lascivo club

hace cuanto?

¿hace cuanto qué no te tumbas en la azotea a ver las nubes?

ojalá vuelvas

"tu cuerpo es, ahora una mariposa..."
silvio Rodríguez.

no sé si volveras,
por que mis ancestros decían,
que solo los guerreros vuelven
con cuerpo de mariposa,
a alegrarnos la vida....



   tiembla la tierra,
más que nunca,
 mi ciudad es una guerra,
 aunque traten de ocultarlo...

hoy más que nunca,
la tierra escupe sangre,
por que el hambre de justicia
es inconmensurable,
atroz,
desgarrador,
gritos ahogados
que se oyen donde sea,

no puedo medir el dolor
mi dolor,
tu dolor,
nuestro...
y que se haga pues,
un poema a cada bala
a cada mariposa que vendrá,
 a cada cuerpo hierto,
con nombre
con lagrimas sobre él,

más palabrería hueca
ante otro homicidio,
 se desgarra otro pilar,
y tu palacio se va a pique,



y silvio dice:
tu cuerpo es ahora una mariposa...
debajo del cielo encima del mundo.


y carajo dime que se siente
escupir balas,
enterrar palas
lavarse las manos,

sobre la calma sobre tu conciencia,
verás como caemos,
como dolemos
como callamos,


sobre tu pecho
sobre mi tumba
sobre todo
todos los muertos hablan...

marcha yo soy #132 Xalapa

inserte su pensamiento aquí

y hable con el pecho, no con las vísceras,

no con el estomago,

no mienta con los ojos,

no lo intente pues,

inserte su corazón 

en la lengua

y si puede,

con los ojos imprima

lo más honesto que perciba,

no pierda su capacidad de asombro,

ni su sensibilidad

eso,

 no es una debilidad,

es virtud

virtuoso

el que se conserva

mejora

aprende

Mario Benedetti.

Hombre que mira más allá de sus narices

Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas
nadie a quien echar mis culpas de quietud

sé que hoy me van a cerrar todas las puertas
y que no llegará cierta carta que espero
que habrá malas noticias en los diarios
que la que quiero no pensará en mí

y lo que es mucho peor
que pensarán en mi los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra
se burlará de mis confianzas

menos mal
que me conozco

menos mal que mañana
o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario
con mi culpita bien lavada y planchada
y no solo se me abrirán las puertas
sino también las ventanas y las vidas
y la carta que espero llegará
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido
y no solo yo muchos otros también
se sentirán solidarios y alegres
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora
y mi sombra empezará a mirarme con respeto

será buena
tan buena la jornada
que desde ya
mi soledad se espanta.

http://amediavoz.com/benedetti.htm#FUEGO MUDO

Libertad de expresión

nuestras manos que escriben con tinta o luz, 
se alzan un poco, 
cada día más,
con miedo,
con odio,
sin indiferencia ya,
con la queja,
por nuestras manos corre sangre
la cual no debe manchar el piso,
no por ser,
y hacer
lo que somos...

miedos primigenios

zeus 

de las primeras sesiones de estudio

Nahuyaca

el otro día 

que te vi con tus huaraches

me acordé de una etapa de mi vida

de niño solía usarlos

nunca me gustaron mis pies

maté a un alacrán con ellos

y a una nahuyaca

mi mamá trabajaba en una comunidad

al abrir la puerta del salón estaba ahí

lista

para morder,

solo salté sin pensar, salté

así puff

en su bella cabeza cayó mi huarache

y sigo vivo

eso me recordaste

con tus pies

....

Fabricar fantasmas

puedo escupir fantasmas,
bebiendo café,
en un tren expreso
al medio día,
puedo exhalarlos,
y suavemente sacarlos por la nariz,

por el vientre,
las branquias,
bajo el agua,
entre gritos ahogados
siempre bajo el agua,
enterrando la cabeza
en sal,
en cal
la misma que quema a los muertos,

puedo,
y negaré que dejaré de hacerlo
negaré que no lo disfruto,
afirmaré que no me duele,
pero los fantasmas,
y el café,
son parte entrañable,
que me tiene
y atiende
cada que Morfeo se va
paso de ser un oneiro
a un café nauta,
y los fantasmas están en todos lados
y no les temo,
no ahora.

chucho

Yo soy 132

que no sepas

que te puedo contar que tu no sepas,
que no veas,
que no sientas
y escucho,
 ¿a dónde van los desaparecidos?
y un escalofrío me cruza toda la espalda,
me escupe el dolor,
en la calle veo a la gente con miedo,
incrédula,
y aún así  hay un atisbo de esperanza,
que te da un respiro cada día,


y los medios se venden,
y el miedo se compra,
y la vida te escupe,
mientras los ricos te venden,
y el hambre te compra,
los principios,
son finales,
somos ya muchos,
es imposible callar éste murmullo,
así solo te pido
no me dejos,nunca solo,
y quéjate aunque sea un poquito
sin miedo,
sin que te arrebate la cordura,
quéjate  un poquito por favor,
y cruza,
esa delgada línea,
que nos hace a todos a todos,
nadie.

sobre sangre se escribe.

balas pasan por mi casa
y el velo nocturno me arrulla
con la muerte
que cruza mi barrio,
desde hace meses,
muchos meses,
años ya,
la muerte se cruza
en cada esquina
violaciones,
que violan en un cuerpo  familias enteras,

y el gobierno no hace nada,
o hace,
la discordia que empuja a más violencia,


hace días,
cuatro sicarios entraron a su casa,
quebrantando,
atemorizando,
hace otros cuantos,
más balas se escucharon,
en la radio no sonó,
más que la tierna indiferencia,
es complejo,
no hay trabajo
pero hay  mucha policía,
discorde
corrupta.


no hay "cultura"
aunque no es cuantitativa,
si podría contar las balas,
que ráfagas escupían los soldados,
y todo por la pus del veneno,
de ese humo que crees te hace volar,
sobre los cuerpos,
sobre sangre
sobre la sangre coagulada de sus victimas,
no defiendo ninguna droga,
incluso el humo de tabaco me provoca,
asco,
dolor,
muerte,

y me negaba a escribirle a los muertos
que supuestamente son ajenos,
que son propios,
en el barrio se pelean
y vi al gallo de mi barrio sin un par de dedos,
temeroso
sobre las vías
interminables amantes,
platónicas que no se tocan,
solo los viajantes adormecen,
sobre durmientes,

y la coca los mata,
y el hambre los mata,
y las balas
y la sombra
esa
que se posa sobre la tierra,
la misma que piso,
la misma que amo.

él, fin.

antes que nos arrebate el olvido,
el olvido,
o mejor dicho:
él, olvidó,
su tierra,
sus costumbres, su vuelo,
se tiro a dormir,
se escapó de su batalla,
dejó la cesta de claveles,
acabó el amor.

y ella, soledad tan bella,
dulce seductora sirena muda,
que termina por desencantar a sus viajeros
sirena muda
que comienza por el fin

él, fin.

hoy duermen queditos los sueños
y la gardenia donde viernes
se posaba a cantar
yace debajo de una cloaca,
hoy duerme soledad,
y el tío carlos,
duerme morfeo
duerme lupe,
hoy duermen
y yo derramo
café con leche a los e abajo,