Un asco ligero.,

Pesado como mármol,

Con la  pluma en tu frente…

Y No es posible acariciarte

                               con las manos,

ni los ojos…

                No hay más cárcel,

                Que exiliar el pecho….

De Una bóveda que nos cubre

Sombra con sombra,

De un tulipán

                con clavel…

En la frente sudada de la memoria.

Lloverá,

Sobre las calles de humo

De neblina,

Lloverá,

Sobre los pelos hirsutos,

las cabezas cortadas,

Sobre la nostalgia,

Sobre ti… sobre mi…

En la constante

                                Realidad,

me pierdo

y me resisto a caer

gota a gota,

sobre el pavimento,

y no quiero sentarme entre las sombras,

tampoco desaparecer  un rato,

así como en otro tiempo,

para no seguir actuando,

dejar de ser un boceto de mi mismo…