soles y sombras

usualmente el cielo

hoy la noche. 

soles y sombras de Octubre 

el Arte es como un crimen

escuché decir que el arte es como el crimen, no paga... 

discrepo bastante, en mi país, he visto que el crimen paga bastante bien.
 el "arte" que paga es igual que el crimen, reafirma el mal gusto y está al servicio de la burguesía.

no sé, tal vez el "arte" es como un crimen.

la interrogante es:

 ¿dónde se rompe la delgada línea entre artista y criminal?

Fotos a Una Luna

...

.

In-boca-ando-te

esta noche te espero,
con los ojos casi cerrados,
te espero entre el humo,
y el sabor a clorofila en la lengua.


te espero,
e impacientemente veo
como cae segundo a segundo,
como las gotas de sudor que destilan
mis poros.

el calor me sofoca,
este calor asfixiante
que me da la falta de tus letras,
de tu tacto
de nuestro pacto
de esperanza y nuevo día,

guardo silencio
y no quedan más que suspiros
para invocarte y que no aparezcas,
aunque sea solo éste momento,
que me siento de delgada fragilidad nardo,
que camino como un animal herido,
y camino así con todo lo que implica.

cambiar el vino por el agua

decidí dejar la cruz de mi estigma,
pequeño adicto revolcado
 en la inmensidad,
en la miseria.


decidí nadar en paradigmas,
y la sensación privilegiada en la locura,
 no tengo cura, tampoco besos,
no rezo a locos,
y los pesos
muertos en mis hombros
hoy son  polvo
que se cuela,
en el costal ligero de recuerdos.


decidí cambiar el vino por el agua,
y la sensación cemento de pasado fragua,
y no más sobre mi,
hoy,
que hay menos sueños
y más plasmadas realidades,
no tengo cocaína en las narices,
y solo el humo de tabaco me consuela.

tengo más sonrisas,
y éste año planeo,
no como un buitre,
irme en cero de peleas callejeras.

 por compañero tengo fauna,
de la que destaca mi compañero golondrina,
no queda más que decir gracias,
a esta diferente vida indiferente.

anhelaría tener menos frases decadentes
pero pues se versa entre los doctos
una virtud y un vicio te acompañan,
siniestro verbo de metralla,
que ha sido  mi más extenso terapeuta.

la luz del pasado

la luz del pasado pinta sola

.

que me sangren los ojos

que me
sangren los ojos,
 para volver a pintar  con  luz.

boca

Tu boca era el manantial del que bebía toda el agua

hay días que las letras sobran,
y las caricias son cuentos,
hay noches sollozo,
y a ras del mar regreso a casa,
tu perfume es un sueño
 que ilumina mi cuerpo,
 me baña en tu ausencia,
suspiros,
                  que no se olvidan,
nunca se olvidan.

impunidad y privilegios

En México la educación es un privilegio al igual que la salud los cuales deberían ser derechos sociales, así pues, legalizamos la esclavitud.

pásele pásele, visite mi ciudad, donde los baches son visto como problema y no como consecuencia de corrupción, donde pisar la calle es un video juego en el que hay balas de sobra y vidas de menos, disfrute la posibilidad diaria de  secuestro, extorsión, violación disfrute ésta telenovela de impunidad, mientras sigue con sus sueños de opio de movilidad social y la esperanza de un mañana mejor dese un taco de sus propias tripas para menguar el hambre.

 el abuso es rey, las autoridades se la pasan buscando a el chapo guzmán entre narcos  de tlapalería, , los choferes de gobierno te chocan e impunemente te amenazan, los métodos de control social se vuelven más eficaces, si se puede robar una presidencia impunemente, que esperas de la vida de tus hijos, pero bueno la filosofía del méxicano, que vive en la derrota y la pereza, es grande,  tan grande como su estupidez patológica.

 pero bueno vamos para adelante y lo único que veo es un precipicio.

"¿que importa la muerte si la vida no es vida? ¿qué importa la vida? si la muerte es la vida.

Sr Apango.

2 de ocutbre...

no se olvida

.

parentesis

el infinito,
es ese contenedor continente.

tengo besos de cordial cordura,
la ligereza de pluma,
y las llaves, que abren la puerta al viento.

hay océanos de tiempo,
y tengo lagunas mentales tan absolutas,
me otorgo al olvido pasado
para recrearme
en las silenciosas estepas
sobre Janto.

solo el sudor es  manto
que cubre,
con mi vientre de fuego,
paseo muy desnudo sobre la  playa de naxos,