Yo soy 132

que no sepas

que te puedo contar que tu no sepas,
que no veas,
que no sientas
y escucho,
 ¿a dónde van los desaparecidos?
y un escalofrío me cruza toda la espalda,
me escupe el dolor,
en la calle veo a la gente con miedo,
incrédula,
y aún así  hay un atisbo de esperanza,
que te da un respiro cada día,


y los medios se venden,
y el miedo se compra,
y la vida te escupe,
mientras los ricos te venden,
y el hambre te compra,
los principios,
son finales,
somos ya muchos,
es imposible callar éste murmullo,
así solo te pido
no me dejos,nunca solo,
y quéjate aunque sea un poquito
sin miedo,
sin que te arrebate la cordura,
quéjate  un poquito por favor,
y cruza,
esa delgada línea,
que nos hace a todos a todos,
nadie.

sobre sangre se escribe.

balas pasan por mi casa
y el velo nocturno me arrulla
con la muerte
que cruza mi barrio,
desde hace meses,
muchos meses,
años ya,
la muerte se cruza
en cada esquina
violaciones,
que violan en un cuerpo  familias enteras,

y el gobierno no hace nada,
o hace,
la discordia que empuja a más violencia,


hace días,
cuatro sicarios entraron a su casa,
quebrantando,
atemorizando,
hace otros cuantos,
más balas se escucharon,
en la radio no sonó,
más que la tierna indiferencia,
es complejo,
no hay trabajo
pero hay  mucha policía,
discorde
corrupta.


no hay "cultura"
aunque no es cuantitativa,
si podría contar las balas,
que ráfagas escupían los soldados,
y todo por la pus del veneno,
de ese humo que crees te hace volar,
sobre los cuerpos,
sobre sangre
sobre la sangre coagulada de sus victimas,
no defiendo ninguna droga,
incluso el humo de tabaco me provoca,
asco,
dolor,
muerte,

y me negaba a escribirle a los muertos
que supuestamente son ajenos,
que son propios,
en el barrio se pelean
y vi al gallo de mi barrio sin un par de dedos,
temeroso
sobre las vías
interminables amantes,
platónicas que no se tocan,
solo los viajantes adormecen,
sobre durmientes,

y la coca los mata,
y el hambre los mata,
y las balas
y la sombra
esa
que se posa sobre la tierra,
la misma que piso,
la misma que amo.

él, fin.

antes que nos arrebate el olvido,
el olvido,
o mejor dicho:
él, olvidó,
su tierra,
sus costumbres, su vuelo,
se tiro a dormir,
se escapó de su batalla,
dejó la cesta de claveles,
acabó el amor.

y ella, soledad tan bella,
dulce seductora sirena muda,
que termina por desencantar a sus viajeros
sirena muda
que comienza por el fin

él, fin.

hoy duermen queditos los sueños
y la gardenia donde viernes
se posaba a cantar
yace debajo de una cloaca,
hoy duerme soledad,
y el tío carlos,
duerme morfeo
duerme lupe,
hoy duermen
y yo derramo
café con leche a los e abajo,

Nude

Fotografías por Katka Kincelova

Modelo: ojodeviento 

...

desnudo y un gato negro

un gato negro duerme en mi cama,
me roba el sueño velar el suyo,
da vueltas, se inquieta.

estoy desnudo y hay un gato negro,
que me roba,
me quita la compresión
la rosa de los vientos duerme,
con odio desde hace días,
 yo solo puedo evitar
confrontar
y así voy,
sin hablar
solo,
encerrado,
desnudo
 y con un gato negro.

y los trenes eran...

Iluso

"recuerda las palabras del iluso",
me dijo el  tornado de mi barrio...

era noche,
y tu bebías
 justo como lo haces ahora tornado,
recuerda,
las palabras,
 me dijiste
leíste mis poemas,
que te sacaron lagrimas,

permiteme acompañarte ésta noche,
desde mi azotehuela te miro
en cercana lejanía,
te miro, sigues bebiendo
y son casi las diez,
desde la mañana,
cuando salí a andar en bici,
a ver a Balam,
estas bebiendo.

son casi las diez,
y ahogas, ahorcas
tus sueño, ilusiones,
alegrías,
qué más podía suceder,
eras bueno en el fut bol,
no eras del montón.

ahora que bebes, con el escuadrón de la muerte
mis antiguos toreros muertos te acompañan,
y así te quedas mi tornado,
en la calle,
con el torton parado
no hay trabajo desde hace meses,
y les han quedado mal los arquitectos...

cambio

mi voz,suele ser,
un camaleón,
sepultado en su verdadero tono
y verás pues
se reza
que nadie niega
 la cruz de su parroquia,
y mi voz
esa,
la original,
es una copia
 fidedigna a la voz de saturno,
por eso camuflo mi voz,
me avergüenza,
flagela.


y hoy canto bajo la lluvia,
para que mi voz te muerda,
la que es de casi un hombre,
la que no se niega
cuando nadie escucha,

un par de descarnados cruzan la calle,
y no importa si canto bajo la lluvia,
así,
me detengo en los semáforos,
con los pies mojados,
por que solo con pies mojados
se exige la voz a  un hombre.


                               ...

sabanas

ojos de brujo,
 viento
 soledad comprimida
sedimento
pus en las manos.

te obsequio mi huella,
que se funde en arena,
para salir del llanto,
viajo de noche,
en una cama sucia,
pasaje desconocido,
sobre poliester.

las sabanas
son, del color de mis pesadillas,
chocan sus lineas,
y mi cabeza duele,
justo como el dolor de caballo.

las sabanas,
me expulsan de nuevo,
con asco,
ligereza
esa discreción
de expulsarme
en vómito,
a la azotehuela.


el llanto no me roba el canto
ni la pus se vuelve tinta
no es la  comida  ambrosía,
 se marca cercana lejanía,
entre polos