Lokura Balkanica Alkimia, Xalapa veracruz 05/05/2011

Clases, de nutrición

Comer palabras no es tan nutritivo como la piel del poeta,
lo es el místico sadismo de verte entre lineas,
las lineas más perfectas de tu cruel imperfecto.

decía la musa en el acto caníbal de darle letras al poeta 

Andrógino

Modelo: Fausto/Cordelia

Andrógino

Hecate

Hecate 

Modelo: niña polilla 

Nota de autor, 

no me termina de gustar Ja! está muy forzada la edición.

Penelope

Penelope,
Modelo: MarieSoül Pyro fricourt

Ismael

 

trastes sucios

fui capitán de una cuadrilla de errabundos, deserté por traición a ser lobo estepario, portando insignia de capitán, sin barco, sin mapa, sin tierra prometida me dediqué a errar...

tal vez tenía quince años cuando volaba papalotes sin camisa en la azotea,

tal vez ocho cuando vi trainspotting, 

tal vez es cierto lo que dijo Benedetti sobre la autocrítica... 

a veces no me creo, ni me la creo...

 que no creo mi historia, no soy creador de nada... decir que he hecho lo que he querido es falso, he hecho lo que las circunstancias me obligan... eso no significa que siempre tomé malas decisiones....

hoy me obligo a crear circunstancias, para hacer lo que quiero, y saber que es ello,

sé que la locura es peor que la muerte, y el que no la ha probado al grado que la palpo a ratos,  no sabe la bendición que tiene de la supuesta cordura, sé que la belleza es dada por contraste, si no hay punto de comparación  no se sabe realmente la cualidad de la cosas... por más obvio que suene.

y preferiría cambiar nombres por seres mitológicos, 

sé de cierto que en éste tiempo que no hay héroes, no es fácil trascender a lo eterno, ese afán que nos regala el ego, de querer ser perfectos.

 siento un golpe en el ego, cuando sé que no soy tan especial ni tan importante tan trascendente tan bueno o tan malo, que no soy y nunca he sido más que una invención de mi mismo...

El callejon de la recaida # 1

Santito

Capricho

Morfeo

desde que murió Morfeo, regresaron las pesadillas, ocasionalmente soñé con él y era la luz que me guiaba fuera del laberinto, recuerdo estar en un autobús lleno de gente descarnada, gente sin rostro, sin voz... Morfeo me guiaba hacía afuera del sueño, hay noches que despierto tres o cuatro veces, son temporadas, no muy gratas...

la ultima pesadilla que recuerdo, Balam se me caía de los brazos,  se me escurría, y no podía evitarlo...

a veces quisiera que estuviera Morfeo,
 y que me cuidara el sueño...


de nuevo se me escurren las lagrimas, hace póco murió el padre de alguien que no metafórica, literalmente me ha salvado la vida, una persona parteaguas en mi vida...

se murió una parte de mi con él, me gustaría ser más fuerte, y compartirle fortaleza, me gustaría ser mejor, y dar cosas buenas....

valió la pena, solo verlo sonreir y jugar, trataré de tomármela con hielos, solo con hielos... es decir con calma, Gracias fer...

no quiero ser la ausencia dónde se depositan los males, las proyecciones negativas que se evocan cuando no sé esta...

no quiero ser desterrado de la memoria, y me aterra no ser un buen padre, pero creo que tengo más caracter para enfrentar las cosas... lamento si te ofendí, solo me defendía...

Señor Oscuro

Por el Mal

poéma de Efraín Bartolomé

Cartas desde Bonampak

                                                              Para Balam, mi hijo

1
Llueve.

Llueve desde hace días.

Hoy desperté con una sensación de tibia soledad.

Desde mi hamaca escucho el chasquido parejo de la lluvia.

Días atrás los chicleros mataron un gran tigre: me dolió, pero
me gustaría llevarme la piel para que en ella duermas.

Ayer salí a caminar bajo la lluvia en ruinas: algún día estaremos
paseando entre estos árboles, contemplando estas piedras.

La lluvia hace sentir un aire tembloroso que llega hasta los huesos,
y se va por segundos y regresa, más callado que antes todavía.

Doy gracias a la lluvia. Gracias a la mañana que avanza con paso sigiloso.
Gracias al jaguar que dejó su huella sobre la tierra blanda de la selva.
Gracias a mi hamaca compañera, al cielo desatado, a mi memoria niña de siete meses
que arranca desde tu primer día.

