martes, 7 de febrero de 2012
lunes, 6 de febrero de 2012
1.1-me-moría
1.-Aún tengo en la nuca la memoria grabada,
La memoria
grabada, la memoria grabada,
La memoria, la
memoria, me moría,
Me
moría, moría, Moría…
ría, ría, ría.
Ría,
Por favor
ría, que el cuento va a empezar.
Marzo 2011
(no)
Me niego a caer
(nfinitamente)
al abismo.
(nfinitamente)
al abismo.
Despierto,
quizá estoy despierto,
y acaricio la idea de dormir,
ver a los muertos en sus corredores.
y en tus ojos despierto,
y en tus ojos despierto,
o quizá no,
y escupo la idea,
de ver habitantes de naxos
de esa peste, inaudita,
que me impregna.
soñando
con un pantalón roto,
que las palabras son la
vestimenta del alma,
soñando que logro despertar
soñando que logro despertar
Soñando,
a la enfermera de alcatraces,
que me mira,
Después de no morir.
no reviví,
sueño que vivo en el campo,
y que conservo la tierra,
más allá de mis manos que se aferran a ella.
más allá de mis manos que se aferran a ella.
Viajare
con suavidad terciopelo
infinitamente bajo la sombra
esa que hice,
para hacerme casi alguien.
para hacerme casi alguien.
la pus del cansancio
me sofoca sobre el cenicero.
un ojo,
con la longitud de los muertos,
(y aunque no lo creas)
los muertos hablan,
en el agua,
en el agua,
confusos,
ensimisman sus voces,
luchando,
cien murmullos en el tímpano,
y
(solo)
puedo no bañarme,
no tomar agua,
no.
no
desearía,
que escucharas el eco,
que resuena en el torpe cráneo del
viento.
desearía que solo
sintieras,
lo que en el esternón
retumba,
y olvidaras al hígado descansando un rato.
acaricia mi piel hermosa tu,
sin piel,
y usas mis manos,
y me tocas,
cómo acariciarte a ti,
que ahí, dónde te escondes,
eres terremoto
que me cimienta,
que me absuelve,
me dicta
me escucha
me besa,
así, aún (nos) da miedo
la carcajada del descarnado.
podría ofenderte ,
(por que me ofendes)
podría fingir que no me miras,
(por que [no] me miras)
podría….
pero solo (podría) pudrir tu piel
me enferma
cómo el coma infinito
que vivo
y que (no) vivo
por morir, viendo
lento y violento,
como mi ciudad es una isla,
(donde hay cuervos)
árboles lugares comunes…
sobre el desierto,
(no) queiro caminar
nuevamente
y es que es tan bello solo, solo es
tan bello,
que no podría describirte,
a ti soledad abuela
que se siente abrazarte
en las noches,
descansar sin cuerpo,
me gusta morir todos low días
en cada cruce de caminos,
besarla en cada golpe,
pero no,
no muero,
y el infinito
(ese contenedor continente)
se desborda.
anda, trae a Morfeo,
juguemos ajedrez,
invítame
(como a Oliverio)
a jugar con trenes.
octubre...
sábado, 4 de febrero de 2012
jueves, 2 de febrero de 2012
...8.1
pintaré tu duelo,
sin saber adónde,
pero no me olvides.
si nadas a la espalda del cielo,
déjame bordarte en sueños,
pero no me olvides,
mantenme ahí,
con vida,
sin lastimar recuerdos,
sin terminar acuerdos,
con un último desayuno,
tu último cometa,
aunque me dejes.
una palabra final,
sol a medio cielo
caballos de mar volando al viento,
nubes estrechas,
lluvia,
manos,
estrellas,
culpas.
dame un buen recuerdo
porque conozco tu duelo,
corazón de cielo,
infancia atroz.
estaré aquí,
otra década,
otro tiempo,
dejame también,
no olvidarte
las retinas retienen el tiempo,
nos quedamos solos estando juntos.
y te seguiré usando,
no como bastón,
ni amuleto,
como recuerdo,
parametro,
adviento,
y yo,
seguiré en los espejos.
