproca en el tiempo.

Jaguar y viento.

Fotografía de Ruben espinosa.

Gabriela Moncayo

desde el alma

 no quiero amores sombríos,
tampoco pretendo certezas,
no sé amar en calma,
y tengo la intensidad del mar,
las ráfagas de viento,
la cura a la vida ha sido una locura intensa,
­soy un ser complicado
y no pretendo disculparme.

te quiero,
te quiero presente,
sé que el tiempo es efímero,
no te pintaré una relación eterna,
no tengo futuro,
nunca lo he tenido,
a duras penas tengo éste día,
éste día me pertenece
y a veces siento que ya vivo en tiempos extra,
esto es todo lo que tengo,
también es todo lo que ofrezco.

Sé que sabes bien volar
y no soy de los que le tiran piedras a las aves,
sé que tu futuro no está aquí,
que vas que te comes delicioso al mundo,
que te entiendo y me da gusto,
que no pierdes el ímpetu.

ese día que me preguntas que porqué me gustas,
que porqué te quiero,
es sencillo y es curioso,
porque veo en ti un hilo en éste día que es mi esperanza,
por éste día necesito poco
y poco más.

Me besaste,
vaya que te abracé,
me quedé al amanecer,
te vi partir y me sentí solo,
no en esa habitual soledad que amo tanto,
una sórdida sensación de ausencia entre mi vientre,
en el esternón que retumbó más lento,
ese día ya no más salió ese sol.

Te diré que mi temor es muy astuto,
se me esconde y apenas puedo comprenderlo,
que tengo miedo a aferrarme,
a llorar con la intensidad del mar,
a que las cosas no resulten,
a azotarme,
pero sé que de ésta vida no me voy,
sin haberlo intentado.

Hace tiempo no le escribo al amor,
y andaba muy de luto,
con los fracasos a cuestas,
de errores que no me corresponden,
también por los que me tocan.


pero también estoy en paz,
me siento muy contento,
soy más cauteloso y con más tiento,
para irme de bruces,
hay que saber bien lo que uno asume.

Hace tiempo que no escribo desde el amor naciente,
solo he escrito con la cabeza plana
con mi pelo hirsuto,
que se enreda en mis ideas,
pero hoy quiero escribirte un poema
y no sé bien como empezar.

No necesito tocarte,
se me acelera el pulso,
y pierdo el impulso,
para pensarte en serenidad ligera,
para no regarla,
quiero quererte lento.

Hoy no me dejas dormir
y la verdad que quería besarte,
quiero besarte,
abrasarte,
con brasas de fuego lento.


te diré
estoy bien habituado a ésta digna soledad,
a roncar como cerdo cada noche,
a no bañarme los domingos,
a no amar con la intensidad del mar.

Ando que te busco,
y mi cuerpo está cansado,
de traer un candado colgado en el esternón.

Ando que me acerco y se me acelera el pecho,
que retumba de tambor,
que te escribo,
y quisiera describirte,
pero solo sé que te quiero un poco,
un poco más.

Aura

Esa, la del alma

que he vivido y he corrido,
como desesperado al precipicio,
que he volado, que he querido,
que he amado y me han amado,
que destruí, construí,
me deshice,
me reinventé un mundo,
me hice nudos;
en la garganta y en la ropa,
phe enmendado la palabra,
porque leí,
que la palabra es la vestimenta del alma.

creo en que se puede alcanzar el horizonte,
en la fraternidad,
pero por sobre todo creo,
que un ciego
si puede guiar a otro ciego.

supe que para volar había que aprender a caer,
más de una
 vez más de cien,
más de eso me he levantado,
sé que el tiempo no perdona,
que me ha hecho frágil,
con un cuerpo vulnerable,
pero sigo creyendo,
que la respetable,
falta de experiencia,
es el mejor escudo.

aún creo en el arrojo,
en el ímpetu,
en el viento.

aún creo en el arropo,
la fraternidad,
el tiempo.

creo y sé,
que andar erguido no siempre es andar recto,
y lo correcto,
es la desnudez del alma.

For Dummies

Tor Rivera Y los Salvajes

deja que te abrace

Hace días tengo un bloqueo,
entre las letras y las cartas,
en los adeudos de inicios y finales,
hace tiempo tengo el silencio impregnado
y uno incomodo,
llevo meses amiga,
huyendo a las letras,
a las bienvenidas y los adioses,
entre la prisa de buscar a mi cachorro,
entre el llanto contenido,
ando que fumo de más,
que camino más lento,
que a cada indeciso paso le sigue otro,
pero sé no tambalear,
mantenerme firme,
incluso en la incertidumbre,
aprendo a mantener casi desnudo,
el equilibrio.

Ando que busco colibríes para enamorarme,
para enamorar del vuelo,
porque tengo la intensidad del mar,
abrazo como viento,
ando que no he montado mi bicicleta,
que camino con el sol cuando va que llueve,
que camino resolana por la noche,
ando contradicción de esperanza,
que sigo queriendo andar entre el silencio.

Ando que pienso que soy intenso,
que no quiero alejar a quienes me han amado,
por miedo a perderme se me ausentan,
por miedo a quererme que me aman.

He cruzado la inmensidad del cielo,
he renacido en éste cuerpo varias veces,
que tengo memorias de lo que no pasa,
que tengo versos dulces a lo ausente,
por ésta noche corre el viento,
y quiero que no quiero contenerme.