2
Viene la noche pariendo niebla
Soplando lenguas de líquido dolor

Viene la lluvia pasos de tigrillo
Viene la noche tapir ciego
Viene el hambre puma grande
Viene mi hijo sonrisa de la selva
Fruto silvestre Tempestad de alegría

Mi hijo viene guacamaya
Viene mi hijo quetzal
Viene el tigre niño
Viene Balam Balam Balam

Se alegra y se retira la noche nauyaca

Atrás viene la gran Luna
con pasos de tortuga.

"Ojo de jaguar" 1982 - 1982

http://amediavoz.com/bartolome.htm

                                                                        this song was supossed not to make you cry....

Diciembres...

 No quiero éste recuerdo sol ya no lo quiero,
eres fuerte en la memoria,
así te quiero sol así te quiero
                                           así te quiero
24/12/10






pierdo fácilmente la brújula,
y aun así me oriento fácil,
quería seguir a sol,
pero el aire no pasa del cielo, el tonto aire
                                                el buen aire
                                                   el buen baile
                                                      el mal cable
                                                         que me sostuvo
                                                           y supo romperse,
                                                             a, tiempo

Diciembre 2010

día tres
no quiero despedirme sol, de ti no quiero,
me rehúso a hacerlo, me rehúso...

LINEA ROSA___________________________

extraño a Balam extraño a Balam
extraño a Balam extraño a Balam
extraño a Balam extraño a Balam
extraño a Balam extraño a Balam
extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

extraño a Balam extraño a Balam

Balam,  Balam,  Balam

día tres...


no tevayas sol, no te vayas,
no te quiero escribir en la memoria,
no te vayas sol no te vayas,
no te vayas sol no te vayas...
                                            y al final te vas, y no quiero despedirme...

                                             no te vayas sol... no te vayas....





espejo negro que humea...
            linea 8


vengo de una noche de invierno...vengo del sur siempre del sur...
tu vas al norte huyendo del sur...
quisiera seguir a la rosa de los vientos... y Jamás, volver al sur...

Tocarte

deslizaría mis manos lija
te acariciría
sin tocar tu cuerpo.

nunca he querido
que toques mi piel
tampoco mis labios,
nunca me toques,
 por favor nunca,
si no es la fibra en el pecho.

estoy harto de la caricia epidermis,
tan cansado
de la necedad,
tan aburrido de los cuerpos.

 creo que siempre he sido muy pretencioso... creo que me censuro a cada paso, tanto o ya tan poco, que soy  automata... me gustaria abrir mi pecho y explotarlo todo, sacarlo, depurarme, pero sucede, que cada vez mas pierdo la escencia de mi Yo.


aun tengo buenos reflejos, y mi instinto de supervivencia asusta a otros... a veces choco hombros, como con el tipo  sin rostro, que con su amplia complexion pretendía intimidarme, solo para que su ego rebotara en la pared...

nunca inicio una riña, nunca tiro el primer golpe, me gusta justificar mis actos,por más estupidos e irreverentes que a mi mismo me parezcan.

a pesar de ser un Nini, de vivir en una familia con ciertas comodidades, he descubierto que los juguetes no siempre divierten.

no me gusta la convivencia en grupos extensos,ni me gustan los espacios pequeños  con mucha gente, me siento desprotegido, intimidado, amenazado...

a veces me obligo a cosas, que no me son placenteras,  solo para ver mi slimites, mi tolerancia crece, pero m idesidia tambien.

 recupero capacidades, puedo socializar, y a veces hasta lo extraño cuando no lo hago, sin embargo, disfruto de pequeños placeres en solitario, sin ejemplificar, cuando paso demasiado tiempo entre personas, aunque estas tengan rostro y voz, me aislo, me retraigo...

me gusta manejar,  es de esos placeres... desde que se robaron el estereo prefiero andar en bicicleta.


soy malo administrandome.

fumo demasiado, bebo mucho café, a veces hasta bebidas con taurina, que sea ilegal en el primer mundo no significa que en el tercero lo sea right?.


no me gusta caminar, todo se ve tan lento... la lluvia horizontal de personas, en slow motion, es desagradable.

prefiero un puño limpio a un arma, es ironico como siento que hay cierto honor en ello.

a veces extraño el abismo, y el post abismo, nadie pensaria que tengo un enfermedad como la mía, que a su vez es tan ajena, en algun punto quisiera gritarle al puto mundo lo que me ha costado llegar a este punto, si nembargo ya no quiero demostrarle al mismo, que soy capaz de mucho.

ya no me siento tan importante, cuando el ego se eleva llega el mundo y me hace mierda...

los guerreros, de papel

Batallas de papel

En mi barrio, ya no vuelan papalotes, ya no se “empinan”, mejor dicho, es noviembre y no he visto ni uno solo, ni uno solito revoloteando.

