a la sombra de un sauce

Tärü

después de nosotros

después de nosotros
hay un mar en calma
es bello ver el alba en cada amanecer,
no tengo brazos furibundos de pared,
ni llanto seco ni húmedo,
ni cicatriz ni llaga,
no queda nada.

después de ese tiempo,
hay un renacer,
un respirar tranquilo de otoño sin otoño,
los atardeceres vuelven a ser bellos
y las noches son de mi pacífico insomnio,
después del después
vendrá lo que venga,
con un corazón derecho
re hecho de nuevas vidas y experiencias,
es bello que no duela,
es tierno ver el pasado
sin dormitar ahogado entre hormigas.

en éste después que le precede a otros
de otras personas que invaluables,
me enseñaron como cruzar éste letargo.

Behind the scenes 2.0

en mi boca nada

1

Retratas lo que  olvidas:

                                  ojo de viento,

lo que al hablar se va y no vuelve

lo que al mirar es todo

y al volver a mirar es tan distinto,

distante.

retratas el oxido

porque el oxido,  es olvido,

del pesado plomo que es recuerdo

y más que los recuerdos,

por tu memoria que se borra,

son notas del tiempo,

el instante que no ves

es el mismo que capturas.

te retratas por miedo

a olvidarte de quien eres

o como eres, 

eras y serás

y     

como telaraña

se va forjando el plomo

para olvidar los silencios

en cada bocanada

y

aún huyes de decir

en cada boca

                                            nada

tal vez ahora solo digo,

en mi boca nada

se apaga el cigarro 

se termina la tinta

.

Detrás de Cámaras

mar de hormigas

la pausa le da sentido al movimiento,
le da un acento y encanto
a los bosques de viento
y siento
que nada es detalle vano de la vida,
poco a poco se hace luz de día
y dele tiempo que queda poco
más que vivir lo que hoy me toca,
la palabra no es roca,
no pesa,
es pluma.

el silencio del aura a la palabra,
y que no se abra lo que no habrá de ser,
sanar y andar no siempre van unidos,
pero saberse ojo de viento
me da temple de contento
       pa' seguir.

habitaré sin alergia de alegría,
lo que han de habitar los días
y dejar de llorar mares de hormigas,
con el tiempo los rebaños,
con la vida los regaños
de ser lo que se es.

somewhere in Ever land

Balam

soy copiloto de ésta nave,
tu inocencia son las  alas
balas de inocencia,
suspiros de conciencia
de atravesar el cielo
no hay más motor en ésta búsqueda
y en ésta tormenta de desierto
nunca más pecho desierto.

no sabía que los peces comían manzanas,
ni que las hojas de otoño son veleros ,
que los juegos son enormes
y no te derrotas a subirlos solo.

y a ellos puedes ya subirte,
y me sale una lágrima de verte crecer
que me duela algo la espalda
  pero me rehúso a no cargarte
quisiera estacionarme de nuevo en éste día
curioso que yo te cargo
y tu no dejas que me caiga.

jugamos que cocinabas
y agua de fresa preparó el pequeño,
hace días escalamos hacia el cielo
es más difícil bajar eso lo sé
y no había sentido una confianza
tan absoluta.

no pretendo nada de tenerte todo
no te gusta que encontremos a mi gente
y si lo admito me da gusto que me jales y te escondas tras mis piernas
para seguir andando,
entendiste me dolía la espalda
pero aún así no me gusta dejarte
cuando duermes en mis brazos
no hay una sensación por más sublime
y llorar de tan quererte.

cuando te vi ese día de agosto
sé que abriste tus pequeños ojos,
y me viste para sonreir
saberme el que te hablaba al vientre
y te cantaba canciones muy quedito
todo estará bien te susurraba
ahora buscamos sombrillas
circulos y bicletas
motocicletas y camiones
y que camines como yo,
y como pavorreal andar presente,
para estar.

desde los aviones las ciudades son...

constelaciones

,,,

,,

.Fotografías por Alex Caballero 

He vivido

He vivido

Y

nadie podrá negarlo,

ni negar las muertes

 esas que me pertenecen

lasque me arrebataron

la templanza

la sal de los ojos

la cal a los vivos

que no merecen velas

- -

..

.

He crecido,

 chueco o derecho

¿que sé yo?

yhay quien afirma lo contrario

renací

de estar muerto en febrero

 en diciembre

de sobredosis

un par de veces en la bici

con mi muerte en otra muerte

los choques de octubre

las fiebre de enero

al tren  que subí

y la tibia adicción de la que escapo

y cuando escampa

todavía me sonríe liquido el sol

...

..

.

de las formas más brutales he caído

he besado el  piso con los dientes

no peco de valiente

si de querer comerme al mundo conocido

no soy marco polo,

ni intrépido 

ni dios

ni héroe 

no 

               soy

              .

no me gusta que me la cuenten

pero la peor muerte es lenta

te diré:

camino

camino como un animal herido

que desde la pulmonía veinte días

de los años de asma y del pie plano

de la poca y mala buena suerte

que me dejó aislado de un camino,
de la muerte,

pero no suelo agachar demasiado mi cabeza

tampoco presumo de entereza

pero de lo poco que sé no quisiera repetirlo

ni malvivirlo,                    
           tampoco maldecirlo

pero después de cada muerte hay un bello renacer

de haber cruzado la rompiente

y mantenerme casi intacto

que es mucho más de lo que se pensó de mi

morí de hambre,
 aburrimiento

algunas veces soy cimiento

por eso no me guí ciego

de sed he muerto

..

