1.1.2 y mi ciudad es una isla...

Siempre juego con el tiempo,

Y mi ciudad es una isla turbulenta,

 Siempre hecho raíz
a cuerpos e ideales

Siempre juego,

Y mi isla es un pequeño parque,

Con mesas,
cafetales,

Rehiletes…

Y cómo éste
       siempre doy vueltas,

En el mismo sitio,

      Girando,

Y con fuerza viento por supuesto,

Siempre juego a ser un camaleón,

Y que quepo en cualquier lado,

Cómo ventisca,
  como humo.

pero mi isla es una trampa
          donde hay cuervos,

Árboles,

          también flores
 escarlatas,

             Moradas 

Y mosquitos,

Humor simple,

 y la estupidez ajena que me apropio

Después de todo,

sigo siendo un niño,

que juega a las escondidas
     con el tiempo,

En mi isla  hay una rompiente y un abismo.

Donde diario solía clavarme hacia las rocas,

dar saltos al áspero vacío,

      Viendo lento
(y violento)

como las aves trastocaban los vientos

Soy un niño padre,

Que quisiera
   jugar escondidillas,

viajar en selvas previas 

Con monos aulladores,

y Aves de paso nocturno.

pero mi carruaje
 es pensamiento 

Sin coherencia,

Sin rumbo,
 ni sentido.

Y juego con el tiempo,

En las noches de tranquilo insomnio,
   juego,

Con la neblina juego,

Con el silencio juego,

Con el tiempo fuego
que viene a desaparecer,

             Y se aparece.