sábado, 22 de junio de 2013
viernes, 21 de junio de 2013
de fragmentos-is
I
en días de lluvia les dejo la puerta abierta,
a un cumulo de rostros y de nombres,
a tu nombre que no es uno.
que no eres nadie y que eres todas
que no eres nadie y lo eres todo.
y tengo tantos recuerdos segregados,
los labios de aquella,
ojos de otra,
las manos sobre las manos,
y las dulce pierna enredadera,
que supo trepar desde el talón,
hasta hacerse raíz de corazón.
hoy que recuerdo a todas y a ninguna,
solo conjuga ésta soledad en la ventana,
consuelo vago en el cigarro,
la taza de café que se prepara y a todas las tús,
que en ninguna fuiste,
aquella,
que esperaba.
II
a una mujer construida de recuerdos,
de muchas mujeres que me han tocado,
tibios líquidos acuerdos,
serenamente pactados,
para asomarme a la nostalgia
mientras un fragmento tuyo se pinta los labios,
otro se asoma de la playa sonriente, entre lluvia.
hay tantos fragmentos de mujeres,
y que realmente, sutilmente no extraño,
se asoman de la ventana pasan por la calle y nos miramos,
como recuerdos sin acuerdos pactados,
como los líquidos anturios de calvarios.
en días de lluvia les dejo la puerta abierta,
a un cumulo de rostros y de nombres,
a tu nombre que no es uno.
que no eres nadie y que eres todas
que no eres nadie y lo eres todo.
y tengo tantos recuerdos segregados,
los labios de aquella,
ojos de otra,
las manos sobre las manos,
y las dulce pierna enredadera,
que supo trepar desde el talón,
hasta hacerse raíz de corazón.
hoy que recuerdo a todas y a ninguna,
solo conjuga ésta soledad en la ventana,
consuelo vago en el cigarro,
la taza de café que se prepara y a todas las tús,
que en ninguna fuiste,
aquella,
que esperaba.
II
a una mujer construida de recuerdos,
de muchas mujeres que me han tocado,
tibios líquidos acuerdos,
serenamente pactados,
para asomarme a la nostalgia
mientras un fragmento tuyo se pinta los labios,
otro se asoma de la playa sonriente, entre lluvia.
hay tantos fragmentos de mujeres,
y que realmente, sutilmente no extraño,
se asoman de la ventana pasan por la calle y nos miramos,
como recuerdos sin acuerdos pactados,
como los líquidos anturios de calvarios.
calma
es bueno llorarle a los muertos,
tanto como a los vivos,
tanto como la lluvia de hace días que no cesa.
es bueno y no pues,
derramarse junto a una ventana,
empuñar un cigarrillo y dedicarse a la memoria.
hay nubes que no contrastan con el alma,
hay días sin alba,
que en realidad nunca terminan.
tengo pocas obligaciones,
y poco que me obligue,
a descansar quieto,
sobre tormentas.
y no es sencillo,
tener un reloj propio,
darle cuerda a los olvidos,
que se acelera en llanto,
tibio canto de bailar bajo tormentas.
pero todo lo que escrito es mentira,
hoy puedo sonreír en casa,
suspirar y líquidamente respirar en calma.
tanto como a los vivos,
tanto como la lluvia de hace días que no cesa.
es bueno y no pues,
derramarse junto a una ventana,
empuñar un cigarrillo y dedicarse a la memoria.
hay nubes que no contrastan con el alma,
hay días sin alba,
que en realidad nunca terminan.
tengo pocas obligaciones,
y poco que me obligue,
a descansar quieto,
sobre tormentas.
y no es sencillo,
tener un reloj propio,
darle cuerda a los olvidos,
que se acelera en llanto,
tibio canto de bailar bajo tormentas.
pero todo lo que escrito es mentira,
hoy puedo sonreír en casa,
suspirar y líquidamente respirar en calma.
jueves, 20 de junio de 2013
lunes, 17 de junio de 2013
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