-

de vidas ajenas 

tan ajenas y lejanas,

con mi pecho de desierto

y sus lúgubres habitantes 

he renacido cada día

aunque lo sé, no volvería 

a hacer las mismas cosas

si correría más feliz si lo pudiera

así que ésta noche de tranquilo insomnio

sonrío

y sé que es mía

toda esa  vida que no me pertenece

..

.

Odín... y Ali

Un rey

hay noches de piel friolenta,
pero hay palabras que arropan
lo que las cobijas no logran,

hay días fúnebres y estoicos
en los que andar es una suerte,
aún con el pasado a cuestas.

y en las noches de tranquilo insomnio
juego,
y con la calma fuego,
que viene a desaparecer y se aparece.

puedo ver aves detrás del sol,
y éxodos de ellas que cuelgan del a tierra al cielo
ahogadas por el cuello que la tierra les niegan volar.

pero hay lunas detrás del monte,
nuevas lunas que acompañan,
a nuevos viajes de cometa,
sobre los potros hijos del viento,
que presagian nuevas vidas.

de lo poco

siento,
que despertar es una suerte
cálida y armoniosa
si mi pesadilla es muerte.

sigo buscando lo mismo
cada que duermo
en mi laberinto minotauro,
sigo buscando el abismo,
que me lleve hacia ti.

aunque
cada vez con menos ímpetu.

éstos días de tibia muerte,
de líquidos santuarios que liquidan,
sigo ciego, simple y sin complejos,
mansamente me despejo
a olvidarme a mi mismo,
sin habitar el cinismo,
sólo
              quiero estar solo


no es difícil habitarme,
o habituarme
no es muy distinto,
ser casado a ser cazado,
por mis propios ojos
de musgo y tierra mojada,
otras veces
ojos de lama pus y sedimento.

a éstas alturas buitre,
no es una sola ausencia la que cargo,
y es curioso que ninguna duele,
aunque mi umbral de dolor procede,
a crecer mágicamente,
pero esa magia que se gasta,
me desgasta en no tenerla,
por eso no hablo
       a nadie le hablo,
evito los encuentros de soledad forzada
y solo corro,
(como búfalo)
para escapar de los coyotes,


me alejo de los cuervos,
que de gato se disfrazan
para destruir
                        inocentemente
lo poco que queda.








cantando muerte entre el tumulto,
asumo, mantener mis labios pendulares
sobre la tierra que me aterra,

no lo sé

-dejé de pensar por necesidad, me volví más práctico.

sus pequeños ojos me ven, con la incógnita de quién no entiende con la curiosidad ingenua que tienen los muchachos.

-¿porqué? ¿a qué te refieres?

no sé cómo explicarlo, cómo explicas con la simpleza necesaria a un muchacho, todo lo que ocurrió, ni siquiera pretendo advertirle, menospreciarlo, reírme...

-fueron muchas cosas, o serán, ni siquiera lo decidirás, sólo sucederá, no podría hoy sugerirte  que hagas algo, solo actúa, reacciona como debes, confía en ese instinto y no dejes de andar.

quisiera decirle lo que viene, los cuchillos, la pistola y el revolver, que ellos no dispararán, pero sé como es, se confiaría de más, quizá cambiaría el rumbo, quisiera decirle del amor, pero de ser honesto no quiero arrebatarle lo más honesto que tiene, lo único que sé que le importaa, no pretendo darle esa esperanza, esa falaz e hipócrita ideología que hoy me acompaña.

-qué pasó, lograste...¿lo logré? ¿logré ser poeta?

Qué se responde, sorbo del café, presuroso y nervioso, cómo te arrebato eso, los cuentos, la imaginación, cómo te digo que eres un suicida en potencia, cómo negarnos la vida...

-algo así, no podría contarte, no ahora

ese atisbo de tristeza no se niega, agacho la cabeza como él lo hace al darse cuenta mi incertidumbre.

-¿papá volverá?

no puedo más que dejar mis ojos de cristal, al igual que los suyos, que son los míos pero son tan ajenos, tan lejanos.

decide no hablar, no sé cómo confortarlo.

- la vida lo compensará, tendrás un hijo, tendremos.

-¿somos un buen padre?

más absorto, ahora yo soy el que esconde las lágrimas.

- eso te toca cambiarlo, no será como crees ahora, no será sencillo.

-entonces ¿ de qué sirve que vengas a mis sueños con todos ellos? que no conozco y me dices que lo haré, esa hilera atrás de ti, de qué me sirve que vengas a mostrarme lo olvidado ¿de qué? hablar contigo si sé que en la mañana olvidaré lo que me muestras.

-en realidad... no lo sé...