empezaré éste libro con un punto "."
ese es el punto "."
no tengo labios de cordial cordura
ni ojos de descontento...
ya no busco tocarte,
extrañarte,
no hay química entre lo físico,
no hay físico más bello que la ausencia,
no hay "más"
aún te escribo en lugares comunes
tengo una punzada entre el eternón y la espalda,
los recuerdos llegan dolorosos
las memorias
las cartas las fotos,
todo duele
todo cala
no sé que hago quí,
no sé que sucede...
me niego a caer
(infinitamente)
al abismo
amo a la enfermera de alctraces,
que me mira suave,
despues de no morir,correr
(infinitamente)+bajo la luz de tu sombra
la que creaste
para hacerme casi alguien,
la pus del cansancio sobre el cenicero me sofoca
sobre el desierto
(no)
quiero caminar nuevamente...
es tan bello soledad abuela
que no podría describirte
que se siente abrazarte en las noches.
pero no,
no muero,
y el infinito
(ese contenedor continente)
se desborda,
anda,
trae a morfeo
e invítame
(como a oliverio)
a jugar con trenes...
cruda de afecto retardado...
confusión
indesición
condensación
on on on... off
off on no,
no tengo tiempo
mi voz se ahorca
palabras nulas...
la mejor memoria es el olvido
un pesado marmol tu recuerdo,
no basta con abrir los ojos,
no dormir,
prohibirme el sueño
abrazar a morfeo
con los ojos,
abiertos
julio- septiembre 2011
ese es el punto "."
no tengo labios de cordial cordura
ni ojos de descontento...
ya no busco tocarte,
extrañarte,
no hay química entre lo físico,
no hay físico más bello que la ausencia,
no hay "más"
aún te escribo en lugares comunes
tengo una punzada entre el eternón y la espalda,
los recuerdos llegan dolorosos
las memorias
las cartas las fotos,
todo duele
todo cala
no sé que hago quí,
no sé que sucede...
me niego a caer
(infinitamente)
al abismo
amo a la enfermera de alctraces,
que me mira suave,
despues de no morir,correr
(infinitamente)+bajo la luz de tu sombra
la que creaste
para hacerme casi alguien,
la pus del cansancio sobre el cenicero me sofoca
sobre el desierto
(no)
quiero caminar nuevamente...
es tan bello soledad abuela
que no podría describirte
que se siente abrazarte en las noches.
pero no,
no muero,
y el infinito
(ese contenedor continente)
se desborda,
anda,
trae a morfeo
e invítame
(como a oliverio)
a jugar con trenes...
cruda de afecto retardado...
confusión
indesición
condensación
on on on... off
off on no,
no tengo tiempo
mi voz se ahorca
palabras nulas...
la mejor memoria es el olvido
un pesado marmol tu recuerdo,
no basta con abrir los ojos,
no dormir,
prohibirme el sueño
abrazar a morfeo
con los ojos,
abiertos
julio- septiembre 2011
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