Oneiros

Me niego a caer (infinitamente) al abismo.

Despierto,

si, quizá despierto
y acaricio la idea, de dormir,

ver niños muertos

en tus ojos,

despierto,

o quizá no,

escupo la idea,

de (no) ver  descarnados,

de una peste,
 inaudita,

que me impregna

soñando

con un pantalón roto,

(por que las palabras son la vestimenta del alma)

Que despierto.

Soñando,

que no amé

y que no amo

a la enfermera de alcatraces,

que me mira

Después de no morir,

verdadero suicidio

Del cual no reviví

.

sueño que vivo en el campo,

y que la tierra la conservo,

más allá de las uñas,

de unas manos,
sucias

de no tocarla

Viajar

en mis hábiles patas,

correr siempre
..
(infinitamente)
 bajo

la luz de tu sombra,

la que creaste,

tú,

para hacerme casi alguien.

no soy conciencia,

y

la pus del cansancio

me sofoca sobre el cenicero.

­

una muchacha hermosa,

me aterroriza,

con su bella guadaña,

besando mis labios,

pesando en mis labios.

me queda un ojo

con la longitud de los muertos,

y aunque no lo creas

los muertos
 hablan,
en el agua,

confusos,

ensimisman sus voces,

luchando,

cien murmullos en el tímpano,

y

puedo no bañarme,

no tomar agua,

no.

desearía,

que escucharas el eco,

que resuena en el torpe cráneo del viento.

desearía

que solo sintieras,

lo que en el esternón

retumba,

y

dejaras

el hígado descansando un rato.

acaricia mi piel,

hermosa tu sin piel,

solo usas mis manos,

y me tocas,

y cómo acariciarte a ti,

que ahí,

dónde te escondes,

eres el terremoto

que me cimienta,

que me absuelve,

me dicta

me escucha

me besa,

así, aún nos da miedo

la carcajada de los descarnados,

podría ofenderte ,

podría fingir que no me miras,

(por que [no] me miras)

podría

pero solo podría pudrir tu piel

me enferma

cómo el coma infinito en el que vivo

y que vivo

por morir, viendo lento y violento,

como mi ciudad es una isla,

donde hay cuervos

árboles

 lugares comunes
…

sobre el desierto,

no quiero caminar nuevamente

y es que es tan bello sol, sol es tan bello,

que no podría describirte,

a ti  abuela

que se siente abrazarte

en las noches,

descansar sin cuerpo,

me gusta morir todos los días

en cada cruce de caminos,

besarla en cada golpe,

pero no,

no muero,

y el infinito

(ese contenedor continente)

se desborda.

anda, trae a Morfeo,

juguemos ajedrez,

invítame

(como a Oliverio)

a jugar con trenes.