Pavel Ortega

Jungla de papel 

Juan Soma

1.1.2 y mi ciudad es una isla...

Siempre juego con el tiempo,

Y mi ciudad es una isla turbulenta,

 Siempre hecho raíz
a cuerpos e ideales

Siempre juego,

Y mi isla es un pequeño parque,

Con mesas,
cafetales,

Rehiletes…

Y cómo éste
       siempre doy vueltas,

En el mismo sitio,

      Girando,

Y con fuerza viento por supuesto,

Siempre juego a ser un camaleón,

Y que quepo en cualquier lado,

Cómo ventisca,
  como humo.

pero mi isla es una trampa
          donde hay cuervos,

Árboles,

          también flores
 escarlatas,

             Moradas 

Y mosquitos,

Humor simple,

 y la estupidez ajena que me apropio

Después de todo,

sigo siendo un niño,

que juega a las escondidas
     con el tiempo,

En mi isla  hay una rompiente y un abismo.

Donde diario solía clavarme hacia las rocas,

dar saltos al áspero vacío,

      Viendo lento
(y violento)

como las aves trastocaban los vientos

Soy un niño padre,

Que quisiera
   jugar escondidillas,

viajar en selvas previas 

Con monos aulladores,

y Aves de paso nocturno.

pero mi carruaje
 es pensamiento 

Sin coherencia,

Sin rumbo,
 ni sentido.

Y juego con el tiempo,

En las noches de tranquilo insomnio,
   juego,

Con la neblina juego,

Con el silencio juego,

Con el tiempo fuego
que viene a desaparecer,

             Y se aparece.

Eme

http://neantlagid.blogspot.com/

Haiku 8

 

sweet sunflowers...

la tarde no es cuando se oculta el sol,
es cuando los cuerpos se marchitan...
un atardecer..

...

el encantador de cobras

"soñé que una cobra me mordía la espalda" decía. y su temperatura se elevó, para caer en picada, mientras éste pequeño animal se quedaba sin luz en los ojos. él salió de éste viejo nido de bestias...despertó y  Las babosas se devoraban entre ellas, el silencio se quejaba de si mismo.

 la noche anterior había soñado con un incendio, y la previa él mordía un ratón hasta sacarle las vísceras , era un presagio, él mismo se transformaba en una serpiente.

él debía ser un encantador de cobras, cuando se sintió amando,a éste ser impío, se decidió a volverse uno, pero a pesar de mimetizarse, de transformarse, de cambiar de piel a diario, no conseguía su objetivo, siempre dejaba algo... aún sin dejar nada...

estaba hecho, ésta luna el no era más que un hálito de lo que solía ser, había mudado de piel, sabía reptar, pero iba perdiéndose cuando le cegó el instinto, así se dejó morder en su sueño.  

Eme

Soldad abuela

hoy me siento ajeno al papel,
a los papeles que llenan el cuarto colgados,
sentí querer ahogar tu dolor con una almohada,
pero al final es tu lucha,
 mas con la poca vida que aun te queda,
 me muestras mas de vivir diario,
yo, por mal vivir,
mal dormir...
tu, por vivir,
 revivir,
 no dejarnos...
 con el dolor del cáncer
soledad abuela,
soledad sólita,
sol, mi sol, nuestro sol,
no quiero tu ultimo recuerdo,
yo no lo quiero,
y quisiera darte paz,
descanso,
confort,
de que se reconciliara el viento,
con el plumaje del colibrí...

hoy te escribo en alegría,
y un poco de tristeza entremezclada...

quisiera entregarte vida,
pero solo me queda esperar,
tratar de conciliarme a dios y un milagro...
pero se que dios no se mete en mis asuntos,
y yo trato de no envolverme en los suyos,

hoy es un dia de calles grises,
aunque la luz amarillenta manche las paredes,
el calor contrasta,
con el frio dolor que trato de sentir,
solo quiero ser soporte de la rosa de los vientos,
que me dio vida,

rosa blanca,
 que sieempre llevo entre los dedos,

como escapulario,
como trébol,
 pero solo tengo tus susurros,
y tus brincos espasmódicos,
presentes,
trato de apuntalar,
las direcciones de la rosa,
y si he de ser honesto,
quisiera salir de la tierra de la antigua niebla,
a vivir entre la calle gris que te cobija,


no es fácil y nunca lo sera
, que me desprenda,
y solo siento que es momento,
de enfrentarme,
dejar lo cómodo,
sentir el apoyo que he tenido,
y tal vez si,
 para la luna es una huida,
pero mi desicion, no pesa,
y eso es lo que me pesa,
 asi me ausentare unos segundos,
que en la misma niebla estoy perdiendo,

nada es seguro, solo que como siempre estoy totalmente inseguro....

primera nota

bitácora,
vita coral,
vida y costra,
vida y rostro,
vida diva,
diva vida,
vida y otto,
oda in/vida



aun tengo en la nuca la memoria grabada,
      la memoria grabada, la memoria,
la memoria, la memoria,
me moría, me moría, moría...
ria ria ria, por favor ria, que el cuento va a empezar 

El Conde...

yo lo he aprendido, si me caigo me levanto,

Oaxaca , diciembre 2005

sin tacto

te dejaré  con tu mundo intacto,
con tus labios intactos,
de carmín intacto,
tu musica,
              tu palabra,
 silencio,
con tu mundo
tan in-tacto
          tan
          sin-tacto.

Ixhuacande los reyes

David

pronto pondré los datos...

Si supiera cambiar mi nombre

Si  pudiera cambiar mi nombre

Sería de poeta,

     Tendría manos de gusano,

el sarcasmo de apango,

y El temple necesario.

Si no fuera viento que desborda de los ríos,

Si supiera hablar con colibríes,

admiraría su plumaje

¿Y si tuviera cerca la risa del jaguar?

Y no ésta boca llena de aire

Si no supiese,

Que con la boca destruyo,

Lo que mis manos construyen,

te daría aliento,
destajaría el orgullo.

si dejara de ser

 triste poeta,
 exponente del nihilismo,

Si supiera ser,
y hacer,

Lo que torpemente construyo cuando hablo,

Si supiera ser,
 más que hacer lentamente, un gemido triste como orgasmo,

Cortaría las cuerdas
solo las que me sujetan,

Me bañaría en cirios,

y  no tendría pus de cera por sangre.

Haría mágico lo cotidiano,

Y no nadaría entre los descarnados en la calle,

Si viera cánticos y flores,

Y no la hambruna en la coraza de piedra,

Corazón de hiel.

Si supiera el corazón solo supiera,

Solo queda agradecer al desaliento que me forja.

fragmento de bitácora de viajes, 

                                      libreta,  la "naranja mecánica" 

ninios gusanos

Marzo 2011

tengo en la nuca  la memoria grabada
y el críptico sonar de los tambores incrustado en la piel,
un par de puños pendulares,
ruedas en vez de alas...
barbilla arriba,
ojos perdidos al abismo,
el llanto cegado a mis espaldas,
un lomo cansado,
de cargar el pretérito presente,
suspiros con voluta de humo,
y sol oel dormitar de mi cachorro me sostiene.