la poesía de la primavera

éste es mi tiempo y mi lugar.

éste es mi tiempo,
y éste mi lugar,
mi disidencia es eterna,
esa,
es mi cadena perpetua,
y desde aquí,
llévale mi canto,



no me digas compañero,
que hoy te doblas
que me dejas solo,
por qué solo
me he sentido
solo toda mi vida

no me digas compañero,
que me quedaré en la raya
sin hombro
y sin  codo,
que tu voz se calla

no me digas
compañero,
 que te vas,
que no piensas más ,
que te ganan emociones
que te traiciona la ira a las razones,
que te pierdes en la lucha.


no me digas eso nunca compañero,
y grita fuerte
que no estoy solo
y poco a poco
somos más,

 y si se calla el ruiseñor
compañero lleva mi canto
que poco a poco apagué el llanto
y se escuché el corazón

¿a dónde voy?
si no a ganarme mi destino,
que cada grito sea medalla,
que mi inconformidad sea la metralla,
que gestione
ésta revolución...

después de pessoa

cuando me vaya,

no quiero padres nuestros,

ni rosarios en tus manos,

no quiero cánticos de luto

solo deja,

que me abracen

tiernos los gusanos.

          y no sé

(por que ahora no lo sé)

 si nos volvamos a reunir,

tomemos café,

fumemos un cigarro.

sé que muero a pocos

qué me quedo,

en cada suspiro,

en cada bocanada

(y tal vez en cada boca nada)

se me va la vida.

sé que sueño a locos,

de cierto, nunca más desierto,

el día que muera, 

(y con mi suerte)

será después de ti...

sé que no soy viejo,

ni cuchicheo remembranzas,

sé que me hago torpe,

ciego

simple y sin complejos

 mansamente me despejo,

para volar en cielo limpio

con puños pendulares,

he viajado con querubes,

 he chocado,

corrido,

volado,

rodado,

en pasto

y hasta en nubes

salí de la caja de pandora

   -por que todas las mentes

siguen siendo de pandora,

y encerrarse en esperanza es bueno,

y si algún día muero

que seguro, será después de ti,

no quiero rezos

no quiero estancarme en los recuerdos,

por que la vida trasciende

y seguro nos trasciende,

somos solo un ciclo

y bueno...  pues,

se trata de hacerlo bien

quedarse satisfechos,

por que no lo sé

pero quizá nos volvamos a reunir,

bebamos café,

fumemos un cigarro...

con las manos al piso

puedo abandonarme

cruelmente

al olvido,

así,                                                                                                
  como él olvidó,

su vuelo y sus costumbres.

ahora,

reprende,

reprime 

y aprende,

aprehende

nuevas formas 

de prenderse

(a la almohada)

y dejarse soñar

(quedamente)

quietamente

insoluble

(disuelto)

en cada imagen,

                   disidente.

hay una mosca en el cuarto,

y su azul contrasta, 

con el sepia 

en los ojos,

que miran,

como una estela

se va formando, como estrella.

hay un zorro,

dando vueltas en su jaula,

vuelto loco 

(durante su encierro),

musita canciones circulares.

hay osos lúgubres con frack 

codicia en la mirada,

(mientras)

los pequeños pingüinos miran al cielo,

siempre al cielo

solo así se sueña,

nosotros 

(si, los mapaches)

con nuestras manos de hombre

nuestras narices al suelo,

nuestras palabras de duelo,

(si, por tener)

manos de hombre

/palabras de luto/

desprecio

y espuela

 camiza, orzuela

de esconder la boca al piso...

yo soy 132 Xalapa

tengo un muro de las lamentaciones
 mi asiento compañero es un tabique,
 solía haber una maceta con pasto,
una cabellera verde
que se escurría cada temporada de lluvias,
 exhala,
y el humo se filtra por la nariz rota.

fragmentos de la libreta "estrella Naranja"

empezaré éste libro con un punto "."
ese es el punto "."
no tengo labios de cordial cordura
  ni  ojos de descontento...
ya no busco tocarte,
extrañarte,
no hay química entre lo físico,
 no hay físico más bello que la ausencia,
no hay "más"


aún te escribo en lugares comunes

tengo una punzada entre el eternón y la espalda,
los recuerdos llegan dolorosos
las memorias

las cartas las fotos,
todo duele
todo cala
no sé que hago quí,
no sé que sucede...

me niego a caer
(infinitamente)
al abismo


amo a la enfermera de alctraces,
que me mira suave,
despues de no morir,correr
(infinitamente)+bajo la luz de tu sombra
la que creaste
para hacerme casi alguien,

la pus del cansancio sobre el cenicero me sofoca


sobre el desierto
(no)
quiero caminar nuevamente...




es tan bello soledad abuela
que no podría describirte
que se siente abrazarte en las noches.


pero no,
no muero,
y el infinito
(ese contenedor continente)
se desborda,

anda,
trae a morfeo
e invítame
(como a oliverio)
a jugar con trenes...

cruda de afecto retardado...


confusión
indesición
condensación
on on on... off


off on no,
no tengo tiempo
mi voz se ahorca
palabras nulas...


la mejor memoria es el olvido


un pesado marmol tu recuerdo,


no basta con abrir los ojos,
no dormir,
prohibirme el sueño
abrazar a morfeo
con los ojos,
abiertos



julio- septiembre 2011

el perfecto equilibrista

Naxos y nexos.