Bueno, pues te explicaré la dinámica, no sólo es el hecho de empinarlos, ése es sólo el comienzo. Hace años había hordas de niños, cortando carrizo, invadiendo territorios, las trincheras enemigas por un poco de él, deshebrando los tendederos, para de ahí tomar el hilo necesario. 

Los grandes eran los que pasaban la experiencia a los más pequeños. Desafortunadamente, mis padres, o mi padre, a quien le hubiera correspondido la labor como en todo buen hogar del barrio, nunca estaba disponible para volar, y mucho menos para soñar. 

Él siempre ocupado con sus cosas de grandes; así que aprendí tarde a volar papalotes. Alguna vez en la primaria me encargaron hacer uno, pero mi madre se entablaba en la computadora jugando solitarios y mi padre pues, él tampoco tuvo padre, así que no sabe volar, soñar, ni empinar papalotes, es muy visceral, así como yo, y mi papalote fue el más horrible, de ahí que nunca me gustó cortar y pegar cosas, eso es cosa, cosa de quienes tienen padres pues, de quienes son enseñados a hacer esas cosas, así que aprendí y aprehendí, el divino arte de las guerras de papel en la secundaria, con Gonzalo, mi mejor amigo de entonces.

Así que ya deshebrado el hilo, puesto que no había muchos recursos para comprar el carrete, y mucho menos para comprarlo en la tienda de “don carero”, digo, de don Miguel; así que cortábamos carrizo, hilo de cáñamo, y papel china para hacerlo. 

Ése sí debíamos comprarlo, se igualaban los frenos, se hacía la “rezumbadera”, en fin, el proceso lo saltaré, la parte interesante era, cuando se volaba. 

El primer paso era poder hacerlo volar y por supuesto que la “rezumbadera”, el papel que tenía abajo para que zumbara, debía sonar sólo como un buen papalote suena, no como mosquito, sino como papalote, ya en el aire, éste debía tener una cola de suficiente largo para que no diera vueltas como loco, y los frenos debían ser del mismo tamaño para que no se pandeara de un lado a otro. 

Algunos, les poníamos “crucero”, una cruz de navajas, ya la batalla comenzaba, las riñas se hacían presentes, el aire, el cielo, el viento, la magnitud de éste es el campo de batalla. 

Ya no volábamos palomitas, no, no ésas son para los niños, para que aprendan a volar, entonces se veía, otro guerrero de papel, en el aire y se comienza a jalar el hilo, se eleva y se trata de dejar caer el hilo propio sobre el otro, para que el enemigo se atorase y diera vueltas, presa de nuestro guerrero invencible imbatible.

Había que saber cómo jalar para que no se enredara y también tener un copiloto que lo fuera enredando a un trozo de palo de escoba, así que jalabas y tenías que saber si el enemigo usaba crucero, para que él no te dejara caer la cola de su papalote y ¡mocos!, te mandara al infinito el tuyo. 

Había grandes guerreros, quien sabía cómo jugar “jaladitas”, el nombre oficial de la guerra, y sabía cómo quedarse con el preso, el reo, el cautivo papalote vecino que con tanto esfuerzo se hacía, así que el hilo era el límite. Los de mi calle contra los de la calle anterior o posterior. 

Una vez conté 45 papalotes y no eran todos, los de las vías, ésos sí eran cabrones para las “jaladitas”. ¡Eran tiempos de gloria para el papel de china!, para el carrizo. 

Ahora es diferente, las batallas llevan puños, y calle con calle se nota que el territorio ya no es más en el aire, las disputas no se arreglan con jugar una “jaladita” pareja, donde ambos empinaban el papalote detrás de una línea imaginaria en la calle, y de ahí la batalla empezaba. 

No, ahora las líneas imaginarias de la calle están, y los papalotes ahora también son imaginarios. Este año y el pasado, no vi un solo papalote, cuando aún Raúl vivía en la casa fue el último año que los vi. Las guerras de papel no existen y el viento de este año, es más fuerte, reclama a los guerreros del viento, que retomen su camino.