Uno se hace al amor a lo que es  vida,
uno se deshace de la muerte,
pensando inclemente,
que ser dos-uno salvará la suerte,
para no tener esperanza perdida.

Ando que me cuido a la espalda,
que trato de andar lo más recto que puedo,
que sello cartas y no veo fotos,
que hay también buenas noticias a los ojos,
y si algo me falta por decirte en ésta carta del primer otoño,
solo deja que te abrace el viento.

dos treinta

esa noche me llamaste ebria,
a las dos y media mentando madres,
diciendo lo que en juicio no decías,
pero más juiciosa y enjuiciante que otros días.

te hice el amor y desapareciste como siempre,
tan acostumbrados a los mismos desplantes,
las eternas despedidas,
de no poder verte libre,
de correr cautiva de tu potro instinto.

esa otra noche,
me dijiste un te amo,
me quedé mudo en pleno orgasmo,
guardé silencio,
dije que te quería,
me abofeteaste,
con justa razón y te fuiste,
hiciste el acto de desaparición,
por varios meses,
me mecí sobando mi cabeza
con un cigarro entre los dedos,
supe dibujar mis mapas en otras espaldas,
buscar constelaciones entre los lunares,
hallaste el cinturón de orión de mi espalda,
me veías dormir desnudo.

hace tiempo que no sueño,
que no escribo,
que no exploran mi cuerpo con la minucia,
arqueológica,
de buscar entre las ruinas las flores vivas.

que voy que ando y me derribo,
despareciendo de la gente,
caminando como animal herido,
que ando más solitario y distante,
que incluso ahora que no tengo una rutina,
los días corren igual que antes.

noviembre 2013

dudas

Tengo media caja de cigarros,
la mañana,
una taza de chocolate
y mis días transcurren,
entre el tranquilo insomnio,
en el dolor de rodilla,
en la esperanza nuevo día.

Me he cuestionado,
 qué vale la pena,
de la vida y mis pequeñas luchas,
por ser un hombre digno,
ganarme mi camino al valhalla.

Tengo una idea hace años,
que los guerreros tienen un lugar especial en el cosmos,
que no solo existe la palabra justicia,
que en el universo es más que algunas letras,
que vale la pena ésta vida.

Ésta semana no me costó despertar,
no era el mismo retumbar como un mantra,
que a veces cuando más me pesan los días,
me digo,
“quisiera estar muerto”
pero de ser honesto,
la vida me atrae, me da curiosidad,

Me he cuestionado qué es la libertad,
no he llegado a respuesta.

Me he cuestionado
y solo sé,
que lo que vale la pena,
vale la vida.

Todos los poetas leen igual

todos los poetas leen igual,
recitan igual.

con sus caras de muerto
y sus voces largas,
recitan,
como si una fábrica de clones,
cantaran un himno a coro.

escupen  palabras,
como un molino de carne,
desmembrando a una vaca,
como si se buscara la esencia del vuelo,
diseccionando al colibrí,
como si asesinar a un tigre les diera esa fuerza.

escupen,
como si la poesía se viniera desde el recto a la garganta,
camino,
ando,
y veo,
como van meando sobre otros poetas,
de caras largas y voces estiradas,
 hablan,
recitan,
escupen poesía con la voz de Neruda
y el problema no es ese,
es que también le escupen a Nerúda,
se burlan,
de Panero,
de Girondo,
escupen desde el recto un graznido de palabras,
que no entiendo
y realmente no entiendo,
le hes visto decir la palabra fuego,
sin un misero carbón encendido en el alma,
les he visto decir nieve
y no logro ver un solo copo.

hace tanto tiempo que los poetas
me mean encima,
que escupen con sus grandes bocas llenas de razón,
con su-razón,
me dicen,
que en sus años de poetas,
no han visto nada peor logrado que mis letras,

y se van con sus caras largas,
recitando como un Neruda sin alma,
y los veo diseccionando colibríes,
matando tigres,
desmembrando como molino a las vacas
y uno aquí con su segunda certeza,
de que no quiero ser poeta.

a la chingada la patria

tengo la rabia atravesada de ser paria,
de no creer en las banderas,
de ser preso, ser cautivo,
de ese llanto contenido,
de los alambres que se unen para hacer fronteras.

tengo la rabia de colores,
de tres colores para ser exacto,
pintada con cloroformo para dormir a los muertos,
con cal blanca para que no apesten,
el verde narco,
la sangre que sacaron con las balas,

tengo la rabia enterrada,
en una narcofosa,
en la carne desollada con cuchillo,
en veintidós mil desaparecidos,
en muchos más asesinados.

tengo la rabia atravesada de decir patria,
país del futbol,
rabia de decir iglesia,
del narco a menudeo,
televisión.

las tranzas se transforman en pobreza,
la riqueza son recursos para los magnates,
vengan y saqueen lo que nos queda,
la poca dignidad que bien se queja,
pero hoy grita gente,
chasquea sus manos,
cadáveres indultos,
la gente grita,
no se escucha el grito de los muertos,
que provocaron esos militares  desechados,
que están bien entrenados para ser los narcos,
de alto rango.

políticos insaciables que dan pena,
que llenan sus vacíos quitando la sonrisa de la gente,
tu que mierda gritas de placer si aquí solo de dolor se canta,

tengo la rabia contenida de éste pueblo,
que celebra prenderle fuego al propio infierno,
para llegar otra vez al mismo invierno,
por destruir la primavera.