las doce

siempre nos han dicho lo que debemos ser,

de lo que debemos aspirar a ser,

o tener,

un auto mejor,

un reloj para contar los segundos,

que se nos escapan al darle cuerda.

siempre,

una mejor escuela,

un mejor peinado,

un vino más caro.

nos han vendido la historia de que el prestigio

y el poder 

llenarán ese vacío del alma,

por ser,

"alguien"

en un sitio que no elegimos.

y nos inculcan valores,

que trabajar doce horas viendo el reloj marchito,

te hará alguien,

que ver menos al otro,

te da un sitio,

cómodo,

donde juzgar al mundo,

una pertenencia.

y entonces miras al negro,

al indígena,
al mendigo,

al niño de la calle,

al vagabundo,

con éste principio irreductible,

de que el que es productivo,

es alguien,

 y no ellos.

ese "alguien" no está,

con el migrante,

con el ambulante,

en la favela,

en la banqueta,

y el reloj marchito gira.

y seguirá alguien muriendo de hambre,

de sed.

valores les dicen

...

..

.

he retratado con un efímero valor las ciudades que habito

y he perdido sentido al hacerlo,

que me he cansado en convencer,

que un mundo mejor es posible,

y ahora,

solo el silencio que me permito,

es distinto.

y no soy muy distinto o muy igual,

sigo sentado en el ocaso de mi vida,

esperando modificar con palabras,

lo que las armas no han podido.

y han pasado guerras,

y seguirán llegando,

y han pisado botas

y seguirán pisando.

he perdido esa mínima esperanza fúnebre de lograr algo,

esa esperanza primavera,

ese silencio de largo,

que me cruza y abduce,

a pensamientos inertes.

estoy en una pausa,

una laguna

mental,

insostenible.

es probable que nada cambiará,

que el mundo no mejorará,

pero hay algo,

siempre hay algo,

que me sigue impulsando,

a darle mi cena,

al hombre que duerme bajo la lluvia,

y puntual está él,

en la estación del metro,

cada que llego a casa,

un poco antes de que el reloj marque las doce