es claro

podríamos bailar éste tema otra vez....

Lento

cómo puedo sentarme y escribir mi voz,

          que se cae en vértigo,

                 y la saciada tristeza,

          se niega,

   se escapa,

                                              se añeja.

no tengo más que humo,

-y Álvaro me enseña-

que todos los caminos son de humo.

tengo un labio,

inferior,

un estomago laxo,

y pocas palabras.

ojos de agua,
      aposcahuada,

de tierra sedimentada y lama,

con un antifaz de sueños,

con dedos de hombre.

me resumo:

el estomago laxo,

ojos de lagrima condensada,

nulas  palabras

y solo resta,

sentarme

(y escribir mi voz)
.

Un asco ligero.,

Pesado como mármol,

Con la  pluma en tu frente…

Y No es posible acariciarte

                               con las manos,

ni los ojos…

                No hay más cárcel,

                Que exiliar el pecho….

De Una bóveda que nos cubre

Sombra con sombra,

De un tulipán

                con clavel…

En la frente sudada de la memoria.

Lloverá,

Sobre las calles de humo

De neblina,

Lloverá,

Sobre los pelos hirsutos,

las cabezas cortadas,

Sobre la nostalgia,

Sobre ti… sobre mi…

En la constante

                                Realidad,

me pierdo

y me resisto a caer

gota a gota,

sobre el pavimento,

y no quiero sentarme entre las sombras,

tampoco desaparecer  un rato,

así como en otro tiempo,

para no seguir actuando,

dejar de ser un boceto de mi mismo…

Horizontes...

Para Balam

cómo explicar que te extraño
cuando sientes lo mismo,
veo tu rostro en otros rostros,
 tu sonrisa  en el viento,
en el espejo,
en la calle,
en todos sitios lloro,


cómo explicarte algo que sientes,
y que nos duele tanto,
tanto,
       tanto,
que compararlo sería menos...

hoy hace una semana no te veo,
 y hasta el ultimo hueso te extraña,

 viene el tigre niño...

y tengo tanto miedo,
tanto
      tanto
 de no verte,
  que me duele,
hasta los rincones,
 donde se supone no hay dolor,

y solo quiero cargarte,
y verte reír,
 verte contento,


no quiero que llores cuando parto,
despideme con sonrisas,
una mano al viento,
y el aliento,
de que mañana te veré,

y es que simple,
 te extraño complejamente,
y me duele el tiempo,
los limites,
  condiciones....

hoy hace una semana no te veo,
pero siempre te veo,
en otros padres,
 en otros hijos....


te veo en la calle,
tomado de otra mano,
que no es la mía,
  te veo reflejo en alegrías


con contener el llanto no basta,
 hace una semana tengo hambre,
tengo sed,
y es poco aun,
y aun  me falta,
 para tener tierra fértil,
donde crecer,
y es que te veo sin verte,
y la distancia me fulmina,

 y las lagrimas no bastan,
para decirte que te extraño,

hace una semana no te veo,
y me duele tanto extrañarte,
que diario lloro,
te añoro...

y la añoranza es mutua,
no quiero que el tiempo me borre,
me edite,
me deshaga....

mi afán es verte,
         crecer,
jugar
                   correr,

y te añoro,
y te lloro,
y te extraño...

y te beso,
en mis recuerdos.
te beso,
  Balam Balam,
 pequeño hijo del viento,
 tatuada la rosa de los vientos,
y la soledad abuela,
en nuestro linaje fuerte,


 qusiera tatuarme tu piel para llevarte conmigo.

Catemaco

esta noche

No quiero abrazar está noche mi cama,
 y es que solo es un colchón nuevo,
vacío en historias,
de casi un frío concreto ,
abismal,
intocable.

No quiero tener nuevamente mi almohada,
mis manos,
la nada
y la tibia frialdad,
  que me ofrece
 ésta noche,
de estar solo en casa,
en un cuarto,
propio
y  ajeno.

A mi vientre de bola,
con mis ojos de viento,
a mis manos desnudas,
les ofrezco éste insomnio,
que me deja el no querer sentir...
más que las costuras y tela,

Una ausencia hoy,
es la falta presente,
de  una armonía conjugada,
de la piel sobre la piel,
del dormitar infinito....

No quiero
 volver a despertar como ayer...
buscando a nadie,
con la suavidad terciopelo,
de mi cobija azul...

con el cuerpo muerto de maniquí,
despierto,
se esfuma,
y  difumina al abrir
parpados con bolsas,
descubrirme,
y recubrirme con ropas,

dormir desnudo
 sin la piel sobre la piel
 no tiene sentido,

siento un hueco
   cuando mis manos
            tocan mi cuerpo,
con mi vientre de bola,
con mis ojos de viento....

Inacabado versión cuatro Por cuatro por cuatro

somos seres en proceso...

sentir que hemos llegado a la cúspide de nuestro crecimiento es un absurdo,

que nos llevará probablemente a fracasar de manera más dolorosa al  defender nuestro ego...

con nuestros fantasmas, 

con nuestros miedos, 

nuestros defectos...

aún así podemos colgar los puños pendulares,

perdonar(nos) tal vez...

abstraernos es necesario,

crear nexos que no son tan fácil de descifrar, 

nos hace pensar  entrar en conexión...

y hay veces que todo también solo debe ser,

simple...

 miedos,

rencores,

catarsis necesaria,

para no cargar, siempre

Todo...