sobre sangre se escribe.

balas pasan por mi casa
y el velo nocturno me arrulla
con la muerte
que cruza mi barrio,
desde hace meses,
muchos meses,
años ya,
la muerte se cruza
en cada esquina
violaciones,
que violan en un cuerpo  familias enteras,

y el gobierno no hace nada,
o hace,
la discordia que empuja a más violencia,


hace días,
cuatro sicarios entraron a su casa,
quebrantando,
atemorizando,
hace otros cuantos,
más balas se escucharon,
en la radio no sonó,
más que la tierna indiferencia,
es complejo,
no hay trabajo
pero hay  mucha policía,
discorde
corrupta.


no hay "cultura"
aunque no es cuantitativa,
si podría contar las balas,
que ráfagas escupían los soldados,
y todo por la pus del veneno,
de ese humo que crees te hace volar,
sobre los cuerpos,
sobre sangre
sobre la sangre coagulada de sus victimas,
no defiendo ninguna droga,
incluso el humo de tabaco me provoca,
asco,
dolor,
muerte,

y me negaba a escribirle a los muertos
que supuestamente son ajenos,
que son propios,
en el barrio se pelean
y vi al gallo de mi barrio sin un par de dedos,
temeroso
sobre las vías
interminables amantes,
platónicas que no se tocan,
solo los viajantes adormecen,
sobre durmientes,

y la coca los mata,
y el hambre los mata,
y las balas
y la sombra
esa
que se posa sobre la tierra,
la misma que piso,
la misma que amo.