anda,
desnúdate
y vamos a Naxos,
ahí,
 no necesitamos ropa, 
  no será escena de luto,
no será así en la isla del olvido,

las olas me ensordecen, 
y estamos donde habita la nada,
los dedos entorpecen
y se queda silente la almohada,


anda,
vamos a Naxos, 
 dejémonos ahí en mutua crueldad,
por que Teseo es cruel,
involuntariamente cruel,
 al dejar a Ariadna,
no por carne ni por piel,
cruel, por que olvida,
y en ello
 no hay maldad,
no,
ello radica
 en dejarla,
en un sitio,
 sin salida.

en la obsesión circular,
el único sitio que no es sitio,
es un una percepción del "alma"
un momento polar

.....


entre notas hallé ésto... y un poco más... 

signos

interrogación
es símbolo que parece hoz,
que cada que se posa
sobre un cráneo,
corta,
insensiblemente las certezas,

de líquido mercurio

silbo en la oscuridad,
dejo la tinta en las cajas,
a la ciudad de cuervos,
 y más que en las manos migajas,
no toco
(por que ya no toco)
arboles grises,
(y así)
extraño a soledad
 abuela
que duerme,
a mi niña casi ciega
que soportó hasta la muerte.



me despojo a tiempo
del tiempo,
del ocio.

con dos cielos bajo tierra,
 ambas manos que escriben,
tengo dicha y espuela
estocada en el lomo
mi plácido colmo,
un tumulto en mi mente,
mi caballo
mi escudo
que  dormita


silencio,

no  viajaré por las vías,
bellos durmientes
que amé más que mis trenes,
mis ancianos,
abuelos dementes,
que no conocí.

durmientes que morí,
 entre ritos y credos,
cerdos,
que no saludo en las calles,
limpian parabrisas,
inamovibles dolientes,
deambulan
acumulan

              liquido humo.



ya no viajo con lobos,
de alguna manera estepario,
fragmentario
clemente
 no reto a la muerte
y hasta te confieso me gusta la vida
ahora me gusta.

no quemo cartas,
ni tiro fotos,
no escribo mantras
ni rezo a locos,

así,
cada día me hallo,
y me pierdo un poco,
sin querer estoico,
sin querer sofoco,
si, solo hay que temer al poco
aire que me sobra en los pulmones,


termina un ciclo,
mi corcel compañero
 pasa a otras manos
a otras piernas
se amplían los círculos,
se termina el tosco
viaje de metal sobre un mismo caballo

lascivo club

hace cuanto?

¿hace cuanto qué no te tumbas en la azotea a ver las nubes?

ojalá vuelvas

"tu cuerpo es, ahora una mariposa..."
silvio Rodríguez.

no sé si volveras,
por que mis ancestros decían,
que solo los guerreros vuelven
con cuerpo de mariposa,
a alegrarnos la vida....



   tiembla la tierra,
más que nunca,
 mi ciudad es una guerra,
 aunque traten de ocultarlo...

hoy más que nunca,
la tierra escupe sangre,
por que el hambre de justicia
es inconmensurable,
atroz,
desgarrador,
gritos ahogados
que se oyen donde sea,

no puedo medir el dolor
mi dolor,
tu dolor,
nuestro...
y que se haga pues,
un poema a cada bala
a cada mariposa que vendrá,
 a cada cuerpo hierto,
con nombre
con lagrimas sobre él,

más palabrería hueca
ante otro homicidio,
 se desgarra otro pilar,
y tu palacio se va a pique,



y silvio dice:
tu cuerpo es ahora una mariposa...
debajo del cielo encima del mundo.


y carajo dime que se siente
escupir balas,
enterrar palas
lavarse las manos,

sobre la calma sobre tu conciencia,
verás como caemos,
como dolemos
como callamos,


sobre tu pecho
sobre mi tumba
sobre todo
todos los muertos hablan...

marcha yo soy #132 Xalapa

inserte su pensamiento aquí

y hable con el pecho, no con las vísceras,

no con el estomago,

no mienta con los ojos,

no lo intente pues,

inserte su corazón 

en la lengua

y si puede,

con los ojos imprima

lo más honesto que perciba,

no pierda su capacidad de asombro,

ni su sensibilidad

eso,

 no es una debilidad,

es virtud

virtuoso

el que se conserva

mejora

aprende

Mario Benedetti.

Hombre que mira más allá de sus narices

Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas
nadie a quien echar mis culpas de quietud

sé que hoy me van a cerrar todas las puertas
y que no llegará cierta carta que espero
que habrá malas noticias en los diarios
que la que quiero no pensará en mí

y lo que es mucho peor
que pensarán en mi los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra
se burlará de mis confianzas

menos mal
que me conozco

menos mal que mañana
o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario
con mi culpita bien lavada y planchada
y no solo se me abrirán las puertas
sino también las ventanas y las vidas
y la carta que espero llegará
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido
y no solo yo muchos otros también
se sentirán solidarios y alegres
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora
y mi sombra empezará a mirarme con respeto

será buena
tan buena la jornada
que desde ya
mi soledad se espanta.

http://amediavoz.com/benedetti.htm#FUEGO MUDO

Libertad de expresión

nuestras manos que escriben con tinta o luz, 
se alzan un poco, 
cada día más,
con miedo,
con odio,
sin indiferencia ya,
con la queja,
por nuestras manos corre sangre
la cual no debe manchar el piso,
no por ser,
y hacer
lo que somos...

miedos primigenios

zeus