Y del divino acto.

Puedo ser mago,
en el divino arte de la desaparición,
en un movimiento de manos desaparecí entre la gente,
ese día de agosto, me subí al metro, lloré,
no como un niño,
ni como los astutos,
lloré sacando mocos,
lloré, como fantasma
y a escondidas con la gente.

Aprendí el divino arte de la mano de los muertos,
esos que se van asomando en lugares comunes,
por eso no visito las vías,
por eso no camino las mismas calles,
las mismas ciudades,
para darles tiempo a que sean distintas,
que esos divinos magos
de esos que si desaparezcan.

Aprendiz de la divinidad de los muertos,
del amor muerto,
del no-nato-muerto,
del yo-estoy-muerto,
del yo-reviví cinco días de estar-muerto,
del yo, que sigue bien pinche-muerto.

aprendí del amor muerto,
No de ese que se va muriendo a pocos,
de eso que medio vive o revive,
del absoluto acto de magia,
aprendí de la muerte a desaparecer.

Guadalupe,
de un día a otro,
de un te amo delirante,
delirio de camilla,
no fui a su funeral,
no sé dónde está su tumba,
se esfumó,
el shock de la negación,
de la poca aceptación a la vida,
aprendí pues a llegar a ese límite,
mi límite no fue más sencillo,
supe coquetearle a la muerte,
como todo muchacho lo hace,
inocente.

aprendí del arte,
que se va y viene,
una y otra
                          y otra vez,
la mágica huida de las camas,
de las fiestas,
de los amaneceres,
de los cafés,
de las calles,
de los atardeceres amarillentos,
que por más amarillos fueron grises.

en mis actos mágicos, me di cuenta,
la vida sigue,
seguirá.

Uno se desaparece por miedo,
a ser indispensable,
o dispensable, que en mi caso es lo mismo,
desparecer del amar tan intenso como el viento,
y perderse al ir trastocando las vidas,
uno se desaparece por miedo,
también por amor.

de los amigos,
desparecí de mi,
tanto que me perdí y no me encuentro,
desparecí nombre,
mi tótem,
mis costumbres,
de mis ritos,
sigo estando en las esquinas,
en los mismos sitios,
ausente,
a veces me muestro y me muestro pues honesto,
no hay otra forma,
solo así se puede reaparecer los domingos de la memoria,
sacudirse el polvo de la playera negra,
escupir los camaleónicos
y leónicos pelambres.

Cuando uno tiene ese instinto suicida,
solo se aprende el divino arte por amor ajeno,
no arrastrar a nadie,
no llevarse a nadie,
ser habitante pasajero,
en ésta inmensidad de universo,

los aprendices no me sorprenden,
no me causa la euforia de ese acto casi onírico,
ni me siento estupefacto,
es una desidia de aplauso,
dejé los trucos
y empecé a respetar más las apariciones,
no me interesa si no llegan en la hora dicha,
o en la no dicha de no llegar tampoco tengo un lío,
siento una ternura inconfundible que no me intriga,
de los actos de magia.