en la casa,
con la luz del atardecer frustrado,
donde ya no se hallan los sueños,
se hará qubradizo nuestro emblema,
acetato
entre la primevaera,
que dejan un sabor bello,
de noches en vela,
y velas de un barco,
que no zarpa que no zarpa,
que se hundió...
en un último encanto
las abejas,
abandonaron
(lentamente)
la miel.
un grito ahogado,
una vena en la frente,
para que me olvides así.
permite tejer tu llanto,
con la sensación sobre las nubes,
de dejarte caer.
no basta vivir de primaveras,
cuando el invierno nos atrapa.
estrechar las manos
alrededor del sueño
que se negó a venir
explota violentamente,
con pausas,
ódiame
por huir a tiempo
escúpeme, pero...
si solo hay un pero,
deja mi recuerdo intacto,
sin tacto,
sin pactos.
sin saber adónde,
pero no me olvides.
si nadas a la espalda del cielo,
déjame bordarte en sueños,
pero no me olvides,
mantenme ahí,
con vida,
sin lastimar recuerdos,
sin terminar acuerdos,
con un último desayuno,
tu último cometa,
aunque me dejes.
una palabra final,
sol a medio cielo
caballos de mar volando al viento,
nubes estrechas,
lluvia,
manos,
estrellas,
culpas.
dame un buen recuerdo
porque conozco tu duelo,
corazón de cielo,
infancia atroz.
estaré aquí,
otra década,
otro tiempo,
dejame también,
no olvidarte
las retinas retienen el tiempo,
nos quedamos solos estando juntos.
y te seguiré usando,
no como bastón,
ni amuleto,
como recuerdo,
parametro,
adviento,
y yo,
seguiré en los espejos.
en la casa,
con la luz del atardecer frustrado,
donde ya no se hallan los sueños,
se hará qubradizo nuestro emblema,
acetato
entre la primevaera,
que dejan un sabor bello,
de noches en vela,
y velas de un barco,
que no zarpa que no zarpa,
que se hundió...
en un último encanto
las abejas,
abandonaron
(lentamente)
la miel.
un grito ahogado,
una vena en la frente,
para que me olvides así.
permite tejer tu llanto,
con la sensación sobre las nubes,
de dejarte caer.
no basta vivir de primaveras,
cuando el invierno nos atrapa.
estrechar las manos
alrededor del sueño
que se negó a venir
explota violentamente,
con pausas,
ódiame
por huir a tiempo
escúpeme, pero...
si solo hay un pero,
deja mi recuerdo intacto,
sin tacto,
sin pactos.
... 8
si fuese amigo del tiempo,
y le soplara al viento,
cada que un par
de palabras bellas tocaran mis labios,
quizá besaría al mundo
y tocaría las calles,
podría abrazar al jaguar.
tal vez si así fuese,
mi voz sería música
y las vides serían castigo.
o podría ser una lagrima de ámbar,
por qué los dioses lloran el ámbar
que arroja la lluvia,
no diré que sería mejor,
pero si,
que mi tristeza sería distinta.
tejería sueños,
bordaría un rayo de sol hacía la luna,
sin las manos con ataduras solemnes,
tan solo un respiro...
a veces
(si, aún aveces)
suelo colgarme del recuerdo,
con las libélulas entre los dedos
y las piedras sudadas del río
acariciando el arena,
tersa,
bonita.
pero no todos los días respiro,
ni sorbo paz
ni hay hilos de luz.
pero que lindo se ve ésto,
cuando la habitación se estrecha,
igual que el sendero entre las manos,
entre las rocas y las nubes
se entretejen sueñitos,
la tierra rosada
besa suavemente mis pies desnudos,
nudos,
de garganta y boca.
los hijos de la soledad
(mis ancestrales tíos)
se conquistan en lejanos duelos,
sus suelos,
besan quedito,
como antes de dormir,
a la abuela viento.
ella,
estoica como un cedro,
es un ébano delgado,
que no se secó ni en su lecho,
sin agua,
sin más luz que sus ciegos ojos.
aún la extraño,
descanse en pants abuela mía.
miércoles, 1 de febrero de 2012
viernes, 27 de enero de 2012
sábado, 21 de enero de 2012
jueves, 19 de enero de 2012
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